El Precio de Tu Sonrisa

La suite presidencial del hotel de los Wisbech estaba sumida en un silencio tenso, roto apenas por el sonido de los papeles y mapas extendidos sobre la mesa de centro. Anton y Eros Wisbech, el poderoso Don de la Cosa Nostra americana, estaban sentados frente a frente. La reunión en suelo privado, dos días antes de la cena benéfica, tenía un objetivo claro: trazar las nuevas rutas marítimas para el contrabando de armas pesadas provenientes de Europa del Este.

Abran estaba sentado en un sillón en la esquina de la habitación, observando todo en silencio absoluto, absorbiendo cada palabra como el heredero que estaba siendo entrenado para ser.

— Mis muelles en Nueva York están limpios, Kozlov — Eros dijo, cruzando los brazos y señalando el mapa. — La guardia costera está en mi bolsillo. Si tus barcos petroleros traen los cargamentos camuflados en los tanques dobles, nosotros los distribuimos a la 'Ndrangheta y la Camorra sin que un solo sello sea roto.

Anton evaluó el trazado con sus ojos de hielo, asintiendo levemente. Sin embargo, antes de que pudiera responder, un sonido amortiguado cortó la calma de la suite.

Proveniente de la pared de la habitación contigua, resonó el ruido de algo pesado siendo lanzado contra la pared, seguido de gritos amortiguados. Era una pelea fea. Enseguida, el llanto agudo, desesperado y sufrido de un bebé llenó el aire.

Abran se tensó en el sillón. Miró a su padre, y su voz salió muy baja, casi un susurro:

— Papá... creo que algo está mal ahí.

Los dos Dons se detuvieron. Los gritos en la habitación vecina aumentaron de tono. De repente, el sonido de pasos corriendo por el pasillo del hotel resonó, junto con el llanto descontrolado de la niña. Anton, cuyo instinto protector estaba a flor de piel desde la conversación en el jet, se levantó de inmediato. Con pasos rápidos, caminó hasta la puerta de la suite y la abrió de golpe.

En el pasillo, una mujer corría desesperada, intentando proteger a un bebé contra su pecho. Su ropa estaba rasgada, el cabello desaliñado y había marcas moradas visibles en sus brazos. Sin vacilar, Anton extendió su mano grande, la sujetó por el brazo con firmeza y la jaló hacia el interior de la suite, cerrando la puerta con llave enseguida.

La mujer retrocedió, asustada, sollozando fuerte mientras intentaba calmar a la bebé de apenas tres meses que lloraba copiosamente en sus brazos.

Eros se levantó, la postura imponente y la mirada sombría al ver el estado de la mujer.

— ¿Quién le hizo esto? — Eros preguntó, la voz cortante como una cuchilla.

La mujer, temblorosa, miró a los hombres ricos y peligrosos frente a ella. Se limpió la sangre del labio con el hombro.

— Fue... fue un empresario — Emily dijo, la voz embargada por el trauma. — Me llamó aquí al hotel para hacer un masaje. Soy masajista... y traje a mi hija porque no tengo con quién dejarla. Pero cuando llegué, el hombre quería sexo. Creyó que podía comprarme. ¡Pero yo no soy prostituta! Intenté salir y él... él me agredió.

Anton miró a la mujer golpeada y después volvió los ojos azules hacia su hijo. El corazón del ruso, aunque blindado, no toleraba cobardía contra mujeres y niños.

— Hijo, trae una ropa mía para ella — Anton ordenó.

— Sí, señor — Abran respondió, la voz baja, pero firme.

El niño caminó rápidamente hasta el clóset y volvió cargando una de las sudaderas pesadas y limpias de Anton. Con una madurez y delicadeza que sorprendieron incluso a Eros, Abran se acercó a Emily y extendió sus brazos pequeños.

— Deje que yo la sostengo. Vístase — el chico dijo, mirando a los ojos asustados de Emily. — Mi papá va a ayudarla a usted con las heridas.

Emily, conmovida por la seriedad de aquel niño, entregó a la pequeña Anna en los brazos de Abran. El niño tomó a la bebé con extremo cuidado, caminó hasta la enorme cama de la suite y la acostó ahí. En el mismo instante en que la bebé tocó las sábanas, Abran notó un detalle. Miró las piernitas de la niña y después a su padre.

— Señora... el pañal de ella está bien lleno — Abran constató, serio. Miró a su alrededor. — ¿Dónde está el pañal para cambiarla?

Anton soltó una risa corta, la comisura de los labios elevándose ante la escena inusual.

— ¿Acaso sabes cambiar un pañal, Abran?

