A los veinte años, Wren Ashford tiene una vida perfecta sobre el papel: un apellido poderoso, un novio encantador y una familia que solo exige una cosa: que no arruine nada. Lo que nadie sabe es cuánto desea ella justo lo que no debería tener.
Una foto enviada por error lo cambia todo. En vez de llegar a su novio, aterriza en el teléfono de Weston Sinclair: el hombre más frío e intocable que conoce, dueño de un imperio tecnológico… y prometido de su hermana mayor.
Él podría destruirla con un solo mensaje. En cambio, le propone un trato.
Lo que empieza como un secreto para sobrevivir se convierte en un juego peligroso de miradas robadas, encuentros a puerta cerrada y una atracción que ninguno de los dos puede apagar. Cada regla que rompen los acerca más al abismo: si los descubren, no pierden solo un romance, pierden a sus familias, sus planes y la vida cuidadosamente construida de Wren.
Pero cuanto más finge que puede parar, más claro le queda la verdad: lo prohibido no fue un accidente. Lo eligió a propósito.
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Capítulo 25: El gato que marca a su dueño
# Capítulo 25: El gato que marca a su dueño
Durante un tiempo, Wren logró mantenerse lejos de él. Wanda se lo facilitó manteniéndola ocupada.
Su madre apareció en el campus dos veces con bolsas de compras y preguntas sobre Bowen. Wren se quedó en la residencia, fue a clases, contestó las llamadas de Bowen y no usó la tarjeta de acceso negra que guardaba en el bolsillo lateral de la bolsa. Weston no preguntó por qué.
No preguntó nada. Para el fin de semana, Wren lo odiaba tanto por ese silencio que le mandó un mensaje sobre el reloj.
*Wren:* Lo necesito de vuelta.
*Weston:* Ven por él.
*Wren:* Mándalo con tu chofer.
*Weston:* Ven a comer. Lo llevo a la oficina.
La estaba invitando a almorzar. Se quedó viendo el mensaje, tratando de decidir si eso hacía más fácil o más difícil negarse. Estuvo a punto de negarse.
Entonces llamaron del veterinario de Beaver. Ya estaba listo para volver a casa después de la castración y, al parecer, andaba «de malas».
Podía recoger al gato y el reloj en el mismo viaje. Le pareció lo bastante razonable como para contestarle a Weston.
Esa misma tarde, Wren entró en Meridian AI con un gato enfurruñado dentro de una transportadora azul marino.
Beaver se negaba a mirarla desde que salieron de la clínica.
—Te salvé de futuras irresponsabilidades —le dijo en el elevador.
Beaver le dio la espalda.
—De nada.
El piso del director ejecutivo estaba silencioso un sábado. En el escritorio de la señorita Reed había una mujer que Wren nunca había visto.
Tenía un bob rubio y pulcro y un vestido entallado. Terminó de teclear antes de levantar la vista.
Recorrió a Wren con la mirada, luego la transportadora, luego otra vez a Wren.
—¿En qué puedo ayudarla?
Wren sonrió.
—Vengo a ver a Weston.
La mujer dejó de sonreír.
—El señor Sinclair está tomando un almuerzo tardío.
—Perfecto. Yo soy la parásita.
La mujer parpadeó. Antes de que pudiera decidir si eso contaba como broma, la puerta de la oficina de Weston se abrió.
—Wren.
Bajó la vista a la transportadora.
—Y Beaver —dijo Wren—. Intenta contener tu alegría.
Weston desvió la mirada hacia la rubia.
—Lucy, retén mis llamadas.
La placa del escritorio decía Lucy Grant. A Wren no le gustó cómo Lucy los observó entrar. Quizá solo le había sorprendido el gato.
La oficina estaba tal como la recordaba, salvo por la mesa junto a la ventana, puesta para dos. Había mandado traer el almuerzo. Arroz, pescado y verduras llenaban recipientes laqueados, con tazones de porcelana esperando al lado.
—Comes como emperador jubilado —dijo Wren.
—Siéntate.
—Mandón.
—Hambriento.
—Y mandón.
