El Precio de Tu Sonrisa

Los días transcurrieron a un ritmo más tranquilo y seguro dentro de los límites infranqueables de la mansión. Abran se recuperó de la cirugía con una velocidad impresionante. Libre de los dolores físicos que venía ocultando y, sobre todo, desbordando una felicidad que nunca había experimentado antes, el niño parecía otra persona. Pasaba las tardes sentado en la alfombra de la habitación, ayudando a Emily a mecer la cuna de Anna o viendo dibujos animados con una sonrisa constante en el rostro.

A pesar de la evidente mejoría, mantuvo con rigidez la versión de que se había caído en el parque. Anton, observando la clara barrera de terror que su hijo levantaba cada vez que el tema surgía, decidió no insistir. El Don ruso sabía que obligar al niño a hablar solo haría que se encerrara de nuevo. Sin embargo, el silencio de Abran no hacía más que alimentar la promesa silenciosa y mortal que Anton se había hecho a sí mismo: en cuanto pisara suelo ruso, abriría una investigación minuciosa e implacable sobre todo lo que ocurría en su mansión durante su ausencia. Sabía que su hijo había sido agredido por alguien de su extrema confianza dentro de la casa, y no descansaría hasta descubrir quién fue el monstruo que tocó al heredero de la Bratva.

Antes de organizar las maletas definitivas para el vuelo transatlántico, Anton cumplió su palabra. Dispuso dos autos blindados repletos de soldados fuertemente armados para escoltar a Emily en un día de compras por Manhattan.

La sensación de entrar en la sofisticada tienda de Carter's y poder elegir los mejores mamelucos de algodón, mantas suaves y conjuntos de maternidad para Anna sin necesidad de mirar el precio o calcular las monedas en el bolsillo hizo que los ojos de Emily se llenaran de lágrimas. Anton había ordenado que también comprara un guardarropa completamente nuevo para ella misma. Por primera vez en años, Emily vistió ropa que no era donación ni piezas desgastadas por el tiempo.

Al final de la tarde, Emily le hizo un último pedido a Anton. Necesitaba volver a la antigua casa, el pequeño y humilde apartamento en Nueva Jersey donde intentaba sobrevivir antes de ser rescatada.

— Necesito recoger algunas cosas importantes, Anton — explicó, mientras los autos se detenían frente al edificio sencillo. — Cosas que no puedo dejar atrás.

Acompañada de cerca por los guardaespaldas, Emily subió las escaleras y abrió la puerta del lugar que algún día llamó hogar. El olor a polvo y soledad invadía el ambiente. Con el corazón encogido, caminó hasta la antigua cuna de Anna y tomó un osito de peluche mugriento, pero que era el juguete favorito de la bebé. Después, abrió el cajón del armario y rescató los bienes más preciados que poseía: los álbumes de fotos que guardaban los registros de su embarazo y los primeros días de vida de Anna. Eran los únicos recuerdos felices de aquel período turbulento.

Antes de salir, cerró la puerta con llave por última vez. Emily bajó hasta la portería y entregó las llaves directamente en las manos del propietario del inmueble, saldando cualquier pendiente. Al pisar la acera, miró hacia atrás y respiró hondo, sintiendo cómo un peso colosal abandonaba sus hombros. El pasado de miseria, humillación y miedo quedaba oficialmente enterrado.

Esa misma noche, el jet privado de la Bratva despegó del aeropuerto JFK con rumbo a Rusia.

La cabina lujosa del avión estaba en silencio. Abran ya se había quedado dormido en una de las butacas reclinables, abrazado a su nuevo videojuego. Anna dormía tranquilamente en un moisés acoplado al lado de Emily.

Anton observaba el paisaje oscuro a través de la ventanilla de la aeronave, sosteniendo un vaso de vodka. Desvió la mirada hacia Emily, que contemplaba a los dos pequeños con una expresión serena.

— Vistos desde aquí... hasta parecemos una familia de verdad — comentó Anton, la voz grave quebrando el silencio de la cabina de forma suave.

Emily sonrió de medio lado, mirando al hombre imponente a su lado.