El heredero de la Bratva miró a su padre con total determinación en los ojos azules.

— Aprendo, papá.

Emily, ajustando la sudadera grande de Anton que cubría su ropa rasgada, miró al niño con gratitud, aunque aún estaba temblorosa.

— Las cosas de ella y mi material de trabajo quedaron todos encerrados en la habitación de aquel hombre...

Eros Wisbech dio un paso al frente, los ojos fijos en la fisonomía de la mujer. El acento de ella no era americano.

— ¿Cómo es su nombre? — el Don americano preguntó.

— Emily, señor — ella respondió, tragando saliva.

— ¿Usted es brasileña?

— Sí, lo soy — Emily confirmó, sorprendida de que él lo reconociera.

Eros intercambió una mirada cómplice con Anton y después volvió a dirigirse a Emily, con un tono de voz sorprendentemente calmo para un líder de la mafia.

— Está bien, Emily. Después de que resolvamos este desastre, usted y su hija irán a mi casa. Mi prometida también es brasileña. Y la niñera del hijo de mi hermano también es de Brasil. Estará segura allí.

Anton, que estaba tomando un botiquín de primeros auxilios, se quedó inmóvil en su lugar. Levantó las cejas hacia el aliado americano.

— ¿Desde cuándo tienes un hermano, Wisbech? — Anton preguntó, genuinamente sorprendido.

Eros soltó un suspiro pesado, pero había un brillo de satisfacción en su rostro.

— Siempre lo tuve, Kozlov. Pero fue secuestrado siendo bebé. Pasamos la vida entera creyendo que estaba muerto, pero ahora descubrimos la verdad. Está vivo y es Tomasso Vitalle, Don de la 'Ndrangheta.

Anton parpadeó, absorbiendo el impacto de aquella revelación. Soltó un soplo de risa incrédula.

— La vida está llena de sorpresas... ¿Tú y Tomasso son hermanos? — Anton sacudió la cabeza, impresionado. — Te aliaste con la Cosa Nostra italiana a través de tu propia sangre, y Tomasso comanda sus negocios. El mundo realmente ya no es el mismo. Pero, al menos, estamos todos en paz y del mismo lado.

— Exactamente — Eros respondió, ajustando su traje. Caminó hasta la puerta, la mirada transformándose en pura sangre y violencia. — Ahora, si me disculpan, voy a la habitación de al lado a enseñarle a ese "empresario" lo que pasa con los hombres que tocan a mujeres brasileñas bajo mi protección.

Mientras Eros salía a derramar sangre en el pasillo, Anton se acercó a Emily con los medicamentos, mientras, en la esquina de la cama, el pequeño Abran deshacía cuidadosamente los nudos del pañal de la pequeña Anna, concentrado en su nueva misión. El destino acababa de unir el hielo de Rusia con la sangre caliente de Brasil, y la tormenta apenas estaba comenzando.

Eros no tocó la puerta de la habitación contigua; la derribó con una sola patada violenta, destrozando la cerradura electrónica. Anton entró justo detrás, la expresión tan gélida como el invierno siberiano.

El empresario americano, un hombre gordo de mediana edad que aún se estaba abotonando los pantalones, se volteó asustado. No tuvo tiempo siquiera de gritar. El puñetazo de Eros impactó de lleno en su mandíbula, quebrándole los dientes y lanzándolo contra la mesa de vidrio, que se hizo añicos por completo.

— ¿Quién te crees para tocar a una mujer en mi hotel? — Eros rugió, asestando una patada brutal en las costillas del hombre caído.

Anton se acercó con pasos calmos, pero sus ojos ardían. Sujetó al empresario por el cuello de la camisa, levantando el cuerpo pesado del suelo, y descargó una secuencia de golpes implacables que desfiguraron el rostro del sujeto en segundos. La sangre brotó por la alfombra de lujo. Le pegaron mucho. Le pegaron hasta que las manos del hombre estuvieran rotas y su rostro fuera apenas una masa sangrienta de dolor y arrepentimiento.

— Basta, Kozlov — Eros dijo, sacando la pistola con silenciador de la cintura. El empresario apenas podía gemir en el suelo. — La basura no merece respirar el aire de mi establecimiento.

PUF. PUF.

Dos tiros en la cabeza. Eros guardó el arma y tomó la radio.

— Limpien la habitación 402, desaparezcan el cuerpo. Ahora.

Mientras los hombres de la Cosa Nostra entraban con bolsas plásticas y productos químicos, Anton caminó hasta la esquina de la habitación. Recogió la bolsa de masajes de Emily, mientras miraba a los lados buscando las pertenencias de la bebé.

