Tu Mozart, Yo Ronaldhino

La decisión parecía sencilla cuando la pronunciaron por primera vez. Pero ahora, en la habitación del hospital, con los dos recién nacidos dormidos entre sus brazos, ya no parecía sencilla. Parecía imposible.

Clara observó al bebé que descansaba contra su pecho. Tenía la boca entreabierta y los puños cerrados, como si estuviera enfadado con el mundo por haberlo sacado de donde estaba. El otro dormía en la cuna junto a Emmet, más tranquilo, con una expresión de desconcierto que a Clara le pareció absurdamente familiar.

—¿Cómo vamos a hacer esto? —susurró.

Emmet no respondió. No tenía una respuesta. La idea había parecido lógica durante el embarazo: cada uno criaría a uno, se mantendrían en contacto, los niños crecerían sabiendo que tenían un hermano. Pero ahora que podía sostenerlos, ahora que sentía el peso mínimo de un cuerpo recién nacido contra su pecho, la lógica se deshacía entre los dedos.

—Podemos cambiar de opinión —dijo Clara.

Emmet la miró.

—¿Quieres hacerlo?

Ella observó al bebé. A los dos.

—No. Pero tampoco quiero separarlos.

—Yo tampoco. —Emmet se acercó. Se sentó en el borde de la cama—. Pero tampoco quiero que renuncies a tu vida. Ni tú a la mía.

Se quedaron en silencio. Habían pasado semanas intentando encontrar una solución en la que nadie perdiera. Manchester no funcionaba: Clara se ahogaba sin su familia, sin el mar, sin el conservatorio. Grecia no funcionaba: el entrenador de Emmet había sido claro —*"Si te vas, no vuelves"*. París era imposible para los dos. Y ninguna vida cabía dentro de la otra.

—Estoy seguro de que puedo criarlo —dijo Emmet, aunque la frase sonó más a pregunta que a afirmación—. No sé cambiar un pañal. No sé qué hacer cuando llora. Probablemente no sepa qué hacer cuando tenga fiebre.

Clara sonrió entre lágrimas.

—Nadie nace sabiendo.

—Pero aprenderé.

—Yo también.

Aquella noche tomaron la decisión definitiva. No la llamarían separación. Sería una forma diferente de criar a sus hijos. Cada uno crecería con uno de sus padres. Sabrían que tenían un hermano. Compartirían fotografías, cumpleaños. Y cuando fueran suficientemente grandes, se conocerían.

Emmet se acercó a la cuna.

—¿Ya decidiste su nombre?

Clara miró al pequeño que sostenía contra su pecho. Le acarició la mejilla con la punta del dedo.

—Mozart.

Emmet levantó una ceja.

—Siempre admiré a Mozart —dijo ella—. Fue uno de los primeros compositores que estudié de niña. Y cuando lo escucho, siento que la música puede decir cosas que las palabras no pueden.

Emmet asintió. Miró al bebé de la cuna.

—Entonces el mío será Ronaldhino.

Clara soltó una carcajada húmeda.

—¿Ronaldhino?

—Como Ronaldinho, pero sin la "i". Mi versión. Era un jugador extraordinario. Quiero que algún día él también lo sea.

—¿Y si no le gusta el fútbol?

—Entonces encontrará algo que le guste más.

Clara lo miró fijamente.

—Prométeme que nunca lo obligarás.

—Te lo prometo. Y tú nunca obligarás a Mozart a ser músico.

—Trato hecho.

Sus manos se estrecharon sobre la cuna, entre los dos cuerpos diminutos que dormían sin saber nada.

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Tres días después llegó el momento de marcharse.

El vuelo a Grecia estaba programado para aquella tarde. Emmet la acompañó hasta la salida del hospital. Uno de los bebés dormía en sus brazos. El otro, en los de Clara.

Se quedaron de pie frente a las puertas automáticas. El aire olía a desinfectante y a lluvia reciente.

—¿Estás segura? —preguntó Emmet.

—No.

Él sonrió tristemente.

—Yo tampoco.

Clara miró al bebé que él sostenía. Le tocó la frente con la punta de los dedos.

—Cuídalo. Háblale de mí.

—Todos los días.

—Y tú cuida del mío.

—Lo haré.

Se abrazaron. No como una pareja. No como dos amantes. Sino como dos personas que estaban confiándose lo más importante de sus vidas y no sabían si volverían a verse enteros.

Clara comenzó a caminar. Después de unos pasos se detuvo. Se volvió.

—Emmet. Cuéntale algún día que su madre lo amaba.

Él sintió un nudo en la garganta.

—Se lo contaré.

Clara se marchó. Emmet la observó hasta que desapareció entre las puertas de cristal. Miró al pequeño que dormía contra su pecho.

—Bueno, campeón. Ahora somos tú y yo.

El bebé movió ligeramente una mano.

Emmet sonrió.

—No te preocupes. Aprenderé.

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Grecia recibió a Clara con un cielo despejado. Su madre la esperaba en el aeropuerto. Cuando vio al bebé, comenzó a llorar.

—Se llama Mozart —dijo Clara.

Su madre acarició la cabeza del pequeño.

—Entonces tendrá que ser un gran músico.

—No. Será lo que él quiera ser.

Los primeros meses fueron difíciles. Clara aprendió a combinar la maternidad con sus estudios. Emmet aprendió a cambiar pañales entre viaje y viaje. Y aunque estaban separados, nunca dejaron de hablar. Fotografías. Videos. *"Mira, Mozart ya sonríe." "Ronaldhino también."*

Pasaron los años.

Mozart creció rodeado de partituras e instrumentos. Desde pequeño mostró una sensibilidad extraordinaria para la música. Pero una tarde, Clara lo encontró en el jardín pateando una naranja deshecha contra la pared, con las rodillas manchadas de tierra y una concentración que solo le había visto frente a una partitura difícil.

—Mamá, ¿puedo tener un balón?

—¿Para qué?

—Para hacer esto más veces. Y con algo que no se rompa.

Clara rio. Le compró el balón aquella misma tarde.

Al otro lado de Europa, Ronaldhino crecía entre pelotas y campos de entrenamiento. A los ocho años ya destacaba. A los diez, los entrenadores hablaban de él. A los doce, lo llamaban la joven promesa del Manchester.

Pero una mañana, Emmet subió a buscarlo para el entrenamiento y lo encontró en la cama con los auriculares puestos, los ojos cerrados, completamente inmóvil.

—¿Qué escuchas?

Ronaldhino se quitó un auricular.

—Bach.

Emmet se quedó inmóvil. Aquella música le resultaba familiar. Le recordaba a una mujer de ojos verdes. A una noche de lluvia. A un estuche de violín apoyado contra la pared de un bar.

—¿Quieres aprender a tocar? —preguntó.

Los ojos del niño se iluminaron.

—¿Puedo?

—Claro.

Al día siguiente le compró un violín. Nunca se burló. Nunca cuestionó su elección. Y cada vez que Ronaldhino tocaba, Emmet se quedaba en el umbral de la puerta con una expresión que no sabía nombrar. Algo entre el orgullo y una nostalgia que no le pertenecía del todo.

Mozart aprendía a dominar un balón.

Ronaldhino aprendía a dominar un violín.

Dos hermanos que no sabían que lo eran, creciendo en direcciones opuestas, cada uno hacia el mundo del otro.