A Merced Del Magnate Cruel.

La risa de Damián resuena en todo el lugar, grave y burlesca. Su voz llena la cafetería con un aire pesado, incómodo, mientras todos los presentes bajan la mirada.

 —Hagan el favor de irse —les digo intentando mantener la calma, aunque por dentro solo quiero desaparecer.

 Mi voz tiembla, y sé que lo notan. Damián sonríe con ese gesto altanero que siempre usa para humillar a los que consideraba inferiores. Yajaira, con su tono venenoso, suelta con fingida dulzura:

 —Ania, mejor ofrécenos el menú, ¿no?

 Trago saliva, esperando que Damián diga que no, que jamás se rebajaría a eso, que simplemente se iría. Pero no. Como si leyera mis pensamientos, asiente despacio.

 —Un café sin azúcar —ordena, con una sonrisa que me hiela la sangre, y camina hacia una mesa.

 Quiero gritarle que se larguen, que no los quiero ahí, que ese lugar es mi refugio. Pero no puedo. No es mi cafetería, es de Darío, y no puedo causarle problemas. Si armo un escándalo, los clientes se irán, y no quiero hundir el negocio de quien tanto ha hecho por mí.

 Observo cuando una de las empleadas les lleva la carta. René no deja de mirarme; su mirada es un ruego silencioso, una súplica que no entiendo o que simplemente no quiero escuchar. Lo ignoro, y trato de concentrarme en limpiar una mesa vacía, aunque mis manos tiemblan.

 Respiro hondo, esperando que todo termine pronto. Siento un alivio cuando les sirven lo que pidieron, pero Yajaira, como si disfrutara cada segundo de mi incomodidad, le dice algo al oído a la empleada. Ella se acerca con la bandeja en las manos.

 —Quieren que usted los atienda —me dice con una mezcla de compasión y duda.

 —Estoy ocupada —respondo fingiendo que limpio, aunque mis dedos se aferran al trapo como si fuera un escudo.

 La mujer sonríe levemente.

 —Mire, no la conozco, pero se nota que esa mujer quiere hacerla quedar mal. No deje que lo logre. No sé qué pasó entre ustedes, pero no se deje, ¿sí?

 Me entrega la bandeja, y la sostengo con las manos temblorosas. Camino hacia la mesa sintiendo las miradas sobre mí. Primero sirvo el té de René; sus dedos rozan los míos y, por un instante, el tiempo parece detenerse. Luego sirvo el café de Damián, evitando mirarlo. Por último, coloco la taza frente a Yajaira. Ella sonríe… y de pronto, sin previo aviso, se lanza el contenido encima.

 —¡Fíjate! Mi ropa, la has manchado —grita fingiendo sorpresa, aunque sus ojos brillan con malicia.

 Aprieto la bandeja contra mi pecho, conteniéndome para no llorar ni gritar. René se levanta de golpe.

 —Yajaira, basta. Vamos —dice con tono firme, intentando controlar la situación.

 Saca su cartera, pero ella se la arrebata con furia.

 —¡No pagarás nada! —vocifera—. Ella se cobra de otra manera. Sé que tú le compraste este lugar para revolcarte con ella en el segúndo piso que mandastes a construir para tu zorra.

 El silencio que sigue es brutal. Damián se levanta despacio, empuja la silla hacia atrás con fuerza y se marcha sin decir palabra. René la enfrenta.

 —Te dije que basta —le advierte y, sacando dinero de su cartera, lo deja sobre la mesa. Me mira con pesar.

 —Lo siento, Ania —susurra, antes de tomar a Yajaira del brazo y sacarla a la fuerza.

 La empleada de antes se acerca enseguida a limpiar la mesa, moviendo la cabeza con desaprobación.

 —Qué vergüenza de gente… —murmura.

