Votos De Sangre

La noche había caído hacía horas sobre Nueva York.

Dante permanecía solo en el despacho, con un vaso de whisky en una mano y varias fotografías extendidas sobre el escritorio.

Misaki Kuroda.

Había pocas imágenes claras de ella.

En algunas aparecía caminando por las calles de Tokio. En otras, entrando o saliendo de algún edificio acompañada por hombres de los Kuroda.

Casi siempre de espaldas.

Apenas algún perfil.

Como si incluso las cámaras tuvieran dificultades para acercarse demasiado.

Dante tomó una de las fotografías.

Era antigua.

Misaki tendría diecisiete o dieciocho años.

La imagen había sido tomada desde lejos.

Ella entrenaba en el patio de una propiedad japonesa, vestida de negro, con el cabello recogido y una katana entre las manos.

Dante observó la fotografía durante varios segundos.

La postura.

La espalda perfectamente recta.

La precisión con la que sostenía el arma.

—Toda una vida entrenando... —murmuró.

Llevó el vaso a sus labios.

—Debió ser difícil.

Volvió a mirar la fotografía.

Y sin quererlo recordó otra imagen de Misaki.

Una que no estaba sobre aquel escritorio.

Una que llevaba más de un año guardada en su memoria.

La primera vez que la había visto.

Un año atrás

Las puertas del ascensor estaban a punto de cerrarse.

Dante sostenía el teléfono contra el oído mientras dos de sus hombres permanecían detrás de él.

—Mañana —dijo en italiano—. Esta noche no voy a discutir números.

Escuchó la respuesta.

—Entonces que espere.

Las puertas casi se habían cerrado cuando una mano apareció entre ellas.

El ascensor volvió a abrirse.

Una mujer entró.

Dante apenas le prestó atención.

Continuó hablando por teléfono mientras ella se ubicaba a un costado.

Vestía completamente de negro.

Un mono sencillo que seguía las líneas de su cuerpo sin resultar llamativo.

Llevaba gafas de pasta oscura y su cabello negro estaba recogido en una larga trenza enrollada sobre la parte superior de la cabeza.

En una mano sostenía unas flores.

Sobre la espalda llevaba un bolso largo y estrecho.

Dante la miró apenas.

La mujer extendió una mano.

Presionó el botón.

1.

Él iba al diecinueve.

Uno de sus hombres se inclinó ligeramente hacia él.

—Señor, ¿va al piso de su hermano?

Dante apartó el teléfono unos centímetros.

—No. Vamos al mío.

El hombre asintió.

—No tengo ganas de encontrar a mi hermano borracho tirado en el piso —agregó Dante en italiano.

Volvió a llevarse el teléfono al oído.

La mujer no reaccionó.

No miró hacia él.

Nada.

Dante continuó hablando.

Pero sus ojos regresaron hacia ella.

Había algo que llamaba su atención.

No sabía qué.

Su postura, quizás.

La espalda perfectamente recta.

Los hombros relajados.

Las manos inmóviles.

No revisaba el teléfono.

No miraba los números cambiar sobre la puerta.

No parecía nerviosa.

Tampoco apurada.

Simplemente esperaba.

Un aroma dulce llegó hasta él.

Flores.

Quizás perfume.

Dante no supo distinguirlo.

La mujer levantó ligeramente el rostro.

Durante un instante sus miradas se encontraron.

Solo un segundo.

Después ella volvió los ojos hacia las puertas.

El ascensor se detuvo.

1.

Las puertas se abrieron.

La mujer salió.

Dante la siguió con la mirada.

Las flores en una mano.

El bolso largo sobre la espalda.

La trenza perfectamente recogida.

La misma postura recta que ahora reconocía en cada fotografía de Misaki Kuroda.

Las puertas se cerraron.

—¿Qué decías? —preguntó Dante al teléfono.

El ascensor continuó subiendo.

Y él no volvió a pensar en aquella mujer.

No todavía.

Pasó poco más de una hora.

Dante estaba en su departamento cuando alguien golpeó la puerta.

Tres veces.

Rápido.

Fuerte.

Uno de sus hombres abrió.

Otro miembro de seguridad apareció al otro lado.

Estaba pálido.

—Señor.

Dante levantó la mirada.

Algo en el rostro del hombre bastó.

Dejó el vaso.

—¿Qué pasó?

—Es su hermano.

Dante se puso de pie.

—¿Qué hizo ahora?

El hombre no respondió.

Eso fue lo que cambió todo.

—¿Qué pasó?

—Tiene que venir.

Dante salió.

Las puertas del ascensor se abrieron en el piso diecisiete.

Dante fue el primero en salir.

Se detuvo.

Había un hombre en el suelo.

Uno de los guardias de su hermano.

Muerto.

Dante bajó lentamente la mirada.

Un corte profundo atravesaba su cuello.

Sangre oscura cubría parte de la alfombra.

—Mierda... —murmuró uno de los hombres detrás de él.

Dante no dijo nada.

Continuó caminando.

Encontraron al segundo antes de llegar al departamento.

Estaba apoyado contra la pared.

O parecía estarlo.

Cuando uno de los hombres de Dante se acercó, el cuerpo cayó de costado.

Otro corte.

Limpio.

Rápido.

Más adelante había un arma en el suelo.

No había llegado a dispararse.

Dante miró alrededor.

—¿Nadie escuchó nada?

—No, señor.

Siguieron avanzando.

La puerta del departamento estaba entreabierta.

Dante se detuvo frente a ella.

Algo estaba mal.

Demasiado silencio.

Empujó la puerta.

El olor llegó primero.

Alcohol.

Sangre.

Un perfume dulce.

Dante se quedó inmóvil.

