El Castigo Del Heredero

Las cenizas de Justin Casamayor desaparecieron entre las aguas del Niágara a las once y diecisiete de la mañana. Ángela recordaría aquella hora durante el resto de su vida. No porque tuviera algún significado especial, ni porque alguien se hubiera molestado en inmortalizarla en un reloj o en un documento. La recordaría porque, durante aquellos escasos segundos, mientras el viento dispersaba los últimos restos de su padre sobre la inmensidad líquida, tuvo la absurda sensación de que el mundo entero había contenido la respiración, pero el mundo no se detuvo.

Las cataratas del Niágara continuaron rugiendo con la indiferencia majestuosa de las cosas que existían mucho antes de que los hombres aprendieran a nombrarlas y que seguirían existiendo cuando sus nombres hubieran desaparecido de la memoria de los vivos. Millones de litros de agua se precipitaban sin descanso por aquel abismo natural, desplegando una cortina blanca que parecía arrancada de los confines de un sueño. La corriente llegaba hasta el borde con una serenidad engañosa y de pronto, se entregaba al vacío en una explosión de espuma, estruendo y fuerza descomunal.

El agua se quebraba contra las rocas, levantando nubes de diminutas gotas que el viento arrastraba hasta los miradores. La luz del sol se filtraba entre aquella bruma y dibujaba arcoíris fugaces sobre el precipicio. Aparecían y desaparecían con una delicadeza casi ofensiva, como si la naturaleza se empeñara en demostrar que incluso allí donde todo parecía destruirse podía nacer algo hermoso. Era un espectáculo sublime y Ángela lo odiaba un poco por ello. Le habría gustado que el cielo estuviera gris, que el agua tuviera el color del plomo, que las nubes se cerraran sobre el horizonte y que el paisaje entero compartiera, aunque fuera por unos minutos, la oscuridad que llevaba dentro, pero el mundo no tenía esa clase de consideración.

La naturaleza no se entristecía por los muertos. No modificaba la intensidad de sus corrientes para acompañar el dolor de una hija. No apagaba los arcoíris porque un hombre hubiera dejado de existir. Justin Casamayor se había marchado y las cataratas seguían siendo hermosas. Ángela contempló el punto exacto donde habían desaparecido sus cenizas. No quedaba nada. Ni un puñado de polvo sobre el agua, ni una señal que permitiera distinguir sus restos de los millones de partículas que componían aquel universo líquido. El hombre que había construido un imperio, acumulado fortunas y secretos, tomado decisiones capaces de cambiar el destino de quienes lo rodeaban, acababa de convertirse en una fracción insignificante de algo inmenso.

Toda una vida reducida a cenizas devoradas por la eternidad. ¡Qué ironía! Su padre había pasado años intentando controlar todo cuanto lo rodeaba. Personas, negocios, voluntades, futuros. Había construido muros alrededor de su mundo, convencido de que el dinero podía comprarle el derecho a decidir cómo debían suceder las cosas. Al final, ni siquiera había podido elegir el lugar donde terminarían sus restos. Eso lo había decidido Serguei. Bajó la mirada hacia sus manos. Permanecían inmóviles, entrelazadas delante de su cuerpo, con aquella compostura impecable que tantas personas confundían con fortaleza.

No lloraba. Por supuesto que no. Había aprendido demasiado pronto que las lágrimas eran una invitación para que otros se acercaran y que algunas personas no necesitaban más que un instante de vulnerabilidad para encontrar dónde hundir los dientes. Así que permanecía allí, con el cabello movido por el viento, el rostro sereno y la espalda recta. Una hija despidiendo a su padre. Una heredera cerrando un capítulo. Una mujer que no sabía muy bien qué parte de su dolor le pertenecía y qué parte había sido cuidadosamente sembrada en ella por los muertos. A su lado, a una distancia prudente, había un hombre que parecía más interesado en el paisaje que en la mujer vestida de negro que compartía con él aquel mirador.

Llevaba ropa de turista, una chaqueta oscura adecuada para el clima, botas resistentes y una cámara fotográfica colgada del cuello. De vez en cuando levantaba el dispositivo y capturaba alguna imagen de las aguas, como cualquier visitante que quisiera llevarse a casa un recuerdo de las cataratas. La actuación habría resultado convincente si no fuera por sus ojos. Había hombres cuya presencia exigía atención y había otros cuya presencia aconsejaba, por puro instinto de supervivencia, mantener una distancia considerable. Serguei Hale pertenecía a la segunda categoría.

Tenía el rostro curtido por los años, las facciones firmes y una mandíbula que parecía haber olvidado hacía mucho tiempo lo que significaba relajarse. Era atractivo, indudablemente, aunque no de esa manera pulida y accesible que gustaba a las revistas. Su atractivo tenía algo áspero, peligroso, casi primitivo. El de un hombre que había atravesado demasiadas noches oscuras y había aprendido a reconocer la muerte antes de que esta llamara a la puerta. Su mirada decía lo que su boca no necesitaba pronunciar. "Mantente alejado de mí si quieres seguir viviendo". Ángela lo observó de reojo.

-Hola, Serguei.

-Hola, chica.

-Un poco más y me pides que esparza las cenizas de mi padre en la Luna. -él soltó una carcajada breve, genuina. El sonido, inesperado entre ambos, se perdió inmediatamente bajo el rugido de las cataratas. Cuando respondió, su voz profunda conservaba aquel marcado acento ruso que convertía incluso las palabras más sencillas en algo contundente.

