Atenea Moretti siempre ha sido la joya más protegida de la familia Moretti. Su heterocromía la hace imposible de olvidar, y para su padre, uno de los hombres más poderosos de la mafia, ella es lo único que queda de la mujer que amó. Ocho años después de la muerte de su madre, una nueva familia entra en sus vidas. Una madrastra, dos hermanastros que cambiarán su mundo para siempre. Mientras Atenea intenta adaptarse a su nueva realidad, descubre que la muerte de su madre no fue un accidente. Entre secretos, traiciones y luchas de poder, deberá encontrar la verdad antes de que esta la destruya. Porque en la mafia, la sangre es poder. Y algunos secretos están dispuestos a matar para permanecer enterrados.
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La primera pista
La nota cambió todo.
Ya no era una sospecha.
Ya no era una teoría.
Alguien había admitido que la muerte de su madre estaba relacionada con algo que ella descubrió.
Y eso significaba una sola cosa.
Su madre había estado investigando antes de morir.
Igual que ella.
—No me gusta esto.
Adrián observó la nota por décima vez aquella mañana.
—Ya lo dijiste.
—Porque sigue sin gustarme.
Atenea estaba sentada frente a él en la biblioteca.
Rodeada de carpetas.
Fotografías.
Papeles.
Y demasiadas preguntas.
—Si quisieran matarme ya habrían intentado hacerlo.
—No digas eso.
—Es verdad.
—Atenea.
—Lo siento.
No lo sentía.
Porque una parte de ella estaba furiosa.
Asustada también.
Pero principalmente furiosa.
Habían usado la muerte de su madre para amenazarla.
Y eso la hacía querer seguir investigando aún más.
—Volvamos al principio.
Adrián tomó la libreta de su madre.
—¿Qué sabemos?
—Que sospechaba de algo.
—Bien.
—Que arrancaron páginas.
—Bien.
—Que alguien intentó ocultarlo.
—Bien.
—Y que un empleado fue sobornado.
Adrián asintió.
—Perfecto.
Ahora pensemos qué pudo descubrir.
Durante horas revisaron cada palabra.
Cada fotografía.
Cada nota.
Sin encontrar nada nuevo.
Hasta que Atenea abrió una página que había leído decenas de veces.
Y algo llamó su atención.
—Espera.
Adrián levantó la vista.
—¿Qué?
—Aquí.
Ella señaló una frase escrita por su madre.
“Otra vez tuve que ir al almacén viejo. Ojalá Alessandro finalmente lo cierre.”
Ambos se quedaron mirando la línea.
—¿Qué almacén?
Atenea frunció el ceño.
—No lo sé.
—¿Nunca escuchaste hablar de él?
—No.
Y eso era raro.
Porque conocía prácticamente todas las propiedades de la familia.
Adrián tomó la libreta.
—¿Hay más menciones?
Comenzaron a buscar.
Y encontraron otra.
Y otra.
Pequeñas referencias dispersas.
Siempre el mismo lugar.
El almacén viejo.
—¿Por qué nunca me habló de eso?
Murmuró Atenea.
—Tal vez porque no era importante.
—O tal vez sí.
Aquella misma tarde fueron a los archivos de propiedades familiares.
Una sección enorme que guardaba registros de décadas.
Y después de casi una hora…
Lo encontraron.
Almacén Moretti N°7.
Construido treinta años atrás.
Cerrado oficialmente ocho años antes.
Exactamente el año en que murió su madre.
El mismo año.
El mismo maldito año.
Atenea sintió que se le aceleraba el pulso.
—Adrián.
—Lo veo.
—Eso no puede ser una coincidencia.
—Probablemente no.
Continuaron revisando.
Y entonces encontraron algo aún más extraño.
El registro de cierre estaba firmado.
Pero la firma era ilegible.
Como si alguien hubiera intentado ocultar el nombre.
A propósito.
—Esto fue manipulado.
Dijo Adrián.
Sin ninguna duda.
—¿Crees que allí ocurrió algo?
—Creo que tu madre estaba investigando algo relacionado con ese lugar.
Y creo que alguien no quería que siguiera haciéndolo.
Atenea observó el documento.
Sintiendo por primera vez que avanzaban.
Que tenían algo real.
Algo sólido.
Una pista.
—Quiero ir.
Adrián ya sabía a qué se refería.
—No.
—Adrián.
—No.
—Necesito verlo.
—Y yo necesito que no hagas locuras.
—Voy a ir.
—Lo sé.
Y esa era precisamente la razón por la que le preocupaba.
No podía pararla de ir hacia el peligro
