Me Iban A Sacrificar Por La Protagonista, Así Que Renuncié

Capítulo 23: La Luna Clara no paga

La tambora empezó pasada la medianoche.

Darío abrió los ojos con el primer golpe. Con el segundo ya estaba de pie. Con el tercero entendió que no era un ataque, porque nadie ataca con trompeta.

Subió a la barda del Acero. Desde ahí se veía la calle de las cinco casas y el patio de la Luna Clara.

Por la calle venía una banda. Cuatro músicos de sombrero, una tambora, una trompeta, un clarinete y una tuba, tocando como si alguien se hubiera casado. Delante, la del Roble le contaba doscientos cristales en la mano al de la tuba sin dejar de caminar. Julián Sosa iba a su lado, pegándole a otra tambora con todas sus ganas. El alquimista aplaudía al compás. Esteban iba al final de la fila, con los brazos cruzados y la misma cara que ponía para todo, como si lo hubieran contratado para cuidar la puerta.

El Luzardo levantó un pergamino rúnico de altavoz. La letra salió por toda Bruma.

La Luna Clara no paga, no paga, no paga / el Primero de la Luna firmó y se escondió…

En las ventanas de enfrente se prendieron luces. Luego más.

Rafa trepó a la barda junto a él, con la cabeza vendada todavía por lo del caldero.

—¿Esto es legal?

Ariadna subió del otro lado, en bata, con una taza en la mano.

—El pagaré venció al cierre de la prueba. Es legal.

Abajo, en la calle, un grupo de errantes ya se sabía el coro. Lo cantaban con el puño en alto.

En el patio de la Luna Clara, Marcos salió de su cuarto, dio dos pasos hacia la puerta y se tropezó con el escalón. Se agarró de una columna. Se quedó ahí.

Rafa sacó su obsidiana.

—Ya salió en el Muro. #LaLunaClaraNoPaga. Va en primer lugar.

Marcos debía de estar viendo lo mismo, porque murmuró algo que Darío alcanzó a leerle en la boca: que no salga mi nombre.

Celeste se le acercó desde el pasillo, con la voz bajita y la mano estirada hacia su brazo.

—Hermano mayor, no te pongas así, mañana el Maestro Anselmo…

—¿Y tú dónde estabas en el Encierro? —Marcos se soltó de un jalón. Lo dijo fuerte, para el patio, para la calle—. ¡Cero puntos!

Celeste se quedó quieta. Se le pusieron rojos los ojos. Dio media vuelta y se metió a su cuarto.

Darío nunca le había oído a Marcos levantarle la voz a ella. Lo anotó.

La banda tocó hasta el amanecer.

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A la mañana siguiente, Marcos no había juntado el dinero. Darío lo supo porque, cuando salió el sol, el que salió por la puerta de la Luna Clara fue Anselmo.

El Maestro Anselmo caminó hasta el umbral, despacio, con la cara de piedra. Traía detrás a dos discípulos cargando bolsas. Se detuvo frente a la del Roble y, una por una, le fue poniendo las bolsas de cristales a los pies.

Darío lo había visto antes. En el salón de las columnas blancas. Ese mismo hombre, sin levantar un dedo, la había estampado contra una columna hasta hacerla sangrar por la nariz.

Ahora le ponía bolsas a los pies.

Ella se sentó en el escalón y se puso a contar. No se apuró. Los errantes de la esquina contaban con ella en voz baja. A la mitad levantó la vista.

—Faltan tres mil.

A Anselmo la cara se le fue de blanco a gris y de gris a verde. Hizo una seña. Uno de los discípulos corrió adentro y volvió con otra bolsa.

Ella la contó también.

Anselmo esperó a que terminara. Luego habló, alto, para que lo oyera la calle.

—Si reconoces tu error y dejas la Llama, después del Torneo hay un lugar para ti en la Luna.

Un lugar. Darío se fijó en la palabra. No era un lugar de directa.

—Viejo, nosotros somos directos —dijo Julián Sosa, sin malicia, como quien corrige una dirección.

—La humildad también es una virtud, Archimaestro —añadió el Luzardo, abanicándose.

La del Roble no les contestó a ninguno. Sacó el pagaré de Marcos de la manga, le arrancó una esquina, guardó el resto y se metió las bolsas al morral. Hasta entonces levantó la cara.

—Yo soy la discípula que la Luna Clara nunca va a tener.

Darío sintió el aire de la calle ponerse pesado. La presión de un Archimago. La misma de aquel salón. Los errantes de la esquina dieron un paso atrás.

