Mariana tiene dieciocho años, ojos color miel profunda y una sonrisa luminosa que desafía a la orfandad y a la pobreza más severa. Obligada a multiplicarse en extenuantes turnos de limpieza para costearse la vida, el destino la lleva a fregar los suelos del gimnasio más exclusivo de la ciudad. Allí, entre pesas de acero y el sudor de la disciplina, se cruza con Milton Vane.
A sus veintiocho años, Milton es la personificación del poder y el control absoluto. CEO temido de un imperio de cosméticos, exigente, atlético y de mirada gélida, no concibe debilidades. Sin embargo, al contemplar la pureza hipnótica de la joven que limpia con esmero, su instinto de visionario se enciende: ella es la musa que necesita para revolucionar su nueva colección de belleza.
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Capítulo 11
Al otro lado, Mariana sollozó de nuevo, un sonido que le desgarró el alma al hombre al otro lado de la línea. Ella estaba atrapada en un bucle, la conmoción cerebral nublando su juicio. Su mano sangrante apretaba el teléfono con tanta fuerza que sus nudillos estaban blancos.
—Me duele... —balbuceó ella, con la voz entrecortada por un espasmo—. Me han quitado todo... han destrozado todo... Clara, ven, por favor, tengo miedo... hay sangre en el suelo... es mía...
Milton se levantó de su silla tan rápido que esta retrocedió chirriando contra el suelo de mármol. Su mente, habituada a resolver crisis globales, se centró en ella con una intensidad posesiva que le resultaba ajena, casi eléctrica. No permitió que el pánico le dominara; su instinto de cazador se activó, dictando cada uno de sus movimientos.
—Mariana, mírame —exclamó él, olvidando que ella no podía verlo—. Bueno, escúchame. No te muevas. Mantente en la línea. Voy a encontrarte. Necesito que me des tu dirección, ahora mismo. Dímelo.
Hubo un silencio terrible, solo interrumpido por el sonido de una respiración sibilante, el sonido de alguien luchando por mantenerse consciente. Milton sentía cómo el pulso le latía en las sienes. El ático, su fortaleza inexpugnable, se sintió de repente asfixiante.
—Calle... calle los Olmos... 42... tercer piso... —murmuró ella, con las palabras arrastrándose como si pesaran toneladas—. Clara... por favor...
El silencio que siguió fue absoluto. Milton llamó su nombre, exigió una respuesta, pero solo escuchó un golpe sordo, como si un objeto pesado hubiera caído, seguido de un silencio sepulcral que le heló la sangre. El teléfono no se apagó, pero la presencia de Mariana al otro lado se había desvanecido.
Milton no esperó un segundo más. Se movió con una velocidad depredadora, agarrando las llaves de su coche y su chaqueta de cuero mientras salía de su despacho. En el pasillo, su chófer y el jefe de seguridad, alertados por el ruido, se acercaron, pero Milton los apartó con un gesto brutal de la mano.
—Nadie me sigue —rugió, su voz resonando en las paredes de piedra—. Avisa al equipo médico, que vayan a la calle los Olmos, 42. Si alguien llega tarde, que prepare su carta de renuncia.
En cuestión de minutos, Milton estaba al volante de su deportivo negro, un monstruo de ingeniería que rugió en cuanto tocó el asfalto. Se lanzó a la noche de la ciudad como una bala disparada desde un cañón. Las calles estaban desiertas, pero para él, parecían avanzar a cámara lenta. Su mente era un torbellino de pensamientos oscuros y una rabia irracional, una furia salvaje contra quienquiera que hubiera osado tocar a la persona que, sin saber cómo ni cuándo, se había convertido en su propiedad, en su responsabilidad, en su obsesión.
El coche derrapó en una curva, los neumáticos chillando contra el asfalto mojado por el rocío nocturno. Milton apretó el volante con tal fuerza que sus manos temblaban. ¿Quién se atrevía? ¿Quién era lo suficientemente estúpido como para irrumpir en la vida de alguien que estaba, aunque ella no lo supiera, bajo el ala de Vane?
La ciudad pasaba a su lado como una mancha de luces borrosas. Cada semáforo en rojo era un insulto, una barrera que él ignoraba con una conducción agresiva y letal. El motor rugía, reclamando más potencia, más velocidad, en sintonía con el caos que bullía en su interior. No podía apartar de su memoria el tono de su voz, ese hilo de vida que se estaba apagando en el teléfono. Por primera vez en años, la lógica de su mundo corporativo se había hecho añicos, reemplazada por un instinto primitivo y visceral: llegar a ella. Llegar a ella antes de que fuera tarde.
Su mente proyectaba imágenes, pesadillas de lo que encontraría al llegar. Sangre. Destrucción. La fragilidad de Mariana, ese ser que él había juzgado como una simple empleada más, se le presentaba ahora como algo precioso que alguien había intentado destrozar. Una punzada de algo similar al odio puro le atravesó el pecho, un sentimiento que no recordaba haber experimentado con tal intensidad.
Milton no sabía qué hacer cuando la encontrara, solo sabía que debía llegar. El destino, caprichoso y cruel, la había puesto en su camino con esa llamada errónea, y él no permitiría que el destino se la arrebatara. Mientras las luces de la ciudad se reflejaban en el parabrisas como relámpagos estáticos, el CEO intransigente, el hombre que nunca pedía perdón y que jamás se arrepentía de sus actos, se prometió a sí mismo que, si alguien le había hecho daño, pagaría un precio que ni siquiera el dinero podría cubrir.
La velocidad del coche aumentaba, el motor aullando bajo el capó. Milton no apartaba la vista de la carretera, su rostro una máscara de piedra, pero por dentro, una tormenta de preocupación que se negaba a nombrar le devoraba. "Aguanta", pensó, apretando los dientes, "aguanta, Mariana. Estoy llegando". El ático, el éxito, el poder... todo se había reducido a esa carrera contra el reloj, hacia un apartamento en ruinas donde una mujer herida esperaba, tal vez ya inconsciente, por un salvador que ella misma había convocado por error, pero que no permitiría que nada, ni nadie, volviera a tocarla jamás.
