Prohibido a propósito

# Capítulo 17: Frente a la cámara

Coco creía que Wren estaba enamorada de Bowen. Wren no la había corregido. Así era más fácil explicar las llamadas a altas horas de la noche.

—Si mi novio pareciera un Sinclair y aun así se le olvidara devolverme la llamada, yo cometería un delito grave —dijo Coco, parada frente al espejo del dormitorio con el rímel en una mano y una barra de granola en la otra.

Wren estaba acostada en su cama, con un libro de texto abierto sobre el estómago y el teléfono bocabajo junto al muslo.

—Tú cometerías un delito grave porque alguien le puso leche de avena a tu café.

—También es cierto.

—Bowen está ocupado.

—Nunca está demasiado ocupado cuando quiere algo.

Wren pasó una página que no había leído. Al otro lado de la pared, alguien en el cuarto de junto discutía por teléfono.

Coco solía salir por las noches. No había estado ahí para ver con quién hablaba Wren en realidad.

Durante dos semanas, intentaron apegarse a las reglas que ella había fijado en su recámara. Él no llamaba durante las cenas familiares. Ella no lo tocaba cuando había alguien más presente.

Un punto significaba que era seguro hacer una videollamada. Al principio, solo él los mandaba.

La primera vez, Wren lo ignoró hasta que la pantalla se apagó. La segunda, contestó. Pronto estaba pendiente de los mensajes.

Esa noche, el teléfono se iluminó mientras Coco se ponía un impermeable.

La solicitud no tenía nombre, solo el ícono de la aplicación cifrada. Weston la había instalado él mismo y le había dicho que así se llamarían. El pulso de Wren dio un brinco.

Coco echó un vistazo.

—¿Bowen?

—Mm.

—Dile al Príncipe de la Arquitectura que digo que las fechas de entrega son una construcción social y que voy tarde a la biblioteca.

—Se lo haré saber.

Coco le mandó un beso, agarró su bolsa y salió. La puerta se cerró.

Wren esperó a que se apagaran los pasos de Coco antes de contestar.

Weston apareció en la pantalla en una habitación en penumbra, con las mangas arremangadas y la corbata floja. El teléfono apuntaba hacia su garganta y un hombro. Detrás de él se veían las luces de la ciudad, pero no lo suficiente de la habitación para saber dónde estaba.

—Ponle seguro a la puerta —dijo.

Ni siquiera había saludado. Wren se incorporó, molesta por lo rápido que había hecho a un lado el libro.

—Estoy estudiando.

—Entonces estudia después.

—Así no funciona estudiar.

—La puerta, Wren.

Se levantó y giró el seguro sin hacer ruido. Coco volvería tarde o temprano; tendría que acordarse de abrir.

—Coco podría regresar.

—Entonces ponte atenta.

—¿Ese es tu plan de seguridad?

—Puedes colgar.

La mirada de él recorrió la pantalla y fue registrando su sudadera holgada de Columbia, las piernas desnudas, el chongo despeinado, el libro abierto e inútil.

—En la cama.

Se sentó.

—La cámara más abajo.

—No.

Weston se reclinó y esperó. Wren bajó el teléfono, molesta consigo misma por hacerlo.

—Buena niña.

Casi se le cayó el teléfono y esperó que él no lo hubiera notado.

—No me digas así.

—Entonces pórtate lo bastante mal para ganarte otra cosa.

El calor se le extendió por el cuello.

En la pantalla, la boca de él apenas se movió. Deseó poder ver más de él. El ángulo hacía difícil saber si estaba tan tranquilo como sonaba.

—Súbete la sudadera.

—Weston.

—Súbela.

Revisó el seguro otra vez y escuchó el pasillo. No había nadie afuera. Wren se subió la sudadera.

No traía brasier. Cuando él se acercó más a la pantalla, se sintió menos ridícula.

—Toda.

Se sacó la sudadera por la cabeza y la aventó a los pies de la cama.

El aire frío le tocó los senos. Los pezones se le endurecieron antes de que él dijera nada, traidores y evidentes.

—Te gusta que te miren —dijo él.

—Me gusta que me admiren.

—No. —Bajó la voz—. Te gusta saber que puedes obligarme a mirar.

Eso se acercaba demasiado a la verdad.

Wren inclinó la cámara hacia abajo con una irritación teatral.

—¿Satisfecho?

—Ni de lejos.

Se le contrajo el estómago.

—Tócate.

Las palabras llenaron la habitación. Wren se quedó mirando la pantalla.

Había hecho más que esto con él en persona. Pero estaba sola en su dormitorio, sosteniendo un teléfono. No habría nada que ver salvo la pantalla, y nada que él pudiera mirar salvo a ella.

—No —dijo.

—Está bien.

La mano de él se movió hacia la pantalla. Saltó una chispa de pánico.

—Espera.

Weston se detuvo. Ella se descubrió inclinándose hacia la pantalla.

—No cuelgues.

La expresión de él no cambió, pero ella ya lo conocía lo suficiente para ver la satisfacción bajo esa quietud.

—Entonces tócate.

Wren deslizó la mano por su vientre. El primer contacto sobre los calzones le hizo apretar los muslos.

—Abre las piernas.

—Alguien podría oír.

—Entonces no hagas ruido.

—Eres un imbécil.

—Me llamaste para esto.

—Tú me llamaste.

—Tú contestaste.

Lo odiaba. Con dos dedos hizo a un lado el algodón. En la pantalla, la mano de Weston se cerró con más fuerza sobre su vaso.

