Anton Kozlov tiene veinticinco años cuando pierde a la única mujer que amó. Alison muere dándole un hijo, y con ella se va la última sonrisa del Don de la Bratva rusa. Lo que queda es un imperio de petróleo y sangre gobernado por un hombre de hielo, y un niño llamado Abran que crece en silencio, cargando un secreto demasiado oscuro para su edad.
Siete años después, al otro lado del océano, Emily Vasconcelos sobrevive como puede en Nueva Jersey. Brasileña, sola, con una bebé de tres meses y un exnovio narcotraficante que se niega a dejarla ir. Cuando el destino la pone frente al mafioso ruso más temido del mundo, Emily recibe una propuesta imposible: un matrimonio de conveniencia. Protección total para ella y su hija, a cambio de convertirse en la madre que Abran nunca tuvo.
Sin amor. Sin promesas. Sin calor.
Pero Emily no es una mujer que acepte vivir en el hielo. Con su risa escandalosa, su comida brasileña y su coraje inquebrantable, ella comienza a derretir la armadura del Don, un grado a la vez. Y Abran, el niño roto que jamás permitió que una mujer lo tocara, encuentra en ella la luz que le habían arrancado.
Solo que la oscuridad no se rinde fácilmente. El pasado de Emily la persigue con garras de sangre. Los enemigos de Anton huelen debilidad donde hay amor. Y los secretos enterrados en la mansión Kozlov amenazan con destruir todo lo que esta familia improvisada está construyendo.
En un mundo donde el poder se mide en balas y el amor es la mayor vulnerabilidad, Anton tendrá que decidir qué está dispuesto a sacrificar: su corona de hielo o la mujer que le devolvió la sonrisa.
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LOS TRES PROTOTIPOS DEL CAOS
El clima pesado que flotaba en la habitación se disipó en el momento en que tres golpes leves y vacilantes resonaron en la puerta. Emily y Anton se miraron entre sí, y el Don se acomodó en la cama.
— Adelante — llamó Anton.
La puerta se abrió despacio, revelando al pequeño Abran con pasos milimétricamente calculados. Traía a la pequeña Anna en brazos, sosteniéndola con una concentración solemne. La bebé, con un mameluquito rosa y mejillas sonrosadas, miraba hacia los lados bien despierta.
Anton abrió levemente los ojos de par en par, y Emily esbozó una sonrisa enorme, el corazón derritiéndosele instantáneamente al ver el cariño de su hijastro.
— Papá... Mamá... — comenzó Abran, deteniéndose justo al borde de la cama con una sonrisa orgullosa. — Mi hermanita y yo vinimos a ver si papá ya está respirando bien y si ya se mejoró del dolor.
— Vengan aquí, los dos — llamó Anton con suavidad, estirando los brazos.
Abran se acercó y, con la ayuda de Emily, subió a la cama espaciosa, acomodándose justo en medio de la pareja. Anton pasó el brazo por los hombros del heredero, atrayéndolo hacia sí, mientras Emily tomaba a la niña en brazos, llenando la cabecita de Abran de besos.
— Ya estoy mucho mejor, hijo mío. Gracias por la visita de ustedes — dijo Anton, con una ternura profunda. — Pero ¿papá no te había dicho que tuvieras cuidado al cargar a tu hermana tú solo?
Abran levantó la barbilla, serio.
— ¡Pero tuve mucho cuidado, papá! Soy el hermano mayor, necesito cuidarla.
— Es el mejor hermano mayor del mundo — elogió Emily, riéndose, mientras acomodaba a Anna en su regazo. La bebé comenzó a quejarse, metiéndose la manita entera en la boca para morder. — Y al parecer, doña Anna sigue furiosa con esa encía.
Abran abrió los ojos de par en par, señalando con el dedito hacia la boca de su hermana.