Dejó la transportadora de Beaver junto al sofá y se sentó porque el arroz olía injustamente bien.
Dejó de hacer bromas sobre la comida en cuanto la probó. Para su segundo tazón de arroz, Weston le sonreía. Ella fingió no darse cuenta.
—Necesito a tu chef —dijo.
—No.
—Todavía no le hago una oferta.
—No se irá.
—Todo el mundo se va por dinero.
—No todo el mundo.
—Eso suena siniestro viniendo de ti.
La boca de Weston casi se movió. En la pared, un televisor sin volumen pasaba un segmento del noticiero local de la tarde. Wren reconoció el logo de la cadena y luego, con un pequeño sobresalto, el estudio donde se suponía que empezaría como asistente el mes siguiente.
Lucy entró antes de que Wren pudiera comentar algo.
—Confirmaron su cita de las cinco —dijo Lucy, y miró el televisor—. Perdón.
Tomó el control remoto y apagó la pantalla. Weston alzó la vista hacia Lucy.
—Vuelve a encenderlo.
La mano de Lucy se cerró con fuerza sobre el control.
—Por supuesto.
La pantalla parpadeó y volvió a la vida. Lucy dejó el control y salió sin volver a mirar a Wren. Wren vio cerrarse la puerta.
—Eso no era necesario.
—Apagó algo que estabas viendo.
—No lo estaba viendo.
—Te fijaste.
Wren lo miró. Él siguió comiendo. Ella volvió la vista a la pantalla, contenta de que él lo hubiera notado y molesta de que eso la pusiera contenta.
Beaver la salvó soltando un ruido ahogado y teatral desde la transportadora.
—Me odia —dijo Wren, agradecida por el cambio de tema.
—Es un gato.
—Lo operaron.
—Le hicieron un procedimiento preventivo.
—Le robaron la hombría.
Weston dejó los palillos.
—No hables de la hombría de tu gato mientras como.
—¿Tema delicado?
—Las alergias me vuelven poco compasivo.
Abrió la transportadora. Beaver salió con paso altivo, con un collar de recuperación blando en forma de una desafortunada flor azul. Ignoró la mano que Wren le ofrecía, pasó de largo junto a Weston a una distancia prudente y se enroscó bajo el borde del escritorio, de espaldas a todos.
—¿Ves? —dijo Wren—. Ni siquiera me mira.
—Tuvo una mala tarde. Déjalo en paz un rato.
—Odio que suenes como si lo entendieras.
—Los gatos son simples.
—Son famosos por no serlo.
—Marcan lo que consideran suyo, castigan la inconstancia y solo regresan cuando deciden que el hambre pesa más que el orgullo.
Wren se detuvo con la cuchara a medio camino de la boca. Weston miraba a Beaver, no a ella.
—Cuando vuelva a frotarse contra tu pierna, no te estará perdonando. Te estará haciendo oler a él.
Se le tensó el estómago.
—Animal terrible.
—Animal eficaz.
—¿Me estás dando datos sobre gatos o me estás amenazando?
Él apartó la vista de Beaver.
—Depende de cuánto te identifiques con el gato.
El calor le subió por el cuello. Wren dejó la cuchara. No iba a permitir que convirtiera una conversación sobre Beaver en una conversación sobre ellos.
—Tú no me estás criando.
—¿No?
—No.
—Comes mi comida, dejas cosas en mi casa, usas mi acceso y me traes a tu animal herido.
—Tú me invitaste.
—Lo sé.
La respuesta fue demasiado queda. Los dedos de Wren se apretaron en torno a la cuchara.
—Eso no te convierte en mi dueño.
Él la dejó a solas con la palabra que ella había elegido.
El pulso le dio un traspié. Quería preguntarle si extrañaría tenerla ahí. En vez de eso, se llevó otro bocado a la boca.
Antes de que pudiera decir algo imperdonable, sonó un golpe en la puerta de la oficina.
Wren se giró tan rápido que la cuchara tintineó contra el tazón.
Agradeció la interrupción, hasta que vio que era Lucy otra vez.
