*PRÓLOGO*
*Sonya Smith*
El “lo siento” de Noa sonó a disparo antes que el disparo.
Sonya no bajó el arma. No por él. Por Lucía, que estaba detrás, llorando como si no fuera ella quien había puesto el veneno en su café esa mañana. Amigas. Amantes. Traidores.
“Eran los mejores diez años de mi vida,” dijo Noa. Tenía el dedo en el gatillo. No le temblaba. A Sonya siempre le gustó eso de él.
“Fueron,” corrigió ella.
El estruendo reventó la habitación. Dolió menos de lo que pensó. El suelo estaba frío. El techo, blanco. Lucía se arrodilló y le sostuvo la mano mientras se iba. Qué detalle.
Sonya Smith, 30 años, la mujer que desarmó carteles y tumbó gobiernos, murió en el piso de su cocina por confiar en dos personas.
Lo último que pensó no fue en venganza. Fue en silencio.
Por fin, silencio.
Y luego, luz.
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*CAPÍTULO 22*
La nieve no había terminado de derretirse cuando llegaron los primeros informes.
Los clanes del norte se movían. No eran rumores esta vez.
Eran columnas de humo en el horizonte, señales de fuego en los picos, y el sonido de tambores que viajaba más rápido que los mensajeros.
Seis semanas. Ese era el plazo que teníamos para terminar la torre.
Llevábamos cinco y media.
Elira se paró en la explanada norte de Valemot y miró la estructura. Treinta metros de hierro y madera reforzada. El sistema de ruedas de Ryn resistía. Las placas de blindaje encajaban sin rechinar. Faltaba el armamento, pero el corazón de la máquina ya latía.
“Funciona,” dijo Cassian a su lado. Había llegado sin avisar, como siempre. Caballo negro, capa negra, sin guardia.
“Funciona,” respondió ella.
No hacía falta decir más.
Esa noche la lluvia no paró. El campamento olía a hierro mojado y a madera caliente. Elira revisaba el mapa bajo la lámpara cuando Cassian entró en la tienda sin llamar. Tenía sangre seca en el guantelete la mirada fija en ella.
“Los clanes atacan en tres días,” dijo bajo.
“Entonces la torre tiene que estar lista en dos,” respondió Elira.
Cassian se acercó. Un paso. Otro. El aire entre ellos se hizo denso.
“Te dije que no te pedí que vinieras al frente,” dijo.
“Y te dije que no me das órdenes,” dijo Elira.
Él sonrió por primera vez en días. Una sonrisa lenta, peligrosa.
“Eres imposible,” murmuró.
“Y tú no puedes dejar de mirarme,” respondió ella.
Se besaron antes de que cualquiera de los dos pudiera dar marcha atrás. Fuerte, rápido, como si llevaran conteniéndose desde la noche en la que se habían entregado. Cuando se separaron, Cassian apoyó la frente contra la de ella.
“Esto es un problema,” dijo.
“Sí,” dijo Elira. “Un problema muy conveniente.”
No pasó de ahí. No esa noche. Pero ambos sabían que la próxima vez no iba a ser un roce.
*Valle de Escarcha. Día 3.*
El campo era blanco y rojo. Nieve y sangre.
Los clanes cargaron como siempre hacían. Sin formación. Sin miedo. Gritaban nombres antiguos mientras bajaban por la ladera.
Las torres avanzarón.
Lentas. Imparables.
Cuando el primer proyectil salió, el suelo tembló. Cuando el segundo salió, la línea delantera de los clanes se rompió. Cuando el tercero salió, huyeron. No hubo batalla larga. No hubo héroes. Hubo hierro, fuego, y un plan que salió exacto.
Cassian bajó la espada cuando todo terminó. El silencio después del ruido dolía en los oídos. Miró a Elira.
“Valemot acaba de ganar la guerra del norte.”
“No Valemot,” dijo Elira. “Nosotros.”
Él se acercó y la besó. Corto. Brutal. Posesivo. Delante de todos.
Nadie dijo nada. Nadie se atrevió.
*Capital. Tres días después.*
La noticia llegó como siempre llegan las noticias: distorsionada y con prisa.
“Cassian se quedó una semana en Valemot. Solo. Con la Duquesa.”
Lord Vallen se quejó en la sala del trono. Era el único que se atrevió.
“Una duquesa de frontera no puede liderar el asedio,” dijo. “Es una falta de respeto al ejército imperial. A la tradición.”
Cassian lo miró dos segundos.
“Valemot ganó la guerra del norte. Valemot sostiene las minas que financian al ejército. Valemot tiene la torre que tú no pudiste construir en diez años. Si tienes un problema con eso, dilo en el campo de batalla.”
Vallen se calló.
No hubo más problemas. Los demás nobles midieron sus palabras y sonrieron con cuidado.
*Una semana después.*
La guerra terminó en una semana. Los clanes firmaron rendición. El norte quedó bajo control imperial, con Valemot como punto clave. Las minas produjeron el doble. Los otros ducados mandaron mensajeros pidiendo acuerdos. Valemot pasó de problema a intocable.
Cassian no se quedó. Volvió a la capital antes del amanecer, como siempre. Antes de irse dejó un anillo de hierro liso en la mesa de Elira.
“No es de compromiso,” dijo. “Es de socio. Si quieres usarlo, úsalo. Si no, quémalo.”
Elira lo guardó. No lo quemó.
Ryn volvió a ser solo ingeniero. Trabajaba en silencio, construía cosas que nadie entendía. Mira siguió limpiando lo que hiciera falta. Cristal siguió hablando demasiado. Y Valemot siguió siendo de Elira.
Esa noche Elira se paró en el balcón de su torre. Miró su tierra, las luces del campamento, el camino hacia el norte que ya no humeaba. Miró el anillo en su mano.
La guerra se acabó.
El miedo se fue.
Quedó el poder. Y quedó la elección de qué hacer con él.
Sonrió.
No como duquesa.
Como alguien que finalmente tenía el control.
*Fin del Capítulo 22*
Quién se atraviese primero y por qué... Montclair o el trono.🤨😈😏😈🙎♀️