— ¡Emily! ¡Mira! ¡Hay dos puntitas blancas justo ahí abajo en su boca! ¿Qué es eso? ¿Se comió arroz crudo y se le quedó pegado?
Emily soltó una carcajada sonora y contagiosa, encontrando la inocencia de él como lo más tierno del mundo.
— ¡No, mi amor! — explicó, jalando suavemente el labio de la bebé para mostrárselo al niño. — Son los dos primeros dientitos de leche de Anna que están saliendo. Por eso estuvo llorando y babeando tanto estos días.
Abran abrió la boca en una "O" perfecta, totalmente asombrado con la novedad. Al fin y al cabo, había pasado los últimos tres días en coma inducido en el ala médica y no tenía idea de que su hermanita estaba cambiando tanto.
— Caramba... ¿los dientes salen así de la nada? — preguntó Abran, fascinado, acercando el rostro para mirar mejor.
Anton soltó una risa ronca y genuina, estirando el dedo para acariciar la mejilla de su hijo.
— Sí, hombrecito, le salen para que ella pueda morderte si te descuidas.
— ¿Ves cuántas cosas te perdiste en estos días que estuviste dormido? — bromeó Emily con cariño, abrazando a los dos. — Ahora nuestra niñita ya muerde.
Allí, en el calor de aquella cama, con la habitación iluminada por el sol y la risa del hijo que acababa de despertar de una pesadilla, Anton sintió que el pecho finalmente se le relajaba. El Hombre de Hielo estaba completo, rodeado por la vida que Emily había traído a aquella casa.
Anton Kozlov finalmente había logrado cerrar los ojos. El reloj de la mesa de noche marcaba poco más de las dos de la mañana, y sus pulmones, aún recuperándose del gas lacrimógeno, agradecían el silencio sepulcral que debería reinar en su mansión blindada. Emily dormía profundamente a su lado, con la respiración calma.
¡BUM!
El sonido de algo pesado colisionando contra la pared del corredor hizo que la cama temblara levemente. Anton se sentó en un reflejo milenario, la mano descendiendo automáticamente hacia la pistola debajo de la almohada.
«¡Atrápalo, Leonid! ¡Dispárale a las piernas, no dejes que el rehén escape!» — una voz infantil y estridente resonó, seguida por el sonido ensordecedor de una olla de hierro rodando por las escaleras de mármol. ¡CLANG, CLANG, CLANG!
Anton parpadeó, intentando procesar si aquello era un ataque enemigo o un delirio por la falta de oxígeno. Miró a Emily, que apenas gruñó y jaló el edredón sobre la cabeza, completamente agotada. El Don suspiró, maldijo en tres dialectos rusos diferentes, se puso un pantalón de chándal y salió de la habitación listo para matar a alguien.
Cuando Anton llegó a lo alto de la gran escalinata, la escena en el vestíbulo principal parecía sacada de una película de guerra de bajo presupuesto. El "Hombre de Hielo" se quedó simplemente estático, contemplando el terror.
Allí estaban los tres herederos de las mayores organizaciones criminales del mundo, actuando como legítimos miniterroristas. Y lo peor: Abran, que hacía menos de dos días estaba sedado en una cama de hospital luchando por su vida, lideraba el desastre con la energía de quien se hubiera tomado diez latas de bebida energética.
Abran estaba de pie en lo alto del sofá de cuero italiano, vistiendo su pijama de Batman, empuñando una espada de plástico de tamaño desproporcionado y usando gafas oscuras de visión nocturna que claramente pertenecían al equipo de seguridad táctica de la Bratva.
— ¡Se niega a cooperar, comité de tortura! — gritó Abran en ruso, apuntando la espada hacia el "rehén": el inmenso pastor alemán de la seguridad de la casa, que estaba echado en el suelo panza arriba, meneando la cola, creyendo que todo era un gran juego.