En la suite presidencial, Abran organizaba las cosas que su padre había traído. El niño recogió la ropita de segunda mano y la lata de fórmula con una agilidad silenciosa. Por dentro, el pequeño heredero de la Bratva estaba extremadamente emocionado, pero su rostro mantenía la rigidez de siempre. Volvió a la orilla de la cama, donde Emily ya usaba la sudadera gigante de Anton.

— El mayor sueño de Abran es tener una hermana — Anton comentó, entrando en la habitación y entregando la bolsa a Emily. — Es por eso que está tan encantado con su hija.

Emily miró al niño de siete años, que mantenía los ojos fijos en la bebé acostada en la cama. Su instinto materno habló más fuerte que el miedo a aquellos hombres.

— ¿Quieres aprender a cambiarle el pañal? — Emily preguntó, con una sonrisa tierna, a pesar de los labios cortados.

— Sí... quiero, señora — Abran respondió, la voz muy baja.

Emily se sentó a su lado y comenzó a guiarlo. Abran tomó la toallita húmeda. Aprendió a limpiar a la niña con precisión, pero sus manos temblaban visiblemente. Se congelaba con cada movimiento, con un miedo absurdo de lastimar a la bebé por ser demasiado pequeña.

— Adelante, no se va a romper — Emily lo animó suavemente, sosteniendo las manitas de él para darle firmeza. — Su nombre es Anna. Tiene tres meses.

Anton, que observaba la escena desde la esquina de la sala, sintió el impacto de aquella imagen. Por primera vez en su vida, vio a su hijo esbozar una sonrisa pura, los ojos azules brillando. Y lo más increíble: Emily estaba tocando al niño, sosteniendo sus manos, y Abran no se encogió. No tuvo la crisis de pánico que siempre tenía en Rusia con Polina o Katerina. La presencia de aquella brasileña y de aquella bebé quebró la fobia del chico en minutos.

Más tarde, Eros Wisbech cumplió su palabra. Puso a Emily y Anna en su auto blindado y las llevó a su mansión fortificada en Long Island.

Al entrar en la enorme sala de estar, Sophia, la prometida brasileña de Eros, bajó las escaleras. Al ver a su prometido entrando acompañado por una mujer joven, bonita y golpeada vistiendo ropa masculina, los ojos de Sophia destellaron de celos.

— ¿Eros? ¿Quién es ella? ¿Qué significa esto? — Sophia cuestionó, la voz firme en portugués.

Eros se acercó a su prometida de inmediato, sosteniendo su rostro con cariño y explicando todo en tono bajo.

— Es masajista, brasileña. Fue agredida por un cliente en mi hotel. Kozlov y yo resolvimos el problema, pero ella no tiene adónde ir con la bebé de tres meses. Necesito que cuides de ellas.

Los celos de Sophia se evaporaron instantáneamente, dando lugar a la empatía. Caminó hasta Emily, tomando a Anna en brazos con cuidado y abrazando a su compatriota de lado.

— Dios mío, ahora estás a salvo. Ven, voy a preparar una habitación para ustedes y a cuidar esas heridas.

Mientras Emily recibía refugio, el infierno se desplomaba de vuelta en el hotel de los Wisbech.

En cuanto el auto de Eros partió llevando a Anna y Emily, Abran se recluyó en la habitación. El niño se puso extremadamente triste con la partida de ellas. En aquella mente de siete años, traumatizada y solitaria, empezó a crear una historia: Emily era perfecta para ser su madre, y Anna era la hermana que siempre le pidió a Dios. Estaba dispuesto a conseguir lo que quería, pero la realidad de verlas irse lo quebró por dentro.

El dolor emocional fue tan violento que el cuerpo del niño somatizó la pérdida.

Cerca de las cuatro de la madrugada, Anton entró en la habitación de su hijo y lo encontró agitándose en la cama, completamente empapado en sudor. Al tocar la frente de Abran, Anton casi se quemó la mano. El niño tenía una fiebre altísima, que subía rápidamente, provocando alucinaciones.

— Anna... no te vayas... — Abran deliraba, los ojos abiertos pero sin enfocar en nada, las manos pequeñas agarrando la sábana en la oscuridad. — Papá... mi hermana... trae a Anna... ¡Anna!

Anton entró en pánico. Tomó a su hijo en brazos, sintiendo el cuerpecito arder, y gritó pidiendo a los médicos de la seguridad en el pasillo. El Don de la Bratva comprendió que el vacío en el alma de su hijo era mucho más profundo de lo que imaginaba, y que la cura para aquella fiebre no estaba en medicamentos, sino en la mujer y la bebé que acababan de partir.