Prohibido a propósito

Capítulo 16: El pretendiente y el arete

Justin Crane le miró el pecho a Wren antes de mirarle la cara.

Bien. No tendría que sentirse mal por decepcionar a su madre.

—Justin, esta es mi hija menor, Wren —dijo Wanda, manteniendo una mano firme en la espalda de Wren—. Wren, la familia de Justin copreside el fondo de esta noche.

Justin sonrió, mostrando unos dientes muy blancos, y luego volvió a bajar la mirada.

—He oído mucho sobre ti —dijo.

—Qué desafortunado —respondió Wren.

Las uñas de Wanda se le clavaron levemente en la columna.

Justin rió como si ella hubiera coqueteado.

—Tu madre dijo que estás en Columbia.

—Por ahora.

—Periodismo televisivo, ¿verdad? Qué mono.

Wren tomó un sorbo lento del agua con gas. A su alrededor, el pequeño círculo de donantes se acomodó para el espectáculo. A las amigas de Wanda no había nada que les gustara más que ver a una hija encaminada hacia la conveniencia.

—¿Mono? —preguntó Wren.

La sonrisa de Justin se crispó.

—Quiero decir impresionante. Solo que no es lo que esperaba de alguien como tú.

—¿Alguien como yo?

Su mirada bajó por tercera vez. Wren esperó hasta que sus ojos volvieron a su rostro antes de sonreír.

—Puede que a mi madre se le haya olvidado mencionarlo —dijo—, pero tengo novio.

Wanda dejó de sonreír.

Justin le lanzó una mirada a ella, luego volvió a Wren.

—Los novios no son esposos.

—Tampoco los desconocidos con la mirada errante.

El círculo quedó en silencio. Una mujer detrás de Wanda hizo un pequeño sonido de deleite y lo disimuló con una tos. A Justin se le enrojecieron las orejas.

Wren mantuvo la voz ligera.

—Además, si mi madre está decidida a ir de compras, al menos debería empezar por alguien apuesto.

—Wren —dijo Wanda.

—¿Qué? Si vas a elegirme esposo, seguramente tengo derecho a una preferencia.

Esta vez el murmullo fue inmediato. A Justin se le tensó la mandíbula. La sonrisa de Wanda se sostuvo solo a fuerza de voluntad.

Wren dejó su copa en una bandeja que pasaba.

—Con permiso —dijo—. Necesito aire antes de ponerme poco seria con un mesero.

Se marchó antes de que Wanda pudiera decidir si una corrección pública costaría más que dejarla ir.

No lo había disfrutado por mucho tiempo. Ahora tendría que oír hablar de ello durante todo el camino a casa.

Wren se coló por un pasillo lateral marcado como SALÓN PRIVADO DE DONANTES, luego por otro corredor más silencioso, flanqueado de fotografías enmarcadas de niños que sostenían cheques enormes. Se detuvo ante una puerta entreabierta. La habitación del fondo estaba en penumbra y en silencio.

Weston estaba sentado en un sofá de cuero junto a la pared del fondo, la cabeza echada hacia atrás, los ojos cerrados. Solo.

Wren se quedó mirándolo.

Se había aflojado el cuello de la camisa y tenía una mano apoyada en el brazo del sofá. No lo había visto tan relajado desde el hotel. Debería irse antes de que él abriera los ojos.

—¿Estás perdida? —preguntó él.

Irse habría sido fácil. Wren entró y cerró la puerta a medias tras de sí.

—Evito a mi madre.

—Sensato.

—¿Evitas a Rosalind?

—No.

Él no ofreció ninguna razón para estar allí, y a ella le disgustaba tener que preguntar.

—Ahí afuera miraste a través de mí —dijo.

—Ese era el acuerdo.

—Acordamos mantenernos lejos. No fingir que yo era un mueble.

—¿Preferirías que te mirara fijo?

