La Esposa Renegada del Don

El piso VIP del Royale olía a sangre y pólvora. Donato no estaba allí para negociar; estaba allí para erradicar una plaga. Cogió el celular del hijo de Moretti y marcó a Vincenzo, quien contestó al primer toque. El traidor respondió.

—¿Aló? ¿Hijo? ¿Cómo están las cosas por ahí? —la voz de Vincenzo sonó tranquila.

Donato no respondió. Con un movimiento lento y cruel, cortó una oreja y un dedo al muchacho. El joven Moretti soltó un grito inhumano que atravesó el océano.

—¿Qué está pasando? ¡Hijo! ¡Responde! —Vincenzo gritaba, entrando en pánico.

Donato continuó el suplicio, abriendo un corte profundo en el vientre del muchacho, que lloraba e imploraba misericordia. Sin decir una sola palabra al traidor, Donato acercó el cañón del arma a la sien del heredero Moretti y apretó el gatillo.

Bang.

Donato colgó el teléfono en la cara del padre desesperado y miró a sus hombres.

—Corten la cabeza, colóquenla en una caja y envíenla al padre en Sicilia. Digan que Moretti es el próximo.

Donato se volteó hacia Marcus Hale. El gerente temblaba, viendo la alfombra de lujo empapada por la sangre del aliado. Donato guardó el arma y cogió una navaja de combate, los ojos brillando con una furia que Hale nunca había visto.

—¿Por qué están obligando a mujeres y menores a prostituirse en mi casino? —la voz de Donato era un susurro mortal.

Hale no dijo nada, solo sollozaba. Donato, sin parpadear, asestó un golpe rápido, cortando el rostro de Hale de arriba abajo. El gerente gritó, pero Donato no paró; hundió la navaja y cortó el músculo del brazo de Hale, exponiendo el nervio.

—¡Respóndeme! —rugió Donato.

Hale continuaba en silencio, intentando resistir. Donato entonces rasgó su camisa y, con la punta de la navaja, comenzó a cortar el vientre de Hale, dibujando una "R" bien grande en la piel, de forma lenta y profunda.

—¿Vamos a ver cómo te quedas sin polla? —siseó Donato, acercando la lámina a la ingle del gerente—. Al final, es eso lo que los violadores merecen. ¿Es solo aquí que tiene esa inmundicia de prostitución forzada o hay en algún lugar más?

Hale apretó los labios, rehusándose a hablar. Donato dio una sonrisa gélida y comenzó a cortar el pene de Hale, removiendo la primera parte con precisión quirúrgica. El grito de Hale fue tan agudo que casi reventó los vidrios.

—¡SÍ! ¡SÍ HAY! —berreó Hale, el cuerpo teniendo espasmos violentos—. ¡Hay en Italia y en toda Europa! ¡El único lugar que no tiene eso es en Sicilia porque tú controlas todo de cerca! ¡Pero el resto de la organización está infectado!

Donato no se dio por satisfecho, él quería los mandantes. Cortó otro pedazo, haciendo a Hale aullar en agonía.

—¿Quién más está en el medio? ¡Yo quiero nombres! ¡AHORA!

—¡Juro que no sé el nombre de todos! —gritó Hale, la sangre esparciéndose como un charco negro entre las piernas—. ¡Pero son tres consejeros tuyos! Eran cuatro, pero tú mataste a Renzo.

Hale sollozaba, la vida esfumándose.

—¡Ellos mandaron envenenar a Fiorella porque no quieren que tengas un heredero, ellos quieren acabar con la estirpe Santori!

Donato paró, la navaja aún sucia de sangre. La revelación de que el veneno contra Dante y la red de prostitución eran parte del mismo plan de extinción de su familia lo dejó en un estado de furia absoluta.

—Limpien este desorden, yo voy para casa. Mi esposa me está esperando.

Donato atravesó las puertas de la mansión en Sicilia cargando el peso de una guerra. El olor a sangre y pólvora de Nueva York parecía impregnado en su alma, y el cansancio era visible en cada línea de su rostro. Él había acabado de destruir una célula de traición y enviado un recado sangriento para Vincenzo Moretti, pero el precio emocional era alto.

Cuando entró en la cocina, encontró a Fiorella moviendo algunas ollas. El aroma de queso pecorino y pimienta negra invadió el ambiente.

—Amor, no era necesario —dijo Donato, aproximándose y dejando los hombros caer por primera vez en días—. Yo podría hacer... o pedir para alguien. Tú necesitas descansar, Dante necesita reposo.