— ¡Déjamelo a mí! ¡El cartel no perdona traidores! — exclamó Xavier Jr., el heredero de Texas. El hijo de Xavier y Ania traía puesta solo una trusa, una capa improvisada con una sábana de seda de la marca de Ania y cargaba una pistola de agua gigante llena de jugo de uva. Se subió a la mesa de centro y saltó sobre la alfombra persa, haciendo un giro táctico digno del cine.
— ¡Espera, el perímetro no está seguro! ¡Mi padre dijo que la inteligencia viene antes que la sangre! — gritó Leonid Orlov, el hijo de Feliks y Ava. Siendo un legítimo Orlov, el niño estaba sentado debajo de la mesa del comedor con una laptop vieja de seguridad que misteriosamente había logrado encender, usando un radio comunicador que chirriaba sin parar. — ¡Abran, los refuerzos del enemigo vienen por la cocina!
— ¡No hay tregua! ¡Fuego contra ellos! — comandó Abran, saltando del sofá.
Xavier Jr. comenzó a disparar chorros de jugo de uva contra las paredes blancas e inmaculadas de la mansión, dejando un rastro morado que costaría una fortuna limpiar. Mientras tanto, Leonid disparó un lanzador de confeti que cubrió todo el vestíbulo de papeles brillantes. El perro ladró, corriendo en círculos y derribando un jarrón de porcelana danesa que se hizo añicos en mil pedazos.
— ¡ABRAN! ¡LEONID! ¡XAVIER! — la voz de trueno de Anton resonó por toda la mansión, haciendo que los ventanales vibraran.
El caos se congeló instantáneamente.
Abran se quedó en el aire con la espada en alto. Xavier Jr. escondió la pistola de jugo detrás de la espalda, manchándose el trasero de morado. Leonid cerró la laptop de un golpe y fingió que solo estaba buscando una moneda en el suelo. Hasta el pastor alemán se sentó erguido, haciéndose el desentendido.
Anton bajó las escaleras despacio, el aura oscura de Don emanando de cada poro. Miró la pared llena de jugo de uva, los confetis, el jarrón roto y, finalmente, a los tres prototipos de mafiosos que lo miraban con los ojos de par en par.
— ¿Alguien puede explicarme qué carajo de guerra es esta en medio de la madrugada? — gruñó Anton, cruzando los brazos y clavando los ojos en su hijo. — Abran, casi te mueres hace dos días. Deberías estar en la cama.
— ¡Pero papá, Leonid dijo que la Vory v Zakone podía atacar de madrugada, así que montamos una fuerza de élite para proteger a la reina Emily y a la bebé Anna! — justificó Abran con la mayor seriedad del mundo, golpeándose la mano en el pecho. — Somos la seguridad nocturna.
En ese momento, las puertas de las habitaciones de huéspedes se abrieron. Feliks apareció rascándose los ojos, y Xavier surgió solo en jeans, sosteniendo una taza de café. Ambos miraron el vestíbulo destrozado, después a sus hijos y, finalmente, la cara de asesino de Anton.
Xavier soltó una carcajada, señalando a su propio hijo.
— ¡Mira eso, Feliks! ¡Mi muchacho ya sabe hacer giros tácticos! ¡Esa es la sangre Callahan, carajo!
— Y el mío está monitoreando el perímetro por el sistema — comentó Feliks, orgulloso, ignorando totalmente la destrucción. — Heredó la inteligencia de los Orlov.
Anton respiró hondo, masajeándose las sienes para no sufrir un aneurisma.
— Xavier Jr., Leonid y Abran... limpien el desastre que hicieron. Si a las siete de la mañana este vestíbulo no está brillando y sin ninguna mancha de jugo de uva... les juro que pongo a los tres a correr en la nieve descalzos.
Anton dio media vuelta y subió las escaleras pisando firme. Detrás de él, se escuchó el susurro de Abran a sus primos:
«El Señor Hielo está furioso... ¡retrocedan, retrocedan! ¡Misión abortada!»