—¡Anselmo! —El Maestro Pancho salió de su casa en pantuflas, con un bolillo a medio comer—. Perdón, perdón. Hoy quedaron en primer lugar y se les subió. —Le dio una palmada en el hombro, muy amistoso—. Tú entiendes. A ustedes les pasaba antes.

La presión se fue de golpe. Anselmo se dio la vuelta y entró a su casa sin decir nada más.

La calle empezó a vaciarse. La del Roble se fue caminando hacia la esquina con el morral al hombro. Marcos salió detrás de ella. Darío se movió por la barda hasta quedar enfrente, sin pensarlo mucho.

Marcos la alcanzó en la esquina. No le gritó. Lo preguntó muy bajo.

—Si el Maestro Anselmo te hubiera retenido ese día… ¿habrías vuelto? ¿Como mi hermana menor?

Ella no se detuvo.

—No.

Una palabra. Siguió caminando.

Marcos se quedó parado en la esquina un rato largo, viendo la calle por donde ella se había ido.

Darío soltó el aire. Luego se dio cuenta de que lo había soltado. Luego se dio cuenta de que no sabía por qué lo había estado guardando.

Ariadna estaba a su lado. No la había oído llegar.

—¿Qué?

—Nada. El aire.

Esa tarde, el Archimaestro Zaragoza los juntó en el patio del Acero para repasar la primera prueba.

—La siguiente es el Campo de la Guerra Antigua —dijo Darío—. Está lleno de círculos. Hay que cuidarse de los de la Luna. Y del Luzardo. Ya vimos las Cuatro Cadenas.

—¿El Luzardo? —Rafa se rio—. Núcleo supremo y cuatro años atorado en Mago. Primero, por favor.

—Cuatro años atorado en Mago y amarró a Octavio.

Rafa dejó de reírse.

Darío no dijo lo otro. Lo que había pensado en la barda, con la banda abajo. Que si eso le hacía la del Roble a una deuda que vencía, qué no le haría a una que él había firmado sin fecha. Doscientos cincuenta mil. Sin fecha. Con su huella. Por primera vez se alegró de no haberla buscado antes del Torneo.

—Pagar sería más barato que esto —dijo Ariadna, mirándolo a él.

—Casa Robles paga lo que se le nombra —dijo Zaragoza, sin levantar la vista de su té—. Y ella todavía no te ha nombrado nada.

Darío pensó que eso era peor. Que ella estaba esperando una ocasión más cara.

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Los días siguientes, la casa de la Llama se oía por encima de dos bardas. Casi todo era el Maestro Pancho gritándole al Luzardo.

—¡No te me duermas! ¡El Campo está lleno de círculos y tú eres el único runista que tenemos!

En las noches, Darío practicaba en el techo del Acero. Desde ahí se veían las ventanas de la Llama. Había una, la más chica, al fondo, que se quedaba prendida hasta que salía el sol. Todas las noches. Pensó que era el Luzardo, encerrado con sus runas.

La sexta noche, pasada la medianoche, el cielo se abrió encima de esa casa.

Una luz dorada, recta, como una columna. Iluminó las cinco casas, la calle, los techos de Bruma entera. La Bendición del Cielo. Darío nunca la había visto de cerca, pero no había forma de confundirla. En todos los patios de Bruma, los ancianos salieron y levantaron la cabeza al mismo tiempo.

Zaragoza salió al patio con una cobija sobre los hombros. Se quedó mirando la luz un buen rato.

—Tadeo Luzardo —dijo—. Seguro. Un runista de Casa Luzardo, por fin.

En la barda del Viento, a lo lejos, Octavio se rio sin ganas.

—La Llama tiene suerte.

Del patio de las Aguas Verdes subió la voz de la Primera, muy bajita.

—Qué bonito.

Darío no dijo nada. Él no estaba viendo la columna de luz. Estaba viendo de dónde salía.

De la ventana más chica.

El cuarto del Luzardo estaba en la otra punta de la casa. Lo sabía porque ahí era donde el Maestro Pancho gritaba todas las noches.

La luz se apagó. Los ancianos se fueron metiendo. Zaragoza también.

Darío lo apuntó como información sin importancia. Lo apuntó dos veces. Las dos veces se le salió del lugar donde lo había puesto.

Se sentó en el techo. Puso las cosas una junto a la otra, como en una mesa. Una mano que no temblaba contra una columna blanca. Un aire de tormenta en un claro, cuando nadie más lo sintió. Una ventana chica que no se apagaba.

Empezó a pensar una frase y no la terminó.