Fiorella se volteó con una sonrisa dulce, sosteniendo una cuchara de madera. Ella parecía radiante, un contraste absoluto con la oscuridad que él acabó de dejar atrás.

—Yo estoy bien, Donato. Tú eres quien está trabajando demasiado —ella respondió, aproximándose para quitarle el saco—. ¿Recuerdas lo que conversamos sobre un matrimonio saludable? Tú cuidas de nosotros allá afuera, y yo cuido de ustedes aquí adentro. Dante y yo te amamos.

Donato cerró los ojos, sintiendo el calor de ella. La furia que él sintió al torturar Marcus Hale comenzó a disiparse, sustituida por una paz que solo ella conseguía proporcionar.

—Y yo amo a ustedes —él susurró, besando el tope de la cabeza de ella.

Ellos se sentaron a la mesa pequeña de la cocina, lejos de la formalidad de la sala de jantar. Donato dio el primer bocado en la pasta cremosa y soltó un suspiro de satisfacción genuina.

—Está perfecto... —él dijo, saboreando cada pedazo—. Yo sentí tanta falta de tu carbonara. Parece que adivinaste, porque yo estaba deseando exactamente eso todo el camino en el jet.

Fiorella soltó una risita, apoyando la barbilla en la mano mientras lo observaba comer.

—¿En serio? No sé... —ella provocó con un brillo divertido en la mirada—. Creo que eso es embarazo psicológico, ¿sabías que algunos hombres tienen síntomas por empatía a la mujer?

Donato paró con el tenedor en el aire, mirando para ella con una ceja arqueada, recordando el episodio de las donas.

—¿Embarazo por empatía? ¿Yo? ¿El Don deseando pasta porque el hijo quiere?

—Exactamente —Fiorella rió—. Primero fueron las donas, ahora el deseo súbito por carbonara... de aquí a poco vas a estar reclamando de náuseas matinales junto conmigo.

Donato sonrió de lado, una sonrisa real y leve.

—Si es para dividir el peso contigo y con Dante, yo acepto hasta las náuseas. Pero la carbonara... esa estoy seguro que es solo porque tú eres la mejor cocinera que yo ya conocí.

El clima era de tregua, pero Donato sabía que, así que terminase aquella refección, precisaría contar a Paolo y al abuelo sobre los tres consejeros que planeaban el fin de la estirpe Santori. La paz era deliciosa, pero la guerra aún no había acabado.

La cena trajo un alivio momentáneo, pero la sombra de la traición aún planeaba sobre la mansión. Tras terminar la carbonara, Donato besó la frente de Fiorella y pidió que ella subiera a descansar con Nina. El semblante de él cambió instantáneamente; la suavidad del marido dio lugar a la frialdad del Don.

Él se dirigió al escritorio blindado. Allí, el aire estaba pesado. Massimo estaba sentado en la poltrona de cuero; Alessandro, andaba de un lado para otro; Paolo, se mantenía en silencio absoluto, y Bruno revisaba datos en el computador.

Donato entró y cerró la puerta pesada. El silencio fue quebrado por el sonido de su celular siendo lanzado sobre la mesa.

—Hale abrió la boca antes de morir —comenzó Donato, los ojos fijos en el abuelo—. Y lo que él dijo es mucho peor que una simple disputa por territorio o dinero.

Paolo se inclinó hacia el frente. —¿Qué puede ser peor que envenenar a mi hija, Donato?

—Un plan de extinción —respondió Donato, la voz gélida—. La red de prostitución forzada y el tráfico humano que Oliver descubrió en el Royale se extiende por toda Europa. Marcus Hale confirmó que la única región limpia es Sicilia, porque estamos aquí, pero el objetivo final de ellos no era el lucro... era nuestra estirpe.

Donato miró para el padre y para el abuelo.

—Ellos mandaron envenenar a Fiorella porque no quieren un heredero Santori. Ellos quieren que yo sea el último. Si no hubiere sucesión, alguien a mando de ellos asume los negocios y divide el imperio entre ellos.

Alessandro dio un puñetazo en la pared. —¡Malditos! ¿Quiénes son ellos?

—Hale dio los números, eran cuatro consejeros. Uno yo ya maté en Renzo. Sobran tres, tres hombres que se sientan a nuestra mesa, que aprietan nuestras manos y que planearon matar a mis hijos antes incluso de ellos nacer.

Bruno levantó la mirada del monitor, la expresión sombría. —Eso explica por qué Moretti estaba tan cómodo en Nueva York. Él tenía protección de arriba, se dieron la luz verde, ellos creen que tú estás solo, Donato.