Sí. Quería que la mirara fijo, y no podía admitirlo después de haber insistido en que se mantuvieran apartados.

Había pasado un mes pensando en él. Al menos podía tener la decencia de parecer que la recordaba.

—No —dijo—. Prefiero la coherencia.

La boca de Weston casi se movió.

—Entraste aquí, Wren.

Ella se giró hacia la puerta. Él le atrapó la muñeca antes de que la alcanzara. Ella se detuvo, demasiado consciente de sus dedos contra la piel.

Weston se puso de pie, dejándolos demasiado cerca para un salón de donantes en un edificio lleno de familia.

—No dejas de ponerte donde no me queda más remedio que notarte —dijo.

—Por favor. Tu ego necesita atención médica.

—Tu madre te presentó a Justin Crane. Lo destripaste y caminaste directo a mi habitación.

—No sabía que estabas aquí.

Wren tiró una vez, y él la soltó. Se quedó junto a la puerta.

—La semana que viene entrevisto al senador Hall —dijo, con la esperanza de que él la dejara cambiar de tema—. Si Meridian tiene algún comentario sobre el proyecto de ley de supervisión de la IA, puedo enviar las preguntas a través de tu oficina.

Él le estaba mirando la oreja.

—¿Qué? —soltó ella.

—Tienes la oreja roja.

La mano se le fue arriba de golpe. El clip de perla le había estado apretando toda la noche. Odiaba demasiado las agujas como para hacerse las perforaciones; al final de cada velada formal, se arrepentía.

—No es nada.

—Es innecesario.

Él levantó la mano. Wren lo vio venir y se quedó donde estaba.

Sus dedos le tocaron el lóbulo. Wren olvidó la frase que estaba a punto de decir.

Encontró el tornillito de la parte de atrás del clip y lo aflojó con giros cuidadosos. La presión cedió, aunque la oreja aún le dolía. No había esperado que él lo notara.

El arete cayó en su palma. Wren dejó escapar un aliento que había pensado contener.

—Presumido —susurró.

—No lo necesitas —dijo él.

—Esa es una forma muy aburrida de decir bonito.

—No dije bonito.

—Lo notaste.

—Te estaba haciendo daño.

Su pulgar le frotó una vez el lóbulo dolorido. A Wren se le cortó la respiración. La puerta se abrió.

—¿Weston?

Rosalind entró en el salón. Wren se quedó paralizada. La mano de Weston se cerró alrededor del arete.

Se guardó el arete en el bolsillo del pantalón y se volvió hacia Rosalind antes de que ella pudiera ver lo que sostenía.

—Aquí estoy —dijo.

Rosalind se detuvo apenas cruzada la puerta, la mirada pasando de Weston a Wren.

Wren resistió el impulso de cubrirse la oreja desnuda. Si Rosalind notaba la falta del clip, podía decir que se le había caído. Solo tenía que dejar de mirar el bolsillo de Weston.

—¿Wren? —Rosalind arqueó las cejas—. Creí que estabas con mamá.

—Escapé de Justin Crane.

La expresión de Rosalind cambió al instante.

—Ay, no.

—Ay, sí.

Weston no dijo nada. Su mano siguió en el bolsillo.

Por un momento le estuvo absurdamente agradecida. Él era la razón por la que necesitaban una excusa, para empezar.

Rosalind los miró de nuevo, ahora con más suavidad.

—¿Te molestó?

—Solo estéticamente.

Rosalind rió, y el alivio suavizó el momento. Se volvió hacia Weston.

—Te buscan abajo. El comité de la subasta quiere una foto antes del anuncio de las donaciones.

—Por supuesto.

Se dirigió hacia ella. Al pasar junto a Wren, su bolsillo le rozó el costado de la mano.

No le había devuelto el arete. Ella no podía pedírselo ahora.

Rosalind abrió la marcha. Weston la siguió, mirando atrás una vez desde la puerta. Wren esperó hasta que se fueron para tocarse la oreja.