LA VENGANZA ES UN ARTE

​El aire de la madrugada en la suite principal de la mansión San Román era denso, impregnado con el perfume a sándalo de los costosos difusores y el rastro metálico de la adrenalina que aún latía en las venas de ambos. Fuera de los ventanales blindados, la ciudad comenzaba a desperezarse bajo una pátina de neblina gris, ajena por completo a la tormenta de sangre, dinero y poder que acababa de rediseñar el mapa financiero y criminal del país.

​Verónica se despojó del vestido de noche azul medianoche, dejándolas caer sobre la alfombra persa como una armadura que ya no necesitaba portar. Su piel, tersa y marfileña, brillaba bajo la luz tenue de las lámparas de pared. Caminó hacia el ventanal con una lentitud felina, cruzando los brazos sobre su pecho mientras observaba el horizonte con la mirada de quien ha conquistado un imperio y no teme a lo que hay más allá de las fronteras.

​Isaías la seguía con los ojos oscuros y febriles. Se había quitado la camisa de esmoquin, dejando al descubierto su torso firme, surcado por la tensión de los músculos que habían cargado con el peso de la guerra corporativa y el peligro de los muelles. En su mente no cabía la menor duda: la mujer que tenía enfrente no era solo su esposa ni su socia ejecutiva; era su reflejo exacto en el espejo del mundo, una fuerza de la naturaleza capaz de reducir a cenizas a cualquiera que se atreviera a cruzar su camino.

​—Te ves pensativa, mi reina —murmuró Isaías con su voz barítono, ronca y profunda, acercándose por la espalda sin hacer ruido hasta rodearle la cintura con sus brazos cálidos y pesados—. ¿Acaso te preocupa que las ratas del puerto dejen algún rastro que los federales puedan rastrear hasta nuestra puerta?

​Verónica dejó escapar una risa baja, un sonido cristalino y cargado de una soberbia absoluta que vibró contra el pecho de su esposo. Se giró lentamente dentro de su abrazo, apoyando las palmas de las manos sobre los hombros firmes de Isaías y clavando sus ojos negros en los de él.

​—¿Los federales, Isaías? —respondió Verónica con una sonrisa afilada como un estilete—. Olvidas un pequeño detalle. En este país, la justicia se redacta en las notarías que financiamos y se sella en los despachos donde nuestros antepasados firmaron las primeras escrituras bancarias. Los hombres como Braulio o Reinaldo nunca existieron oficialmente; solo eran accidentes geográficos en el camino hacia la cima.

​Isaías arqueó una ceja, fascinado por la frialdad y el pragmatismo absoluto con el que su esposa despachaba el destino de sus enemigos. Con una sonrisa lenta y peligrosa curvando sus labios, deslizó una mano por su espalda hasta sujetarla con firmeza por la cadera, pegándola por completo a su cuerpo.

​—Tienes toda la razón, Verónica Comellas de San Román —susurró él con una intensidad abrasadora, rozando con sus labios la línea de su mandíbula—. Los accidentes se limpian, las deudas se cobran al contado, y los lobos alfa devoran a los que se atreven a aullar en su territorio. Pero dime una cosa... ahora que el tablero está completamente despejado, que las corporaciones nos pertenecen y que el apellido está más fuerte que nunca... ¿qué se supone que hagamos con todo este poder?

​Verónica sintió que el calor de su respiración le encendía la piel, despertando una corriente eléctrica que recorría cada terminación nerviosa desde la nuca hasta los talones. La tensión acumulada durante semanas de partidas de ajedrez, amenazas veladas, castigos electrónicos y pulsos de voluntades estalló de golpe, transformándose en una urgencia visceral, en un apetito voraz que exigía saciedad inmediata.

​—Lo que siempre hemos hecho, Isaías —respondió ella con un susurro ronco, casi un ronroneo que le quemó los labios—. Demostrarle a este maldito mundo que nos pertenece de rodillas.

​El beso que siguió fue una declaración de guerra y un pacto de sangre al mismo tiempo. Un choque de bocas hambrientas, ásperas y desesperadas que borraba cualquier rastro de duda, cualquier vestigio de fragilidad pasada. Isaías la levantó en vilo con una facilidad pasmosa, haciendo que las piernas de Verónica se enredaran firmemente alrededor de su cintura mientras ella hundía los dedos en el cabello corto de su esposo, arañándole la nuca con una ferocidad desatada.

​Los pasos los condujeron sin titubeos hacia la amplia cama king size de sábanas de lino negro. Cada movimiento estaba desprovisto de la delicadeza impostada de la alta sociedad; era un ritual primitivo, salvaje y absoluto entre dos depredadores que se reconocían como iguales. Las prendas restantes cayeron al suelo en cuestión de segundos, convertidas en un estorbo inútil frente al fuego que devoraba la habitación.

​Isaías se inclinó sobre ella, inmovilizándola contra el colchón con el peso de su cuerpo, mientras sus manos recorrían cada centímetro de su piel con una posesión frenética y absoluta. No había espacio para la piedad ni para las sutilezas; cada caricia era una marca de propiedad, cada roce una respuesta al orgullo herido de las semanas anteriores. Verónica arqueó la espalda con un gemido desgarrador, sintiendo cómo el placer físico se mezclaba con la embriaguez del triunfo definitivo.

​—¿Quién manda en este matrimonio, Verónica? —bramó Isaías contra su oído con la voz rota por el deseo y la autoridad, mientras sus manos dictaban el ritmo exacto del placer con una maestría implacable.

​Verónica abrió los ojos, brillando con una negrura febril e indomable, y le devolvió la embestida con una sonrisa desafiante dibujada en los labios.

​—Mendígate a ti mismo la respuesta, macho alfa —respondió ella con un hilo de voz que cortaba el aire—. Porque gobernamos los dos, o no gobierna nadie.

​El clímax estalló como una supernova en la quietud de la madrugada, un estallido de sensaciones extremas que sacudió los cimientos de la suite y dejó a ambos respirando con dificultad, con el pecho agitado, la piel perlada de sudor y los cuerpos enredados en una tregua temporal de extenuación y éxtasis.

​Horas más tarde, cuando los primeros rayos del sol filtrados a través de los ventanales dorados iluminaron la estancia, Verónica yacía con la cabeza reposando plácidamente sobre el pecho ancho de Isaías, escuchando el latido pausado y fuerte de su corazón. El magnate tenía un brazo cruzado bajo los hombros de su esposa, mientras con la otra mano jugueteaba distraídamente con los mechones de su cabello oscuro.

​El imperio estaba asegurado. Las cuentas estaban saldadas. Los enemigos habían encontrado el fondo del abismo en los suburbios más oscuros del puerto, y el apellido San Román resonaba con una fuerza temible en los pasillos de la bolsa de valores y la alta política del país.

​—Mañana por la mañana tenemos la junta directiva para ratificar los nuevos fondos de inversión en Europa —murmuró Isaías con los ojos medio cerrados, depositando un beso suave en la coronilla de su esposa—. Supongo que la co-presidenta estará lista para otra jornada de masacre financiera.

​Verónica sonrió en la oscuridad contra su pecho, cerrando los ojos con una paz absoluta y una ambición infinita latiendo bajo su piel.

​—Nací lista, San Román —respondió ella con voz perezosa y triunfante—. Que tiemble Europa, porque la reina apenas va a dar su primer movimiento oficial.