La Chica Gorda de la Mafia

La Rosa Negra

Desperté con ganas de ver a mi padre.

No estaba planeado, no había motivo específico más allá de la nostalgia que era constante y que aprendí a administrar pero nunca a eliminar del todo. Le mandé mensaje a Enzo, me arreglé sencilla — jeans, blusa, cabello suelto — y me fui.

La casa de mi padre quedaba al fondo de la propiedad de la mansión, una de las casas destinadas a los soldados que vivían en el complejo. Pequeña, ordenada a su manera que era casi militar de tan organizada, oliendo a café cargado que él hacía desde las seis de la mañana todos los días de su vida.

Me abrió la puerta con esa sonrisa que solo aparecía cuando me veía.

Entré. Lo abracé. Me senté en la silla de siempre.

Y pasaron unos veinte minutos hasta que la conversación fue al lugar donde yo sabía que iría desde que decidí venir.

— Hijita. — Dijo con ese tono. — Siento mucho lo que pasó en la cena, yo...

— Papá. — Lo corté con calma. — De nada sirve que ahora se quede ahí diciéndome que lo siente. Porque si lo sintiera habría sido hombre y habría dicho que no. No solo al Don — a todo el sistema. Unos lambiscones del carajo, todos ustedes.

Enderezó la espalda en la silla.

— Isabella. Respétame, todavía soy tu padre. Exijo respeto, ¿entendiste? Él es mi Don, estaba en mi casa, y asunto cerrado.

Me tomé el café sin responder.

Asunto cerrado. Está bien. Lo dejé cerrado.

---

Por la tarde la tensión se había asentado de la forma en que se asienta cuando dos testarudos deciden al mismo tiempo que ya no vale la energía. Él hizo té, yo agarré una galleta de la lata que siempre tenía en la alacena, y nos quedamos en el patio con esa luz de atardecer que hace todo más suave de lo que es.

— ¿Cómo va el matrimonio, mi Bella?

Miré el té.

— Ahí va, papá. Es bien mandón, controlador, un ogro hueco por dentro. Dios me libre. Y lo que lo convierte en un demonio de verdad es tocar el pasado de la mujer que le puso los cuernos.

Mi padre frunció el ceño.

— Isabella, qué falta de educación. Cómo se te ocurre meter el pasado de alguien en una discusión de pareja así.

— Papá. Ya. Él ya me corrigió también.

No le iba a contar la forma en que me corrigió. Eso se quedaba conmigo.

— Hija, eres impulsiva igual que tu madre.

— Entonces estoy bien. Mi mamá era perfecta.

Sonrió con esa nostalgia que nunca se fue de su rostro cuando el nombre de ella salía a relucir.

Le conté de la discoteca entonces. No todo — dejé fuera las partes que eran demasiado para que un padre escuchara sobre el matrimonio de su hija. Pero le conté lo suficiente. Me escuchó en silencio con esa expresión seria que fue poniéndose más seria con cada detalle.

Cuando terminé se quedó callado un momento.

— Isabella. Él no mintió cuando dijo que no hubo traición.

— Papá...

— Escúchame. — Se inclinó hacia adelante. — Leon Ravelli nunca se arrodilló ante nadie. Nunca. A ese hombre lo capturaron una vez, lo torturaron de formas que ni te voy a describir, quedó entre la vida y la muerte — y no se dobló. No lloró, no suplicó, no dijo una palabra. El Carlitos, que lo atrapó, fue con el Don después y le dijo: tienes un perro del infierno a tu lado y no lo sabes. El Don sonrió y le disparó en la cara al maldito en ese instante. — Mi padre hizo una pausa. — Con veintitrés años Damian lo eligió a dedo para ser Caporegime. El más joven de la historia. Ese hombre se arrodilló en una discoteca para jurar que no te traicionó, Isabella.

Me quedé mirando el té.

— Es interesante. — Dije por fin.

— ¿Se consumó el matrimonio?

— No, papá. Vivimos como compañeros de cuarto.

— Complicado, hija. Leon levantó una barrera después de que lo traicionaron y lo engañaron de esa manera. Es difícil recuperar lo que fue destruido así.

— Papá. ¿Quién dijo que lo quiero?

Me miró.

— Va a ser mejor para mí si no me toca. No quiero.

Mi padre soltó una risa baja y prolongada que me irritó de inmediato.

— ¿Qué tiene de gracioso?

No respondió porque el jardinero apareció en el patio caminando hacia nosotros.

— Señor Moretti. — Cristóvão se detuvo y me miró. — El Don solicita su presencia en la mansión. — Se volvió hacia mí. — Señorita Ravelli, entregaron hace poco en la propiedad. Es para usted.

Me entregó una caja envuelta.

— Gracias, Cristóvão.

