Mi esposo escucha mis pensamientos indecentes

Capítulo 33: El hielo se rompe

Cristian descubrió a MC Blanco por accidente.

O eso decidió decirse.

La verdad era menos elegante: después de tres días de guerra fría, había abierto la computadora a medianoche y buscado "concurso nacional arte pirotécnico primer lugar" con la expresión de un hombre que no estaba investigando a su esposa, sino "verificando información ambiental".

La página apareció de inmediato.

Primer lugar: MC Blanco.

Pieza: "Ceniza que florece".

Había un video.

Cristian lo reprodujo.

La pantalla se oscureció primero. Luego una línea blanca subió al cielo y se abrió casi sin sonido. Después, filamentos dorados cayeron como lluvia lenta. La secuencia roja apareció desde abajo, no agresiva, sino viva, como pulso recuperado. El final azul y verde no buscaba aplauso fácil. Respiraba.

Cristian se inclinó hacia la pantalla.

Conocía ese ritmo.

No porque entendiera de pirotecnia.

Porque lo había visto en la libreta negra de Ximena.

La nota de la hoja suelta volvió a su mente: el silencio antes del último disparo importa más que el ruido.

En el video, justo antes del final, había un segundo de oscuridad absoluta.

Luego el cielo florecía.

Cristian reprodujo el video otra vez.

Y otra.

Julián, al entrar a la mañana siguiente, encontró a su jefe con café frío, tres pestañas abiertas y una carpeta de proveedores pirotécnicos en la pantalla.

—¿Debo preguntar?

—No.

Julián dejó unos documentos sobre el escritorio.

—Entonces no preguntaré por qué está investigando fuegos artificiales a las ocho de la mañana.

—Bien.

—Tampoco preguntaré quién es MC Blanco.

Cristian levantó la mirada.

Julián sonrió apenas.

—Eso sí lo investigué porque estaba en su pantalla.

—¿Qué encontraste?

—Seudónimo reciente. Ganó un concurso nacional con muy buena recepción del jurado. No hay rostro, no hay datos públicos. Solo un correo de contacto administrado por la organización.

Cristian giró la pantalla hacia él.

—Mira el diseño.

Julián lo hizo.

—Es bueno.

—No digas "bueno" como si hablaras de una minuta.

Julián ajustó los lentes.

—Es muy bueno.

Cristian volvió a mirar el video.

No entendía por qué esa confirmación le produjo una mezcla tan extraña de orgullo y enojo. Orgullo porque Ximena era mucho más de lo que mostraba. Enojo porque nadie, ni él, parecía haberlo visto a tiempo.

—Busca concursos anteriores, menciones, proveedores que hayan usado diseños parecidos. Sin tocar su correo.

—¿"Su" correo?

Cristian guardó silencio.

Julián comprendió.

—Entendido.

Al mediodía, Julián volvió con una carpeta breve.

—No hay mucho, pero lo que hay es consistente.

Cristian la abrió.

Dentro había capturas de comentarios del jurado, una nota de prensa de un medio especializado y una lista de empresas que habían felicitado públicamente a MC Blanco por la propuesta. Nadie sabía quién era. Eso, en vez de tranquilizarlo, lo irritó.

—La llaman "promesa técnica" —dijo Julián—. No solo artista. Técnica. Al parecer, el diseño era viable en condiciones reales y bastante seguro para montaje.

Cristian leyó una línea subrayada: "La autora muestra comprensión profesional de ritmo, distancia, presión sonora y manejo visual del humo."

Autora.

Profesional.

Ximena, que en casa fingía que solo dibujaba a veces.

—¿Hay relación con algún proveedor?

—Nada público. Pero varios proveedores pequeños reaccionaron a la publicación. Uno de ellos es Pirotecnia Estrella Dorada.

Cristian levantó la mirada.

—¿Quiénes son?

—Empresa mediana. Tradicional. Buena licencia, finanzas inestables, reputación técnica decente. Podría valer la pena revisarla si el tema le interesa.

Cristian cerró la carpeta.

El tema le interesaba.

Demasiado.

—Déjala aquí.

