ESTIRGIA: La Guerra Primordial

​Sus pulmones ardían, pero el fuego no venía del aire viciado de Tales. Un extraño escalofrío recorría las entrañas de Jake; era un vacío gélido y absoluto que se había instalado en su pecho desde que su mano tocó la armadura del oficial. Sentía como si hubiera tragado un pedazo de hielo eterno que se negaba a derretirse.

​Jake corrió por los laberintos de la zona baja, saltando sobre charcos de aceite irisado y esquivando a los borrachos que se arrastraban fuera de las tabernas. Nadie lo siguió, pero sentía las mil pupilas invisibles clavadas en su nuca. En una ciudad de soplones, el silencio de los testigos no era respeto, sino el sonido de alguien calculando cuánto pagaría Vox por una denuncia.

​Llegó al sector de los viejos almacenes de grano, un cementerio de metal oxidado donde las ratas eran más grandes que los perros y el olor a podredumbre era el único habitante permanente. Subió por la escalera de incendios, que se quejaba bajo su peso con crujidos de hierro viejo, hasta alcanzar el último piso. El edificio se mantenía en pie por pura terquedad.

​— ¿Jake? —una voz débil, una sombra de lo que solía ser, lo detuvo en el umbral.

​Él se congeló. Sus manos todavía no se sentían suyas. De la derecha brotaba esa energía dorada vibrante que pulsaba al ritmo de su corazón, aliviando mágicamente el cansancio de sus músculos. Pero la izquierda era una pesadilla: venas de un rojo oscuro, casi negro, que parecían absorber la escasa luz de la vela que agonizaba en el cuarto. Escondió ambas tras la espalda, apretando los puños hasta que las uñas se clavaron en su carne.

​— Soy yo, Elara. Solo... descansa —respondió él. Intentó suavizar la voz, pero salió rota, como el roce de dos piedras.

​Jake se acercó a la cama, un nido miserable hecho de sacos de arpillera y mantas remendadas. Elara estaba allí. A sus dieciocho años, debería ser el reflejo de la vida, pero la fiebre la estaba convirtiendo en cera. Su piel, húmeda y pálida, quemaba al tacto incluso desde la distancia.

​Sacó el frasco de medicina con un movimiento torpe. Al intentar dárselo, el pánico lo atenazó. El Dogma gritaba en sus oídos. Si la tocaba con la izquierda, la marchitaría como a una flor en un horno. Si usaba la derecha, se preguntaba si su cuerpo mortal soportaría una vitalidad divina pura. En su mente, los murmullos se volvieron un rugido; eran mil voces superpuestas, fragmentos de recuerdos que no eran suyos sobre batallas en mares de nubes y el llanto de una deidad.

​— ¡Cállense! —susurró, apretando los párpados.

​Con un esfuerzo que le hizo sangrar la nariz, obligó a la energía a retroceder. Fue como intentar contener el estallido de una caldera con las manos desnudas. Las venas negras y doradas treparon por sus antebrazos antes de desvanecerse lentamente bajo la piel. Con manos temblorosas, vertió la medicina en los labios de la joven.

​— Hueles... hueles a muerte, Jake —murmuró ella tras beber, con los ojos entreabiertos buscándolo en la penumbra— Y a algo más. Como a tierra mojada... como si hubiera llovido después de cien años de sequía.

​— Es el trabajo en la fábrica. Solo aceite y hollín. No te preocupes y descansa —mintió él para no alarmarla.

​Jake se sentó en el suelo, apoyando la espalda contra la puerta de madera astillada. En la distancia, el sonido de las campanas de bronce de Tales empezó a repicar. No era el toque de queda habitual de las fábricas; era un tañido seco y urgente: el código militar de Vox. Estaban sellando el anillo exterior.

​El Imperio no iba a permitir que un Pacificador fuera borrado de la existencia por una rata callejera. Para la lógica de Vox, los usuarios de Dogma no registrados eran anomalías biológicas que debían ser diseccionadas para alimentar motores de plasma o ejecutadas para mantener el orden.

​Jake miró por la ventana rota. A lo lejos, las lámparas de ozono de las patrullas empezaban a moverse en formación de barrido. No buscaban a un ladrón de pan; buscaban una señal de energía, una mancha de divinidad en su mapa de acero.

​— No podemos quedarnos aquí —se dijo a sí mismo, observando el pecho de Elara subir y bajar en un sueño agitado— Si te encuentran, te usarán para llegar a mí. O peor... te descartarán como residuo.

​Miró sus manos. El poder estaba allí, agazapado en sus huesos, esperando que lo llamara de nuevo. Era una maldición que le estaba robando el alma, pero era el único escudo que tenía contra los mosquetes de Vox. De repente, un golpe sordo retumbó en la planta baja, seguido del sonido de madera astillándose bajo una bota de hierro y un grito mecanizado.

​— ¡Por mandato del Emperador Luxius III! ¡Registro de nivel cinco! ¡Buscamos a un usuario de Dogma! ¡Cualquier resistencia será respondida con fuego de plasma!

​Jake se puso de pie de un salto con el corazón martilleando contra las costillas. El frío en su pecho se expandió de nuevo, pero esta vez con un hambre voraz. Ya no era solo miedo; era una premonición. La muerte estaba subiendo las escaleras, peldaño a peldaño, y traía el sello de Vox grabado en el plomo.

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