Muestra Equivocada : Destino Perfecto

Bastian no esperó a que Frank terminara de sudar por el auricular del intercomunicador. Dio dos zancadas hacia el panel de la pared, tomó el aparato de las manos de Valeria —rozando sus dedos con una lentitud deliberada que le erizó la piel— y habló con la frialdad de quien dicta una sentencia de muerte corporativa.

—Frank, dígale al representante de la Autoridad Portuaria que el muelle tres de Newark opera bajo una exención marítima federal ratificada en 1994. Y dígale a los abogados alemanes que si no desalojan ese vestíbulo en noventa segundos, llamaré al presidente del Deutsche Bank a su residencia privada en Baviera y liquidaré la línea de crédito de su consorcio antes de que abran los mercados en Fráncfort el lunes. Klaus bajará a escoltarlos a la calle. Buenas noches.

Colgó el auricular de un golpe seco.

Valeria parpadeó, con la boca ligeramente entreabierta.

—Eso... fue innecesariamente brutal —dijo ella, aunque una chispa de admiración profesional brilló en sus ojos.

—La debilidad en los negocios invita a la piratería, Valeria —repuso Bastian, acortando de nuevo la distancia entre ambos. La mirada gris del magnate volvió a posarse sobre los labios de ella, recuperando el fuego oscuro que la llamada había interrumpido—. Y nosotros estábamos en medio de algo mucho más urgente que tres abogados asustados.

Valeria levantó una mano, apoyando la palma firme contra el pecho empapado de la camiseta de Yale. El corazón de Bastian latía con una fuerza colosal bajo su tacto, caliente y acelerado.

—No, Thorne —susurró ella, obligando a su voz a sonar firme a pesar del calor que la consumía por dentro—. Las reglas dicen que tu turno de visitas termina cuando los niños duermen. Y ahora mismo, tus noventa segundos para retirarte a tu ático empiezan a correr.

Bastian bajó la vista hacia la mano de ella sobre su pecho. Sonrió con una lentitud exasperante, cubrió la mano de Valeria con la suya y apretó suavemente, atrapándola contra el músculo tenso.

—Me voy por esta noche, señorita Sterling —murmuró él, inclinándose para rozar con sus labios el lóbulo de la oreja de ella, arrancándole un estremecimiento involuntario—. Pero el desayuno dominical comienza a las siete de la mañana. Y no acepto cancelaciones.

Soltó su mano, recogió su abrigo y cruzó el rellano hacia el Penthouse B con la arrogancia de quien sabe que la retirada es solo una maniobra estratégica.

A las seis y cuarenta y cinco de la mañana siguiente, la luz dorada del amanecer otoñal comenzaba a teñir los rascacielos de Manhattan.

Valeria aún dormía, agotada por la noche de emociones desbordadas. En la sala de estar principal, el silencio fue quebrado por el zumbido suave del ascensor privado. Bastian entró con paso silencioso. Llevaba unos pantalones chinos oscuros, un jersey de punto de cachemira negro de cuello vuelto que acentuaba su porte atlético y una bolsa de papel kraft con cruasanes de almendra y pan recién horneado de una exclusiva pastelería de Madison Avenue.

Esperaba encontrar la casa sumida en el sueño.

En lugar de eso, en el centro de la inmensa alfombra persa del salón, se encontró con una obra de ingeniería a gran escala.

Centenares de bloques de construcción, vigas de plástico y componentes de precisión formaban una réplica asombrosamente detallada de un puerto comercial con grúas pórtico automatizadas. En medio del complejo, sentado con las piernas cruzadas en un pijama de seda azul marino y sus gafas de montura redonda perfectamente caladas, Lucas Sterling examinaba un plano desplegado sobre una tableta.

A su derecha, un portapapeles con una hoja milimetrada y una pequeña calculadora financiera completaban el puesto de mando.

Bastian se detuvo, fascinado. Dejó la bolsa de pastelería sobre la consola de la entrada y avanzó con cautela sobre la alfombra.

