Anton Kozlov tiene veinticinco años cuando pierde a la única mujer que amó. Alison muere dándole un hijo, y con ella se va la última sonrisa del Don de la Bratva rusa. Lo que queda es un imperio de petróleo y sangre gobernado por un hombre de hielo, y un niño llamado Abran que crece en silencio, cargando un secreto demasiado oscuro para su edad.
Siete años después, al otro lado del océano, Emily Vasconcelos sobrevive como puede en Nueva Jersey. Brasileña, sola, con una bebé de tres meses y un exnovio narcotraficante que se niega a dejarla ir. Cuando el destino la pone frente al mafioso ruso más temido del mundo, Emily recibe una propuesta imposible: un matrimonio de conveniencia. Protección total para ella y su hija, a cambio de convertirse en la madre que Abran nunca tuvo.
Sin amor. Sin promesas. Sin calor.
Pero Emily no es una mujer que acepte vivir en el hielo. Con su risa escandalosa, su comida brasileña y su coraje inquebrantable, ella comienza a derretir la armadura del Don, un grado a la vez. Y Abran, el niño roto que jamás permitió que una mujer lo tocara, encuentra en ella la luz que le habían arrancado.
Solo que la oscuridad no se rinde fácilmente. El pasado de Emily la persigue con garras de sangre. Los enemigos de Anton huelen debilidad donde hay amor. Y los secretos enterrados en la mansión Kozlov amenazan con destruir todo lo que esta familia improvisada está construyendo.
En un mundo donde el poder se mide en balas y el amor es la mayor vulnerabilidad, Anton tendrá que decidir qué está dispuesto a sacrificar: su corona de hielo o la mujer que le devolvió la sonrisa.
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EL JUEGO DE LA TORTURA
La tarde en la mansión Kozlov transcurría de forma sorprendentemente pacífica. En el inmenso jardín trasero, ahora parcialmente despejado, Francisco estaba completamente entretenido con los nietos. El enfermero corría con Abran, ayudaba al pequeño Aslan a no tropezar en la nieve, e incluso Katerina observaba todo desde la terraza, con la pequeña Anna protegida en su regazo.
Anton observó la escena desde la ventana del comedor y vio ahí la oportunidad perfecta. Con todos distraídos, dio un paso silencioso hacia Emily, que organizaba algunas tazas de café en la cocina. Sin darle tiempo a reaccionar, el Don rodeó la cintura de ella con sus manos grandes y la jaló con firmeza por el pasillo, subiendo los escalones en dirección a la habitación de la pareja.
En cuanto cruzó el umbral, Anton cerró la puerta con llave y aprisionó a Emily suavemente contra la madera, con los ojos azules chispeando de puro deseo.
— Ponte esa lencería roja. Ahora —ordenó, la voz ronca, el cuerpo pegado al de ella.
Emily soltó una risa baja, incrédula ante la audacia de su marido. Apoyó las palmas en el pecho ancho de Anton, manteniendo una distancia segura.
— ¡Anton, son las tres de la tarde! Nuestra casa está llena de visitas, mi papá y mi hermana están ahí abajo. En la noche me la pongo, te lo prometo.
Anton no quiso saber. La jaló más hacia él, pegando los labios a su cuello y dándole un mordisco suave en el lóbulo de la oreja.
— No la quiero de noche, la quiero ahora.
Emily se estremeció con el contacto, pero se mantuvo firme. Conocía al Don de la Bratva, pero él también necesitaba aprender que no todo funcionaba en sus tiempos.
— Ni lo pienses, Don Anton. Ahora vamos a bajar y a comportarnos como dos personas normales.
Lo que Anton no esperaba era que Emily aceptara el desafío de una forma mucho peor. Ella decidió que si él quería jugar con fuego, iba a salir quemado.
