Te amé, pero ya no te amo

Capitulo 17

Damián se entero de la junta antes de que terminara el día.

Me llamo a su oficina.

Yo fui porque el cliente seguía en el edificio y no quería regalarle a Jimena otra escena.

Damián estaba de pie junto al ventanal. Ciudad de México se extendía detrás de él, gris, enorme, llena de gente que seguramente tenia problemas mejores.

--Sigues suspendida --dijo.

--El cliente pidio verme.

--Debiste consultarlo.

--¿Para que me dijeras que no?

Se giro.

--Para que respetaras una decisión.

--¿La tuya o la de Jimena?

Su mirada se afilo.

--No empieces.

--Ya empezamos hace mucho. Tu solo llegaste tarde.

Sobre su escritorio estaba mi convenio. Una nueva versión, impresa en papel grueso, con pestañas amarillas y el sello del despacho legal de Grupo Santillán.

--Tomás hizo el documento.

El corazon me dio un golpe.

--¿Firmaste?

--No.

La esperanza se murió rápido.

--Entonces para que me lo enseñas.

--Para que veas que no estoy ignorándote.

--No quiero pruebas de administración. Quiero una firma.

Damián camino hacia mi.

--¿De verdad no queda nada?

La pregunta fue baja.

Peligrosa.

Porque ahí estaba el Damián que alguna vez me abrió la puerta del coche, me cubrió con su saco, me dijo que mis manos frías le daban ganas de llevarme en el pecho.

Trague saliva.

--Queda demasiado. Por eso me voy.

Sus ojos bajaron a mi boca.

Me aparte antes de que la memoria hiciera algo estúpido.

--No me toques.

--No iba a hacerlo.

Mentía.

Los dos lo sabíamos.

Al salir, me encontré con Jimena en la recepción ejecutiva. Traía una lonchera elegante.

--Le traje comida a Damián --dijo, como si yo hubiera preguntado--. No ha comido.

--Que coma.

--Hice chilaquiles sin picante. A él le gustan así.

No pude evitar sonreír.

--Damián odia los chilaquiles aguados.

Jimena parpadeo.

--¿Que?

--Y no come cilantro. Le cae mal.

Su expresión se cerro.

--Yo lo conozco desde antes que tú.

--Entonces actualiza tus datos.

Baje en el elevador con una satisfacción pequeña, infantil, deliciosa.

Esa noche, en Villa Jacaranda, Marta preparo pozole verde sin cilantro para mi y carne asada para Damián. Jimena se presento en la mesa como si la tensión fuera una invitada mas.

--Dami, traje unos tacos con mucho cilantro de la taquería que te gustaba.

Damián miro los tacos.

Luego a mi.

Yo seguí comiendo.

--No como cilantro --dijo él.

Jimena se quedo quieta.

--Pero antes...

--Antes, ahora han cambiado muchas cosas.

El golpe fue pequeño, pero le dolió.

Úrsula habría defendido a Jimena. Marta solo sirvió agua.

La cena avanzo en silencio hasta que Jimena, desesperada por recuperar terreno, dijo:

--Natalia, ¿vas a seguir trabajando en Xóchitl aunque estés suspendida? Se ve mal que no respetes a tu esposo.

Deje la cuchara.

--Se ve peor que una mujer adulta viva en casa de un hombre casado y opine sobre respeto.

Damián suspiro.

--Natalia.

--¿Que? ¿También la ofendí con hechos?

Jimena se levanto.

--No tengo hambre.

--Llévate tus tacos --dije--. Mucho cilantro mata el deseo.

Damián casi se ahoga con el agua.

Jimena me miro como si acabara de escupirle.

--Eres vulgar.

--Y tu insistente. Cada quien sus defectos.

Ella se fue.

Damián se quedo mirándome.

--¿Te divierte?

--Un poco.

--No pareces tú.

--No. Parezco alguien que ya no quiere gustarte.

El silencio que siguió no fue incomodo.

Fue triste.

Porque antes yo había querido gustarle en todo: en la ropa, en la voz, en la forma de esperarlo, en el modo de doblar sus camisas.

Ahora comía pozole sin pedir permiso.

Y ese sabor, caliente y limpio, me supo a libertad.