A los veinte años, Wren Ashford tiene una vida perfecta sobre el papel: un apellido poderoso, un novio encantador y una familia que solo exige una cosa: que no arruine nada. Lo que nadie sabe es cuánto desea ella justo lo que no debería tener.
Una foto enviada por error lo cambia todo. En vez de llegar a su novio, aterriza en el teléfono de Weston Sinclair: el hombre más frío e intocable que conoce, dueño de un imperio tecnológico… y prometido de su hermana mayor.
Él podría destruirla con un solo mensaje. En cambio, le propone un trato.
Lo que empieza como un secreto para sobrevivir se convierte en un juego peligroso de miradas robadas, encuentros a puerta cerrada y una atracción que ninguno de los dos puede apagar. Cada regla que rompen los acerca más al abismo: si los descubren, no pierden solo un romance, pierden a sus familias, sus planes y la vida cuidadosamente construida de Wren.
Pero cuanto más finge que puede parar, más claro le queda la verdad: lo prohibido no fue un accidente. Lo eligió a propósito.
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Capítulo 28: El gato que marca a su dueño
Durante un tiempo, Wren logró mantenerse lejos de él. Wanda se lo puso más fácil manteniéndola ocupada.
Su madre apareció dos veces en el campus con bolsas de compras y preguntas sobre Bowen. Wren se quedó en los dormitorios, asistió a clases, contestó las llamadas de Bowen y no usó la tarjeta de acceso negra que guardaba en el bolsillo lateral del bolso. Weston no preguntó por qué.
No preguntó nada. Para el fin de semana, Wren lo odiaba tanto por ese silencio que le mandó un mensaje sobre el reloj.
*Wren:* Necesito que me lo devuelvas.
*Weston:* Ven a buscarlo.
*Wren:* Mándalo con tu chofer.
*Weston:* Ven a comer. Lo llevaré a la oficina.
La estaba invitando a almorzar. Se quedó mirando el mensaje, tratando de decidir si eso hacía más fácil o más difícil negarse. Wren casi se negó.
Entonces llamó el veterinario de Beaver. Ya podía volver a casa después de la castración y, al parecer, estaba "de mal humor".
Podía recoger al gato y el reloj en el mismo viaje. Eso sonó bastante razonable como para mandarle una respuesta a Weston.
Esa tarde, más tarde, Wren entró en Meridian AI cargando a un gato malhumorado dentro de un transportín azul marino.
Beaver se negaba a mirarla desde la clínica.
—Te salvé de una irresponsabilidad futura —le dijo en el ascensor.
Beaver le dio la espalda.
—De nada.
El piso del director ejecutivo estaba tranquilo un sábado. En el escritorio de Ms. Reed estaba sentada una mujer que Wren nunca había visto.
La mujer tenía una melena rubia y lisa a la altura de la mandíbula y un vestido entallado. Terminó de teclear antes de levantar la vista.
Sus ojos recorrieron a Wren, luego el transportín, luego de vuelta a Wren.
—¿En qué puedo ayudarla?
Wren sonrió.
—Vengo a ver a Weston.
La mujer dejó de sonreír.
—El señor Sinclair está almorzando tarde.
—Perfecto. Yo soy el parásito.
La mujer parpadeó. Antes de que pudiera decidir si eso contaba como broma, la puerta de la oficina de Weston se abrió.
—Wren.
Sus ojos bajaron al transportín.
—Y Beaver —dijo Wren—. Trata de contener la alegría.
La mirada de Weston se desvió hacia la rubia.
—Lucy, no me pases llamadas.
La placa del escritorio decía Lucy Grant. A Wren no le gustó la forma en que Lucy los vio entrar. Quizá solo la había sorprendido el gato.
La oficina estaba tal como la recordaba, salvo por la mesa junto a la ventana, puesta para dos. Había hecho traer el almuerzo. Arroz, pescado y verduras llenaban recipientes laqueados, con cuencos de porcelana esperando al lado.
—Comes como un emperador retirado —dijo Wren.
—Siéntate.
—Mandón.
—Hambriento.
