Prohibido a propósito

Capítulo 17: El viaje a casa

Dos semanas después de la gala, Justin Crane seguía llamando. Wren contestó su tercera llamada de la tarde solo para que el teléfono dejara de vibrar.

La lluvia golpeaba las puertas de vidrio del edificio de periodismo. Todos los que tenían sentido común ya se habían ido o se escondían bajo el alero, esperando a que los precios de los viajes compartidos dejaran de ser un insulto.

Wren estaba de pie bajo el saliente, con la bolsa de tela colgada de un hombro, un cono de vainilla que se derretía en una mano y el teléfono pegado a la oreja.

—Justin. Ya te dije que no.

La risa de él llegó fina a través de la lluvia.

—Vamos. Una cena.

—No.

—Tu madre dijo…

—Entonces lleva a mi madre a cenar.

Algunos estudiantes voltearon a mirar. Wren bajó la voz.

—No tienes por qué ponerte difícil —dijo Justin.

La sonrisa de Wren se borró.

—Tengo novio.

Lo dijo demasiado fuerte. Los estudiantes la oyeron. La chica más cercana escondió una sonrisa detrás de su taza de café.

Al otro lado, Justin hizo una pausa.

—¿Bowen Sinclair? —preguntó, como si el nombre fuera un rumor con el que pudiera negociar.

—Sí.

Todavía tenía novio. Y en algún lugar, Weston todavía tenía el arete que le había quitado en la gala. No había averiguado cómo pedírselo de vuelta.

—¿Entonces por qué nos estaba presentando tu madre? —preguntó Justin.

—Tendrás que preguntárselo a ella.

—¿Qué?

—Adiós, Justin.

Colgó y de inmediato se arrepintió del cono. La vainilla se le había derretido sobre el pulgar.

—Buena salida —dijo una voz alegre detrás de ella—. Aunque pegajosa.

Wren se dio la vuelta.

Tina Sinclair estaba bajo el alero, luchando por cerrar un paraguas verde neón. La mochila se le resbalaba de un hombro. Tenía la sonrisa fácil de Bowen y los ojos oscuros de Weston, lo que aún sorprendía a Wren cada vez que la veía.

—Tina.

—Wren. —Tina miró del helado a la lluvia—. ¿Necesitas que te lleven?

—Estoy bien.

—Eso dice la gente antes de ahogarse en un estacionamiento.

—Puedo pedir un auto.

—O puedes subirte al nuestro. De todos modos vamos hacia el lado de los Ashford.

Nuestro. La ventanilla del conductor del sedán negro junto a la acera bajó. Weston estaba al volante.

Wren debió preguntar quién manejaba antes de decir nada.

Tina abrió la puerta trasera, metió su mochila y de inmediato maldijo a su teléfono.

—Adelantaron mi revisión de laboratorio. —Tina sacó de nuevo la mochila y se inclinó hacia el asiento del conductor—. ¿Puedes llevar a Wren? De todos modos vas a su casa a cenar.

Weston asintió.

Tina abrió la puerta del copiloto.

—Sube. No muerde.

Wren miró a Weston. Weston le devolvió la mirada a través de la lluvia.

Él no la saludó. Ella todavía podía decir que esperaba a alguien más. Entonces Justin volvió a llamar.

Tina alzó las cejas. Wren subió al auto y puso su bolsa, con el impermeable encima, a sus pies. La puerta se cerró con un sello suave y costoso.

La lluvia se convirtió en un rugido apagado. Tina saludó una vez a través del vidrio y corrió de vuelta hacia el campus bajo su ridículo paraguas. Weston se apartó de la acera.

Ninguno habló mientras se alejaba del campus. Ella reconoció su colonia apenas se sentó y deseó haber esperado otro auto.

Se lamió la vainilla derretida del pulgar y miró por la ventanilla. Los ojos de Weston se desviaron una vez hacia su mano.

—No lo hagas —dijo ella.

—No dije nada.

—Estabas por decirlo.

