Renzo Vittorino, El Jefe De La Mafia Búlgara

El silencio en Sofía tenía un sonido específico para Renzo Vittorino: el sonido de la sumisión.

Desde el cuadragésimo piso de su torre de vidrio y acero, Renzo observaba la capital búlgara como un maestro observa su tablero.

Para el mundo exterior, era un magnate de la logística y la reconstrucción urbana. Para los que conocían el peso de su apellido, era el Capo,

el hombre que heredó una organización fragmentada y la transformó en una máquina de guerra silenciosa y lucrativa.

Renzo no era dado a excesos. Su traje era de un corte impecable, gris plomo, sin una sola arruga. Su rostro, esculpido en líneas duras y ángulos severos, rara vez traicionaba lo que se pasaba por detrás de aquellos ojos color de tormenta.

Vivía bajo una regla de hierro que imponía a todos a su alrededor: el orden es absoluto, y la debilidad es contagiosa.

Viktor— Los cargamentos del puerto de Varna fueron liberados, Capo —

la voz de su segundo al mando, Viktor, rompió el silencio de la sala.

Viktor— Los rusos intentaron cobrar un peaje extra, pero... fueron convencidos de lo contrario.

Renzo no se giró. Apenas apretó un poco más el vaso de cristal con whisky puro.

Renzo— ¿Convencidos o eliminados?

Viktor— Dos cuerpos en el fondo del Mar Negro sirven como un excelente argumento —respondió Viktor, con un asentimiento respetuoso.

Renzo finalmente se movió, caminando hasta su mesa de mármol negro. No sentía placer en la violencia gratuita, pero entendía su utilidad matemática.

En la mafia búlgara, el respeto no era conquistado con carisma, sino con la certeza de que cruzar el camino de Renzo Vittorino era firmar la propia sentencia de desaparición.

Muchas mujeres intentaron escalar las paredes de hielo que él construyó alrededor de sí. Modelos, herederas de otras familias, mujeres que buscaban el brillo de su poder.

Todas fracasaron. Renzo las veía como ruido; distracciones biológicas que no tenían lugar en su mesa de decisiones. Para él, el concepto de "sentimiento" era un fallo de diseño humano.

Ninguna mujer jamás le dio órdenes, y ninguna jamás tendría el privilegio de ver al hombre detrás de la máscara de acero.

Renzo— ¿Algo más? —preguntó Renzo, la voz seca como el desierto.

Viktor— Mikhail está ahí abajo. Está desesperado, Renzo. Su deuda con la organización venció hace tres días. Él sabe que la regla es clara: quien no paga con oro, paga con sangre.

Renzo tomó el último sorbo de la bebida, sintiendo la quemazón familiar en la garganta. No tenía paciencia para la desesperación ajena. La desesperación era el aliento de los incompetentes.

Renzo— Tráiganlo —

ordenó Renzo, sentándose en su poltrona de cuero.

Renzo— Quiero ver en sus ojos el momento exacto en que él perciba que no tiene más nada que ofrecerme.

El sonido de las puertas dobles de roble abriéndose resonó por la oficina vasta. Mikhail fue empujado hacia dentro por dos soldados de Renzo.

El hombre, otrora un barón influyente en el mercado de armas, ahora parecía un animal acorralado, con el sudor frío empapando el cuello de la camisa de seda italiana.

Renzo no se levantó. Permaneció sentado, con los dedos entrelazados, observando a Mikhail tropezar y caer de rodillas sobre la alfombra persa.

Mikhail— Renzo... por favor... —

la voz de Mikhail falló.

Mikhail— El cargamento en el puerto fue aprehendido por la Interpol. Lo perdí todo. Yo solo necesito tiempo.

Renzo— Tiempo es la única moneda que yo no acepto, Mikhail —

Renzo respondió, su voz manteniendo una calma que era más aterrorizante que un grito.

Renzo— En mi mundo, el tiempo es lo que separa un aliado de un cadáver. Tuviste treinta días. Hoy, solo tienes mi silencio.

Renzo hizo una señal sutil con la mano. Uno de sus hombres sacó una pistola con silenciador y la apoyó en la nuca de Mikhail. El clic del seguro siendo liberado llenó la sala.

Mikhail— ¡Espere! —

gritó Mikhail, las lágrimas finalmente desbordándose.

Mikhail— Yo no tengo dinero, pero tengo algo... algo que nadie sabe. Un pago vivo. Una joya que nadie nunca vio.

Renzo arqueó una ceja, un gesto raro de curiosidad.

Renzo— Yo no trafico personas, Mikhail. Mis manos lidian con acero y petróleo. No tengo interés en carne.

Mikhail— ¡No es para el mercado! —

Mikhail dijo, las palabras saliendo en un tropiezo desesperado.

Mikhail— Es una herencia de una familia rival que yo... "recolecté" años atrás. Ella está encerrada en una propiedad de caza, en el sótano. Ella es joven, pura, pero completamente inútil para el mundo. Ella es ciega, Renzo.

El movimiento de Renzo se detuvo. Ciega.

Renzo— ¿Por qué yo querría una carga que ni siquiera consigue ver su propio camino? —

Renzo preguntó, levantándose y caminando lentamente hasta quedar a pocos centímetros del hombre arrodillado.

Mikhail— Porque ella no puede testificar contra usted. Ella no puede huir. Ella es un fantasma que respira. Si usted la lleva, ¿mi deuda está paga? Ella es suya para hacer lo que quiera... o para descartar, si prefiere. Para el mundo, ella ni siquiera existe.

Renzo miró a Viktor, su brazo derecho, que apenas asintió, confirmando que Mikhail poseía, de hecho, una propiedad aislada en las montañas.

El Capo sintió una punzada de desprecio. Ninguna mujer jamás mandaría en él, y él ciertamente no necesitaba una protegida. Pero la idea de una criatura que vivía en la oscuridad absoluta, así como él, pero sin su fuerza, despertó un instinto dominador y sombrío.

Renzo— Guarde el arma —

ordenó Renzo al soldado.

Renzo— Mikhail, usted me va a llevar hasta ese sótano ahora. Si la chica no es lo que usted dice, o si hay una pizca de mentira en sus palabras, yo le haré engullir cada bala de ese cargador.

Renzo no lidera por el caos, sino por el orden absoluto. Él transformó la mafia búlgara en una corporación sombría.

Él no tolera nepotismo. Si un primo o aliado antiguo falla, el castigo es el mismo que para un enemigo. Eso genera un respeto basado en la infalibilidad.

Renzo prefiere el control económico a la guerra de calles. Él prefiere comprar un político o un juez a explotar un edificio, pero, si necesita explotar, él lo hace sin dudar un segundo.

En el consejo de la mafia, él es el que menos habla. Él deja que los otros discutan y, cuando él finalmente se pronuncia, la decisión está tomada. Nadie lo contesta.

Para Renzo, las mujeres son como los coches de lujo en su garaje: potentes, caros y descartables.

Él nunca duerme en la casa de una mujer y raramente permite que pasen la noche en la suya. La regla es clara: placer por placer.

Él es dueño de las discotecas más exclusivas de Sofía. Allí, él tiene un palco con vidrio espejado desde donde observa todo sin ser visto. Cuando él elige una mujer, es una "invitación" que nadie rechaza, pero él nunca se apega.

Él desprecia el romance. Para él, un hombre que se enamora es un hombre con un blanco en la espalda. Él usa la lujuria para aliviar el estrés de la guerra, pero su mente permanece siempre fría y calculista.