Valeria Silva lo perdió todo a los 24: su libertad, su dignidad y 2 costillas rotas a manos de Ricardo del Valle.
Escapó con 2.7 millones robados y una promesa: nunca más.
8 años después es CEO, madre de 118 niños rescatados y el objetivo #1 de Errol Musk, el hombre que trafica con “Oro Rojo”: niños.
Cuando Errol quema sus casas y secuestra a Ana, su hija de 8 años, Valeria deja de ser CEO.
Vuelve a ser superviviente.
Junto a Gael Torres, (su primer Amor) que mató a su ex por ella, lanzan Operación Cuna: rescatar a 844 niños y enterrar a 750 monstruos.
"No dejes monstruos sobre la faz de la tierra"
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Capítulo 19 : La contabilidad del infierno.
Madeira. Casa do Farol. 01:17 am.
214 nombres. 214 deudas.
El USB de Dimitri sigue conectado, la pantalla ilumina la cara de Gael en rojo, parece el diablo, O el arcángel que vino a cobrarles.
Abro el primer archivo. Madrid. Juez Ernesto Salvatierra. 62 años. Juzgado de Menores nº4.
Adjunto: Auto de archivo 2019. Víctima: A.M.G. 3 años. Ana.
Motivo del archivo: "Pruebas insuficientes. Lesiones compatibles con caída accidental."
Transferencia asociada: 50.000€ desde cuenta en Panamá. Concepto: "Asesoría".
Vídeo: El juez en el Hotel Palace. Suite 703. Con un "osito". No se ve la cara del menor. No hace falta. Se oye.
Cierro el portátil de golpe. Clack. Las niñas duermen arriba.
Sandra carga dos Glock. Ya no es veterinaria. Es guerra, pregunta... "¿Plan?"
Gael saca su billete de 50. Uno nuevo. Sin estrenar. Escribe detrás con rotulador negro:
*Por A.M.G.
Por L.C.R.
Por D.S.M.
Por todas las que no tuvieron nombre.
• G.T. + V.S.*
"Uno por uno", dice. Su voz es la del puerto. La de la noche que mató por primera vez. "Sin prisa. Sin perdón. Ojo por ojo, pero con intereses."
Yo abro mi portátil. VPN Alaska activa. El muerto sigue armado. Por si caemos.
"Primero, arruinarlos", tecleo. NovaTech sigue viva en la sombra. Tengo accesos. "Cuentas congeladas. Bienes embargados. Que sientan el frío antes del fuego."
"Segundo, exponerlos", Sandra proyecta la foto del juez en la pared. "A las 8am, toda España desayuna con su cara en X. Gracias, Elon."
"Y tercero...", Gael se levanta. Se pone la chaqueta. La misma del vagabundo. La que olía a calle cuando salvó a Sandra. "Tercero, cobramos."
Madrid. 3 días después. 04:00 am. Chalét de La Moraleja.
Juez Ernesto Salvatierra.
Duerme, solo, su mujer murió, sus hijos no le hablan. Solo le quedan los "ositos" y el whisky.
Click. La puerta no estaba cerrada. Los monstruos nunca creen que les tocará.
Luz.
Abre los ojos. Y nos ve. Tres sombras.
Gael delante. Yo a la derecha. Sandra a la izquierda. Mano derecha. Mano izquierda. Mano que sutura y mata.
"¿Quién...?", intenta gritar. No puede. Sandra ya le puso un bozal de veterinario. De los que usa con perros violentos.
Gael le enseña el auto de archivo. El de Ana. Luego la foto del Palace. Luego el extracto de 50.000€.
El juez se mea encima. Literal. El charco crece en el suelo de mármol de 20.000€.
"No vais a salir de aquí", intenta negociar. "Tengo amigos. El Ministro..."
"Muerto", le corto. Le enseño X en mi móvil. Titular: Ex-Ministro del Interior se suicida tras filtración Ositos. "Tic, tac, Señoría."
Gael saca el billete de 50. Se lo mete en la boca al juez, hasta la garganta.
"Trágatelo. Para que sientas lo que sintió ella cuando la obligaste a callar."
El juez llora. Tose. Arcadas. No lo matamos. Aún no.
Sandra saca su maletín. No jeringuillas para dormir, no, para despertar. Adrenalina, para que sienta cada segundo.
Yo pongo un portátil delante de él, en bucle los dibujos de Ana. 100 dibujos, del señor malo, de la cama, de la sangre. Uno tras otro. Sin parar. Sin audio. Solo su respiración y los lápices de colores.
"Por cada noche que ella no durmió", susurro, "tú no dormirás 100."
Le atamos a la silla, con bridas, con cinta americana con la misma con la que atan a los niños.
Le ponemos auriculares. Audio del vídeo del Palace. En bucle. Su voz. Su risa. Su "no llores, osito".
No le tocamos un pelo. No hace falta.
A las 6 horas, pide morir.
A las 12 horas, se arranca las uñas contra la silla para dejar de oír.
A las 24 horas, le dejamos un cuchillo sin filo encima de la mesa. A 10 cm que no alcance, que luche para cogerlo
Nos vamos, cerramos la puerta, sin cerradura. Para que elija.
Antes de irnos, Gael clava el billete de 50 en la pared. Con el nombre de Ana, con la fecha.
"Contabilidad saldada. 1/214", dice.
Afuera, Kimbal llama. "El juez acaba de confesar en directo en Instagram. Lo está viendo medio planeta. Luego se tiró por la ventana. **214 - 1 \= 213. **Buen trabajo, Silva."
Cuelga.
Subimos al coche. Rumbo a Dubai. Nombre 2/214: Jeque Al-Mansour. 4 "peluches" en su yate.
Sandra conduce. Yo reviso el USB. 214 vidas que robaron. 214 infiernos que devolver.
Gael mira atrás. La Moraleja arde en luces de policía.
"No es sadismo, Valeria", me dice. Sin culpa. "Es aritmética. Por cada niño que rompieron, un adulto que se rompe solo."
Le agarro la mano. Dura. Caliente. Culpable. Mía.
"Pues que aprendan matemáticas", le digo. "Porque vamos a darles clase hasta que no quede ninguno."
Arriba, en Madeira, Ana ya no dibuja al señor de la playa. Ahora dibuja una casa. Con 5 palitos dentro. Papá, mamá, su hermana, tía Sandra y ella. Todos sonriendo.
Por esa casa, quemamos el mundo.