Al principio, Wren se movió despacio, revisando la cara de él tras cada movimiento. Deseó que estuviera ahí para tocarla él mismo. Ya estaba mojada, ya estaba sensible, ya recordaba su mano, su boca, el auto, la puerta con seguro, la manera en que la había obligado a decir la verdad mientras su madre esperaba afuera.

Se le entrecortó la respiración.

—Di mi nombre —dijo él.

—Ni siquiera estás aquí.

—Dilo de todos modos.

—Weston.

—Otra vez.

—Weston.

La segunda vez, los dedos se le deslizaron más abajo. Cerró los ojos, tratando de respirar sin hacer ruido.

—Mírame.

Los abrió. El rostro de él en la pantalla estaba controlado hasta la crueldad, pero sus ojos eran oscuros, fijos en la mano de ella entre sus muslos.

—Adentro —dijo él.

Wren tragó saliva.

—No.

—¿Por qué?

—Porque vas a mirar.

—De eso se trata.

Ella fulminó la pantalla con la mirada. Luego se metió un dedo. La espalda se le arqueó y se despegó de la pared.

Ahora tenía demasiado calor, aunque había estado temblando al quitarse la sudadera.

—Pajarito —dijo Weston, más suave.

Ella alzó la vista cuando lo dijo.

—No.

—Solo dices eso cuando ya estás haciendo lo que quiero.

—Te odio.

—Usa dos.

Su cuerpo obedeció. No era lo mismo que la mano de él. Intentó recordar cómo la había tocado, buscando en su cara cualquier señal de que él también quería estar ahí.

—Muéstrame —dijo él.

Wren bajó el teléfono un par de centímetros más. El ángulo captó sus senos desnudos, sus muslos abiertos y su mano moviéndose dentro del algodón. Estuvo a punto de corregirlo hacia arriba.

Entonces Weston movió su propia cámara.

Solo por un segundo. Lo suficiente para que ella viera el pantalón abierto y el puño cerrado en torno a su verga, moviéndose sin nada de la compostura de su voz.

La imagen desapareció cuando él volvió a apoyar el teléfono contra el vaso.

Los dedos de ella se detuvieron.

—Otra vez —dijo.

—No.

—Me dijiste que te mostrara.

—Y lo hiciste.

—Cobarde.

Su mano se movió una vez fuera de cuadro. Los músculos del antebrazo se le tensaron.

—Sigue hablando —dijo él—. A ver adónde te lleva.

La amenaza le fue directo a la entrepierna. Wren hundió más los dos dedos, curvándolos como él le había enseñado, y luego se pasó el pulgar por el clítoris. El sonido húmedo parecía imposiblemente fuerte en el pequeño cuarto del dormitorio.

Alguien probó una puerta más adelante en el pasillo. El metal chasqueó. Wren se quedó inmóvil, con los dedos todavía dentro de sí.

Escuchó. Unos pasos pasaron frente a su cuarto y luego se detuvieron más adelante. Alguien se rio.

—Mírame —dijo Weston.

Ella aguzó el oído por si oía las llaves de Coco. Las paredes eran tan delgadas que oiría a cualquiera que viniera por el pasillo, pero aun así no se atrevía a terminar la llamada.

Se movió más rápido, sin dejar de escuchar el pasillo.

—Bien —dijo él.

Había estado esperando que lo dijera. Admitírselo a sí misma no lo hacía más fácil.

Apoyó el teléfono contra la almohada y se llevó la mano libre al seno, pellizcándose el pezón como él había enseñado a su cuerpo a esperar. El placer subió demasiado rápido. Wren intentó controlar la respiración y no pudo.

—Weston.

—Acaba para mí.

—No puedo…

—Sí puedes.

—No estás aquí.

—Y aun así eres lo bastante mía para hacerlo.

Se aferró a la almohada cuando él lo dijo.

Wren llegó al orgasmo con los dientes clavados en el labio inferior, el teléfono resbalando contra la almohada y el sonido atrapado en la garganta hasta que se rompió en un jadeo pequeño e indefenso. Weston lo vio todo.

Mantuvo los dedos dentro mientras pasaban las contracciones, porque él le dijo que no se moviera y porque ver cómo se le tensaba la mandíbula hacía que obedecer se sintiera, por un momento, como poder. En el último pulso, a él se le cerraron los ojos. El hombro le dio una sacudida. Cuando volvió a mirarla, el control había regresado demasiado tarde para ocultar lo que ella le había hecho.

Cuando terminó, ella volvió a tomar el teléfono. La habitación estaba tan silenciosa que podía oír su propia respiración.

Wren se cubrió el pecho con la sudadera, con los dedos temblorosos.

En la pantalla, Weston exhaló una vez, despacio y controlado. Ella había visto fallar su compostura. Ahora parecía listo para volver a lo que fuera que estuviera haciendo antes de la llamada.

Eso también la enfureció.

—¿Contento? —preguntó.

—No.

Se le encogió el pecho. No sabía si él estaba decepcionado o quería más.

—¿Entonces para qué fue esto?

—Para ver si la distancia cambia algo.

—¿Y?

—No cambia nada.

Wren apartó la vista. Había querido que él dijera eso. Ahora lo quería a su lado, no en una pantalla, y no había forma de pedirlo sin que se notara lo sola que se sentía.

—Debería irme —dijo.

—Wren.

Volvió a mirarlo. Él dudó. Ella esperó, con la esperanza de que le pidiera quedarse en la llamada.

—No dejes que Coco te vea esa cara.

La llamada terminó. Wren se quedó muy quieta con el teléfono muerto en la mano. En el pasillo, alguien volvió a reírse.

Se apretó los dedos contra la boca. No quería otro mensaje diciéndole qué hacer. Quería que él se quedara después.