La rehén equivocada Mafia Gallo

Emma Duboys

El silencio de la casa nunca fue tan pesado. El olor de las flores del funeral aún flotaba por las habitaciones, mezclándose con el aroma del café frío que tanto le gustaba a mi padre. Enterrar a Francesco Duboys fue como enterrar la última parte de mí que se sentía segura. Ahora yo era solo Emma; una joven de veintitrés años con una maleta pequeña y un vacío que ninguna palabra de consuelo parecía llenar.

Estaba guardando sus pertenencias en el antiguo despacho. Papá era un hombre sencillo, un profesor que vivió para darme el mundo, incluso cuando su mundo parecía caber apenas en una pequeña villa en el interior de Francia.

Fue entonces cuando un sobre de papel marrón se deslizó detrás de un fondo falso en el cajón del escritorio. Dentro no había oro ni secretos de estado. Solo una foto.

Mis dedos temblaron al sostenerla. Era una casa magnífica en la Toscana, rodeada de viñedos que parecían pintados a mano bajo el sol dorado de Italia. Al reverso, solo una frase escrita con una caligrafía elegante, pero desgastada por el tiempo: "Donde todo comenzó y donde el corazón permanece."

Fruncí el ceño, intrigada. ¿Por qué papá guardaría esto escondido?

Busqué mis documentos en el mismo cajón, esperando encontrar alguna pista. Mi acta de nacimiento y mi pasaporte estaban ahí: Emma Duboys, hija de Francesco Duboys y Maritza Duboys. Maritza. El nombre de la madre que él decía que había muerto cuando yo era apenas un bebé, la mujer de quien nunca tenía fotos, solo recuerdos vagos de un "gran amor trágico".

Volví a mirar la foto. Aquella casa no parecía el lugar de donde vendría un profesor francés. Había algo imponente en ella, algo que me llamaba de una forma que no lograba explicar.

— ¿Quién eres, Maritza? —susurré a las paredes vacías.

Estaba sola en el mundo. No había nadie esperándome en Francia, ningún lazo que me atara al suelo donde mi padre ahora descansaba. Aquella foto era la única pista de una historia que me fue negada.

No lo pensé mucho. El luto tiene esa capacidad de volvernos valientes por desesperación. Tomé lo esencial, guardé el poco dinero que nos quedaba y cerré la puerta de la casa por última vez.

No sabía que estaba cambiando mi silencio por el caos. Mientras compraba mi pasaje a Italia, imaginando que encontraría un nuevo futuro o tal vez la tumba de una madre, no tenía idea de que caminaba hacia el centro de una tempestad.

Italia tenía un olor que nunca lograría describir: una mezcla de café tostado, historia y algo vibrante que parecía pulsar bajo el empedrado. Dos días de viaje me trajeron a ese escenario que parecía salido de una película. Caminaba con mi maleta de ruedas, la mirada perdida en los monumentos imponentes y en el ir y venir de personas que parecían cargar una elegancia innata en cada gesto.

Estaba encantada. Cada esquina revelaba una nueva pintura, cada plaza era una invitación a quedarse. Por un momento, el dolor del luto dio tregua, sustituido por la adrenalina de estar, finalmente, cerca de la casa de la foto.

Fue cerca de una fuente antigua que sucedió.

Estaba distraída con el mapa en el celular cuando sentí un impacto firme. Un hombre alto, de traje oscuro, chocó contra mi hombro con fuerza.

— Scusa... —empecé a decir, acomodando la correa de mi bolso.

Esperaba una disculpa apresurada o un gesto cortés. Lo que recibí fue el silencio más aterrador que había experimentado. El hombre se detuvo y se volvió lentamente. No me miró como se mira a una turista; me encaró como si estuviera viendo a un demonio que acabara de escapar del infierno.

Sus ojos se abrieron de par en par por una fracción de segundo antes de convertirse en rendijas de puro odio. No dijo una palabra. Solo se quedó ahí, inmóvil, atravesándome con una mirada que drenó todo el color de mi cara.

— ¿Señor? ¿Está todo bien? —pregunté, el corazón comenzando a acelerarse.