Durante todo el resto de la tarde, Emily transformó la vida de su marido en un infierno particular. Cada vez que quedaban solos en un pasillo, ella lo acorralaba contra la pared, iniciaba un beso profundamente ardiente y lento, de esos que hacían al Don perder el aliento, pero se alejaba abruptamente en cuanto las manos de él intentaban bajar hacia su cadera.
Más tarde, mientras Anton estaba sentado en el sofá del despacho revisando algunos papeles con Timur, Emily entró a servir agua. Al pasar por detrás de la silla de su marido, deslizó los dedos de uñas largas por la nuca de él, bajando por el pecho por debajo de la camisa hasta alcanzar discretamente, por unos pocos segundos, el bulto rígido entre las piernas de él, apretándolo con una lentitud torturante.
Anton se quedó paralizado en la silla, la mandíbula tensa, casi quebrando la pluma que tenía en la mano, mientras Emily salía de la habitación con una sonrisa angelical en el rostro. Y lo peor: no lo dejaba tocarla. Cada vez que él intentaba devolvérsela, ella esquivaba con un susurro: «Todavía no, mi amor...».
Cerca de las cinco de la tarde, Anton caminaba de un lado a otro en el patio interno de la propiedad, bufando, con una expresión tan asesina que los soldados de la guardia ni siquiera se atrevían a mirarlo a los ojos.
Feliks se acercó lentamente, sosteniendo una tablet con reportes de facturación, visiblemente preocupado por la clara agitación de su líder.
— Anton, ¿qué te está pasando? —preguntó Feliks, arqueando una ceja—. Estás exudando odio desde el almuerzo. ¿Tuvimos algún problema grave en las plataformas petroleras de Siberia? ¿O la inteligencia descubrió algún movimiento nuevo de los rivales?
Anton dejó de caminar, soltando el aire con fuerza por la nariz. Encaró a su subjefe con los ojos entrecerrados de pura frustración acumulada.
— No hay nada malo con las plataformas, Feliks. Y la Bratva está bajo perfecto control —gruñó Anton, la voz ronca e irritada.
— ¿Entonces cuál es tu problema? —insistió Feliks, confundido.
— Mi problema es mi esposa —escupió Anton las palabras, pasándose la mano por el cabello oscuro—. Emily me está torturando desde las tres de la tarde. Se la pasa todo el tiempo provocándome, tocándome por debajo de la mesa... pero no me deja ponerle un dedo encima. Voy a perder el maldito control en cualquier momento en esta casa.
Feliks parpadeó, procesando la información, y entonces una carcajada fuerte y genuina escapó de sus labios. El Orlov tuvo que cubrirse la boca al ver al hombre más temido de Rusia completamente desestabilizado por un juego de seducción doméstico.
— Pues sí, amigo mío... —se burló Feliks, dándole una palmada en el hombro al Don mientras se alejaba—. Parece que la Reina sabe exactamente cómo domar al lobo. Buena suerte para aguantar hasta el anochecer.
La noche finalmente cayó sobre San Petersburgo, y para Anton, cada minuto de esa cena con la familia turca pareció durar una eternidad. Apenas podía concentrarse en las conversaciones. Sus músculos estaban rígidos, la mandíbula trabada y la mente completamente fija en la promesa de Emily. En cuanto los invitados se retiraron a las habitaciones de huéspedes y los niños cayeron en un sueño profundo, el Don prácticamente voló al piso de arriba. Entró a la habitación principal exudando ansiedad, los ojos azules recorriendo el ambiente como los de un depredador hambriento.
Mientras tanto, Emily jugaba el juego con maestría. No tenía prisa. Se encerró en el baño y se dio un verdadero baño premium, de esos bien largos, con derecho a aceites perfumados, exfoliación y cremas hidratantes que dejaron su piel aterciopelada y con un aroma irresistible a vainilla.
Al salir, se puso la célebre lencería roja de encaje. El conjunto era perfecto: moldeaba sus curvas de forma pecaminosa. Con una sonrisa traviesa, apagó las luces principales, dejando solo la lámpara de la esquina iluminando la habitación con una luz suave, y se sentó en el sofá de terciopelo del cuarto. Cruzó las piernas con extrema elegancia, echó el cabello hacia un lado y esperó.
