Cuando mi esposa mansa se volvió despiadada

Adrián apenas acababa de dejar su saco de trabajo, arrugado, sobre el sofá, cuando Priscila se apresuró a acercarse. La mujer aún tenía los ojos hinchados y la nariz enrojecida, mostrando la expresión más lastimera que era capaz de poner.

—Amor... —llamó Priscila en voz baja. Le tomó y le apretó las dos manos a Adrián con fuerza, mirándolo con el rostro suplicante.

—Mmm.

—¿Ya lo pensaste? —preguntó Priscila.

—¿Sobre qué? —respondió Adrián con otra pregunta.

—Este bebé necesita un padre, amor. No quiero que tu propia sangre nazca sin un estatus claro. ¡No quiero que lo tilden de hijo nacido fuera del matrimonio!

Aquellas palabras hicieron que Adrián volviera a quedarse mudo y rígido. La cabeza aún le latía con fuerza. Antes de que alcanzara a responder, Sara, que desde hacía rato estaba sentada observándolos, se adelantó y tomó la palabra.

—¡Priscila tiene razón, Adrián! ¡Escucha lo que dice! —soltó Sara con firmeza.

—Después de tanto tiempo que esta familia lleva esperando, después de toda la presión de los parientes, por fin voy a tener un nieto que continúe el linaje de la familia. ¿Qué más hay que pensar? Divórciate de Renata cuanto antes. ¡Saca a esa mujer parásita de esta casa!

Adrián se pasó la mano por la cara con brusquedad. Por un lado, seguía atado a la sagrada promesa hecha al difunto abuelo de Renata. Pero por el otro, la ecografía que había estrujado hacía un rato era una prueba contundente. El bebé que llevaba Priscila era de su propia sangre. No quería que ese niño naciera sin ser reconocido.

—Mamá, esto no es tan fácil como voltear la palma de la mano —dijo Adrián en voz baja, buscando una salida intermedia que no tenía sentido.

—Primero tengo que hablar con Renata. Quién sabe si acepte a Priscila. Podría hacerla mi segunda esposa, y criar a este bebé entre todos.

—¿¡Segunda esposa!? —chilló Priscila, incrédula—. ¡No, amor! ¡Ni muerta pienso compartirte! ¡No pienso compartir marido con esa mujer!

Las lágrimas de Priscila volvieron a brotar a raudales, esta vez acompañadas de un llanto que sonaba lleno de rabia.

—¿Por qué sigues aferrándote a esa promesa absurda con una persona que ya está muerta? Abre los ojos, amor. ¡Está clarísimo que Renata es una mujer defectuosa! ¡No puede darte descendencia! ¡Es estéril!

—¡Cuida tus palabras, Priscila! —le gritó Adrián por reflejo. No supo por qué, pero la palabra "estéril" dirigida a Renata le encendió el pecho.

—¿Qué, amor? ¿Por qué me gritas? ¿Ahora encima defiendes a esa mujer delante de mí? —lo increpó con la respiración agitada—. ¿Acaso miento? ¡Durante tres años de matrimonio, mira los resultados! ¡Sigue sin poder darle un hijo a esta familia! Y ahora que soy yo la que te da descendencia, ¿¡me pides que sea la segunda!?

Adrián apretó los dos puños hasta que los nudillos se le pusieron blancos, incapaz de rebatir las palabras de Priscila.

—Si de verdad todavía quieres conservar a Renata, ¿para qué conservo yo a este bebé?

Antes de que Adrián y Sara comprendieran el sentido de aquella frase, Priscila de pronto dio media vuelta y corrió a toda prisa hacia la cocina. Priscila abrió un cajón de utensilios con brusquedad. Cuando volteó, ya tenía la mano aferrada a un afilado cuchillo de cocina que relucía.

—¡Priscila! —Sara gritó histérica, con el rostro pálido al ver aquel objeto—. ¿¡Qué haces, mi niña!? ¡Que Dios te perdone!

—¡Priscila! ¡Suelta eso ahora mismo! ¡Baja el cuchillo! —ordenó Adrián mientras daba un paso adelante con las manos en alto.

—¡No te acerques, amor! —gritó Priscila, histérica. Al contrario, apuntó la punta afilada del cuchillo justo hacia su propio vientre. Sus lágrimas fluían cada vez más, mezcladas con una sonrisa amarga.

—¡Antes de que me des una certeza hoy mismo, no pienso seguir viviendo colgada de esta incertidumbre! Si no quieres divorciarte de ella y casarte conmigo, que este bebé se muera de una vez conmigo —amenazó.

—¡Priscila, no! ¡Es mi nieto! —Sara lloraba a sollozos mientras sujetaba el brazo de Adrián, con su cuerpo anciano temblando de miedo.

—Por favor, mi niña... te lo suplico... —rogó Adrián con la respiración agitada, los ojos clavados en la punta del cuchillo que ya presionaba la tela del vestido de Priscila—. Suelta el cuchillo. Hablemos de esto con calma.