Julián no sonrió, pero sus ojos sí.

—Por supuesto.

Esa noche, la casa seguía en guerra fría, pero menos helada.

Ximena apareció en la puerta del estudio con un plato de fruta en las manos y una expresión de dignidad herida.

—Traje esto.

Cristian no levantó la mirada del documento.

—Déjalo ahí.

Ximena parpadeó.

Había esperado hielo.

Pero no tanto hielo.

*Muy bien. Está en modo estatua de museo. Yo vine en son de paz, con fruta decente, no con esa pera asesinada que él me dio. Respira. No se la avientes. Tiene buen perfil incluso siendo insoportable.*

Cristian leyó la misma línea del documento sin entenderla.

—¿Necesitas algo más? —preguntó.

Ximena apretó el plato.

—No.

*Sí. Necesito que dejes de castigarme con esa voz. Necesito que me mires. Necesito que no me importe que no me mires.*

Cristian sostuvo la pluma.

Podía dejarla ir.

Podía alargar un poco la guerra y hacerla sufrir lo suficiente para que Mauricio dejara de parecer una buena idea.

También podía recordar el video de "Ceniza que florece" y aceptar que la mujer frente a él no era un problema que se corregía con silencio.

Ximena dejó el plato sobre la mesa auxiliar.

—Buenas noches.

Se dio la vuelta.

Cristian la llamó antes de que saliera.

—Ximara.

Ella se detuvo.

No giró de inmediato.

*No corras. No sonrías. No parezcas cachorro abandonado porque el hombre dijo tu nombre. Dignidad, mujer.*

—¿Qué?

—Ven.

—¿Para qué?

—Ven.

Ximena giró despacio, desconfiada.

Cristian cerró la carpeta sobre la computadora antes de que ella pudiera ver la página del concurso. No era momento.

Todavía no.

—Siéntate.

—Mi tobillo...

—Aquí.

Se levantó, caminó hasta el sillón junto a la ventana y le acomodó un cojín para elevar la pierna.

El gesto fue tan natural que Ximena perdió un poco de fuerza en la defensa.

—¿Ya no estás enojado?

Cristian la miró.

—Sí.

—Qué tranquilizador.

—Pero menos.

*Eso, para él, es casi una serenata.*

Ximena se sentó con cuidado. Cristian acercó la mesa con la fruta.

—¿Y tú?

—También.

—¿Menos?

Ella tomó una uva.

—Depende de cómo te portes los próximos cinco minutos.

Cristian casi sonrió.

El aire entre ellos seguía cargado, pero ya no cortaba.

—No voy a disculparme por Mauricio —dijo Ximena.

—No te pedí que lo hicieras.

—Pero quieres.

—Quiero muchas cosas que no pido.

El silencio cambió de temperatura.

Ximena bajó la mirada a la uva.

*No digas eso con esa voz. Esa voz debería tener permisos especiales.*

Cristian apartó los ojos primero.

—La casa puede usarse para la grabación.

Ximena lo miró, sorprendida.

—¿En serio?

—Con condiciones.

—Claro.

—Tú no vas sola.

—Cristian...

—Es una producción. Habrá gente entrando y saliendo. No es por Mauricio.

No era del todo mentira.

Tampoco del todo verdad.

Ximena lo observó un segundo más.

—Está bien.

*Acepto porque necesito las llaves y porque ya no quiero pelear. Y porque cuando se pone protector sin sonar dueño, me dan ganas de perdonarle demasiadas cosas.*

Cristian tomó una mora azul del plato.

—La fruta está mejor que la mía.

—Mucho mejor.

—No era necesario decirlo tan rápido.

—La verdad también sana matrimonios.

Esta vez, Cristian sí sonrió.

Pequeño.

Pero suficiente para que Ximena sintiera que la guerra fría acababa de perder una batalla.

El video de MC Blanco seguía minimizado en la computadora.

Cristian no lo abrió.

No esa noche.

Por ahora, se conformó con verla comer fruta en su estudio, con el tobillo elevado y la guardia un poco más baja, mientras la primera chispa de respeto se convertía en algo más peligroso que la curiosidad.