¡Me Case Con Él Ceo Despiadado! Contrato Con El Heredero Equivocado.

Mason Salvatore

El monitor principal de mi despacho en el piso ochenta de la Torre Salvatore parpadeaba con el brillo verde de las transacciones en tiempo real.

Eran las seis de la tarde. La luz dorada del atardecer de Manhattan se filtraba entre los rascacielos, tiñendo de bronce el cristal de mi escritorio. En la pantalla, junto a las gráficas del mercado de valores de Londres y el resumen de la absorción de la naviera Chen, había una ventana secundaria abierta: la consola de monitoreo financiero de las tarjetas de crédito corporativas que le había enviado a Harper esa misma mañana.

El saldo utilizable era ilimitado. Cincuenta millones de dólares disponibles en una sola línea de crédito de la banca privada de la familia.

Estaba esperando la notificación.

Llevaba diez años viendo la misma historia repetirse con una precisión matemática. Cada vez que una mujer entraba en el órbita de los Salvatore —ya fueran las amantes de mi padre, las novias de Jeremy o las esposas de los directivos del holding—, el comportamiento era exactamente el mismo: en las primeras seis horas tras recibir el plástico negro, la línea de crédito echaba humo. Compras compulsivas en Saks Fifth Avenue, bolsos de Hermès, joyas de Cartier, tratamientos de belleza en spas de lujo y reservas en restaurantes exclusivos. Una orgía de consumo impulsada por la avaricia, la vanidad y la urgencia de devorar la fortuna familiar antes de que el contrato expirara.

Harper Jones no iba a ser diferente.

Había visto a decenas de personas como ella en mi vida. Chicas de clase trabajadora que usaban la moralidad y la dignidad como un disfraz conveniente hasta que la primera tarjeta de crédito de platino caía en sus manos.

Toda esa actuación de ira, esa rabia desbordada y esas lágrimas de mártir en la mesa del comedor por la mañana eran solo parte del teatro. Una estrategia desesperada para elevar su valor en la negociación, para hacerme sentir culpable y sacarme una tajada más grande antes del divorcio.

Puse el cursor sobre la ventana del banco. Hice clic en «Actualizar movimientos».

Cero dólares.

Fruncí el ceño. Ajusté mis gafas de lectura y volví a presionar la tecla de actualización.

El saldo seguía intacto. La lista de transacciones del día estaba completamente en blanco. Ni una sola compra. Ni un solo cargo en las tiendas de la Quinta Avenida. Ni siquiera un café comprado en la planta baja del edificio.

—Sera un error del sistema bancario —murmuré para mí mismo, echándome hacia atrás en el sillón de cuero negro de la oficina.

Un toque firme en la puerta de madera de nogal interrumpió mis pensamientos.

—Adelante —dije sin apartar la vista del monitor.

Jaime entró a la oficina. Llevaba una tableta digital bajo el brazo y una expresión de cautela contenida que no solía mostrar a menudo. Se detuvo a dos metros de mi escritorio, ajustándose el botón de la chaqueta.

—Señor Salvatore, la preparación para la cena de esta noche en el hotel Plaza está en marcha —informó con su tono profesional habitual—. Los miembros de la junta directiva y los principales inversores ya han confirmado su asistencia. La prensa acreditada estará ubicada en la escalinata principal a las siete y media.

—Bien —dije, golpeando rítmicamente el borde de la mesa con la yema del índice—. ¿Por qué no se han registrado movimientos en las tarjetas de la señora Salvatore? ¿El banco tuvo algún problema con la activación de las líneas?

Jaime hizo una breve pausa. Un segundo de vacilación que no pasó desapercibido para mi ojo clínico.

—Las tarjetas están perfectamente activas, señor —respondió Jaime—. Fueron verificadas por el departamento de riesgos a las nueve de la mañana.

—Entonces, ¿dónde está comprando? ¿Envió a alguien a hacer los pagos en efectivo?

—No, señor —Jaime bajó ligeramente la vista hacia su tableta antes de volver a mirarme—. La señora Salvatore no ha utilizado las tarjetas. De hecho... las dejó tiradas en el suelo del vestíbulo después de que Thomas se marchará esta mañana. Uno de los guardias de seguridad las recogió y las colocó sobre la consola de mármol de la entrada. Siguen en el mismo lugar.

Sentí una punzada de irritación en la base del cuello.

—¿Y el equipo de estilistas? —exigí—. Les ordené que enviaran a los mejores diseñadores de la firma para prepararla para la cena de esta noche.

—El equipo de la Sra. Laurent llegó al penthouse a las dos de la tarde, tal como usted dispuso —dijo Jaime, y por primera vez detecté un matiz de incomodidad en su voz—. Sin embargo... la señora Salvatore se negó a recibirles. Se encerró en el dormitorio principal con pestillo. Les informó a través de la puerta que si intentaban forzar la entrada o tocar sus pertenencias, llamaría a la policía local para denunciar un allanamiento. Tras cuarenta y cinco minutos de espera, la Sra. Laurent optó por retirarse con su equipo.

Me puse de pie de golpe. La silla de cuero rodó hacia atrás con un chasquido sordo sobre el parqué de la oficina.

—¿Se encerró en la habitación? —mi voz descendió a un tono bajo, helado, cargado de la amenaza implacable que solía paralizar a mis subordinados—. ¿Esa chica desafió una orden directa sobre la presentación pública de la familia?

—Ella sostiene que no utilizará ningún recurso financiero que provenga de las cuentas de la corporación, señor —añadió Jaime, manteniendo la calma—. Además... hay otro asunto respecto a la logística del penthouse que los guardias de seguridad reportaron hace dos horas.