—Ese diseño tiene un error en la distribución de carga de la dársena secundaria —observó Bastian en un susurro bajo para no despertar al resto de la casa—. Si atracas un buque de más de doce mil contenedores, el calado de popa tocará el lecho marino en marea baja.

Lucas levantó la vista lentamente por encima de sus gafas. No se inmutó. No sonrió. Se limitó a tomar su lápiz, girarlo entre los dedos con una destreza impropia de sus seis años y señalar una pequeña torre de bloques grises.

—La dársena secundaria opera exclusivamente con dragado artificial continuo, señor Thorne —rebatió el niño con una gravedad doctoral—. El lecho tiene una profundidad calculada de dieciséis metros y medio con margen de seguridad del diez por ciento. Mi problema actual no es el calado. Es la solvencia del contratista.

Bastian sofocó una carcajada. Se agachó, arrodillándose sobre una pierna al borde de la alfombra, quedando a la altura de su hijo.

—¿Problemas de presupuesto, socio?

Lucas tomó el portapapeles, carraspeó con solemnidad y apuntó a Bastian con la punta del lápiz.

—Antes de permitirle interactuar con los activos estructurales de esta terminal, el protocolo de la corporación Sterling exige una auditoría de debida diligencia de terceros.

—¿Una auditoría? —Bastian arqueó una ceja, genuinamente divertido—. ¿A mí?

—A usted —confirmó Lucas sin parpadear—. Primero: ¿cuál es su ratio de liquidez corriente y su exposición neta a la deuda soberana europea? No puedo asociarme con un inversor que tenga sus activos congelados por el Banco Central.

Bastian parpadeó. Por una fracción de segundo, se preguntó si el niño no sería un androide programado por los mejores analistas de Wall Street. La obstinación, la frialdad en la mirada y esa postura calculadora eran tan idénticas a las suyas que sintió un estremecimiento de orgullo visceral en el pecho.

—Mi ratio de liquidez es de tres a uno, no tengo deuda a largo plazo y mis reservas operativas están diversificadas en lingotes de oro en Zúrich y deuda corporativa triple A —respondió Bastian con total seriedad, tratándolo como a un par en el consejo de administración—. ¿Satisface eso sus parámetros de riesgo, señor auditor?

Lucas anotó algo en su hoja milimetrada con un movimiento rápido del lápiz.

—Aceptable. Segundo punto: ¿cuenta con seguro de responsabilidad civil con cobertura odontológica integral?

Bastian frunció el ceño, desconcertado.

—¿Cobertura odontológica? ¿Para construir una terminal marítima?

—Si pisa accidentalmente una pieza de bloque de cuatro esquinas descalzo en esta alfombra, el dolor puede provocar una caída hacia la mesa de centro de cristal —explicó Lucas con una lógica aplastante—. Si se fractura un molar, no quiero demandas por daños punitivos contra el fondo fiduciario de mi madre.

Esta vez, Bastian no pudo contenerse. Una risa profunda, abierta y varonil resonó en el pecho del magnate, sacudiendo sus hombros. Lucas lo miró con el ceño fruncido, desconcertado ante la reacción del gigante.

—Te aseguro, Lucas —dijo Bastian, controlando la risa y mirándolo con un brillo de adoración pura en los ojos grises—, que tengo la mejor póliza médica del planeta. Y si piso un bloque, no demandaré a tu madre. Ella ya me causa suficientes fracturas emocionales sin necesidad de cristales.

—Eso es subjetivo e irrelevante para el balance —dictaminó el pequeño, aunque una comisura de sus labios se curvó en una micro-sonrisa de satisfacción—. Última pregunta: ¿sabe cómo calibrar la tensión del cable de una grúa pórtico sin que el contrapeso colapse?

Bastian extendió la mano hacia una de las cajas de piezas sueltas, tomó dos varillas dentadas y un pequeño engranaje amarillo, y los ensambló con una rapidez y precisión milimétricas que dejaron a Lucas con los ojos muy abiertos.

