La novia que huyó del Dueño de la Noche

El rasgueo de la pluma pesaba como una sentencia de muerte mientras firmaba la última página del contrato matrimonial.

A los treinta y tres años había aprendido que el mundo no pedía permiso para inclinarse ante mí: simplemente obedecía. Frío, implacable y letal, mantenía en pie el imperio que mi padre levantó sobre la opulencia y la sangre, al mando de una red inmensa de hoteles de lujo y clubes nocturnos que sangraban la noche de Milán hasta el submundo, donde dictábamos las reglas absolutas.

Mis hermanos, pilares de mi imperio, cargaban conmigo el peso de esa corona: Matteo, el consigliere, cuya mente fría calculaba cada paso en las sombras, y Enzo, el ejecutor, cuyo silencio era tan mortal como el acero que llevaba encima.

Las enseñanzas implacables de Isabella, nuestra madre, y la herencia de dureza que nos dejó el difunto patriarca de la familia nos habían moldeado para no tolerar errores.

Por fin había llegado el día esperado. Sobre la mesa de caoba de mi despacho privado, los papeles del acuerdo comercial con los Rossi, nuestros aliados de siempre en Francia, solo esperaban el trazo final.

—Todo listo para la firma, Dante —dijo Matteo con voz controlada mientras acomodaba los documentos sobre la madera oscura—. Los términos con los Rossi quedaron cerrados de forma irrevocable. La expansión en París está asegurada.

Enzo se mantuvo en silencio junto a la ventana oscura, mirando las luces de Milán, pero vi cuando asintió con la cabeza, aprobando sin palabras.

Entonces mis ojos cayeron sobre el dossier y la fotografía adjunta a la última hoja. Elena Rossi. Era hermosa, con una belleza magnética e insolente, pero había algo en su mirada: una chispa indomable, la juventud de alguien que parecía demasiado joven y demasiado libre para aceptar un collar sin morder.

—¿Ella es la novia? —pregunté en un murmullo cortante, mientras deslizaba el dedo sobre el papel fotográfico, estudiando el rostro desafiante de la chica.

—Es ella —respondió Matteo, dando un paso hacia mí—. Sus padres garantizaron su sumisión. Juran que será dócil, obediente y perfectamente moldeada para cumplir con su papel en el altar.

Saber que cruzaría la frontera para volverse intocable bajo mi protección fue todo lo que necesité para sellar el trato. Arrojé la pluma sobre la mesa con un chasquido seco.

—Perfecto. Fija la fecha para dentro de dos semanas —ordené, con una sonrisa fría curvándome la comisura de los labios—. Elena Rossi será mía, ya sea que acepte su destino o que yo tenga que quebrar cada pedazo de su rebeldía para hacerle entender a quién pertenece.

Enseguida sonó el teléfono en el despacho, antes de que la tinta del contrato terminara de secarse. Matteo contestó al segundo timbre y activó el altavoz para que la fría voz de Jean-Luc Rossi llenara la habitación. El patriarca francés hablaba con prisa, pero el peso de mi autoridad lo hacía tartamudear a cada palabra.

—Señor Moretti… Es un honor. ¿Está todo listo para enviar la documentación de Elena para la ceremonia? ¿Será dentro de dos semanas? —balbuceó el francés, con la voz temblorosa de quien sabía que pisaba terreno minado frente al trío Moretti.

Matteo, con los brazos cruzados y la mirada escéptica clavada en los papeles esparcidos sobre la madera oscura, arqueó una ceja e interrumpió al aliado sin miramientos:

—Si me permite la curiosidad, Rossi… ¿por qué no nos entregaron a Olivia? Es la primogénita. ¿Por qué enviar a la menor, sin experiencia?

Del otro lado, el silencio duró lo que un suspiro ahogado. Jean-Luc tartamudeó todavía más, con la presión de estar bajo el escrutinio del consigliere y del ejecutor cayéndole encima como plomo.

—Bueno… es que… Olivia es demasiado impetuosa, una fiera indomable —se justificó el padre, trabándose bajo la presión—. Seguramente daría muchos dolores de cabeza. Elena es más dócil, más moldeable…

Antes de que el francés siguiera justificando el cambio de mercancía —una mentira evidente—, descargué la palma de la mano sobre la mesa de caoba. Mi voz salió ronca, cortante como una hoja de acero frío:

—Basta. No levanté un imperio para administrar caprichos familiares ni para comprar ganado a ciegas. Cerré este acuerdo bajo la garantía de términos claros, no para escuchar excusas baratas sobre quién debía o no subir al altar. El acuerdo está firmado y punto. No quiero oír una palabra más, Rossi.

Ver a un padre tratar a su propia hija como un objeto desechable me revolvía el estómago; pensar que entregaba a la chica sin siquiera prepararla me enfurecía, por la absoluta falta de dignidad de ese hombre. Al otro lado de la línea, el viejo colgó a toda prisa, sudando frío y sin valor para replicar una sola sílaba.

El silencio volvió a adueñarse del despacho. Miré a mis hermanos con la mandíbula apretada por la irritación acumulada ante la incompetencia de los Rossi.

—Vamos a salir —ordené, acomodándome los puños del traje gris plomo—. Necesito despejarme antes de que decida cruzar la frontera hoy mismo para arrancarle la cabeza a ese viejo.

Esa noche elegimos Notte, la cima de nuestra cadena de clubes en Milán.

El lugar hervía con la escoria elegante de la ciudad, las luces de neón rasgando la penumbra y el bajo de la música retumbando en las paredes de concreto y vidrio. Era el escenario perfecto donde se sellaban negocios cruciales en las sombras, y esa noche también albergaba una firma importante que debíamos revisar.

Mientras Matteo y Enzo se mezclaban con el movimiento y se divertían en aquel ambiente de excesos, yo mantenía mi rigor intacto: jamás tocaba lo que era de la casa ni me involucraba con la fauna de empleadas que circulaba por el club.

Para mí, Notte era apenas un cuartel general disfrazado de opulencia, el lugar donde mi palabra era ley absoluta y nada… nada pasaba inadvertido.