Tuve Trillizos del Alfa que Me Odia

Ellowen Volkov

Desperté con el piso frío bajo mi mejilla.

No recuerdo haberme resbalado de la cama. Debió haber pasado en algún momento mientras intentaba levantarme, el cuerpo simplemente se negó y terminé en la alfombra sin energía ni para sorprenderme por ello.

Me quedé ahí un momento.

Respirando.

Dagon dormía profundamente detrás de mí, esa respiración honda de quien se desconectó por completo, y por primera vez en cinco días el cuarto estaba en silencio de verdad. Sin gruñidos bajos. Sin mi nombre dicho de esa manera específica que me bajaba por la espina. Sin el calor arrollador de él ocupando cada centímetro del ambiente.

Solo silencio.

Y yo en el piso sin poder levantarme.

Lo intenté.

Puse las manos en la alfombra, intenté empujar el cuerpo hacia arriba, y las manos me temblaron tanto que desistí después de tres segundos. Cada músculo de mi cuerpo había decidido entrar en huelga simultánea. Las piernas no tenían firmeza. Los brazos no tenían fuerza. Hasta respirar hondo dolía de una forma que prefería no investigar.

Me quedé mirando el techo un momento.

Cinco días.

Cinco días dentro de ese cuarto con ese hombre y mi cuerpo había olvidado por completo cómo funcionar solo.

Miré mis brazos.

Morado. Todo morado. Marcas de dedos en el costado del brazo, en la cintura, en el hombro. No eran marcas de violencia, yo sabía la diferencia, eran marcas de una fuerza que no sabía calibrarse del todo, de manos demasiado grandes sosteniendo a una persona demasiado pequeña con una intensidad que no tenía punto medio.

Y la mordida en el hombro.

Carmesí oscuro. Casi bordó. En el lugar exacto entre el cuello y el hombro, perfectamente posicionada como si el instinto de él supiera exactamente adónde ir. Latía con un calor suave que no era dolor, pero era presencia constante, como si la marca tuviera vida propia.

La tenía, probablemente.

Yo no sabía mucho sobre Lycans. Lo suficiente para saber que eran antiguos, que eran peligrosos, que la relación entre nuestra especie y la de ellos estaba construida en capas de desconfianza e mala historia. No lo suficiente para saber qué significaba esa mordida exactamente.

Pero sabía que significaba algo.

Lo sabía por la forma en que él había repetido mi nombre después. Por la forma en que había pasado el pulgar por el borde de la marca con esa delicadeza absurda que contrastaba con todo. Por la forma en que había dicho mía como si fuera un hecho establecido y no posesividad vacía.

Me arrastré por el piso.

Literalmente me arrastré, usando los codos, jalando el cuerpo centímetro a centímetro hasta llegar donde el sobretodo había caído la primera noche. Estaba arrugado, olvidado en el rincón cerca de la puerta, y lo alcancé con los dedos temblorosos y lo jalé hacia mí.

Me lo puse acostada en el piso.

Botón por botón, despacio, porque los dedos no estaban cooperando bien. Era ridículo y humillante y al mismo tiempo había una claridad extraña en ello, la claridad de quien está haciendo algo con propósito aunque no tenga fuerzas para hacerlo de pie.

Necesitaba irme.

No había otra opción.

Dagon y yo éramos Romeo y Julieta sin el romance de la época, brujas y Lycans no coexistían, él me había dicho en la cara que odiaba a mi especie con un peso que no era actuación, y yo sabía lo suficiente sobre política mágica para entender que una relación entre un Alfa Lycan y una Bruja Lunar era el tipo de cosa que destruía manadas y linajes sin pedir permiso.

Él me odiaba.

Había pasado cinco días con un hombre que me odiaba y que aun así había dicho mi nombre como si fuera sagrado, y esa contradicción era demasiado grande para resolverla en el piso de un cuarto de hotel con el cuerpo entero amoratado.

Así que me fui.

Tomé los billetes que había separado antes de entrar, mil dólares que había traído como pago extra por la discreción de Viktor, y los dejé sobre su almohada con más cuidado del que la situación merecía. No era suficiente. Sabía que no era suficiente para lo que había ocurrido en ese cuarto. Pero era el único gesto de cierre que tenía.

Abrí la puerta arrastrando la rodilla por el piso.

El pasillo estaba vacío.

Me apoyé en la pared y fui avanzando así, una mano en la pared, los pies arrastrándose, hasta encontrar una puerta de servicio al final del pasillo. Golpeé con el puño hasta que apareció una empleada joven con uniforme del hotel y expresión de susto que pasó de susto a horror cuando me vio.

—Necesito ayuda —dije—. Y silencio. Las dos cosas.

Se me quedó mirando un segundo.

—Voy a ayudarte a salir de aquí —dijo.

—Gracias.

Salí del hotel apoyada en ella, por el elevador de servicio, por la salida trasera, hasta la acera donde ella detuvo un taxi con una eficiencia que yo estaba demasiado agradecida para cuestionar.

—Hospital —le dije al conductor antes de cerrar la puerta—. El más cercano.

La doctora que me atendió tenía unos cuarenta años, cabello ligeramente canoso recogido, y ese aire de profesional que ya lo ha visto todo pero todavía reacciona ante lo que le parece mal.

Reaccionó ante mí.

—Voy a necesitar que me cuente qué pasó —pidió, examinando los hematomas en mi brazo con una expresión que yo ya conocía antes de que abriera la boca.

—No fue lo que está pensando.

—Los hematomas sugieren y las laceraciones internas…

—No fue —repetí. Mi voz salió más firme de lo que merecía crédito dado el estado general—. Fui con él por voluntad propia.