 No respondo. Mis manos siguen temblando. Miro hacia la puerta y, sin pensarlo, corro tras ellos. Afuera, el aire es fresco, pero mi corazón late tan rápido que apenas puedo respirar. Busco con la vista los autos. Distingo el de René al otro lado de la calle y el de Damián, estacionado un poco más adelante.

 —¡Señor Damián! —le grito.

 Él se detiene, gira el rostro hacia mí. Sus lentes oscuros impiden que vea sus ojos, pero su sonrisa es suficiente para helarme. Camino hasta quedar frente a él.

 —Quiero ver los papeles que mi padre le firmó —digo con voz firme—. Los documentos con los que se quedó con su empresa.

 Él sonríe, satisfecho, como si hubiera estado esperando ese momento.

 —Mañana al mediodía la espero en la empresa —responde.

 —¿En la de mi padre? —pregunto.

 —En la mía —corrige con burla.

 —¿Cuál de las dos? Tengo entendido que usted ya posee otra.

 —En una de las dos tengo que estar. Sea puntual. No me gusta esperar a nadie —dice antes de cerrar la puerta del carro y marcharse.

 Me quedo ahí, en medio de la calle, observando cómo el auto desaparece en la distancia. René me mira desde su coche con expresión molesta, mientras Yajaira sonríe triunfante.

 Vuelvo a la cafetería, tratando de calmarme. Después de un rato, la puerta se abre nuevamente. René entra y se acerca con paso decidido.

 —Quiero hablar contigo, pero no aquí —dice en voz baja.

 Dudo un instante, pero finalmente dejo a una de las empleadas encargada del mostrador y salgo con él. Abre la puerta del coche, y antes de entrar le advierto:

 —Si Yajaira vuelve a intentar algo contra la cafetería, esta vez no me quedaré callada.

 —Ya no hará nada, te lo prometo —responde, mirándome con esa mezcla de ternura y culpa que solía confundirme.

 Suspiro y entro. Conduce como antes, con calma, como cuando salíamos juntos a cualquier parte. Los recuerdos me golpean sin piedad: las risas, los planes, los días en que todavía creía en él.

 Se detiene en un semáforo, baja la ventanilla y le paga a un vendedor ambulante. Cuando vuelve, me entrega un ramo de rosas rojas.

 —A Yajaira le encantarán —digo con ironía, sin mirarlo.

 —Las compré para ti —responde con seriedad.

 Las dejo a un lado, incapaz de aceptarlas.

 —¿No te gustaron? —pregunta, con esa voz que intenta sonar suave.

 —¿René, qué quieres? —le digo agotada.

 Se orilla y apaga el motor.

 —A ti. Eso quiero —dice mirándome fijo.

 Siento un nudo en el estómago.

 —Eso ya no es posible. Tú te casaste con Yajaira.

 Él toma aire y se gira hacia mí.

 —Solo por un año. Eso te pido. Espérame por un año, y tú y yo podremos irnos lejos —me dice con desesperación.

 Niego, sin poder creer lo que oigo.

 —René… —susurro, pero él me toma el rostro entre sus manos, obligándome a mirarlo.

 —Solo un año, mi amor. Yo te amo, no a ella. Yajaira lo sabe. Nunca la he tocado, jamás lo haría. Nuestra boda fue un arreglo, nada más.

 Mis labios tiemblan.

 —¿Cómo es eso? —pregunto con voz temblorosa.

 Él suspira, bajando la mirada.

 —Tu padre hizo un convenio con el mío antes de morir. Ofreció tu herencia para asegurar el futuro de Yajaira, en caso de que algo le pasara.

 Lo miro, confundida, con el corazón hecho pedazos.

 —Eso no puede ser verdad… —susurro, más para mí que para él.—El nunca haría algo así.

 Pero en el fondo, una parte de mí sabe que detrás de cada palabra hay una sombra de verdad. Una sombra que ha estado persiguiéndome desde que perdí a mi padre… y que ahora, más que nunca, amenaza con destruir todo lo que soy.