La Adicción Del Capo

Adamo

La casa no está lejos.

Cass conduce.

Yo voy detrás.

No debería conducir con el hombro así.

Ella probablemente me mataría si supiera cuánto me duele.

Decido no informarle.

Cuando llegamos, Cass apaga la moto frente a una casa pequeña.

Sencilla.

Cuidada.

Nada especial.

Se queda sentada unos segundos.

—¿Quieres que espere aquí?

Pregunta estúpida. Pero necesaria.

Asiente.

—Sí.

—Bien.

Se baja y camina hacia la puerta mientras yo me quedo junto a las motos.

Debería mirar el teléfono.

Llamar a Aria.

Quizá a mi madre.

No hago ninguna.

Escucho voces dentro.

Primero bajas.

Después una más fuerte.

Masculina.

—¡Tú eres mi hija!

Levanto la cabeza.

Cass responde algo que no alcanzo a escuchar.

Otra vez él.

—¡No puedes simplemente largarte!

Me quedo donde estoy.

Ella me pidió que esperara.

Respeto eso.

—¡Todo por ese malnacido!

Mi mandíbula se aprieta.

Por un segundo no sé a quién se refiere, pero luego lo entiendo.

Luke.

Probablemente Luke.

La voz de Cass sube.

No entiendo las palabras.

Después escucho un golpe.

No fuerte.

Algo chocando.

Una puerta quizá.

Y la voz masculina otra vez.

—¡Mírame cuando te hablo!

Eso basta.

Camino hacia la casa y abro la puerta.

El hombre está frente a Cass.

Demasiado cerca.

Ella tiene una bolsa de viaje colgada de un hombro.

Él la apunta con un dedo.

No la está tocando todavía.

Pero su postura me irrita.

Muchísimo.

—...te está llenando la cabeza contra tu propia familia.

—Luke es mi familia.

—¡Ese hijo de puta nunca…

Lo empujo.

No fuerte.

Lo suficiente para sacarlo de su espacio.

El hombre trastabilla.

Cass gira hacia mí.

—Adamo.

Miro al hombre.

—Mide tus palabras cuando te dirijas a ella.

—¿Quién mierda eres tú?

Buena pregunta.

Nadie.

Eso debería hacerme retroceder.

No lo hace.

—Adamo.

Cass esta vez lo dice más fuerte.

La miro.

—¿Qué?

—Afuera.

—Pero…

—Ahora.

Sus ojos no dejan espacio para discusión.

Bien.

Levanto las manos.

—Bien.

Miro nuevamente al padre.

No me gusta.

Nada.

Él tampoco parece encantado conmigo.

Excelente.

Salgo maldiciendo todo lo que veo.

Cass aparece menos de dos minutos después con una mochila y una bolsa, y camina directamente hacia mí.

—No necesito que me defiendas.

—Lo sé.

—Entonces no lo hagas.

—Me estaba irritando.

Se queda mirándome.

—¿Eso es una razón?

—Para mí suele ser suficiente.

Cass cierra los ojos.

—Tienes problemas.

—Eso también me lo dicen seguido.

—No puedes entrar a casas ajenas empujando gente.

—Puedo.

—No debes.

—Eso es diferente.

Me fulmina.

Sonrío.

—No sonrías.

—No estoy sonriendo.

—Estás sonriendo.

—Quizá un poco.

Ella suspira.

Mira la casa.

Y entonces la expresión cambia.

La rabia desaparece.

Queda otra cosa.

Un sentimiento que no me gusta nada.

—¿Adónde vas? —pregunto.

—No sé.

La respuesta es tan baja que casi no la escucho.

—¿Luke?

—Quiere estar solo.

—¿Te quedarás con amigos?

—Sí. —Mira sus pies—. Supongo —dice, pero no parece convencida. Mira el teléfono—. Puedo llamar a Manny.

—El del taller.

—Sí. Quizá Sarah me deje dormir en el sofá.

—¿Su esposa?

—Sí.

—O puedes quedarte conmigo.

Su cabeza gira tan rápido que casi me río.

—No.

—Hay espacio.

—No.

—Es una carpa bastante grande.

—Adamo.

—¿Qué?

—No voy a dormir contigo en una carpa.

—No dije que dormiremos juntos.

—Es una carpa.

—Hay distancia.