La guardé en la bolsa. Después la abría.

Miré a mi padre que ya se estaba levantando.

— ¿Papá, ya se va?

— Sí, hija, el Don llamó.

— Papá. Calma. Usted vive al fondo de la mansión, ¿queda qué, a unos cincuenta metros del caserón?

— Hija. Mi trabajo.

— Está bien. — Me levanté también. — Vine a verlo porque era su día de descanso que por lo visto ya no lo es. Adiós, papá, lo quiero.

— Te quiero, mi reina. Ve con Dios.

— Amén, papá.

---

Subí al carro y Enzo me dio las buenas tardes. Le respondí igual. Encendió el motor y partimos.

Mi celular sonó. Miré la pantalla.

Leon.

Contesté.

— ¿Bueno?

— Isabella. ¿Todavía estás con tu padre?

— No. Acabo de subir al carro, ya me voy.

— Ok. Te espero aquí.

Colgó antes de que yo colgara.

Miré el celular un segundo y entonces recordé la caja en la bolsa. La saqué, retiré el envoltorio despacio.

La abrí.

Me detuve.

Era la rosa más hermosa que había visto en mi vida. Negra — completamente negra, de esas que no existen en cualquier parte del mundo, cara de comprar, rara del tipo que buscas y no encuentras. Estaba perfecta dentro de la caja con una nota doblada encima.

Abrí la nota.

Esta rosa no llega ni cerca de tu belleza, Bella. Mis condolencias por estar casada. Pensé que me esperarías. Tu admirador secreto.

Me quedé inmóvil con la nota en la mano sin poder formular un pensamiento completo.

Cuando era soltera nunca había recibido nada así. Nunca. Y ahora casada con el Caporegime de la Cosa Nostra aparecía un admirador secreto con rosa negra y nota. Alguien sabía dónde estaba, sabía mi nombre, sabía que estaba casada — y tenía el valor suficiente para mandar flores aun así.

O era idiota. O me estaba usando para llegar a Leon.

Respiré hondo.

No lo iba a esconder. Sería una mujer madura, no una tonta miedosa. Leon necesitaba saberlo.

---

Llegué al edificio, subí en el elevador, abrí la puerta.

Y me detuve.

Leon estaba en medio de la sala en puros calzoncillos. Todo ese cuerpo — cada músculo, cada detalle, el abdomen plano, los hombros anchos, el tatuaje bajando por el brazo — existiendo ahí sin la menor consideración por mi estado de salud mental.

Desvié la mirada. No sé si lo suficientemente rápido porque él tenía esa manera de no perderse nada.

Fui a la cocina, tomé agua, y cuando me di la vuelta él estaba en la puerta mirándome.

Me topé con él antes de poder detenerme — choqué directo contra ese pecho caliente y sólido y el agua casi se cayó entera. Esa piel caliente en mi rostro me dejó sin saber respirar, hablar o moverme.

Me tomó de la cintura con las dos manos y apretó. Me retiró el cabello de la cara y me lo puso detrás de la oreja con ese cuidado que no combinaba con nada de lo que él fingía ser. Cuando inclinó el rostro hacia el mío hablé rápido antes de que pasara algo que me hiciera olvidar lo que necesitaba decir.

— Recibí flores de alguien misterioso.

Se detuvo en seco.

Vi el momento exacto en que los ojos se le oscurecieron. Azul volviéndose casi negro. Y entonces sonrió — esa sonrisa que no era sonrisa de alegría ninguna, era la sonrisa de Leon cuando algo iba a ser resuelto de una manera que a nadie le iba a gustar.

— Entonces saliste a recibir flores, Isabella. ¿De quién?

— No sé, Leon.

— ¿Dónde está la maldita flor?

— Está en mi bolsa.

— ¿Y la guardaste para qué, carajo? Si quieres flores me dices, te mando el jardín entero.

— La guardé, imbécil, para enseñártela.

Le aventé la bolsa. Él la agarró todavía con esa sonrisa de loco, la abrió, sacó la caja, tomó la rosa en las manos. La olió. Leyó la nota una vez. Dos.

Y entonces cerró la mano.

Vi los espinos enterrándose en su palma, vi la sangre empezando a aparecer entre los dedos mientras aplastaba esa rosa cara y rara como si fuera papel de borrador, la sonrisa todavía en su lugar, los ojos en un lugar que yo no quería visitar.

Me moví hacia adelante para ayudar.

Hizo una señal con la mano. Para.

— Vuelvo más tarde. — Dijo bajo.

Se fue al cuarto. Cerró la puerta.

Me quedé parada en la cocina con la bolsa en el piso y el estómago hecho nudo.

¿Hice bien en contarle?

Esa duda empezó a corroerme de una manera que sabía que no me iba a dejar dormir.