—¡Ya no hay nada más que hablar! ¡Solo quiero una promesa! ¡A menos que prometas divorciarte de Renata ahora mismo!

La habitación quedó de pronto en silencio; solo se oían los sollozos de Sara y la respiración entrecortada de Priscila.

Adrián cerró los ojos con fuerza. El pecho se le sentía tan oprimido como si mil toneladas de piedra lo aplastaran. La imagen de la sonrisa de Renata, el aroma a vainilla de aquella mujer y la promesa hecha a su abuelo cruzaron veloces por su mente, pero se borraron ante la amenaza de perder a su propia sangre.

Tras unos segundos que se sintieron como una eternidad, Adrián soltó un largo suspiro que sonó desesperado.

—Está bien. Lo prometo. Me divorciaré de Renata —dijo Adrián.

El cuchillo en la mano de Priscila se le soltó al instante y cayó golpeando el suelo. Su llanto histérico cesó de golpe y se transformó poco a poco en una sonrisa de triunfo.

Sin perder un segundo, Priscila corrió a abrazar con fuerza el cuerpo rígido de Adrián, hundiendo el rostro en el pecho del hombre.

—Gracias, amor... Gracias. Sabía que siempre nos amaste a mí y a nuestro bebé —susurró con dulzura.

* * *

Renata estaba sentada en silencio sobre el mullido sofá del consultorio de una psicóloga.

Vanesa, su amiga, era quien la había obligado y aconsejado venir a este lugar.

Durante los últimos días tras el accidente, Renata en efecto se había mostrado extraordinariamente fuerte frente a todos.

Pero todo eso no era más que una máscara.

Cada noche, cuando se apagaba la luz de la habitación, cuando la puerta del baño se cerraba bien y se abría con fuerza el chorro de la regadera para que nadie oyera sus sollozos.

La Dra. Lara no bombardeó de inmediato a Renata con preguntas. La mujer dejó que el silencio fluyera durante más de diez minutos y se limitó a mirar a Renata con una mirada maternal y muy tierna.

Luego, con una voz sumamente suave y tranquilizadora, preguntó:

—¿Cuándo fue la última vez que se permitió llorar de verdad, Renata?

—Nunca lloro, doctora. Estoy bien. Solo estoy un poco cansada por el accidente y el periodo de recuperación de la herida de la frente —respondió Renata.

La Dra. Lara asintió despacio, sin apartar la mirada ni un instante.

—Si de verdad se siente bien, entonces ¿por qué desde que entró a este consultorio sus dos manos no han dejado de temblar?

Aquella frase tan sencilla salió, y su efecto fue como un mazo que le golpeó el pecho a Renata.

Los ojos de Renata bajaron despacio hacia sus dos manos entrelazadas sobre el regazo. La doctora tenía razón. Los dedos le temblaban violentamente, los nudillos se le habían puesto blancos de tanto apretarse las propias manos, tratando de contener el derrumbe dentro de su pecho.

Los ojos de Renata de pronto le ardieron. Las defensas que con tanto esfuerzo había levantado durante días al fin se agrietaron y se hicieron pedazos. Las lágrimas que con toda su fuerza había contenido al fin se derramaron, mojándole el dorso de las manos. Hasta que se convirtieron en un llanto desgarrador que ya no fue capaz de ocultar.

Renata agachó la cabeza, con los hombros sacudiéndose violentamente.

—Doctora, estoy cansada... —sollozó, con una voz tan tenue como desgarradora.

Levantó la mano derecha y se aferró a la camisa a la altura del pecho, que sentía tan oprimido que le costaba respirar.

—Cada noche siempre sueño lo mismo. En ese sueño, oigo la voz de mi bebé llorando fuerte, llamándome. La habitación está muy oscura, doctora. Busco a tientas, corro de un lado a otro buscándolo, pero cada vez que estoy a punto de encontrarlo, cada vez que extiendo los brazos para abrazarlo, desaparece.

Renata se golpeó suavemente el pecho. Gimió, sumida en una desesperación inmensa.

—¿Por qué Dios me salvó ese día, doctora? ¿Por qué? Duele muchísimo. Duele tanto que no sé cómo se supone que voy a respirar y a seguir viva mañana por la mañana, sin recordar que mi hijo murió porque yo no pude protegerlo.

Por primera vez desde que despertó de aquel accidente mortal, Renata se quitó la máscara de su arrogancia. Se permitió derrumbarse. Se permitió ser la mujer más frágil del mundo.

No como la esposa legítima de Adrián, traicionada. No como la nuera de una familia rica, a quien se le exigía ser perfecta. Sino puramente como una madre.

Una madre con el corazón destrozado que debía llorar la partida de su hijo, incluso antes de tener la oportunidad de oír el primer llanto de su criatura en este mundo.