El juzgado de guardia huele a café frío y a desinfectante, son las diez y cuarenta de la noche. Hay un juez con la corbata torcida, dos custodios, una abogada de oficio con tres claveles muertos en sus manos, y un novio culpable.
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Treinta días.
Un mes después. Madrid, Octubre. Despacho Duarte & Asociados, Paseo de la Castellana.
Elena Duarte no es la esposa de nadie. Es la abogada.
Traje negro, pelo recogido, labios rojos de guerra. Lleva 30 días destrozando políticos corruptos en la Audiencia Nacional. Limpiaron su apellido a base de sentencias. “La dama de Almagro” la llaman ahora en los pasillos. No sonríe cuando lo dicen. Ataca.
La rutina de un mes:
Marco Ledesma, se volvió loco. Llamó a la madre de Elena, a su hermana, a su ex jefa. Todos le colgaron.
Contrató detectives.
Nada.
Elena borró siete años en siete días.
Cambió de número, de cuentas, de vida.
Marco sigue en Maldivas, ahogándose en rakija barata y en la mirada de Vera que le repite cada noche: “Te lo dije. Los mentirosos se quedan solos”.
Y Vera Ledesma, porque ella si es la esposa de Marco. Desapareció tras escupirle la verdad. Nadie sabe si volvió a Serbia o si por fin empezó a vivir. Marco ya no la busca. Entendió que revivió a un fantasma solo para quedarse sin presente.
Dragan Vuković, hace viajes constantes a Madrid. No llamó. No escribió.
Solo envía flores.
Cada mañana, 09:00 en punto, suena el timbre del despacho. Un mensajero. Sin logo. Sin remitente. Un ramo de 12 rosas blancas. Y en el centro, siempre, una rosa negra. Ni nota. Ni nombre. Solo el perfume a peligro.
La primera semana Elena las tiró a la basura.
La segunda semana las dejó en recepción.
La tercera semana las puso en un jarrón de su oficina.
La cuarta semana… hoy… las toca. Pasa el dedo por la rosa negra. Está fresca. Recién cortada. Como ella.
Lo que lloró Elena:
Lloró siete días seguidos en Almagro. Lloró a Marco, lloró al niño que nunca existió, lloró a la idiota que se creyó el cuento de Toscana.
El día ocho quemó la última foto y se prometió: _Nunca más un hombre me entierra. Si alguien va a arder, ardo yo primero_.
Enterró a Marco Ledesma con olvido definitivo. Y no fue a ponerle flores.
Hoy, 09:07.
Su secretaria asoma la cabeza. “Elena, llegó el ramo. Y… hay algo distinto”.
En el jarrón, entre las 12 rosas blancas y la negra, hay una tarjeta. La primera en 30 días. Tinta negra. Letra a mano. En serbio.
Elena sabe serbio. Lo aprendió en las noches de Belgrado con Marco. La vida es cabrona.
La tarjeta dice: _“Trideset dana belih laži. Jedna crna istina. Večeras. 20:00. Tvoja terasa. Bez oružja. D.V.”_
Traducción: _“Treinta días de mentiras blancas. Una verdad negra. Esta noche. 20:00. El hall de tu edificio.D.V.”_
Deja la tarjeta. Mira por la ventana. Madrid abajo. Sin mar, sin Maldivas, sin mentiras.
Dragan Vuković lleva un mes cazando en silencio. Marco lleva un mes perdiendo. Y ella lleva un mes siendo solo ella.
20:00. Ático, Calle Almagro. Llueve en Madrid.
La terraza está mojada. Elena sale sin paraguas. . Solo con el vestido negro que se puso para enterrar a esa cita. Lo dudo, pero quería saber su interés por las rosas enviadas. Baja y al salir del ascensor ve a una persona, ella no vi perfectamente aquel día que se cruzaron.
Y ahí está él.
35 años. Traje negro esta vez. El pelo mojado. Una sola mecha gris brillando bajo la lluvia. Sin ramo. Sin escoltas. Solo él y los 30 días que esperó.
No se acerca. La mira. Y por primera vez, Elena no ve a un mafioso serbio. Ve a un hombre que respetó su luto.
“Cumpliste”, dice ella. Agua cayéndole por la cara. No se sabe si es lluvia. “Un mes. Sin tocar la puerta.”
Dragan da un paso. Solo uno. -Te dije sin armas, lepa. No dije sin mí.-
Elena aprieta los puños. -¿Qué quieres, Dragan?-
-Lo que no te dio él en siete años-, contesta.
Voz baja. Acento marcado.
-La verdad desde el día uno. Me llamo Dragan Vuković. Maté hombres. Enterré a mi único hermano. Y llevo un mes soñando con amarte y salvarte a partes iguales. Elige tú cuál hago esta noche-.
La rosa negra del ramo de hoy está en su mano. Se la ofrece. Gotea.
Marco está perdido en Maldivas. Vera está libre. Elena está frente al hombre que le envió rosas por 30 dias.
30 días de rosas blancas. Una rosa negra. Y Dragan junto a Elena.
Elena Duarte, habla y el se acerca con su paraguas y la cubre.
-¿Por qué la rosa negra? ... Dragan sonríe.
- Blancas porque ese color es tu alma y negra, porque yo estoy manchado. Pero tú...Tú me guías, Elena, te confieso que aquella vez que te vi, quede enamorado de ti, iba con un propósito, eliminar a Ledesma, por la muerte de mi hermano, pero te vi y... Tú, tu mirada, esos ojos decididos, esa fuerza mayor, pues que te puedo decir si me quitaste el corazón y sin armas. Y mírame aquí pidiendo una oportunidad para ser alguien en tu vida.
¿Me das esa oportunidad?
-Por qué yo? -Le dice Elena. Hay muchas mujeres que debes de tener.
-Elena, lo sé, hay millones de mujeres, pero tú, tú eres la valentía y decisión hecha mujer.
-Creí que me dirías otra cosa- Elena se limpia las gotas de lluvia de su rostro.
-Solo quería verte, si me aceptas una salida para comer, estaría muy contento, lepa-
-Por ahora no hay más citas, adiós.