—Habla —ordené, rodeando el escritorio y apoyando las manos en los bolsillos del pantalón.

—A la una de la tarde, el servicio de catering exclusivo de Le Bernardin intentó entregar el almuerzo ejecutivo que la central había programado para ella. La señora Salvatore rechazó el pedido en la puerta. Le dijo al chef que no pensaba comer nada que hubiera sido comprado con el dinero de los Salvatore.

La rabia, una rabia sorda y punzante, comenzó a hervir en mis entrañas. La idea de que una chica de Brooklyn, una limpiaflores sin un centavo en el bolsillo a la que yo mantenía con vida a su madre, tuviera la audacia de rechazar mis órdenes y mi dinero me parecía un acto de insolencia intolerable.

—¿Y qué ha estado comiendo? —pregunté, frunciendo el ceño—. ¿Pidió comida a domicilio con su propio dinero?

—Negativo, señor —Jaime tocó la pantalla de su tableta y desplegó una serie de capturas de vídeo de las cámaras de seguridad internas del penthouse—. Según el reporte del equipo de guardia, la señora Salvatore bajó a la cocina a las tres de la tarde. Encontró algunas provisiones básicas que el servicio doméstico había dejado en la despensa la semana pasada: una lata de sopa de tomates, un paquete de arroz blanco y un litro de agua del grifo. Preparó su propia comida en una olla pequeña, limpió la cocina después de usarla y volvió al dormitorio.

Me quedé en silencio.

Jaime deslizó la tableta hacia mí. En la pantalla de alta definición, la imagen en blanco y negro de la cámara de la cocina del penthouse mostraba a Harper Jones.

Estaba de pie frente a la cocina de inducción de diez mil dólares, vestida con un pantalón vaquero desgastado y una camiseta de algodón gris demasiado grande para ella. Su cabello rojo estaba recogido en un moño desordenado en la nuca. Se la veía frágil, pálida, sosteniendo una cuchara de madera con manos temblorosas mientras removía una sopa sencilla en una olla de acero.

En su rostro no había rastro de avaricia, ni de triunfo, ni de satisfacción por estar viviendo en uno de los apartamentos más caros de Nueva York.

Solo había una dignidad feroz, amarga y dolida. Una terquedad infinita que la mantenía en pie a pesar de la palidez de su piel y de la forma en que se sujetaba discretamente el vientre con la mano izquierda cada vez que hacía un movimiento brusco.

El dolor que le había provocado anoche.

Un calambre extraño, incómodo y ajeno atravesó mi pecho. Cerré los ojos por un instante para sofocar la sensación antes de que pudiera convertirse en algo más.

Es un movimiento táctico, me dije inmediatamente, rechazando con violencia cualquier asomo de duda. Es una manipuladora experta. Sabe que las cámaras están encendidas. Está actuando para las grabaciones, intentando parecer una víctima de guerra para construir un expediente de abuso emocional ante un posible juicio de divorcio.

Nadie rechazaba tres tarjetas de platino y una comida de tres estrellas Michelin para comer sopa de lata a menos que tuviera un plan perfectamente calculado. Ninguna mujer de su clase social tenía ese nivel de resistencia a la tentación del dinero. Era imposible.

—Es una estrategia —dije en voz alta, devolviéndole la tableta a Thomas con un ademán brusco—. Quiere jugar al papel de la mártir. Quiere que los periódicos digan que la tenemos pasando hambre en un penthouse de diez millones de dólares para chantajearnos en la negociación del divorcio.

—Con el debido respeto, señor Salvatore —intervino Jaime con cautela—, los escoltas informan que no ha intentado realizar ninguna llamada externa ni ha buscado contacto con ningún abogado. Ha pasado las últimas cuatro horas sentada junto al ventanal del dormitorio, mirando hacia la calle sin hacer nada más.

—Porque sabe que la estamos vigilando —sentencié, apretando la mandíbula—. No voy a caer en su juego. No le voy a dar el gusto de ver que su resistencia de pobre me afecta.

Miré el reloj de pared de mi oficina. Eran las seis y quince.

—Haz que traigan el coche a la puerta principal —ordené a Jaime—. No voy a esperar a las siete. Voy al penthouse ahora mismo.

—Señor, la reunión con los auditores de la naviera está programada para...

—Cancélala o posponla para mañana —interrumpí, tomándole el abrigo de paño negro del perchero—. Voy a enseñarle a la señora Salvatore qué pasa cuando decide jugar a la rebelde con mi apellido.

Jaime inclinó la cabeza sin objetar y se retiró de la oficina a paso rápido.

Me quedé solo por unos segundos en medio del enorme despacho. Volví la vista hacia el monitor principal. El saldo de las tarjetas seguía en cero. Aquella cifra en blanco parecía una bofetada en mitad de mi rostro, un desafío silencioso de una chica que no tenía nada contra un hombre que lo poseía todo.

Me puse el abrigo, me ajusté los puños de la camisa y salí hacia el ascensor privado con el corazón latiéndome con un ritmo pesado y oscuro.

La sospecha me quemaba por dentro. Si Harper Jones no estaba haciendo esto por dinero... si realmente no quería los cinco millones, ni la ropa de marca, ni la buena vida... ¿por qué demonios había firmado ese contrato? ¿Por qué se había dejado someter de esa manera anoche si no había una cifra de por medio?

Iba a averiguar la verdad esta misma tarde. Y si descubría que todo era un teatro calculador para destruirme, me aseguraría de que la jaula en la que la tenía encerrada se volviera mil veces más estrecha.