Alguien ocupo su lugar ¿estara dispuesto a perder todo para recuperarlo?
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Te encontré
La mañana había llegado tranquila.
Por primera vez en mucho tiempo, Arlen salió del refugio completamente solo.
Necesitaba despejar la mente.
Necesitaba correr.
Pensar.
Sentir el aire frío sobre el rostro.
Las calles de Kilop comenzaban a despertar lentamente.
Algunos comerciantes abrían sus puestos.
Los primeros trabajadores caminaban hacia sus empleos.
Y los vagabundos intentaban sobrevivir un día más.
Arlen avanzó por una avenida mientras observaba todo a su alrededor.
Entonces se detuvo.
Su corazón dio un pequeño salto.
A varios metros de distancia había un anciano.
Cabello gris.
Espalda encorvada.
Ropa gastada.
Por un instante...
Le recordó a Genaro.
A su padre.
La imagen fue tan fuerte que comenzó a caminar detrás de él casi sin pensarlo.
El anciano dobló una esquina.
Luego otra.
Y terminó entrando en un callejón.
Arlen aceleró el paso.
Cuando llegó...
Se detuvo.
No era Genaro.
Ni siquiera se parecía demasiado.
Simplemente había sido una ilusión causada por la nostalgia.
El anciano lo observó con curiosidad.
—¿Ocurre algo, muchacho?
Arlen bajó la mirada.
—Perdón.
Sonrió con cierta vergüenza.
—Te confundí con alguien.
El anciano soltó una pequeña risa.
—No te preocupes.
Durante unos segundos ambos permanecieron en silencio.
Entonces el hombre señaló unas cajas viejas y algunas mantas rotas.
—Ya que estás aquí...
¿Podrías ayudarme a mover estas cosas?
Arlen asintió.
—Claro.
—Tengo que abandonar este lugar.
—¿Por qué?
El anciano suspiró.
—Hay algunas personas que no quieren verme por aquí.
Arlen frunció el ceño.
—¿Por dormir en un callejón?
—Hay personas que encuentran razones para odiar cualquier cosa.
Aquella respuesta hizo que Arlen sintiera una pequeña molestia.
Sin decir más comenzó a mover las cajas.
El anciano hizo lo mismo.
Entre ambos tardaron apenas unos minutos.
Justo cuando terminaron...
Escucharon aplausos.
Lentos.
Burlones.
Tres hombres acababan de entrar al callejón.
—Miren quién sigue aquí.
Dijo uno.
—Te dijimos que desaparecieras.
Agregó otro.
El tercero sonrió.
—Y ahora encontraste compañía.
El anciano bajó la cabeza.
Arlen dio un paso al frente.
—Déjenlo tranquilo.
Los tres comenzaron a reír.
—¿Y tú quién eres?
Uno de ellos lanzó el primer golpe.
Ni siquiera alcanzó a tocarlo.
Arlen desapareció.
Durante una fracción de segundo.
Nada más.
Pero fue suficiente.
¡BAM!
El primer hombre cayó al suelo.
¡CRACK!
El segundo terminó contra una pared.
¡BOOM!
El tercero aterrizó sobre unos contenedores de basura.
Silencio.
Los tres estaban inconscientes.
Arlen ni siquiera había respirado más rápido.
El anciano abrió los ojos.
Sorprendido.
—Eres fuerte.
—No tanto.
Respondió Arlen.
—Sólo odio ver esto.
Se giró hacia él.
—Puedes quedarte aquí.
El anciano parpadeó.
—¿Qué?
—Te traeré comida.
Y ropa.
El anciano permaneció inmóvil.
Las lágrimas comenzaron a aparecer lentamente en sus ojos.
—Muchacho...
Gracias.
Arlen sonrió.
Una sonrisa sincera.
De esas que nacen del corazón.
—No hay problema.
Luego levantó una mano a modo de despedida.
Y se marchó.
Sin notar la mirada que el anciano mantuvo sobre él durante todo el camino.
---
Cuando Arlen desapareció de la vista...
La expresión del anciano cambió.
Por completo.
La amabilidad desapareció.
La fragilidad desapareció.
Incluso su postura cambió.
Una oscura sombra comenzó a salir de su cuerpo.
Como humo negro.
Como una criatura viva.
La sombra giró alrededor de él.
—Mi señor.
Susurró.
El anciano observó la dirección en la que Arlen se había marchado.
—Lo encontramos.
—¿Es peligroso?
Preguntó la sombra.
El anciano sonrió.
Una sonrisa fría.
Vacía.
—Es fuerte.
Mucho más fuerte de lo esperado.
Guardó silencio.
—Pero no creo que sea comparable a usted.
La sombra pareció satisfecha.
Y desapareció.
---
A miles de kilómetros de Kilop.
Más allá de montañas destruidas.
Más allá de campos de batalla abandonados.
Existía una ciudad muerta.
Gael.
Un lugar donde las ruinas cubrían el horizonte.
Donde miles habían muerto.
Y donde todavía podía sentirse el olor de antiguas guerras.
En el centro de aquella ciudad destruida se alzaba una fortaleza negra.
Gigantesca.
Monstruosa.
Y sentada sobre un enorme trono de hierro se encontraba una figura cubierta por una armadura oscura.
La cicatriz que atravesaba su rostro parecía una herida abierta sobre la historia misma.
Sus ojos se abrieron lentamente.
La sombra apareció frente a él.
Y se arrodilló.
—Mi señor.
Encontramos al objetivo.
Una sonrisa aterradora apareció en el rostro del hombre.
—¿Sí?
—Es fuerte.
Pero todavía está creciendo.
El hombre apoyó ambos brazos sobre los reposabrazos del trono.
—Perfecto.
La sombra bajó la cabeza.
—¿Desea que lo eliminemos?
El hombre soltó una carcajada.
Una carcajada que resonó por toda la fortaleza.
—No.
Su voz sonó como un trueno.
—Quiero verlo crecer.
Quiero que se vuelva poderoso.
Quiero que crea que puede cambiar el mundo.
Los ojos del hombre brillaron.
—Y después...
Quiero destruir todo aquello que ama.
La sombra no respondió.
Porque conocía perfectamente a aquel hombre.
Aquel monstruo.
Aquel Señor de la Guerra.
Varkor.
Varkor el Carnicero.
El hombre que años atrás derrotó a Kael.
El hombre que aniquiló a todo su escuadrón.
El hombre que dejó a Kael al borde de la muerte.
Y el único enemigo al que Kael jamás pudo vencer.
Mientras tanto, en Kilop...
Kael acababa de despertar sobresaltado.
Empapado en sudor.
Porque acababa de soñar con él.
Y por primera vez en muchos años...
Sintió miedo.
—No...
Murmuró mientras apretaba los puños.
—Por favor...
No puede ser Varkor.
Pero en el fondo...
Ya sabía la respuesta.
