Error 44

Cuando Sloan salió del consultorio, su paso era firme pero su mente era un torbellino. Caminó por el pasillo sin verlo, sin sentirlo, con la imagen de Renata grabada en la retina. Aquellos ojos que lo desafiaban. Aquella voz que le ordenaba sentarse. Aquella indiferencia que lo volvía loco.

Llegó a la esquina donde lo esperaba Vargas, recostado contra la pared con un café humeante en la mano.

—Escucha —dijo Sloan, sin preámbulos—. Necesito que mandes a investigar a esa joven nueva. Cielo. Quiero saberlo todo. De dónde viene. A quién conoció. Dónde estudió. Con quién se acuesta. Todo.

Vargas arqueó una ceja. Bebió un sorbo de café antes de responder.

—¿Le pasó algo, jefe? ¿La herida?

—La herida está perfecta —cortó Sloan, y su voz tenía un filo peligroso—. Es ella. Realmente siento que esconde algo. No es una secretaria. No es una enfermera. Es… otra cosa.

Vargas lo miró en silencio. Conocía esa mirada en su jefe. La había visto antes, pero nunca tan intensa. Nunca tan… obsesiva.

—Así será, jefe —respondió al fin—. Mañana mismo tengo el informe.

Sloan asintió. Dio media vuelta y se perdió en el corredor, dejando a Vargas con la certeza de que algo había cambiado. Algo que ninguno de los dos sabía nombrar todavía.

Mientras tanto, en el consultorio, Renata guardó el instrumental y se quitó los guantes con un movimiento seco. La herida de Sloan estaba limpia. Los puntos, firmes. En cuarenta y ocho horas volvería a revisarlo, tal como había dicho.

Pero no pensaba esperar cuarenta y ocho horas para moverse.

Salió al pasillo. El edificio estaba en calma. Unos pocos hombres cruzaban de un lado a otro, con papeles, con armas disimuladas bajo las chaquetas, con la mirada vacía de quienes han visto demasiado. Nadie le prestó atención. Era solo la nueva. La enfermera. La secretaria.

Perfecto.

Comenzó a recorrer el pasillo con paso lento, como quien no tiene prisa, como quien se ha perdido por primera vez en un laberinto de oficinas. Pero sus ojos no descansaban. Cada puerta. Cada salida de emergencia. Cada cámara de seguridad. Cada rincón donde un hombre podía esconderse o una ruta de escape podía trazarse.

Y entonces lo notó.

El edificio había cambiado. Los planos que le había dado la DEA eran viejos, muy viejos. Mostraban tres pisos y un sótano. Pero ella ya había contado al menos cuatro niveles más, y dos alas laterales que no figuraban en ningún documento. La organización había crecido. Y con ella, el poder de Sloan.

Maldición, pensó. Voy a tener que trazar esto desde cero.

—¿Te puedo ayudar en algo? —dijo una voz a sus espaldas.



Renata se volvió con una lentitud estudiada, sin sobresaltos, sin delatar que su corazón había dado un vuelco.

Frente a ella había un hombre joven. Tendría unos veinticinco años, tal vez veintiséis. Cabello oscuro y rizado, ojos color miel, una sonrisa que desentonaba por completo con el entorno. Vestía una chaqueta de cuero negra y llevaba las manos en los bolsillos con una despreocupación que parecía casi ingenua.

Renata lo reconoció de inmediato. No por los planos, sino por los informes. Era Ciro. El mejor hombre de Sloan. El sicario de confianza. El que lo acompañaba a todas las misiones importantes. El que había dejado tras de sí un rastro de muertos que helaba la sangre.

Y sin embargo, sonreía como un vecino amable.

—A es que soy nueva —dijo Renata adoptando un tono tímido que no le pertenecía— y estoy perdida. Este edificio es muy grande.

Ciro se acercó un paso. No había amenaza en su movimiento, solo curiosidad.

—Soy Ciro —dijo, extendiendo una mano—. Mucho gusto.

Renata tomó su mano. La palma era áspera, llena de callos. Manos que habían empuñado armas, que habían apretado gatillos, que habían estrangulado. Pero su apretón fue suave, casi delicado.

—Yo soy Cielo —respondió ella—. Encantada.

—Cielo —repitió Ciro, y su sonrisa se ensanchó—. Qué nombre tan bonito. ¿Te trajeron ayer?

—Anteayer —mintió Renata—. Pero apenas estoy conociendo el lugar. Todo es tan… grande.

—Bueno, si quieres te puedo dar una mano —dijo Ciro, y su oferta sonó genuina, desinteresada—. Conozco cada rincón de este edificio. He estado aquí desde que se construyó la primera piedra.

Renata sonrió. Una sonrisa medida, amable, la justa para no levantar sospechas.

—Muchas gracias —dijo—. Eres muy amable.

Y Ciro, el sicario más letal de Sloan, se ruborizó.

Nadie lo habría notado. Fue apenas un tono más rosado en sus mejillas, un parpadeo más rápido de lo normal. Pero Renata lo notó. Y lo archivó en un rincón de su mente, junto con las rutas de escape y las cámaras de seguridad. Útil, pensó. Muy útil.

—Vamos —dijo Ciro, señalando el final del pasillo—. Te enseño.

Caminaron juntos por los corredores. Ciro señalaba cada área con la paciencia de un guía turístico: aquí están las oficinas administrativas, allí el comedor, más allá el depósito de armas que no debería mostrarte pero total, ya lo vas a descubrir.

Renata asentía, sonreía, preguntaba con la inocencia bien medida de una muchacha nueva. Pero en su mente, un mapa se iba trazando con precisión milimétrica. Cada puerta. Cada escalera. Cada salida. Cada punto ciego.

—Este ascensor —dijo Ciro, deteniéndose frente a unas puertas de acero brillante— va al último piso. Pero tienes prohibido entrar ahí. Solo Sloan y Vargas pueden subir.

Renata inclinó la cabeza, fingiendo curiosidad ingenua.

—¿Por qué?

—Porque ahí hay información clasificada —respondió Ciro, y esta vez su voz perdió parte de su calidez—. Cosas que no deben salir de estas paredes. Archivos. Documentos. El verdadero negocio de la organización.

Renata asintió, como si entendiera. Como si le diera igual. Pero por dentro, su corazón latió más rápido.

El Error 44, pensó. Tiene que estar ahí.

—Entiendo —dijo en voz alta—. No te preocupes, no soy de las que se meten donde no las llaman.

Ciro sonrió de nuevo, recuperando su calidez.

—Eso me alegra. Porque me caes bien, Cielo. Y no me gustaría que te pasara nada.

Hubo algo en su tono. Una advertencia velada, o quizás una preocupación genuina. Renata no supo decirlo. Pero lo archivó también.

Siguieron caminando. Ciro le presentó a algunos miembros de la organización. Este es el Toro, no le hagas caso si gruñe. Aquel es el Flaco, mejor no lo mires mucho tiempo. Ella es la Loba, no le des la espalda. Renata asintió, sonrió, saludó. Y en su mente, cada rostro quedaba grabado como una ficha en un archivo.

Llegaron a una sala amplia, con ventanales que daban a la calle. Había una máquina de café, un par de sillones, y una televisión apagada en la pared.

—Aquí descansamos cuando hay tiempo muerto —explicó Ciro—. No es mucho, pero…

—Es perfecto —dijo Renata, y era cierto. Desde allí podía ver tres salidas diferentes.