—Hay una caja de pañuelos en la puerta.

—¿Viene con mi arete?

Él la miró entonces. A ella le agradó haberlo molestado.

—Lo guardé —dijo él.

—Así que admites que lo robaste.

—Lo mantuve a salvo.

—¿De quién? ¿De su familia?

Él parecía tratar de no sonreír.

La lluvia se espesó cuando dejaron el campus. El tráfico se ralentizó. La ciudad se difuminó en luces de freno rojas y agua plateada.

Wren debió dejar que el silencio se quedara. No lo hizo.

—Eres bueno con Tina.

—Necesitaba que la llevaran.

Wren apartó la vista de la ventanilla.

—Ser decente con tu hermana no te hace un buen hermano.

—¿Qué lo haría?

—No acostarte con la novia de tu hermano.

No había querido decir eso. Weston mantuvo los ojos en la carretera.

—¿Y qué te haría a ti una buena novia? —preguntó.

Ella intentó reír. Le salió mal.

—Todo me lo devuelves.

—Entonces no me lo entregues.

La rabia llegó lo bastante caliente como para salvarla de la vergüenza.

—Eres bueno con todos cuando no te cuesta nada. Tina recibe viajes. Rosalind recibe un prometido. Bowen recibe tu silencio. ¿Qué recibo yo?

Él había apretado las manos en el volante. Ella debió detenerse, pero estaba cansada de fingir que él no la había herido.

—Tú no eres bueno conmigo.

Weston puso la direccional, se metió por una calle lateral tranquila bordeada de árboles y muros de piedra oscura, y se detuvo bajo un techo desbordante de hojas mojadas.

No había comercios en la calle, ni nadie esperando bajo los árboles. Ella miró hacia atrás, hacia el tráfico que habían dejado. El pulso de Wren tropezó.

—¿Qué haces?

Él apagó el motor. Sin el motor, ella podía oír la lluvia contra el techo.

Entonces Weston estiró la mano por encima de la consola y le pasó el pulgar por la comisura de la boca.

Ella se había olvidado del helado. El pulgar de él salió blanco.

—¿Qué es peor? —preguntó él.

Wren no lograba respirar bien.

—¿Qué?

—¿Portarme mal contigo acostándome contigo, o portarme mal contigo ignorándote?

Ella odiaba que él pudiera hacer que las dos cosas sonaran irracionales.

—No te pedí que…

—Sí lo hiciste.

—No.

—Me llamaste cruel porque te ignoré.

—Te llamé mal hermano.

—Dijiste que no soy bueno contigo.

El pulgar de él le tocó el labio inferior. Wren no se apartó.

La lluvia corría por las ventanillas. Apenas podía ver la carretera, aunque seguía mirando hacia ella.

—Abre la boca —dijo él.

—Weston.

—Abre.

A la palma le picaba por abofetearlo. En cambio, sus labios se entreabrieron.

Él le deslizó el pulgar en la boca, presionando levemente sobre su lengua. La vainilla se derritió en su lengua junto con la sal de su piel.

Ella cerró los ojos un instante. Cuando los abrió, él la observaba.

—Estás muy enojada para alguien que dice que no quiere nada de mí.

Wren lo mordió, apenas lo suficiente para que él retirara la mano. Los ojos de Weston se oscurecieron.

Él la besó antes de que ella pudiera decidir si había dejado claro su punto.

El cinturón de seguridad se tensó sobre su pecho cuando se inclinó hacia él. La mano de él le atrapó la nuca, y ella le agarró la camisa. El cono cayó junto a sus pies; ella lo oyó caer, pero no miró hacia abajo.

Wren le devolvió el beso porque la furia necesitaba ir a alguna parte.

Él desabrochó ambos cinturones, manteniendo una mano en su cintura.

—Al asiento de atrás —jadeó ella, forcejeando contra la consola.

—No.

—Weston…

—Aquí.

Él echó su asiento hacia atrás, luego la tomó por la cintura y la levantó por encima de la consola.