Anotó algo.

—Hubo laceración, señorita —dijo con cuidado—. Lo que indica…

—Era virgen —la corté—. Y mi pareja mide poco más de dos metros de altura. Eso es todo.

La doctora dejó de anotar.

Me miró por encima de los lentes.

—Dos metros.

—Y cinco centímetros, aproximadamente.

—Y usted afirma que fue consensual.

—Afirmo.

Volvió al examen, y yo me quedé mirando el techo de la sala intentando no dejar que el frío apareciera porque ya estaba sintiendo la temperatura bajar en las puntas de mis dedos y no necesitaba más complicaciones.

Entonces llegó a la mordida.

Se detuvo por completo.

Se inclinó para examinar de cerca, con esa expresión de doctora intentando clasificar lo que está viendo y no encontrando una categoría adecuada.

—Esto parece mordida de animal —dijo despacio—. Grande. Muy grande.

—Es mordida de perro —dijo una voz detrás de ella.

La doctora se volteó.

Mi abuela estaba en la puerta de la sala con esa postura de quien no pide permiso para entrar en ningún lugar, cabello blanco recogido, ojos oscuros y lúcidos y completamente en control de la situación.

—Un perro muy grande —completó mi abuela.

Y entonces sus dedos se movieron discretamente y todos en la sala parpadearon al mismo tiempo.

Nos quedamos solas.

Mi abuela arrastró la silla cerca de la camilla y se sentó sin prisa, mirándome con esa expresión que yo nunca lograba descifrar por completo, pero que hoy parecía tener más gentileza de lo habitual.

—Pediste que me llamaran.

—Te necesitaba.

Asintió como si eso fuera suficiente.

Después puso la mano sobre mi hombro, los dedos tocando el borde de la marca carmesí, y cerró los ojos por tres segundos. Cuando los abrió había algo diferente en su expresión. No era sorpresa exactamente. Era reconocimiento.

—Lycan —dijo.

No era pregunta.

—Sí.

—Alfa.

—Sí.

Se quedó callada un momento.

—Y la marca es carmesí —dijo más para sí misma que para mí—. No cualquier marca. La Marca Carmesí.

—¿Qué significa?

Soltó el aire despacio.

—Significa que no tropezaste con un Lycan cualquiera, mi nieta.

Me quedé esperando.

—No importa quién es el padre —dijo entonces, directa como siempre—. Lo que importa es que estés embarazada. Esa es la condición. El resto lo resolvemos nosotras.

Algo se quebró dentro de mí en ese momento.

No sé explicarlo bien. Fue como si la tensión de los últimos cinco días, la confusión, el frío que había contenido dentro de mí para que no apareciera en el cuarto equivocado en el momento equivocado, hubiera encontrado salida de golpe.

Lloré.

No fue bonito. Fue ese llanto de cansancio acumulado que viene del estómago, que no tiene dignidad alguna, y nieve comenzó a caer suavemente del techo del cuarto del hospital y ni siquiera tuve energía para preocuparme por eso.

Mi abuela no me mandó a parar.

Se quedó sentada, la mano en mi brazo, esperando.

Cuando el llanto pasó, la miré con los ojos hinchados y dije lo más confuso que había en mi cabeza.

—¿Cómo es posible amar a alguien que conoces hace seis días?

No pareció sorprendida por la pregunta.

—Porque no lo conoces hace seis días —dijo—. Tu alma lo conoce desde hace mucho más tiempo.

—Él me odia.

—Sí. Y aun así te marcó con la Marca Carmesí, lo que significa que su instinto habló más fuerte que su odio. —Me miró con esa seriedad callada—. Lo que estás sintiendo es el vínculo, Ellowen. La marca que él dejó no es solo física. Es una conexión entre almas. Lo que sientes por él ahora va a crecer con el tiempo, no a disminuir.

—Eso no es justo.

—No lo es —concordó sin vacilar—. Pero es lo que es.

Me quedé mirando el techo un momento.

—¿Y él? ¿Siente lo mismo?

—Él siente todo lo que tú sientes. Todas las emociones, incluso a la distancia. Es como si la marca fuera un portal entre ustedes dos. —Hizo una pausa—. Es prácticamente un matrimonio, mi nieta. Él es el marido que no elegiste.

La nieve dejó de caer del techo.

El frío se quedó.

Mi abuela se puso de pie junto a la camilla, los dedos comenzando a moverse en una secuencia que yo reconocía de hechizos antiguos, capas de magia lunar construyéndose una sobre otra con esa precisión que solo venía de décadas de práctica.

—¿Qué estás haciendo?

—Protegiéndote. —No detuvo los dedos—. Estoy lanzando sobre ti un hechizo de ocultación. Va a enmascarar tu presencia para él, tu olor, tu ubicación. No va a poder encontrarte.

—¿Y si quiero ser encontrada?

—Retira el hechizo y estará en tu puerta en menos de una semana. La Marca Carmesí lo guiará directo hasta ti. —Terminó el hechizo y bajó las manos—. Pero necesito advertirte algo.

Me miró directamente.

—Si yo muero, el hechizo se rompe. Automáticamente. Y vas a necesitar rehacerlo de inmediato o él te va a encontrar.

—¿Muy rápido?

—Muy rápido —confirmó—. Su marca es antigua y fuerte. Con el hechizo roto va a saber exactamente dónde estás.

Me quedé callada procesando eso.

—Abuela.

—Sí.

—Gracias por venir.

Me miró un momento con esa expresión que yo nunca sabía descifrar del todo.

—Siempre estaré contigo —dijo simplemente.

Y la nieve en el techo se derritió despacio, gota a gota, hasta desaparecer.