—También mandón.
Dejó el transportín de Beaver junto al sofá y se sentó porque el arroz olía injustamente bien.
Dejó de hacer bromas sobre la comida en cuanto la probó. Para su segundo cuenco de arroz, Weston le sonreía. Ella fingió no darse cuenta.
—Necesito a tu chef —dijo.
—No.
—Ni siquiera he hecho una oferta.
—No se irá.
—Todos se van por dinero.
—No todos.
—Eso suena siniestro viniendo de ti.
La boca de Weston casi se movió. En la pared, un televisor sin volumen pasaba un segmento del noticiero local de la tarde. Wren reconoció el logo del canal y luego, con un pequeño sobresalto, el estudio donde se suponía que empezaría a hacer prácticas el mes siguiente.
Lucy entró antes de que Wren pudiera comentar nada.
—Su cita de las cinco confirmó —dijo Lucy, y luego miró el televisor—. Perdón.
Tomó el control y apagó la pantalla. Weston levantó la vista hacia Lucy.
—Vuelve a encenderlo.
La mano de Lucy se apretó alrededor del control.
—Por supuesto.
La pantalla volvió a la vida. Lucy dejó el control y salió sin volver a mirar a Wren. Wren observó cómo se cerraba la puerta.
—Eso fue innecesario.
—Apagó algo que estabas viendo.
—No lo estaba viendo.
—Lo notaste.
Wren lo miró. Él siguió comiendo. Wren volvió a mirar la pantalla, contenta de que lo hubiera notado y molesta de que eso la pusiera contenta.
Beaver la salvó soltando un ruido estrangulado y teatral desde el transportín.
—Me odia —dijo Wren, agradecida por el cambio de tema.
—Es un gato.
—Lo operaron.
—Le hicieron un procedimiento preventivo.
—Le robaron la hombría.
Weston dejó los palillos.
—No hables de la hombría de tu gato mientras como.
—¿Tema sensible?
—Las alergias me vuelven poco comprensivo.
Ella abrió el transportín. Beaver salió con andar altivo, llevando un collar suave de recuperación con forma de una desafortunada flor azul. Ignoró la mano que Wren le tendía, pasó junto a Weston a una distancia prudente y se acurrucó bajo el borde del escritorio, de espaldas a todos.
—¿Ves? —dijo Wren—. Ni siquiera me mira.
—Tuvo una mala tarde. Déjalo tranquilo un rato.
—Odio que suenes como si lo entendieras.
—Los gatos son simples.
—Son célebremente lo contrario.
—Marcan lo que consideran suyo, castigan la incoherencia y solo vuelven cuando deciden que el hambre pesa más que el orgullo.
Wren se detuvo con la cuchara a medio camino de la boca. Weston miraba a Beaver, no a ella.
—Cuando vuelva a restregarse contra tu pierna, no te estará perdonando. Te estará impregnando de su olor.
A ella se le tensó el estómago.
—Animal terrible.
—Animal eficaz.
—¿Me estás dando datos de gatos o amenazándome?
Él levantó la vista de Beaver.
—Depende de cuánto te identifiques con el gato.
El calor le subió por el cuello. Wren dejó la cuchara. No iba a permitir que él convirtiera una conversación sobre Beaver en una conversación sobre ellos.
—No me estás criando.
—¿No?
—No.
—Comes mi comida, dejas cosas en mi casa, usas mi acceso y me traes a tu animal herido.
—Tú me invitaste.
—Lo sé.
La respuesta fue demasiado suave. Los dedos de Wren se apretaron alrededor de la cuchara.
—Eso no te convierte en mi dueño.
Él la dejó sentada con la palabra que ella había elegido.
Su pulso tropezó. Quiso preguntarle si la extrañaría cuando ya no estuviera ahí. En cambio, se llevó otro bocado a la boca.
Antes de que pudiera decir algo imperdonable, sonó un golpe en la puerta de la oficina.
Wren se giró tan rápido que la cuchara tintineó contra el cuenco.
Se alegró de la interrupción, hasta que vio que Lucy volvía a entrar.
