La caja apareció el día del funeral de su abuela.
Dentro había cientos de cartas con fechas imposibles, nombres desconocidos y secretos que jamás debieron existir.
Cuando Luna abre una de ellas, despierta en una vida diferente. Una donde es cantante. Otra donde nunca nació. Otra donde alguien la ama desesperadamente.
Pero cada carta tiene un precio.
Con cada viaje, un recuerdo desaparece.
Y cuando descubre una carta escrita por ella misma desde el futuro, comprende una aterradora verdad:
Alguien está borrando historias.
Y ella podría ser la siguiente.
✨ "Toda historia tiene un final. Algunas tienen más de uno."
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Capítulo 6: La Séptima Vez
Luna sintió que el mundo desaparecía bajo sus pies.
La estación seguía allí.
Cubierta por niebla.
Silenciosa.
Vacía.
Y frente a ella permanecía aquella niña.
Ella misma.
Una versión más joven de sí misma.
Observándola con una tristeza imposible para alguien de su edad.
—Esta es la séptima vez.
Las palabras resonaban en su mente una y otra vez.
—No...
La niña bajó la mirada.
—Siempre reaccionas así.
—Esto no puede estar pasando.
—También dijiste eso la primera vez.
Luna retrocedió.
Su respiración era agitada.
Su corazón golpeaba con fuerza.
—¿Quién eres?
—Ya te lo dije.
—No eres yo.
La pequeña sonrió con tristeza.
—Ojalá fuera tan simple.
El silencio volvió a llenar la estación.
La niebla parecía más espesa.
Más viva.
Como si escuchara la conversación.
Como si esperara algo.
—¿Qué ocurrió las otras veces?
La niña tardó varios segundos en responder.
—Abriste las cartas.
—Lo sé.
—Leíste las historias.
—Lo sé.
—Y olvidaste quién eras.
Un escalofrío recorrió el cuerpo de Luna.
—No.
—Sí.
—Las cartas me están quitando recuerdos.
—Las cartas hacen algo peor.
Luna sintió miedo.
Miedo verdadero.
—¿Qué hacen?
La niña levantó la vista.
Y respondió:
—Te convierten en parte de la historia.
La estación comenzó a cambiar.
Los bancos desaparecieron.
La niebla giró a su alrededor.
Y de pronto aparecieron imágenes.
Como fotografías suspendidas en el aire.
Cientos de ellas.
Miles.
Luna observó la primera.
Mostraba a una mujer joven.
Sentada frente a una caja idéntica.
—¿Quién es?
—La tercera.
—¿La tercera qué?
—La tercera versión de ti.
La sangre se congeló en las venas de Luna.
—No.
La niña asintió.
—Ella encontró la caja en 1954.
Luna observó la fotografía.
La mujer sonreía.
Parecía feliz.
Pero la siguiente imagen era diferente.
Mostraba una habitación vacía.
La caja abierta.
Y ningún rastro de ella.
—Desapareció.
—Sí.
—¿Murió?
La niña negó lentamente.
—Peor.
—¿Qué puede ser peor?
Por primera vez pareció asustada.
—Nadie lo sabe.
Las imágenes continuaron apareciendo.
Otra mujer.
Otro año.
Otra caja.
Otra desaparición.
Luna sentía que el estómago se revolvía.
Porque todas tenían algo en común.
Todas eran ella.
Diferentes peinados.
Diferentes épocas.
Diferentes vidas.
Pero la misma mirada.
Los mismos ojos.
El mismo rostro.
—¿Cómo es posible?
—Porque la historia siempre vuelve a empezar.
—No entiendo.
—Todavía no.
La niña observó algo detrás de Luna.
Y de repente su expresión cambió.
El miedo apareció en su rostro.
Un miedo auténtico.
Profundo.
—No...
—¿Qué ocurre?
—Nos encontró.
Luna sintió un escalofrío.
No necesitaba preguntar a quién se refería.
Ya lo sabía.
El hombre de negro.
La niebla comenzó a moverse violentamente.
Las fotografías desaparecieron.
La estación tembló.
Y una figura apareció al final del andén.
Vestida completamente de negro.
Sombrero oscuro.
Bastón antiguo.
La misma sonrisa tranquila.
La misma presencia imposible.
El hombre comenzó a caminar hacia ellas.
Sin prisa.
Como alguien que sabía que tarde o temprano llegaría a su destino.
—No deberías estar aquí —dijo la niña.
—Y tú no deberías seguir existiendo.
La respuesta hizo que Luna se estremeciera.
El hombre seguía acercándose.
Paso a paso.
—¿Quién es ella? —preguntó Luna.
La niña no respondió.
—¿Quién eres tú realmente?
El hombre sonrió.
—Una excelente pregunta.
—Entonces respóndela.
—Todavía no.
La frustración creció dentro de Luna.
Siempre respuestas incompletas.
Siempre secretos.
Siempre más preguntas.
—¡Estoy cansada de esto!
El hombre se detuvo.
Y por primera vez la observó con verdadera atención.
—Lo sé.
—Entonces dime la verdad.
—La verdad tiene un precio.
—No me importa.
La sonrisa desapareció.
—Eso dijiste las otras seis veces.
El silencio fue absoluto.
Luna sintió que algo se rompía dentro de ella.
Porque una pequeña parte de su mente...
Le creyó.
Y entonces ocurrió.
Un recuerdo apareció.
Breve.
Difuso.
Pero real.
Se vio a sí misma.
Más joven.
Sentada frente a la caja.
Abriendo una carta.
Llorando.
Corriendo.
Gritando.
El recuerdo desapareció tan rápido como había llegado.
Pero fue suficiente.
—No...
El hombre la observó.
—Ya empiezas a recordar.
—Eso fue real.
—Sí.
—Ya encontré la caja antes.
—Sí.
—¿Por qué no lo recuerdo?
El hombre bajó la mirada.
Y por primera vez pareció triste.
Realmente triste.
—Porque tú me lo pediste.
Luna sintió que el aire desaparecía.
—¿Qué?
—Cada vez que llegas demasiado lejos.
Cada vez que descubres la verdad.
Me suplicas que lo haga.
—¿Hacer qué?
El hombre levantó la vista.
Y respondió:
—Borrar tus recuerdos.
La estación entera quedó en silencio.
Incluso la niebla pareció detenerse.
Porque aquella revelación cambiaba todo.
Las cartas.
La caja.
Las desapariciones.
Las otras versiones de ella.
Todo.
Y por primera vez Luna comprendió algo aterrador.
Tal vez el verdadero peligro nunca fueron las cartas.
Tal vez...
El verdadero peligro era recordar.
Continuará...
