Me Iban A Sacrificar Por La Protagonista, Así Que Renuncié

Capítulo 18: Esta página sí la leí

Julián no dejaba de hablar.

—¡Medio año, Paloma! ¡Medio! Y dicen que ni le cayó la Prueba del Rayo, que nomás se sentó y ¡pum!, Maga Adepta. ¿Así se puede? ¿Por qué a mí nadie me dijo que así se podía?

Tadeo ya se había dormido sentado, con el bolillo mordido en la mano. Lo acosté de lado, le quité el pincel y salí del patio con Julián detrás, todavía haciendo cuentas con los dedos.

En la escalera nos alcanzó un muchacho del círculo interno, sin aliento.

—Paloma, el Maestro Pancho salió de meditar. La quiere en el Salón. Ahorita.

Eran casi las doce de la noche.

—Juli, ve con Benja a la Peña de la Alquimia. Que no se quede solo con el caldero, que luego explota.

—¿Y tú?

—Yo voy a que me regañen por algo que todavía no sé qué es.

Me llevé a Pollo Frito. Por si acaso. Un pollo de ese tamaño en brazos es buen escudo.

El Maestro Pancho estaba sentado en el suelo del Salón Mayor, rodeado de libros, con la barba despeinada de tantas semanas encerrado. Tenía abierto en las rodillas el Bestiario de la Llama, un libro grueso como piedra de molino.

En cuanto vio al pollo, empezó a pasar hojas.

Pasó muchas. Cada vez más rápido. Le empezaron a temblar los dedos.

—No está —murmuró—. Rojo, pelón, escupe fuego… —Me miró por encima del libro—. ¿No habrás hecho pacto con un guajolote de fuego?

—Es un Pollo Frito, Maestro.

Pancho abrió la boca. La cerró. Vi exactamente el momento en que decidió que preguntar qué era un Pollo Frito era admitir que no sabía qué era un Pollo Frito.

Cerró el libro.

—…Ah. Claro. Un Pollo Frito.

Pollo Frito le echó una mirada de desprecio que el Maestro Pancho fingió no ver.

—Bueno. —Se sacudió la barba—. El Torneo. En el Rango de Hojas, la tabla de los mejores del Torneo, ¿tienes confianza de quedar entre los diez primeros?

—Si no tengo, ¿me mata?

—No. Pero me deprimes.

Me explicó cómo era la cosa, y por primera vez se le notó que era Archimaestro y no nada más un señor que come bolillo. Los directos de las cinco academias entran juntos al mismo Encierro. Cada uno lleva encima un espejo de humo, y todo lo que hace se ve en vivo afuera, en unas tribunas para diez mil personas. El Muro abre apuestas. A cada quien le dan una placa: si te la rompen, o la rompes tú, quedas fuera.

—O sea que si me equivoco, me ven diez mil.

—Diez mil y el Muro. —Se rascó la cabeza. Luego, como si se le saliera sin querer—: Allá no me vayas a hacer nada raro.

—Como usted mande, Maestro.

Asintió, satisfecho. Ya de espaldas, recogiendo libros, lo oí murmurar:

—Ojalá los directos que ella vaya a arruinar salgan vivos.

No alcancé a contestarle. Se abrió la puerta y entraron el Anciano Fidel y el Entrenador, los dos con la misma cara.

—Ya es oficial —dijo Fidel—. La niña de la Luna Clara. Celeste. Dieciocho años y medio año de entrenar, y ya es Maga Adepta. Allá llevan toda la tarde echando cohetes.

—La nuestra tiene más talento que esa —dijo Lucio, y me señaló con la barbilla.

Fidel lo miró como si le hubiera pateado el caldero.

Yo no dije nada. Les di las buenas noches y me fui a mi cuarto.

En el libro, esta página sí la leí. La leí dos veces, de hecho, porque no podía creer lo que pasaba.

Celeste rompía a Maga Adepta en medio año y todo el Quinto Sol aplaudía. Pero el núcleo que traía no era del todo suyo, y a la mitad del Torneo empezaba a cuartearse, como olla de barro puesta a fuego muy alto. Tenía que remendarse con otro. El Maestro Anselmo sabía de dónde sacar uno. De Paloma, la discípula sin apellido. Una espada en el pecho, el núcleo afuera, y Celeste seguía su camino brillando como si nada.

Paloma era yo.

