Cuando Regresa El Pasado

Marco

No conseguí dormir esta noche.

Bastaba cerrar los ojos… y ella aparecía.

La sonrisa.

La forma en que me llamaba Felipo.

La manera en que encajaba en mí como si ese fuera su lugar.

Me levanto de la cama antes del amanecer. La casa está en silencio. Fría. Demasiado grande.

Agarro las llaves y salgo en medio de la madrugada con un impulso casi incontrolable de volver a ella.

De conducir hasta su edificio.

De tocar el timbre.

De decir la verdad.

Pero no puedo.

Ella no lo aceptaría.

Ella no entendería la vida que llevo.

Y, peor… ella no sobreviviría a ella.

Conduzco sin rumbo fijo. Las calles casi vacías. La ciudad aún durmiendo.

Detengo el coche en un punto alto, desde donde se ven las luces esparcidas allá abajo. Me quedo dentro, el motor apagado.

Enciendo un cigarrillo.

El humo sube lento, mezclándose con el aire frío de la madrugada.

Me quedo mirando el horizonte aclararse despacio.

Y recordando todo lo que no puedo tener.

La ligereza de ella.

La normalidad.

El futuro simple que existía en sus ojos cuando decía que iba a esperar.

Aprieto los ojos por un segundo.

Podría volver.

Podría inventar otra mentira. Podría mantener los dos mundos separados por más tiempo.

Pero cuanto más me acercara… más cerca estaría ella del fuego.

Y ya le mentí a mi Don por ella.

Eso no tiene vuelta atrás.

El cielo empieza a aclararse.

Apago el cigarrillo, enciendo el coche y sigo hacia el trabajo.

Almacén. Hombres. Planillas. Rutas. Problemas reales.

Quién sabe, sumergido en todo esto…

Pueda olvidarla.

Pero en el fondo lo sé.

Algunas cosas no se olvidan.

Se quedan.

Como cicatriz.

Como ausencia.

Como la única cosa buena que ya tuviste… y dejaste ir.

Estoy revisando un plan cuando siento su presencia incluso antes de oír la voz.

— Necesitamos conversar.

Romeo.

Mi padre.

Suelto una respiración pesada, cierro la planilla y la coloco sobre la mesa antes de levantarme.

Salgo del almacén. Él me sigue.

Afuera, el aire está seco, cargado de polvo y tensión antigua.

Él empieza directo:

— Sé que estás molesto porque ofrecí a Helena como alianza.

Giro el rostro lentamente hacia él.

Helena.

Mi hermana.

Mi sangre.

— Ofreciste a Helena como moneda — digo, la voz baja, pero cargada.

Romeo mantiene la postura firme.

— Ofrecí una alianza.

— Ella no es un acuerdo comercial.

Él suspira, como si yo estuviera siendo demasiado emocional.

— En nuestro medio, alianza es seguridad. Confrontar no siempre es ventaja.

Él continúa:

— Ivanov solo quería que sintiéramos lo que él sintió cuando Vittorio secuestró a Natalia.

Cierro los puños.

— ¿Entonces la respuesta es entregar a mi hermana?

— Nikolai ama el poder — dice Romeo — pero es un hombre honrado.

Me río sin humor.

— ¿Lo suficientemente honrado para aceptar un matrimonio estratégico?

Mi padre me encara.

— Lo suficientemente honrado para proteger lo que es suyo. Si Helena se casa con él, estará protegida.

La sangre hierve en mis venas.

Helena siempre fue la más dulce. La más distante de los negocios. Y ahora se ha convertido en una pieza en el tablero.

— Ella no pidió esto — digo.

— Ninguno de nosotros pidió la vida que nació dentro de ella — responde él, firme.

Silencio.

Él da un paso más cerca.

— Estás diferente, Marco.

Peligro en la voz.

— Estoy lúcido.

Él entrecierra los ojos.

— ¿Eso tiene que ver con aquella ausencia de dos semanas?

Mi corazón falla un latido.

— No mezcles las cosas.

— Mezclo todo lo que amenaza a esta familia.

Él me encara como Don ahora, no como padre.

— Helena es una decisión estratégica. Y tú vas a apoyar.

Desvío la mirada por un segundo, pensando en Nina.

Pensando en cómo la protegí de este mundo.

Helena no tuvo esa elección.

Cuando vuelvo a encarar a mi padre, mi voz sale controlada:

— Si algo le pasa a ella, esta alianza se convierte en guerra.

Romeo sostiene mi mirada.

— Entonces haz que funcione.

Él se aleja, dejándome solo afuera del almacén.

El viento levanta polvo a mi alrededor.

Una hermana siendo ofrecida.

Una mujer que amo escondida del mundo.

Y yo en medio.

Vuelvo dentro del almacén.

El ruido de las voces, de las cajas siendo movidas, de las órdenes siendo dadas… todo parece distante.

Me siento en la silla del escritorio improvisado y me quedo mirando hacia la puerta abierta.

Una semana.

Dije que volvía en tres días.

Tres.

Me estoy sofocando con esta cuenta que no para de rodar en mi cabeza.

Ella debe haber llamado.

Mandado mensaje.

Esperado.

Aprieto los ojos por un segundo.

Me levanto abruptamente y voy hasta el pequeño bar en la esquina del escritorio. Agarro una botella de whisky, sirvo un vaso generoso.

El líquido ámbar tiembla levemente en mi mano antes de que me lo lleve a la boca.

Baja quemando.

Fuerte.

Cruel.

Pero no me anestesia.

Nada me anestesia.

Sigo sintiendo todo.

El sabor de su boca.

El olor de su pelo en mi camisa.

La forma en que dijo que iba a esperar.

Apoyo las manos en la encimera y me quedo encarando mi reflejo en el vidrio oscuro de la ventana.

¿Qué tipo de hombre hace esto?

Protección.

Es eso lo que me digo a mí mismo.

La dejé para protegerla.

Pero la verdad es más fea.

Yo también elegí el poder.

Elegí la lealtad.

Elegí este mundo.

Y la dejé creer que volvería.

Tomo otro trago.

Uno más.

El pecho sigue apretado.

El silencio de mi propia conciencia es más alto que cualquier disparo que ya he oído.

Agarro el celular nuevo.

La pantalla negra refleja mi rostro cansado.

Podría llamar.

Podría mandar un único mensaje.

“Lo siento.”

Pero eso la arrastraría de vuelta.

Y si ella viene… no sé si tendré fuerza para irme otra vez.

Cierro los ojos.

Y por primera vez en mucho tiempo…

Me siento débil.