El Mafioso Que Me Eligió

​El aroma a café recién hecho y el murmullo de la ciudad al amanecer eran las únicas constantes en la vida de Soraya. A sus veinticuatro años, su mundo se limitaba a la facultad de artes, donde las paredes impregnadas de trementina y óleo se habían convertido en su segundo hogar, y a las tardes de refugio en los brazos de Víctor. Víctor, su ancla, su seguridad, su primer gran amor. Aquella mañana de otoño, el aire era fresco y traía consigo una melancolía inexplicable que ella atribuía al exceso de trabajo en sus lienzos.

​Mientras caminaba hacia la universidad, Soraya sintió esa familiar pero inquietante sensación de ser observada. Se detuvo frente al escaparate de una librería, ajustando su bufanda con manos ligeramente temblorosas. Al reflejarse en el cristal, escaneó la calle con disimulo. Nada. Solo el trasiego cotidiano de personas absortas en sus teléfonos y el tráfico denso de la metrópoli.

​—¿Alguna vez has sentido que nos vigilan? —preguntó más tarde, mientras caminaban por el parque central, rodeados de árboles cuyas hojas empezaban a teñirse de ocre.

​Víctor se detuvo y le tomó las manos con esa ternura que siempre lograba calmar sus nervios. Él era alto, con una presencia que transmitía una calma inquebrantable, o al menos eso era lo que ella creía ver. Sus ojos, profundos y oscuros, destellaron con una chispa de diversión antes de convertirse en una mirada protectora.

​—Estás leyendo demasiadas novelas de suspense, mi vida —respondió él, con una carcajada suave que le revolvió el cabello—. El exceso de cafeína y esas horas frente al caballete te están jugando una mala pasada. Nadie nos vigila. Somos solo dos personas normales tratando de sobrevivir a la rutina, al alquiler y a los exámenes finales. No eres un personaje de ficción, aunque a veces tus dramas lo parezcan.

​Soraya intentó sonreír, pero la duda persistía. Esa mañana, en la cafetería cerca de la facultad, un hombre de traje impecable y ojos gélidos como el invierno la había observado desde la esquina opuesta durante diez minutos completos. No fue un vistazo fortuito; fue un estudio meticuloso, como si estuviera memorizando cada línea de su rostro, cada gesto de sus manos, incluso la forma en que ella se mordía el labio inferior cuando estaba concentrada. Cuando ella finalmente levantó la vista, el hombre simplemente se levantó y salió del local sin hacer ruido, dejando tras de sí un aura de peligro que le erizó la piel.

​—Quizás tienes razón —murmuró ella, aunque el peso en su pecho no disminuyó.

​Al llegar a casa, el ambiente era distinto. La luz de la tarde entraba mortecina por las ventanas, iluminando partículas de polvo que bailaban en el aire estancado. Su padre, un hombre que durante años había mantenido una sonrisa constante a pesar de las dificultades económicas, estaba sentado en la penumbra del comedor. No había encendido ninguna luz. Frente a él, sobre la mesa de caoba que había pertenecido a su abuelo, descansaba un fajo de papeles amarillentos sujetos por una banda elástica gastada. Sus manos, que siempre habían sido fuertes y capaces, ahora temblaban con una fragilidad que ella nunca le había visto.

​—Papá, ¿qué pasa? —preguntó Soraya, dejando su bolso en el suelo con un golpe sordo—. Llegué antes porque no tenía clases. ¿Te sientes bien?

​Él levantó la vista y, por un instante, Soraya quiso dar media vuelta y huir. En la mirada de su padre vio algo que le heló la sangre: miedo puro, una derrota absoluta que no le pertenecía a un hombre de su carácter.

​—Soraya… —su voz sonó rasposa, como si no la hubiera usado en días—. He cometido errores. Errores grandes. Creí que podía controlarlo, que el tiempo jugaría a mi favor, pero la realidad es una acreedora implacable. Mi tiempo se ha terminado.

​El teléfono, un dispositivo antiguo que ella siempre le había pedido cambiar, comenzó a sonar en el pasillo. El tono era pesado, autoritario, un sonido que parecía vibrar en los cimientos de la casa. Su padre se puso en pie con una lentitud dolorosa. Soraya lo vio contestar, incapaz de decir palabra, solo asintiendo ante lo que fuera que le estuvieran ordenando al otro lado de la línea. Su rostro se volvió ceniciento.

​—Sí… sí, entiendo —balbuceó finalmente, y colgó.

​Mientras tanto, en una oficina minimalista en el centro financiero, un hombre llamado Sebastián revisaba un expediente con una dedicación casi religiosa. La habitación estaba en silencio, salvo por el tictac de un reloj de pared. Sebastián no era un hombre común; su poder no residía en el dinero, sino en el miedo que inspiraba y en la red de lealtades y deudas que mantenía bajo su control. En la primera página del expediente, una fotografía de Soraya, tomada sin su consentimiento hace apenas un mes mientras ella pintaba en el parque, estaba marcada con un sello rojo: Propiedad en proceso de adquisición.

​Sebastián pasó los dedos por la imagen. Recordaba aquel día de hace años, un recuerdo que guardaba bajo llave en su memoria, un momento en el que ella, sin saberlo, había cambiado el rumbo de su existencia. Él no se había enamorado de ella "de la nada"; ella era el objetivo desde que el destino se cruzó en su camino.

​—Por fin —susurró hacia la habitación vacía, su voz carente de cualquier emoción humana—. El destino tiene una deuda conmigo, y ha llegado el momento de cobrarla. No importa cuánto se resista, ni cuánto se aferre a ese muchacho sin futuro. Ella ya me pertenece.

​De vuelta en el apartamento, Soraya se refugió en el balcón, mirando hacia la calle, buscando a Víctor con la mirada, como si su presencia pudiera protegerla de la oscuridad que sentía crecer en su interior. Sintió un escalofrío que le recorrió la espalda, una sensación extraña y abrumadora, como si alguien estuviera escribiendo los próximos capítulos de su vida sin pedirle permiso, como si estuviera a punto de ser arrancada de su realidad. Su libertad, esa pequeña parcela de autonomía que tanto valoraba, se estaba evaporando justo antes de que ella pudiera siquiera comprender que la tenía.

​El cielo se tornó de un gris profundo, presagiando una tormenta que no solo se cerniría sobre la ciudad, sino sobre el alma de Soraya. Ella aún no lo sabía, pero a partir de ese momento, cada decisión, cada caricia de Víctor y cada mirada de Sebastián, formarían parte de una coreografía mortal. La deuda de su padre no era solo financiera; era un contrato de sangre que pronto la obligaría a pagar un precio que nunca imaginó. Mientras las primeras gotas de lluvia golpeaban el cristal, Soraya se abrazó a sí misma, sintiendo que el mundo que conocía se desmoronaba, dejando al descubierto una verdad que estaba a punto de cambiarlo todo.