-Necesitabas descansar y este lugar es hermoso.

Ella contempló a su alrededor. Era cierto. Aquel lugar era atronador y sublime. Había algo casi indecente en semejante despliegue de belleza. El agua parecía no tener principio ni final; se extendía a lo largo del horizonte, descendía por las paredes rocosas y desaparecía entre remolinos de espuma que volvían a formarse una y otra vez. Por un instante, dejó de pensar en su padre, en los testamentos, las traiciones, las acciones, los enemigos y las verdades que amenazaban con dinamitar todo cuanto había creído conocer. Simplemente contempló el paisaje.

Serguei, que había pasado buena parte de su vida rodeado de hombres capaces de vender su alma por una ventaja, descubrió que aquella mujer podía permanecer en silencio sin que el silencio se convirtiera en una batalla. Ambos se quedaron quietos. Dos desconocidos para cualquiera que los observara desde lejos. Dos personas que, de haber nacido en circunstancias diferentes, quizá habrían podido vivir vidas normales. Tener amigos sin preguntarse por sus intenciones. Enamorarse sin calcular las consecuencias. Dormir una noche completa sin sospechar que alguien, en alguna parte, estaba preparando su ruina, pero no habían nacido para la tranquilidad. O al menos, habían dejado de creer que les correspondía.

-¿Por qué querías verme?

-Porque tengo la prueba de que Deyanira no se suicidó. -durante un segundo, el rugido de las cataratas pareció alejarse. Ángela no se movió.

-Podías habérmela enviado con Owen.

-Sí, pero entonces no te habría visto.

-Eres un matón sentimental.

-Sí, soy. -ambos rieron.

Fue una risa breve, cargada de una complicidad que ninguno de los dos habría sabido explicar a otra persona. Serguei no era un hombre que acostumbrara a buscar compañía. Ángela tampoco permitía a los demás acercarse lo suficiente como para convertirse en compañía sin embargo, allí estaban. A orillas de una de las maravillas naturales más impresionantes del mundo, compartiendo una conversación que podía cambiar el destino de varias familias. Dos personas rotas. Dos almas que llevaban demasiado tiempo ardiendo en sus respectivos infiernos y que por alguna razón incomprensible, habían aprendido a reconocerse sin necesidad de preguntarse dónde estaban las cicatrices. Ella fue la primera en recuperar la seriedad.

-Eso es bueno. Así quito a Dimitri Blackwood de la ecuación. Es un electrón libre que no puedo controlar.

-¿Te has enamorado de él y por eso no puedes manejarlo? -Ángela lo miró como si acabara de cometer una ofensa personal.

-No cabe duda de que eres el padre de mi hermano. Owen me preguntó lo mismo. -esta vez, Serguei se rio con más ganas.

-Entonces el muchacho tiene buen instinto.

-O demasiada imaginación.

-¿Y bien?

Ella volvió los ojos hacia las cataratas. La pregunta quedó suspendida entre ambos, mezclándose con el viento y la humedad. ¿Estaba enamorada de Dimitri Blackwood? La idea le resultaba irritante. Dimitri era una complicación que no había previsto. Un hombre que se negaba a comportarse como las piezas que ella acostumbraba a mover sobre el tablero. Tenía sus propios principios, secretos y una voluntad tan obstinada que, en ocasiones, sentía el impulso de estrangularlo simplemente para comprobar si debajo de aquella serenidad impenetrable existía alguna emoción humana. Era peligroso, inteligente y por encima de todo, impredecible.

Quizá aquello era precisamente lo que la inquietaba. Porque ella sabía lidiar con los hombres que la deseaban, la temían, o pretendían utilizarla y hasta con los que juraban amarla mientras calculaban cuánto podían obtener de ella, pero ¿qué se hacía con alguien que no parecía querer ninguna de esas cosas? ¿Qué se hacía con un hombre que podía desafiarla sin humillarla, desconfiar de ella sin despreciarla y permanecer a su lado sin arrodillarse? Ángela detestaba las preguntas para las que no tenía respuestas.

-Importa. -dijo finalmente.

Serguei la observó durante un momento. Después volvió los ojos hacia el abismo. Millones de litros de agua se precipitaban ante ellos, formando una cortina blanca que el viento desgarraba en jirones. Las gotas se elevaban en el aire y atrapaban la luz en miles de pequeños destellos, creando arcoíris que parecían nacer de la propia violencia del agua. Contempló aquel espectáculo con una quietud extraña. Quizá pensaba en Rusia, en los hombres que había perdido, en el muchacho que había sido antes de aprender que, en ciertos mundos, sobrevivir exigía convertirse en alguien a quien los demás temieran. O quizá no pensaba en nada. A veces, hasta los hombres como él necesitaban mirar algo que no pudiera comprarse, sobornarse ni destruirse con facilidad. Cuando habló, su voz sonó más grave.

-No. Para personas como nosotros, no.

Ángela no respondió. Ambos conocían demasiado bien el significado de aquellas palabras. Para personas como ellos enamorarse no era un acontecimiento sencillo. Era entregar información al enemigo. Exponer una debilidad. Permitir que alguien descubriera dónde dolía y confiar en que tuviera la decencia de no utilizarlo. Era darle a otra persona un arma y esperar que jamás decidiera apuntarla de regreso. Ángela no creía en esa clase de milagros, pero tampoco estaba dispuesta a responder aquella pregunta. No todavía. Había cosas más importantes que atender.