El magnate dormido despertó… y juró no soltarme

Capítulo 4: Los Vargas no regalan nada

—Es una muchacha muy seria, muy trabajadora, ya verán que no van a tener ninguna queja, es responsable, calladita, no da problemas…

Hugo Beltrán llevaba hablando desde que cruzaron las puertas de cristal del piso treinta y ocho. Hablaba de Renata como se habla de una casa que uno quiere vender: enumerando virtudes, callando las grietas. Renata caminaba medio paso detrás de él, en silencio, con una carpeta de cuero bajo el brazo.

El despacho de Grupo Vargas ocupaba una esquina entera de la Torre Reforma. Ventanales del piso al techo, la ciudad entera tendida abajo como una maqueta. Una mesa de juntas de madera oscura para doce personas. En tres de las sillas, los Vargas.

Don Ernesto Vargas se puso de pie primero. Junto a él, una mujer de unos sesenta años, perfectamente arreglada, con un collar de perlas que valía más que la casa del Pedregal: Doña Olivia. No se levantó.

—Siéntense, por favor —dijo Ernesto.

Se sentaron. Hugo siguió hablando hasta que Olivia lo cortó sin subir la voz.

—¿Esta es la hija mayor? —Lo preguntó mirando a Renata pero dirigiéndose a Hugo, como si Renata fuera un mueble que hubieran traído a tasación.

—Sí, señora. La mayor.

Olivia dejó caer una pausa. Larga. Estudió a Renata de arriba abajo: el traje sobrio sin marca visible, el pelo recogido sin una sola joya, las manos quietas sobre la carpeta. Una pausa que decía, con más claridad que cualquier insulto, "esperaba otra cosa".

Renata le sostuvo la mirada sin pestañear. No bajó los ojos. Tampoco los desafió. Simplemente no se achicó, y eso, en una sala donde todos esperaban que se achicara, fue su primera declaración.

Ernesto rompió la tensión. Rodeó la mesa y le tendió la mano a Renata.

—Doctora Beltrán. —El "doctora" cayó como una piedra en agua quieta—. Conozco su trabajo. Una colega suya operó a mi hermano hace dos años; cuando supe su nombre lo busqué. Tiene usted una reputación que muy pocos cirujanos de su edad tienen.

Renata le estrechó la mano. Por una fracción de segundo —tan breve que solo Ernesto la vio— algo se movió detrás de su cara. No esperaba que él supiera quién era. Nadie en esa mesa debía saberlo todavía. Lo archivó.

—Don Ernesto —respondió, y nada más.

Olivia entornó los ojos. No le había gustado el "doctora".

El licenciado Reyes, sentado a la izquierda de Ernesto, abrió una carpeta idéntica a la de Renata pero más gruesa. Era un hombre de traje gris y voz medida, el tipo de empleado que un magnate paga para que diga las cosas incómodas con tono neutro.

—Si les parece, repaso los términos. —Acomodó sus lentes—. Matrimonio civil bajo régimen de separación de bienes. Compensación de doce millones de pesos a favor de la cónyuge al momento de la disolución del matrimonio, sea por la causa que sea. Acceso a una cuenta corporativa para gastos del hogar, sin tope. La condonación de la deuda de Constructora Beltrán se ejecuta a la firma del acta. ¿Alguna duda?

Hugo abrió la boca para decir que ninguna, que todo perfecto, que mil gracias.

Renata abrió su carpeta primero.

Sacó tres hojas. Cada una tenía párrafos subrayados en rojo y anotaciones al margen con una letra pequeña y precisa de cirujana. Las deslizó por la mesa hacia Reyes.

—Tres observaciones —dijo, con la misma voz con la que pedía un bisturí—. Una: la compensación debe quedar protegida con un fideicomiso, no depender de la liquidez de Grupo Vargas el día de la disolución. Dos: la cuenta corporativa no puede usarse como argumento para reclamar bienes gananciales después; quiero una cláusula que lo blinde. Tres: si en algún momento se me pide firmar documentos relacionados con la salud o las decisiones médicas del señor Vargas, exijo que quede por escrito que actúo como cónyuge y no como personal médico contratado. No mezclo las dos cosas.

Silencio en la sala.

Hugo se puso del color de la pared. No tenía idea de que ella traía eso. Para él, Renata era la hija que firmaba lo que le pusieran enfrente.

Olivia arqueó una ceja, y por primera vez en toda la reunión la performance de desprecio se le agrietó un milímetro: incomodidad. La incomodidad de quien creía que iba a comprar una cordera y descubre que la cordera trajo abogado, aunque el abogado fuera ella misma.

Don Ernesto bajó la vista a sus papeles para que no se le viera la sonrisa.

Reyes leyó las tres hojas en silencio. Tardó diez segundos largos.

—Vamos a revisar esto con el notario —dijo al fin.

Que era, en el idioma de los Reyes del mundo, un sí.

Olivia no estaba dispuesta a dejarlo pasar tan limpio.

—Para ser una muchacha que entra a la familia por necesidad —dijo, y dejó que la palabra "necesidad" se quedara un rato en el aire—, trae usted muchas exigencias, doctora.

Renata la miró sin parpadear.

—No son exigencias, señora. Son condiciones. La diferencia es que una exigencia se ruega y una condición se firma. —Cerró su carpeta con un chasquido suave—. Y si su familia ofrece este matrimonio por necesidad de un apellido limpio que la prensa no ensucie, entonces los dos lados entramos aquí por necesidad. Eso no me parece mal. Me parece honesto.

Hugo soltó un sonido ahogado, como si se hubiera tragado un hueso. Don Ernesto, esta vez, no alcanzó a esconder del todo la sonrisa. Olivia apretó los labios y no contestó. Había venido a comprar sumisión y se estaba topando con alguien que entendía el negocio mejor que ella.

Sacaron un preacuerdo, un documento provisional para dejar constancia de la voluntad de ambas partes mientras el notario afinaba lo demás. Reyes lo deslizó hacia Renata con una pluma. Ella leyó cada línea. Al llegar al pie, donde una frase impresa decía "en su carácter de futura cónyuge de Maximiliano Vargas Endara", la pluma se detuvo medio segundo sobre el papel.

Firmó. Sin titubear. Letra limpia, sin temblor.

Pero debajo de la mesa, donde nadie miraba, el pulgar de su mano izquierda se hundió en el hueco de la otra mano, sobre la cicatriz vieja, y apretó hasta que el pequeño dolor le confirmó que seguía ahí, que seguía siendo ella, que esto era una transacción y no una rendición.

Fue entonces cuando la puerta del despacho se abrió sin que nadie tocara.

Una mujer mayor entró apoyada en un bastón de empuñadura de plata, vestida de oscuro, con el porte de alguien que nunca en su vida ha pedido permiso para entrar a ningún lado. Doña Esperanza, la abuela. Reyes se incorporó de inmediato. Olivia se tensó.

La anciana no miró a su nuera ni a su yerno ni a los papeles. Cruzó la sala directo hacia Renata, le tomó la mano —la izquierda, justo la de la cicatriz, sin saberlo— entre las suyas, secas y firmes, y la miró a los ojos un largo rato.

—Qué bueno —dijo— que viniste tú y no la otra.

Renata no preguntó cómo sabía que había otra. Nadie en esa sala lo preguntó. Y esa fue la segunda cosa que Renata archivó ese día: que en la familia Vargas, alguien sabía más de lo que decía.