—Señor...

Dante levantó una mano.

Silencio.

Entró.

Otro hombre yacía junto a la entrada.

Uno de los guardaespaldas personales de su hermano.

Tenía la pistola todavía en la mano.

No había servido de nada.

Un cuarto cuerpo estaba cerca del salón.

La mesa de cristal había sido destruida.

Había sangre sobre el suelo.

En la pared.

Sobre uno de los sillones.

Una botella rota.

Muebles desplazados.

Aquel hombre había conseguido pelear.

No lo suficiente.

Dante avanzó.

Cada paso revelaba un poco más de lo ocurrido.

Un arma.

Un cuerpo.

Sangre.

Otro cuerpo.

—¿Cuántos? —preguntó.

Uno de sus hombres miró alrededor.

—Cinco hasta ahora.

Cinco.

Dante apretó la mandíbula.

Su hermano siempre tenía seguridad.

Hombres entrenados.

Armados.

Aquella mujer había atravesado a todos.

Entonces llegó al dormitorio.

Y se detuvo.

Nadie detrás de él habló.

Su hermano estaba allí.

Dante había visto cadáveres desde demasiado joven.

Había visto hombres recibir disparos.

Había visto cuerpos después de interrogatorios que habían durado demasiado.

Había visto morir.

Nada de aquello lo preparó para esa imagen.

El cuerpo de su hermano estaba en el suelo.

Sin cabeza.

La sangre había formado una mancha oscura debajo de él.

Durante unos segundos Dante simplemente miró.

No pudo hacer otra cosa.

Era un cuerpo que conocía.

La camisa.

El reloj.

La cicatriz sobre una de las manos.

Su hermano.

Pero faltaba aquello que hacía posible reconocer a una persona de inmediato.

Su rostro.

Su expresión.

Sus ojos.

Todo había desaparecido.

En el centro del pecho tenía clavada una daga.

Dante se acercó lentamente.

Uno de sus hombres intentó detenerlo.

—Señor...

—No.

Continuó.

Se agachó frente al cuerpo.

La daga estaba hundida a la altura del corazón.

Pero había demasiada poca sangre alrededor de la herida.

Dante lo comprendió.

Se la habían clavado después.

No para matarlo.

Para dejar un mensaje.

Miró el cuello.

El corte había sido preciso.

Demasiado.

No había sido improvisado.

No había sido obra de alguien que hubiera perdido el control.

Quien había hecho aquello sabía exactamente cómo utilizar una hoja.

Dante cerró los ojos durante un segundo.

Una mujer de negro.

Una trenza recogida.

Un bolso largo sobre la espalda.

Flores.

Abrió los ojos.

—¿Dónde está la cabeza? —preguntó.

Nadie respondió.

Dante se levantó.

—Pregunté dónde está la cabeza.

—No está, señor.

Dante giró.

—¿Qué?

—Revisamos la habitación. El baño. El pasillo.

El hombre tragó saliva.

—Se la llevaron.

Silencio.

Dante volvió a mirar a su hermano.

Cinco hombres muertos.

Su hermano decapitado.

Una daga en el corazón.

La cabeza desaparecida.

No había sido un asesinato.

Había sido una ejecución.

Y un mensaje.

Dante miró alrededor.

Sobre una mesa había flores.

Las mismas que aquella mujer había llevado en el ascensor.

Ahora descansaban junto a una fotografía rota.

Dante se acercó.

No las tocó.

—La mujer —dijo.

Uno de sus hombres frunció el ceño.

—¿Qué mujer?

Dante permaneció mirando las flores.

—La del ascensor.

El recuerdo terminó allí.

Dante abrió los ojos.

Nueva York volvió a aparecer a su alrededor.

El despacho.

El whisky.

Las fotografías.

Y Misaki.

Tomó nuevamente aquella imagen de ella entrenando a los dieciocho años.

Ahora sabía quién había sido aquella mujer.

Lo había sabido desde hacía tiempo.

Cómo habían llegado a confirmarlo era otra historia.

Pero nunca había olvidado el ascensor.

Nunca había olvidado que había estado a menos de un metro de ella.

Que había sentido su perfume.

Que había visto las flores.

Que había observado aquel extraño bolso sin preguntarse qué contenía.

Una katana.

Dante dio un trago.

—Esa noche mataste a mi hermano como a un perro...

Sus ojos permanecieron sobre la fotografía.

No había furia en su voz.

Tampoco perdón.

Su hermano había provocado su propia muerte.

Dante lo sabía.

Conocía lo que había hecho.

Conocía el nombre de Ren.

Sabía por qué Misaki había ido hasta aquel departamento.

Comprenderlo no hacía que aquella imagen fuera más fácil de recordar.

Cinco hombres.

Su hermano.

Seis muertos en una noche.

Y Misaki había salido de aquel edificio sin una sola herida que Dante hubiera podido ver.

La fotografía crujió ligeramente entre sus dedos.

La aflojó.

—Una masacre...

Volvió a observar a aquella chica de dieciocho años entrenando con su espada.

Por primera vez entendió algo que los informes no podían explicarle.

Misaki no había aprendido a matar después de perder a Ren.

Ya sabía hacerlo.

Llevaba toda la vida preparándose para ello.

Ren simplemente le había dado una razón para dejar de contenerse.

Dante dejó la fotografía sobre el escritorio.

Dentro de una semana esa misma mujer se sentaría frente a él.

No como enemiga.

No exactamente.

Sino para discutir la posibilidad de convertirse en su esposa.

Dante soltó una risa seca y tomó nuevamente el vaso.

Había negociado acuerdos difíciles antes.

Pero nunca con una mujer que había decapitado a su hermano.