Un número equivocado. Un hombre que nunca debió contestar.
Después de sorprender a su prometido en la cama con su mejor amiga, Melissa hace lo único que se le ocurre: renuncia, junta su liquidación y se sube al primer vuelo que sale de Río de Janeiro. Destino: Roma. Plan: ninguno.
Una noche, borracha de rabia y de dolor, marca el número de su ex para gritarle todo lo que se calló durante cinco años. Pero se equivoca de código, y la llamada cae en el celular secreto de Don Matteo Cassano, el jefe más frío, poderoso y temido de la mafia italiana.
Él nunca deja que nadie entre en su mundo. Ella no tiene la menor idea de quién es. Y cuando tres desconocidos la acorralan en un callejón, Matteo escucha cada grito… y sale a buscarla.
Ahora Melissa duerme bajo el techo de un hombre que jura no amar a nadie, rodeada de muros, guardias y secretos. Entre un beso que no debió ocurrir, un orgullo que se niega a doblarse y un deseo que quema más que cualquier amenaza, ella tendrá que decidir si quiere escapar… o enfrentarse a la pasión más peligrosa de su vida.
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Capítulo 7 — La borrachera y la llamada torcida
POV: Melissa
El reloj de la pared del bar ya pasaba de las once de la noche. El ambiente seguía cálido, pero por dentro yo tenía una tormenta fría que se negaba a darme tregua. Con cada vaso que me servía Lavínia, la anestesia del alcohol parecía aliviar el dolor por unos segundos, solo para sacar a flote una rabia descontrolada y una desesperación que me asfixiaba.
La cabeza me daba vueltas despacio. La barra de madera parecía ondular bajo mis brazos. El valor que había exhibido durante el día se había derrumbado por completo bajo el peso del alcohol y del duelo por cinco años tirados a la basura.
—Mel, basta per stasera, va bene? (Mel, ya es suficiente por hoy, ¿sí?) Bebiste demasiado, querida. Déjame llamarte un taxi para que te lleve a tu Airbnb.
—Estoy muy bien, Lavínia… ¡Bien de verdad! Solo… solo necesito entender cómo alguien puede ser tan cobarde. ¿Entiendes? ¿Cómo pudo hacerme eso? ¡Con mi mejor amiga!
Las palabras me salieron arrastradas, y las lágrimas que había contenido toda la noche por fin se desbordaron y me nublaron la vista.
—Lo sé, mi amor, duele muchísimo. Pero no vas a resolver nada llorando en la barra de un bar. Ven, dame acá el vaso.
—No, estoy bien. Solo voy a salir a la acera a tomar un poco de aire. Necesito aire fresco.
Me levanté del banco tropezando con mis propios pies. El mareo me pegó de lleno, pero rechacé la mano que me tendía Lavínia y me arrastré hacia la salida del bar. En cuanto la puerta de vidrio se cerró a mis espaldas, el aire helado de la noche romana me golpeó la cara y todo mi cuerpo se estremeció bajo la camiseta delgada.
La plaza frente al bar estaba casi vacía. La luz tenue de los faroles antiguos proyectaba largas sombras sobre las paredes de piedra. Me senté en la banca de madera cerca del callejón, abrazándome los brazos.
En un arrebato de dolor, humillación y borrachera sin control, metí la mano al bolso y saqué el celular. Tenía la vista borrosa. Necesitaba gritarle a Vítor. Necesitaba sacar el odio que me ahogaba.
Con los dedos temblorosos, marqué de memoria el número de su celular. Pero, con la cabeza llena de alcohol, cometí el error fatal: me olvidé del código de Brasil y del código de área, y marqué solo la secuencia directa, como si fuera una llamada local.
Presioné para llamar y me llevé el aparato al oído. Del otro lado, después de tres timbrazos graves, contestaron. Un silencio denso y una respiración pesada se instalaron en la línea. Ni siquiera esperé a que hablara. En mi locura, pensé que era Vítor quien contestaba y empecé a despotricar a gritos en plena calle.
—¿Creíste que me iba a quedar llorando en Brasil, desgraciado? ¿Eh, Vítor? ¡Asqueroso! ¡Tú y Natália se merecen! ¡Estoy aquí en Roma, ¿oíste?! ¡Estoy borracha, tirada en la plaza del bar La Piazza, frente al callejón! ¡Estoy viviendo mi vida mientras tú eres una basura de hombre! ¡Me acabaste la vida, desgraciado!
Del otro lado de la línea, una voz grave, fría y extremadamente masculina respondió con un tono pausado y sombrío:
—Chi cazzo parla? (¿Quién demonios habla?)
Antes de que mi mente nublada pudiera procesar que esa voz gruesa y ese acento italiano impecable no eran de Vítor, tres hombres salieron del callejón oscuro a pocos metros de mí.
—Guarda cosa abbiamo qui… Una ragazzina ubriaca e sola. (Mira lo que tenemos aquí… Una muchachita borracha y sola.)
El susto me hizo dar un brinco en la banca, y el celular seguía pegado a mi oreja con la línea abierta.
—¿Quiénes son ustedes? ¡Déjenme en paz! ¡Aléjense de mí!
—Zitta! Dacci la borsa e il telefono, cagna! (¡Cállate! ¡Danos el bolso y el teléfono, perra!)
Uno de ellos dio un paso rápido y me jaló del brazo con violencia, aplastándome contra la pared de piedra del callejón. Con el golpe se me cayó el celular al piso, pero la llamada siguió activa en altavoz, transmitiendo cada segundo de pánico.
—¡Suéltame! ¡Auxilio! ¡Lavínia! ¡Me quitaron el bolso! ¡Suéltame, asqueroso!
Grité con todas las fuerzas de mis pulmones mientras me debatía contra los tres hombres, tratando de empujarlos.
Del otro lado de la línea, a más de diez kilómetros de allí, el Don de la mafia escuchaba perfectamente el nombre del bar, la ubicación exacta de la plaza y los gritos de auxilio de una brasileña desesperada, acorralada en su territorio.
