Casada con el hijo del alcalde

Álvar seguía de pie junto al auto, esperando a que llegara la hora de la comida. Apretaba el teléfono con fuerza. Su mente estaba partida en dos: la aldea con el almacén quemado, la responsabilidad que le exigía volver cuanto antes, y la capital, donde Clara se encontraba, donde su corazón acababa de hallar una razón para quedarse.

Exhaló largo, y justo en ese instante la puerta del vestíbulo se abrió.

Clara apareció junto con Delia. La risa de Delia se oyó primero, mientras Clara lucía diferente, como si la noche anterior todavía le brillara en los ojos. La mirada de Álvar se fue hacia ella de forma automática.

Delia, que lo había estado observando desde el principio, aminoró el paso. Lo recorrió con los ojos de arriba abajo, arqueó las cejas y esbozó una sonrisa cargada de intención. Se acercó al oído de Clara y le susurró sin el menor reparo:

—Está mucho mejor que Yago.

Clara casi se atragantó.

—Del…

—En serio —continuó Delia, todavía susurrando con descaro—. Menos mal que tu papá arregló la boda de una vez. Con esa cara, imposible arrepentirse. Se nota que… es de los que cumplen en la cama.

Clara le dio un codazo fuerte en el brazo.

—¡Oye! ¡Esa boca! —Las mejillas le ardían, mientras Delia se reía satisfecha.

Llegaron frente a Álvar.

—Álvar —dijo Clara, esforzándose por sonar profesional aunque las orejas le seguían rojas—, ella es Delia, mi amiga.

Delia extendió la mano primero.

—Delia. Por fin conozco al esposo de Clara, el que la tiene tan cambiada hoy.

Álvar sonrió con cortesía y le estrechó la mano.

—Álvar.

—Cuídala bien, ¿eh? —dijo Delia, mitad en broma, mitad en serio—. Se le nota que ya se está enamorando.

Clara protestó de inmediato:

—¡Delia!

Álvar le lanzó un vistazo rápido a Clara —una mirada que la puso más nerviosa aún— y luego volvió a ver a Delia.

—La voy a cuidar.

El tono de su voz fue sereno, pero precisamente eso fue lo que descolocó a Clara.

Tras despedirse, Clara subió al auto. Álvar ya se había sentado en el asiento del conductor y había encendido el motor. Delia se quedó afuera, apoyada en la ventanilla abierta, sonriendo con malicia.

—Álvar —lo provocó—, se nota mucho que quieres a tu esposa.

Antes de que Álvar pudiera responder, Clara ya se había agachado, fingiendo estar ocupada con el cinturón de seguridad.

Álvar la miró de reojo y dijo con naturalidad:

—Si mi esposa se avergüenza, es porque es verdad.

Delia soltó una carcajada.

—Eso sí es ser buen marido.

Clara le pellizcó el brazo a Álvar por debajo del asiento.

—¡Álvar!

Él solo sonrió discretamente, una sonrisa que hizo que Delia asintiera satisfecha antes de despedirse con la mano y marcharse.

El auto arrancó.

Avanzaron despacio, dejando atrás la zona del edificio de oficinas. Adentro, Clara seguía callada, mirando por la ventanilla. Álvar la observaba de vez en cuando, como si estuviera sopesando algo.

Al fin, soltó un suspiro largo.

—Clara —la llamó en voz baja.

Clara volteó.

—¿Hm?

—Hay algo que todavía no te conté.

El tono de Álvar cambió; ya no era el del hombre al que Delia acababa de provocar.

—Se incendió el almacén —continuó—. El almacén de cebollas de mi familia. Se quemó anoche.

Clara se quedó helada.

—¿Cómo… por qué me lo dices hasta ahora? —preguntó en voz baja.

—Mi mamá me avisó hace rato. No quería que te asustaras. Y yo todavía tenía la esperanza de que solo fueran pérdidas materiales. —Álvar orilló el auto un momento y apagó el motor—. Pero tengo que volver a la aldea. Arreglar todo yo mismo.

Clara tragó saliva. Sintió una decepción vaga, no porque Álvar se fuera, sino porque la palabra "irse" le resultaba demasiado pronto después de una noche tan cálida.

—¿Cuándo? —preguntó.

—Hoy. En la tarde o en la noche.

El silencio los envolvió. Clara bajó la mirada, entrelazando los dedos.

—Yo… no puedo ir contigo.

—Lo sé —respondió Álvar enseguida, como si lo hubiera pensado desde el principio—. Tus diseños tienen que estar listos esta semana, ¿no?

Clara asintió.

—Darío los necesita.

Álvar la miró con atención.

—Termínalos. No dejes las cosas a medias solo porque yo me vaya. Es tu responsabilidad.

Su tono fue firme, pero los ojos, suaves.

—Me siento orgulloso de que seas responsable con lo que empezaste —añadió—. Y no quiero que sientas que tienes que elegir.

Clara lo miró; algo cálido le llenó el pecho. Álvar no la retenía, no le prohibía nada: la apoyaba.

—Pero, Álvar —dijo Clara con cautela—, ¿no te parece… raro?

Álvar frunció el ceño.

—¿Raro cómo?

—Que el almacén se queme… de noche… justo cuando tú estás en la capital. —Clara levantó la cara—. No digo que sea seguro, pero… no parece un accidente cualquiera.

Álvar se quedó callado, recordando la conversación con su madre.

—¿Sospechas algo? —preguntó.

Clara asintió despacio.

—Solo siento que… es demasiada coincidencia.

Pasaron unos segundos antes de que Álvar respondiera.

—Si alguien lo hizo a propósito —dijo al fin—, lo voy a averiguar.

Le tomó la mano y se la apretó con fuerza.

—Y te prometo que lo que sea que descubra, tú serás la primera en saberlo.

Clara le devolvió el apretón.

—Ten cuidado en la aldea, Álvar.

Él sonrió levemente.

—Tú también. No te desveles tanto.

Clara sonrió apenas.

—¿Quién fue el que ayer…?

—Clara —la interrumpió Álvar, riendo entre dientes—. Solo concéntrate en el trabajo.

Pero detrás de sus sonrisas, ambos compartían un mismo sentimiento que les pesaba en el pecho: esto no era una despedida cualquiera.

—Voy a esperarte aquí hasta que vuelvas, Álvar.

—Voy a volver —dijo él, y le rozó los labios con un beso suave, breve.