¿Divorcio? Eso Jamás - Puedo Escuchar Sus Pensamientos.

Branko respiró hondo. Las palabras estaban otra vez en el borde de su lengua.

"Puedo escuchar tus pensamientos. Te escucho todo el tiempo. Escuché cuando pensaste que querías morderme la mandíbula. Escuché cuando pensaste que era patéticamente bonito. Escuché cuando dijiste que me querías desde los quince años. Lo sé todo."

—Dilo de una vez —lo presionó Natalia.

—No… no puedo. Aún no.

—¿Por qué?

—Porque si lo digo, todo cambia.

—¿Para bien o para mal?

—No lo sé. Y eso me da miedo.

Natalia lo miró largamente. Luego, sin decir nada, le ofreció su copa de vino.

Branko la tomó. Bebió. Y por un momento, los dos estuvieron en silencio, compartiendo el mismo vino, la misma noche, el mismo miedo.

"Está escondiendo algo —pensó Natalia—. Lo veo en sus ojos. Pero no sé qué. Tal vez sea el golpe en la cabeza. O tal vez sea algo más. Algo que no se atreve a decirme. Y eso me aterra. Porque si yo no confío en nadie, y él me esconde algo… ¿entonces qué nos queda?"

Branko escuchó el pensamiento y quiso hablar. Quiso confesar. Pero el miedo lo paralizó.

—Esta semana de prueba… —dijo Branko, cambiando de tema.

—¿Qué pasa con ella?

—Creo que está funcionando.

—¿Tú crees?

—Lo sé. Porque te he visto sonreír. Dos veces. Una el martes, con el pollo quemado. Otra hoy, en el hospital. Sonrisas pequeñas. Pero sonrisas al fin.

Natalia bajó la mirada.

—No sonreí —mintió.

"Mentira —pensó Branko—. Sonreíste. Y fue la cosa más hermosa que he visto en años."

—Bueno —dijo Natalia, levantándose—. Mañana es domingo. Fin de la semana de prueba.

—Lo sé.

—Tendremos que decidir.

—Lo sé.

—¿Tienes miedo?

—Sí —admitió Branko—. ¿Y tú?

Natalia lo miró. Sus ojos brillaban bajo la luz tenue del salón.

—También —susurró.

Luego subió las escaleras. Se metió en su habitación. Cerró la puerta.

Branko se quedó abajo, con la copa vacía en la mano y el eco de un "también" que valía más que mil te quiero.

*_*

Natalia no durmió.

Dio vueltas en la cama hasta las 3 a.m., luego se levantó y se asomó a la ventana. La luna estaba alta, blanca, indiferente.

"Mañana tengo que decirle algo —pensó—. Tengo que decirle si me quedo o me voy. Y no lo sé. No lo sé. Lo quiero. Eso lo sé. Lo quiero desde antes de que supiera lo que era querer. Pero el miedo… el miedo es más fuerte que el amor. Siempre lo ha sido."

En su habitación, Branko también estaba despierto. Escuchaba cada pensamiento de Natalia como quien escucha una canción triste.

"Tengo que decirle —pensó Natalia—. Tengo que decirle que lo quiero. Pero no puedo. Si se lo digo, me tendrá en su poder. Y si me tiene en su poder, podrá hacerme daño. Como mi padre. Como mi madre. Como todos."

Branko cerró los ojos.

—No te haré daño —susurró en la oscuridad, aunque ella no podía oírlo—. Te lo juro.

Natalia, en su habitación, sintió un escalofrío.

Como si alguien hubiera respondido a su pensamiento.

Pero se dijo que era el frío.

Se metió en la cama. Se tapó hasta la barbilla.

"Mañana —pensó—. Mañana lo sabré."

No durmió en toda la noche.

Pero por primera vez en años, no estaba sola.

*_*

La mañana del lunes amaneció gris. Como si el cielo supiera que algo importante iba a pasar.

Natalia bajó las escaleras con pasos lentos. Llevaba puesto un vestido casual, nada de bata. Hoy no. Hoy necesitaba armadura.

Branko ya estaba en la cocina. Había preparado desayuno: café, tostadas, fruta. Todo ordenado, todo perfecto.

Demasiado perfecto.

—¿Estás nervioso? —preguntó Natalia, sentándose.

—¿Yo? No. ¿Por qué iba a estarlo?

"Está temblando —pensó Natalia, mientras Branko escuchaba—. Veo cómo tiembla su mano cuando sirve el café. El frío Branko, el calculador, está temblando. Qué bonito. Qué patético. Qué… no, Natalia, concéntrate."

—Tenemos que hablar —dijo Natalia.

—Lo sé.

—De la semana de prueba.

—Lo sé.

—Y de lo que viene después.

—También lo sé.

Natalia suspiró. Tomó su taza de café. La sostuvo con ambas manos, como si buscara calor.

—Branko, creo que… aún deberíamos conocernos mejor.

Él se quedó inmóvil.

—No digo que no nos divorciemos —continuó ella, con su voz más neutra—. Pero creo que una semana es muy corta. No se reconstruye un matrimonio en siete días. Ni siquiera en siete meses.

—¿Siete meses? —preguntó Branko, con un destello de esperanza en los ojos.

—No exageres. Dije que una semana es corta. No dije siete meses.

"Pero lo pensé —se dijo Natalia a sí misma—. Maldita sea, lo pensé. Siete meses. Un año. Toda la vida. Qué exagerada soy. Cálmate."

—Entonces —Branko inclinó la cabeza—. ¿Qué propones?

Natalia bebió un sorbo de café. Largo. Tanto que Branko pensó que iba a ahogarse.

—Si quieres… si estás dispuesto… podríamos intentar tres meses.

—¿Tres meses?

—Tres meses. Sin divorcio. Sin abogados. Sin papeles. Pero tampoco sin reglas. Las mismas de la semana, pero ampliadas.

—¿Las mismas? —Branko arqueó una ceja—. ¿Incluyendo la regla dos?

—Incluyendo la regla dos.

"Maldita regla dos —pensó él—. Tres meses sin tocarla. Voy a necesitar una ducha fría permanente."

—Tres meses —repitió Branko, como si probara la idea—. Es mucho tiempo.

—Es el tiempo justo para saber si esto tiene futuro —respondió Natalia—. O si es mejor cortar por lo sano.

—¿Crees que en tres meses vas a decidir?

—No lo sé. Pero quiero intentarlo.

Branko la miró. Sus ojos grises buscaban algo en los de ella. Verdad. Certeza. Algo que no fuera indiferencia.

—Tengo dudas —admitió Natalia—. Muchas. Pero veo cambios. En ti. En mí. En nosotros. No sé si es suficiente. Pero es algo.

"Es algo —pensó ella, mientras su mente se llenaba de mariposas—. Es algo y es enorme. Porque hace una semana no había nada. Cero. Menos que cero. Y ahora hay… esto. Miedo. Esperanza. Ganas de morderle la mandíbula. Eso también."

—Acepto —dijo Branko—. Tres meses.

—¿Sin condiciones?

—Sin condiciones.

—¿Sin llamar a Valeria?

—Sin llamar a nadie.

—¿Sin esconderte en tu oficina?

—Sin esconderme en ningún lado.