Ya no estaba en la Luna Clara, eso sí. Pero el libro tiene sus mañas. Yo ya había cambiado varias cosas y no sabía cómo se iba a desquitar.

Me acosté. No me dormí.

Tenía las manos frías y las palmas mojadas. Me las sequé en la cobija. Se me volvieron a mojar.

Así que hice lo único que sé hacer cuando no sé qué hacer. Saqué la libreta y conté.

La cuenta de la primera noche, la que hice bajando de la Luna Clara con cien cristales en el morral, era sencilla: irse sale más barato que quedarse. Eso no había cambiado. Si me iba ahorita, sola, nadie iba a saber dónde estaba. Nadie iba a tener que pagar por mí. Nadie iba a quedar en medio cuando vinieran a cobrarme.

Del otro lado de la hoja puse lo que tenía si me quedaba. Un Maestro que no sabe qué es un Pollo Frito. Cuatro hermanos: uno que duerme, uno que se abanica, uno que me da la mitad de su bolillo y uno que me jala de la manga cuando descubre que se puede regatear. Un Primero de la Luna Clara que me debía doscientos cincuenta mil, con fecha. Un Primero del Acero que me debía otros doscientos cincuenta mil y que, por cómo lo dejé firmado, me los iba a deber siempre.

La hice tres veces. Las tres veces me salió lo mismo.

—Quedarme también sale a cuenta —le dije al techo—. Solo que no me lo puedo permitir.

Cuando amaneció seguía con los ojos abiertos. Así que me puse a trabajar.

Encendí el fogón del patio, puse la cazuela y me pasé el día haciendo pociones de retorno para el Torneo. Diez sellos. Al noveno me empezó a punzar la cabeza. Al décimo, la sangre me bajó de la nariz y fue a dar a la orilla de la cazuela con un siseo.

Salieron diez. Turbias, color barro, oliendo a lo que huelen todas las mías. Las guardé para mí. Para que no se me olvidara cuánto me habían costado.

Pollo Frito estaba echado junto al fogón, con los ojos en blanco por el humo.

—Tú también eras de ella —le dije—. Y mira: estás vivo y feo. Eso ya es ganar.

Me contestó con un eructo de chispas.

La segunda noche tampoco dormí, pero ya no conté. Nada más esperé a que clareara.

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Al amanecer del tercer día abrí la puerta para tirar el bagazo de las pociones.

Esteban estaba sentado en el escalón de afuera. Tenía la espalda recargada en el poste de mi puerta, las piernas estiradas y la túnica roja de directo, tan deslavada que ya era casi gris, tan húmeda de rocío que se le pegaba a los hombros. No había llegado hacía rato. Había estado ahí toda la noche.

—¿Esteban? —Me quedé con la cazuela en las manos—. ¿Qué haces aquí?

No abrió los ojos.

—Adentro hacía frío. Aquí se oye mejor el volcán.

Se levantó despacio, como se levanta él de todo. Se sacudió la túnica. Al pasar junto a mí me aplastó el mechón parado de la coronilla con la palma, una vez, y se fue por el camino hacia la Peña Mayor sin voltear.

El mechón se volvió a parar. Lo dejé.

Me quedé ahí, en la puerta, con la cazuela llena de bagazo. Y en la cabeza saqué la libreta otra vez, y taché la columna de irse. No porque la cuenta hubiera cambiado. Porque estaba mal hecha. Había alguien sentado en mi puerta toda la noche, y yo, que cuento hasta los bolillos, ni siquiera lo había puesto en la lista.

En la mesa del patio había dejado la noche anterior un plato tapado para Tadeo, por si despertaba con hambre. Ya no estaba el plato. En su lugar había un papel doblado, sujeto con una piedrita.

Te contesto después del Torneo. —T.

Me reí sola. Me guardé el papel.

Después busqué en el morral el recibo del forjador de Ocotal, el de la pistola. Cincuenta cristales pagados, cincuenta pendientes. Lo doblé en cuatro y me lo metí en el pecho.

Pollo Frito, que estaba picoteando el bagazo, se quedó quieto de golpe.

Estiró el cuello hacia el poniente, hacia donde quedaba el Lago de la Luna Clara. Se le erizaron las pocas plumas que tenía y soltó un gruñido bajito, ronco, que no le había oído nunca. Como si reconociera a alguien que acababa de romper allá lejos.

Le puse la mano en la cabeza.

—Yo también la conozco. Vámonos a Bruma a cobrar.