Wren aterrizó a horcajadas sobre él con un jadeo, las rodillas apoyadas a cada lado de sus caderas, la falda subida hasta arriba, el hombro rozando el volante mientras trataba de acomodarse.

—Esto es una locura.

—Sí.

—Alguien podría vernos.

—No con los vidrios polarizados.

—Esa respuesta la planeaste demasiado rápido.

—Compro autos prácticos.

Ella rió a su pesar. Él la besó antes de que dejara de reír.

Las manos de él encontraron el borde de su suéter, lo empujaron hacia arriba, luego se detuvieron cuando ella se tensó.

—Di que pare —dijo él.

Se había detenido con la mano en su cintura. Ella sabía que él esperaría a que respondiera, y eso la molestaba casi tanto como la pregunta. Wren le agarró los hombros.

—Odio que hagas eso.

—Lo sé.

—Odio que funcione.

—Lo sé.

Esta vez ella lo besó primero. Él le hizo a un lado la ropa interior con dos dedos y la encontró ya húmeda. Wren cerró los ojos ante la vergüenza de eso, pero Weston le atrapó la barbilla.

—Nada de esconderte, pajarita.

—No me llames así.

—Entonces di mi nombre como se debe.

—Weston.

—Otra vez.

—Weston.

Los dedos de él se deslizaron dentro de ella. Wren se quebró hacia adelante contra él, la frente golpeándole el hombro, el sonido arrancado de ella por la súbita plenitud.

—Ahí —dijo él, grave contra su oído—. Eso es lo que querías que notara.

—Cállate.

—Oblígame.

Lo hizo, o lo intentó, con la boca y los dientes y ambas manos en su cinturón.

La lluvia seguía golpeando el techo. Las ventanillas se empañaban en los bordes. Los dedos de él la abrían mientras ella se mecía contra su mano, enojada con él, más enojada consigo misma, más necesitada de lo que ninguna de las dos rabias podía cubrir.

Cuando ella metió la mano en sus pantalones, Weston dejó de moverse.

Ella alzó la vista hacia su rostro. Él había dejado de fingir que aquello no le costaba esfuerzo.

Abrió un condón de la consola central con una anticipación que ella debió encontrar insultante. En cambio, la hizo palpitar.

—Conveniente —dijo ella.

—Práctico.

—Eres insoportable.

—Siéntate.

La orden le pegó abajo. Ella se hundió sobre él despacio, ambas manos apoyadas en sus hombros, tomándolo centímetro a centímetro mientras él le sostenía las caderas y observaba su rostro a la tenue luz reflejada. El estiramiento la hizo morderse el labio.

—No —dijo él.

—¿No qué?

—No te castigues por desearlo.

Eso casi la deshizo. Wren se movió en lugar de responder.

Al principio se movió con torpeza. Weston le puso una mano bajo el muslo y la otra contra la espalda, ayudándola a encontrar un ritmo.

Un tono de llamada familiar sonó desde su impermeable, en el piso del copiloto. Ella lo ignoró. Weston no.

—¿Tono especial? —preguntó.

—No.

La melodía empezó de nuevo. Ella debió silenciar el teléfono antes de subir al auto. El ritmo de Wren se tambaleó.

La mano de Weston se apretó sobre su cadera.

—¿Quién tiene ese sonido?

Ella miró la pantalla iluminada, medio oculta bajo el abrigo caído. Bowen.

Podía leer su nombre con claridad desde donde estaba sentada. Weston también lo vio. Su mirada volvió a la de ella.

—¿Te has acostado con él desde Miami?

El corazón de Wren dio un tumbo.

—Eso no es asunto tuyo.

—Respóndeme.

El teléfono volvió a sonar. Podía decirle la verdad, pero quería lastimarlo un poco. Wren alzó la barbilla.

—Sí.

El rostro de Weston se quedó muy quieto. Wren dejó de moverse. Él todavía le sostenía las caderas, y de pronto ella deseó no haber dicho nada.