Continuó en silencio por dos segundos más, que parecieron horas, antes de girar sobre sus talones y desaparecer entre la multitud.

Intenté sacudirme la incomodidad. "Es solo la diferencia cultural", pensé, tratando de convencerme. Volví a caminar, apresurando el paso hacia la parada de taxis. Solo quería llegar a mi hotel, darme un baño y procesar esa sensación extraña.

No alcancé a caminar cien metros.

El sonido de las llantas chirriando en el asfalto fue la única advertencia que tuve. Una SUV negra atravesó la banqueta con una violencia brutal, bloqueando mi camino y obligándome a frenar en seco. Antes de que pudiera gritar o entender lo que estaba pasando, la puerta lateral se abrió.

Manos fuertes cubiertas de guantes de cuero me agarraron por la cintura y los hombros. Mi maleta fue pateada a un lado, el sonido del plástico golpeando el suelo ahogado por mi propio grito sofocado.

— La atrapamos, Don —una voz gruesa murmuró cerca de mi oído.

Fui lanzada dentro del auto como si fuera un bulto de mercancía. El olor a cuero y pólvora inundó mis sentidos mientras la puerta era azotada con fuerza, encerrando el mundo afuera.

[...]

La puerta de la SUV se abrió con brutalidad y fui arrastrada hacia afuera. Mis rodillas flaquearon al tocar el suelo de grava de una propiedad que exudaba poder y muerte. Estaba en shock, el aire atrapado en la garganta, mientras era guiada por corredores vastos y silenciosos hasta ser arrojada a una sala amplia, con paredes cubiertas de libros y un olor pesado a whisky y cuero.

Quedé de rodillas, sollozando, las manos temblorosas intentando sujetar la correa de mi bolso contra el pecho como si fuera un escudo.

— Alessia... nos reencontramos antes de lo que imaginaba.

La voz era un trueno de hielo. Grave, profunda y cargada de una satisfacción amarga.

Levanté la cabeza despacio, el rostro bañado en lágrimas, y mi corazón se detuvo. El hombre parado detrás del escritorio de roble era el mismo que había chocado conmigo en la plaza. La misma mirada que me atravesó como si fuera un demonio ahora brillaba con una furia que nunca había visto en otro ser humano.

— ¡Es un error! —exclamé, mi voz saliendo en un hilo desesperado—. Por favor, usted me está confundiendo. Me llamo Emma, ¡soy francesa! Ni siquiera vivo aquí, acabo de llegar...

Saqué mi pasaporte del bolso con las manos convulsas, extendiéndolo en su dirección.

— ¡Mire! Aquí dice... ¡Emma Duboys! Solo vine a buscar a mi familia...

Hugo dio un paso al frente, saliendo de las sombras de la lámpara. Ni siquiera miró el documento. Con un movimiento rápido, golpeó el pasaporte de mi mano, haciendo que volara lejos.

— ¡CÁLLATE! —Su grito retumbó por las paredes, haciéndome encorgerme en el suelo—. Siempre fuiste una actriz patética, Alessia, pero ¿usar un nombre francés y documentos falsos de huérfana? Eso es ridículo hasta para ti.

— ¡No es mentira! ¡No sé quién es Alessia! —grité de vuelta, la desesperación apoderándose de cada célula de mi cuerpo.

Hugo se inclinó sobre mí, a pocos centímetros de mi cara. Podía sentir el calor de su piel y la vibración de su odio.

— Limpiaste dieciocho millones de mi empresa y ¿creíste que un acento dulce y una cara de llanto me harían olvidar los últimos tres años? El teatro se acabó.

Se incorporó, acomodando el traje con una calma que me dio más miedo que el grito.

— Llévenla a la habitación en el ala este. Cierren todo. Si intenta usar ese "don" de actuación otra vez, córtenle la lengua.

Fui arrastrada mientras gritaba, viéndolo volver a su whisky, indiferente a mis súplicas. Había cruzado el océano en busca de una madre, pero acababa de caer en las garras de un monstruo que juraba conocerme mejor que yo misma.