—Hay aproximadamente treinta centímetros de distancia.

—Exageras.

—No lo hago. —Se cruza de brazos—. Y no pienso encerrarme contigo en un espacio tan pequeño.

Sonrío.

—¿Tienes miedo?

—No.

—Lo tienes —bromeo—. Temes no poder resistir la enorme tentación que represento para las mujeres.

Pone los ojos en blanco.

—Idiota.

—No me culpes por ser una tentación para tus manos inquietas, Cass.

—No estaba hablando de eso.

—¿Entonces?

—No pienso dormir en el suelo hoy.

—¿Qué?

—Ya me escuchaste.

—La princesita no puede dormir en el suelo, ¿es eso? —pregunto mientras mi rostro se parte con una sonrisa.

—¿Princesita? —pregunta con desdén—. Puedo hacerlo, pero no quiero dejarte el saco de dormir.

Señalo mi hombro. —Estoy herido. El saco de dormir es mío.

Ella me mira con incredulidad.

—Hace dos horas querías volver a subirte a la moto con el hombro fuera de lugar.

—He madurado.

—¿En dos horas?

—Muchísimo.

—Cállate, niño rico.

—Mira quién habla. Tú eres la que quiere rechazar alojamiento gratuito y arrebatarme mi propio saco de dormir en la misma noche.

—Una carpa no es alojamiento.

—Tiene un techo de poliéster.

—Oh, perdón, Rockefeller.

Me río.

Ella intenta no hacerlo.

Falla.

Y de pronto todo vuelve a sentirse un poco menos pesado.

Eso me gusta.

Demasiado.

Saco el teléfono.

—Bueno.

—¿Bueno qué?

—Encontré otra opción.

—¿Hotel?

—No.

—¿Cabaña?

—Tampoco.

Abro el mapa.

—Una cascada.

Cass me mira.

—¿Qué?

—Hay una cascada a un par de horas.

—Adamo.

—Según esto hay un punto desde donde la gente salta.

Sus ojos cambian. Muy poco. Pero lo veo.

—¿Cuánto?

—Unos veinte metros.

—Eso es una estupidez.

—Probablemente.

—Puedes matarte.

—También.

—Tienes el hombro lesionado.

—Detalles.

—Acabas de decir que estabas demasiado herido para dormir en el suelo.

—El hombro afecta distinto dependiendo de la actividad.

—Eso no tiene ningún sentido.

—¿Quieres venir?

La conozco apenas, pero ya sé la respuesta antes de que hable.

Cass mira la bolsa.

Después la casa.

Después mi teléfono.

—¿Hay suficiente agua abajo para recibirnos?

Sonrío.

—Según las fotos, sí.

—Las fotos pueden mentir.

—Podemos comprobarlo cuando lleguemos.

—Eso no funciona así.

—Entonces tú calculas.

Sus ojos verdes se clavan en los míos.

Hay cansancio.

Rabia.

Tristeza.

Y debajo... Esa chispa.

La misma de las dunas.

—Estás completamente loco.

—Sí.

—Y no puedes saltar con ese hombro.

—Veremos.

—No. Eso no está en discusión.

—Está bien.

—Lo digo en serio.

—Cass.

—Adamo.

Levanto la mano izquierda.

—Prometo no saltar —digo.

No tengo ninguna intención de cumplir esa promesa.

Ella lo sabe.

—Eres pésimo mintiendo.

—Tú eres pésima diciendo que no.

Eso consigue una sonrisa.

Pequeña, pero real

Se cuelga mejor la mochila.

—Está bien.

—¿Sí?

—Sí.

—¿A la cascada?

—A la cascada.

Algo dentro de mí se relaja.

No debería.

Ella se irá conmigo porque necesita despejarse.

Yo la llevaré porque quiero seguir conduciendo.

Eso es todo.

Nada más.

No puede significar nada.

Dentro de tres meses vuelvo a Grecia y Cassidy Evans seguirá aquí.

En su taller.

Con su hermano.

Con su vida.

Yo solo estoy de paso.

Me repito eso mientras ella se coloca el casco.

Una vez.

Dos.

Tres.

Estoy de paso.

Cass enciende la Suzuki.

—¿Vienes, niño rico?

Sonrío.

Me pongo el casco.

—Siempre —digo y la sigo.