Massimo, que hasta entonces estaba en silencio, batió el bastón en el suelo con fuerza, los ojos brillando con una furia ancestral.

—Ellos se olvidaron de una cosa fundamental. Un Santori nunca está solo. ¿Ellos quieren acabar con nuestra estirpe? Pues nosotros vamos a transformar la estirpe de ellos en cenizas primero.

Donato asintió. —Yo envié la cabeza del hijo de Moretti para él hoy. Es mi primer aviso. Ahora, yo quiero los nombres de esos tres consejeros. Bruno, yo quiero cada transacción, cada llamada, cada movimiento que ellos hicieron desde que Fiorella embarazó.

Paolo se levantó, la mirada de padre protector quemando. —Yo voy a ayudar a Bruno. Si ellos tocaron a mi hija, yo voy a ayudar personalmente a cavar las fosas.

Donato miró para los cuatro hombres en la sala. El círculo de confianza estaba cerrado, pero allá afuera, la cacería a los tres consejeros que osaron desafiar el nacimiento de Dante Santori estaba apenas comenzando.

En Calabria, el sol se estaba poniendo detrás de las colinas, pero dentro de la villa fortificada de Vincenzo Moretti, el clima era de una tensión sofocante. Desde la llamada telefónica interrumpida por el sonido de aquel tiro, Vincenzo no había pegado el ojo. Él andaba de un lado para otro en su terraza, con el celular en la mano, esperando por una señal, una noticia, cualquier cosa que dijese que su hijo aún estaba vivo.

—¿Nada aún? —preguntó él a uno de sus capitanes.

—Señor, nos enteramos de que el Royale fue cerrado por "problemas técnicos". Nadie atiende.

El silencio fue quebrado por el sonido de un motor. Un furgón de entregas preto paró delante de los portones de hierro de la propiedad. Los guardias registraron el vehículo, pero el conductor apenas entregó una caja térmica de acero, lacrada, con el blasón de los Santori grabado a láser en el tope.

—Señor... llegó una encomenda directo de Sicilia.

Vincenzo sintió la sangre congelar. Él descendió las escaleras en disparada. La caja fue colocada sobre la mesa de mármol del patio central. Había un sobre prendido a la tapa con una única palabra escrita a mano con la caligrafía firme de Donato: "Prossimo" (El Próximo).

Con las manos temblando, Vincenzo rompió el lacre. El hielo seco liberó una niebla fría que subió por el aire. Cuando el humo se disipó, el grito que escapó de la garganta de Moretti no fue humano. Era el sonido de un animal herido de muerte.

Allá dentro, cuidadosamente posicionada, estaba la cabeza de su hijo. Los ojos aún estaban abiertos, congelados en el terror del último segundo. Bajo la cabeza, envuelto en un plástico, estaban la oreja y el dedo que Donato había cortado mientras Vincenzo oía por el teléfono.

—¡NO! ¡NO! ¡MI HIJO! —Vincenzo cayó de rodillas, sosteniendo los bordes de la caja, sin coraje de tocar en lo que restaba de su heredero.

Sus hombres se alejaron, horrorizados por la brutalidad del mensaje. Donato Santori no había apenas matado al muchacho; él había deshonrado la estirpe Moretti de la forma más pública y violenta posible.

Vincenzo levantó el rostro, las lágrimas de dolor transformándose rápidamente en un odio ciego y psicótico. Él cogió el celular y marcó un número que pocos tenían acceso, el número de uno de los tres consejeros traidores en Italia.

—¡El Santori cruzó la línea! —Vincenzo rugió para el teléfono, su voz fallando—. ¡Él mandó la cabeza de mi hijo en una caja! ¡Yo no me importo más con el plan, yo no me importo con la sucesión! ¡Yo quiero la cabeza de aquella mujer y del bastardo que ella carrega! ¡Yo voy a destruir la mansión en Sicilia, ni que yo tenga que quemar la isla entera!

Del otro lado, la voz del consejero fue fría:

—Contrólese, Vincenzo. Donato hizo eso para desestabilizarte. Si usted ataca ahora sin estrategia, él te apaga de la historia.

—¡ÉL YA ME APAGÓ! —Vincenzo gritó, mirando para la caja—. Preparen los hombres, vamos para Sicilia. Si Donato quiere guerra de estirpes, él va a ver la sangre del hijo de él escurrir por las escaleras de aquella mansión.

La guerra, que antes era trabada en las sombras y con venenos silenciosos, ahora había acabado de ganar un rostro: el rostro ensangrentado de un hijo muerto.