—Mi bisabuelo construyó su primer astillero con sus propias manos en Róterdam, Lucas —dijo Bastian en voz baja, colocando la pieza perfeccionada en el centro de la grúa del niño—. Y yo aprendí a diseñar cascos de acero antes de aprender a montar en bicicleta. Pon a prueba mi grúa.

Lucas se inclinó hacia adelante. Ajustó el engranaje con sus pequeños dedos, colocó un bloque pesado en el gancho y accionó la pequeña manivela. La grúa levantó el peso con una estabilidad perfecta, sin oscilaciones.

Los ojos del niño brillaron detrás de los cristales redondos con una admiración que intentó disimular inútilmente.

—Eficacia mecánica del noventa y ocho por ciento —murmuró Lucas, levantando la vista hacia Bastian—. Licencia de construcción concedida, señor Thorne. Puede colocar los contenedores en la dársena norte.

—Es un honor, socio.

Durante los siguientes veinte minutos, el hombre más temido en los mares del mundo y el pequeño auditor de seis años trabajaron codo con codo en el suelo, discutiendo sobre pesos de lastre, mareas y distribución de muelles con una complicidad silenciosa y perfecta. Bastian corregía los ángulos con paciencia infinita; Lucas verificaba las medidas con su regla de plástico.

—Veo que la junta de accionistas empezó temprano.

La voz suave, teñida por la modorra del sueño, hizo que Bastian levantara la cabeza de golpe.

Valeria estaba de pie en el umbral del pasillo, apoyada contra el marco de madera.

Llevaba una bata de seda negra ceñida a la cintura que delineaba con elegancia su figura, dejando al descubierto sus pantorrillas y la curva de su cuello. Su cabello castaño oscuro caía en ondas salvajes y desordenadas sobre sus hombros, y su rostro, completamente limpio de maquillaje, lucía una frescura deslumbrante que desarmó a Bastian en el acto.

Bastian se quedó congelado en la alfombra con una grúa de juguete en la mano. Su mirada gris la recorrió lentamente, desde los pies descalzos hasta la curva de sus labios sin carmín, ardiendo con un deseo tan crudo y evidente que Valeria sintió un calor repentino quemarle las mejillas.

—Mamá —anunció Lucas sin levantar la vista del puerto de plástico—, el señor Thorne superó la auditoría de liquidez y sus habilidades de ingeniería son conformes a los estándares europeos. Le he asignado el veinticinco por ciento de las acciones del muelle de la sala.

Bastian se puso de pie con una lentitud felina, sacudiéndose las rodillas y clavando sus ojos intensos en los de Valeria. La tensión que había quedado suspendida en el pasillo la noche anterior volvió a encenderse con la fuerza de un relámpago.

—Tu hijo es mucho más razonable para negociar que tú, Valeria —susurró Bastian, avanzando dos pasos hacia ella con una media sonrisa perversa—. Él al menos sabe cuándo una oferta es insuperable.

Valeria se cruzó de brazos, intentando en vano ignorar cómo su propio pulso se aceleraba ante la presencia del magnate en su sala de estar a primera hora de la mañana.

—Lucas solo acepta sobornos técnicos, Thorne. Y tú hueles a mantequilla francesa.

—Traje cruasanes de la pastelería de Madison —repuso él, deteniéndose a escasos centímetros de ella, bajando la voz a un registro íntimo y cargado de intención—. Y todavía estoy esperando que me sirvas ese café que prometiste en el armisticio. A menos que tengas miedo de quedarte a solas conmigo en la cocina.

Valeria alzó la barbilla, sosteniéndole el desafío con una mirada llameante.

—Yo no le tengo miedo a nada, Bastian. Especialmente a un hombre que acaba de pasar una hora jugando con bloques de colores. Pasa a la cocina... si crees que puedes sobrevivir a mis términos.