— Es cierto, hasta sus nombres combinan. Todos empiezan con la letra A. Anton, Abran, Anna...

Abran, que en realidad solo dormitaba, abrió los ojos de repente al escuchar la conversación y soltó una risa traviesa, acomodándose en la butaca.

— ¡Es verdad! — exclamó el niño, con los ojos brillando de entusiasmo. — Entonces, ¡cuando tenga un próximo hermano, su nombre también va a tener que empezar con la letra A!

Un silencio repentino y cargado se instaló entre los dos adultos. Anton y Emily se miraron fijamente. El comentario inocente del niño había traído a la superficie la realidad desnuda y cruda del acuerdo que habían sellado. Iban a casarse. Y, dentro del mundo en el que vivían, un matrimonio real con un Don de la mafia exigía el cumplimiento de deberes matrimoniales. El sexo entre ellos sería una consecuencia natural e inevitable de aquella unión, una intimidad que ambos sabían que tendrían que compartir muy pronto.

Ninguno de los dos se atrevió a verbalizar aquello ni a extender el tema. Al fin y al cabo, Abran estaba justo ahí, mirándolos con expectativa. Emily sintió que las mejillas le ardían y desvió la mirada hacia la ventanilla, mientras Anton carraspeó y dio un largo trago a su bebida, aunque sus ojos azules permanecieron fijos en la silueta de la brasileña durante un buen rato.

El jet cortó las nubes, dejando los Estados Unidos atrás y avanzando hacia el imperio de hielo que los aguardaba.

Mientras el jet de Anton Kozlov cruzaba el Océano Atlántico, el clima en Nueva Jersey era de pura tormenta.

Breno, el Mano Negra, caminaba a pasos largos y violentos por el pasillo del antiguo edificio de Emily. Tenía los puños cerrados, desbordando un odio profundo y obsesivo. Había pasado los últimos días articulando sus planes de narcotráfico, y ahora decidió que era el momento de poner las manos sobre Emily, tomar a la niña y obligarla a volver con él bajo la amenaza de entregarla al ICE.

Se detuvo frente a la puerta del apartamento y golpeó con fuerza, usando los nudillos de forma agresiva.

— ¡Emily! ¡Abre esta carajo de puerta! ¡Sé que estás ahí dentro con mi hija! ¡Abre! — bramó, la voz retumbando por el pasillo residencial.

Ninguna respuesta llegó. Irritado, Breno intentó forzar la manija, pero la puerta estaba cerrada con llave. Le asestó una patada violenta a la madera, produciendo un estruendo ensordecedor.

El ruido acabó llamando la atención del propietario del edificio, que subía las escaleras con una escoba en la mano. Al ver la agresividad de Breno, el hombre gritó desde lejos:

— ¡Oiga! ¡Pare con eso! ¡No sirve de nada destrozar la puerta, muchacho! ¡La chica que vivía ahí ya no vive en este apartamento!

Breno se giró abruptamente, los ojos inyectados de rabia, intimidando al señor.

— ¿Cómo que qué? ¿A dónde se fue? ¡Hable!

— ¡No lo sé! — respondió el propietario, dando un paso atrás con miedo ante la postura del narcotraficante. — Vino aquí esta tarde con unos hombres de traje, muy bien vestidos y armados. Recogió sus cosas, me entregó las llaves, dijo que estaba dejando el pasado atrás y se fue en un auto negro importado. ¡Desapareció!

Breno soltó un rugido de frustración, descargando un puñetazo violento contra la pared de mampostería del pasillo. El sudor le escurría por el rostro mientras su mente intentaba procesar la información. ¿Quiénes eran esos hombres? ¿De dónde había sacado Emily dinero y protección?

Sentía un sabor amargo de derrota en la boca. El Mano Negra se juraba a sí mismo que revolcaría cada callejón de Nueva York y Nueva Jersey para cazar a su exnovia. En su arrogancia e ignorancia, ni siquiera era capaz de imaginar que, a esas alturas, Emily ya se encontraba a miles de pies de altura, volando directo hacia el corazón de Rusia bajo la protección de la mayor potencia criminal del planeta.