La puerta del vestidor se abrió y Anton entró. Cuando sus ojos se posaron en aquella visión —Emily, hermosa, envuelta en encaje rojo provocador bajo la luz difusa—, el Don perdió por completo el último resto de cordura que le quedaba.
Sin decir una sola palabra, avanzó hacia ella con la velocidad de un lobo.
Anton la jaló del sofá directo a su regazo, los brazos fuertes aprisionando los muslos de ella alrededor de su cintura. La aprisionó contra su propio cuerpo y la besó con un hambre arrasadora, un beso profundo, ardiente y urgente que hizo a Emily jadear. El deseo acumulado por horas de tortura silenciosa estaba a punto de explotar.
Aún cargándola en brazos sin el menor esfuerzo, dio tres zancadas y la depositó con cuidado, pero mucha determinación, en medio de la inmensa cama matrimonial. Emily se hundió entre las sábanas, riéndose de la urgencia de él, con el corazón desbocado.
Anton subió a la cama enseguida, posicionándose entre las piernas de ella. Sus ojos gélidos estaban oscuros de lujuria. Bajó los besos por el cuello de ella, por la clavícula, descendiendo con la boca por el vientre liso hasta alcanzar el borde de la pantaleta de encaje rojo. Atrapó la tela fina entre los dientes, listo para cumplir la promesa de desgarrarla ahí mismo.
Hizo el movimiento de jalar la cabeza hacia atrás y bajar la prenda con la boca.
CRAC.
Un chasquido seco y violento resonó en la región lumbar del Don de la Bratva.
En una fracción de segundo, la expresión de deseo salvaje en el rostro de Anton fue reemplazada por un shock de pura agonía. El nervio ciático, que ya venía acumulando toda la tensión física del estrés, de la tortura en el sótano, de la rabia contra Borodin y, sobre todo, de las horas de excitación reprimida, se trabó por completo. Su columna simplemente se paralizó en un ángulo de noventa grados.
— ¡Aaah... carajo! —soltó Anton un alarido de dolor, la voz quebrándosele mientras se desplomaba de costado en el colchón, completamente inmóvil, con la mano trabada en la base de la espalda.
Emily, que estaba lista para la noche más ardiente de su vida, parpadeó, confundida.
— ¿Anton? ¿Amor? ¿Qué pasó?
— Mi... mi columna... —gimió el temido jefe de la mafia rusa, con el rostro enterrado en la almohada, los dientes apretados de dolor—. Se trabó, el ciático... se trabó todo, Emily. No puedo moverme.
Emily miró a su marido —un hombre de casi dos metros de altura, musculoso, que comandaba el crimen organizado en todo el país— acostado de lado en posición fetal, quejándose como un anciano. La ruptura de expectativa fue tan absurda que intentó morderse los labios para contenerse, pero fue imposible. Una carcajada limpia y sonora escapó de su boca.
— ¿Te estás riendo? —gruñó Anton contra la almohada, la voz ahogada e indignada—. ¡Me estoy muriendo de dolor aquí y tú te estás riendo, mujer!
— ¡Perdón, mi amor! —dijo Emily, sentándose en la cama e intentando recuperar el aliento, aunque seguía riéndose—. Es que... ¡el gran Don de la Bratva, el lobo de San Petersburgo, fue derrotado por su propia columna en plena faena! ¡Tu mamá dijo que te estabas poniendo viejo y yo no le creí!
— ¡No estoy viejo! ¡Fue la maldita tensión de esta tarde! —protestó él, soltando un quejido lastimero cuando intentó estirar la pierna izquierda—. Emily, por el amor de Dios... tráeme el analgésico del cajón. Y no le cuentes esto a Feliks, o voy a tener que matarlo.
