Me Iban A Sacrificar Por La Protagonista, Así Que Renuncié

Capítulo 17: ¿Y si nos rendimos juntos?

Cuatro días después de caer del cielo con medio millón en pagarés, el letrero de la entrada seguía con la esquina quemada. El Anciano Fidel no lo había mandado arreglar. Decía que así se acordaba de quién lo había quemado y de quién lo iba a pagar.

Yo venía bajando de la parte de atrás del cerro con Julián. Traía a Mango amarrado de un mecate, porque suelto se metía en cualquier hoyo, y a Pollo Frito en brazos como costal de maíz, porque ya pesaba lo que un guajolote y no caminaba en lodo.

En el patio de la Peña de la Alquimia nos esperaban Benja, Tadeo y el Anciano Fidel. Con ellos, una muchacha de verde agua, espalda derecha y unos brazos de quien carga calderos todos los días.

—¿Volvieron de andar de vagos? —preguntó Benja, con su sonrisa de buen muchacho.

—Ten más visión, Benja. Volvimos de recoger basura.

Levanté a Mango, que traía en el hocico media raíz de algo valioso, y a Pollo Frito, que traía en el pico una lagartija.

La muchacha de verde se nos quedó viendo. Más a Pollo Frito que a nadie.

—…¿Eso es un pollo?

—Sí —dijimos los cinco, Fidel incluido.

Se llamaba Marina Lagos y era la Primera de las Aguas Verdes. Venía a entregar la invitación del Gran Torneo, y como el Maestro Pancho seguía encerrado meditando, Fidel la recibía con la cara de un señor al que le están cobrando la luz dos veces. Nos tocó enseñarle la Peña.

En la Botica, Marina sacó de su morral un frasquito y lo destapó. Adentro había una poción amarilla, turbia, con olor a calcetín de futbolista.

—En Ocotal todos la toman —le dijo a Benja—. Dicen que la hizo un maestro alquimista escondido. ¿Ustedes saben quién?

Benja puso cara de señor que quiere un cigarro aunque no fume.

Tadeo se abanicó.

—Mi hermanita hizo una cosa parecida jugando.

A mí se me fue el color. Un maestro escondido es alguien a quien vienen a buscar. Y lo que vienen a buscar, se lo llevan.

—Tengo que ir al Archivo —dije—. Me espera don Nicanor. Urgente. Muy urgente.

Ya iba en la escalera cuando oí a Marina, bajito:

—Sus directos se llevan bien.

—Eso es gracias a la capacidad social de Paloma —contestó Julián, muy orgulloso.

En el Archivo, don Nicanor tenía preparada una pila de rollos tan alta como yo.

—Para hoy —dijo.

—Don Nicanor, ¿a los runistas les sangra la nariz la primera vez?

—Tu hermano Tadeo, a los seis años, ya pintaba runas sin desmayarse. Eso es talento.

—Lo que más odio en esta vida son los genios. Y lo que más odio de todo es no ser uno.

—Copia —dijo don Nicanor, y se fue a dormir detrás del mostrador.

Copié. Y de paso saqué los manuales de la Luna Clara que Marcos me había pagado en la panza de la Bestia y me aprendí todos los círculos. Mi nariz no aguanta más de veinte runas al día, así que no los tracé. Nada más los miré hasta que se me quedaron adentro, como la cara de un ex.

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Las dos semanas siguientes fueron del Entrenador.

El método del Anciano Lucio era sencillo: te pegaba hasta que aprendías. El primer día corrí. Me alcanzó antes del tercer paso, me puso una patada en la panza y caí de boca en la tierra, con los brazos abiertos, como estrella de mar.

—Qué feo —dijo Esteban, que pasaba con un bolillo en la mano y no se detuvo.

El quinto día ya no corrí. Me quedé acostada donde caí, mirando las nubes.

—Anciano, pégueme ya, aquí me quedo.

—Levántate.

—No.

Entonces, desde la cocina, se oyó la voz de Benja:

—¡Ya está la comida!

Me levanté de un brinco.

—De repente siento que sí puedo.

Agarré la Gandalla, que con su runa de velo encima parecía un palo de escoba cualquiera, y le tiré el Primer Corte de la Brisa como si fuera espada. Salió chueco. Salió feo. Le rozó al Entrenador la orilla de la manga.

Lucio se miró la manga. Luego me miró a mí.

—Pasaste. Vete a comer.

Lo último que oí, corriendo hacia la cocina, fue a él hablando con Fidel en la orilla del campo:

—Copia mejor que nadie que yo haya visto. Lástima que no haya tiempo.

—¿Y la vara? —Fidel señaló la Gandalla—. ¿De dónde salió esa vara? ¡Eso cuesta!

En la puerta del comedor, Lalo, que llevaba la cuenta de las patadas en una tablita, gritó:

—¡Paloma ya aguanta tres patadas más que la semana pasada!

Lo apunté en mi lista de logros, justo debajo de tengo un pollo.

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Esa semana Benja bajó a Ocotal por raíces y regresó con una bolsa de cristales que no era suya.

—De la botica de la plaza. —Me la puso en la mano—. Tus Pociones Feas. Las que dejaste a consignación.

—Se acabaron en dos días —siguió Benja—. El boticario les subió el precio a cincuenta y aun así se las arrebataban. Dice que las compran porque son baratas y hay muchas. Nadie más las hace en cazuela por docenas.

Conté. Diez por poción, como habíamos quedado. El resto se lo quedó el boticario por leer el mercado antes que yo.

—Así que el mercado me puso precio. Qué maleducado.

—¿Y qué vas a hacer?

—Vender en Bruma. Allá va a estar todo el Quinto Sol durante el Torneo. Que el mercado me ponga precio a mí, pero en mi puesto.

A Tadeo no lo vimos en tres días.

Se encerró en su patio con papel amate, tinta y la puerta atrancada, a romper a Mago Adepto antes del Torneo aunque fuera a runazos. El primer día se oía el papel. El tercero ya no se oía nada.

La tercera noche le llevé de cenar. Un bolillo, frijoles, un poco del caldo de Benja.

Tuve que brincar la barda.

El patio estaba lleno de tinta. No de manchas: de tinta que se movía. Los trazos salían de los papeles regados y se arrastraban por las piedras como hormigas, buscando dónde subirse. Tadeo estaba sentado en el centro, con el pincel en la mano, y la mano le temblaba tanto que el pincel goteaba solo.

Le vi los ojos. Lo blanco tenía una capa de humo, como vidrio de cocina vieja.

En el libro yo había leído esto. Se llamaba la Sombra interior. Ahorita era poquita cosa: manos que tiemblan, tinta que no obedece, voces en la oreja que repiten lo que dice la gente. Después crecía.

—…ya ni se esfuerza —murmuraba Tadeo, con una voz que no era del todo suya—. El Luzardo. El que no rompe. El único runista de la Llama…

—Tadeo.

Me miró como si le costara encontrarme.

—A los diecisiete llegué a Mago pleno —dijo—. Cuatro años sin romper. Cuatro. En la Casa Luzardo dicen que no me esfuerzo. Las otras cuatro academias se ríen. Y soy el único runista que tiene la Llama. Si yo no puedo, nadie puede.

En el libro, Tadeo moría con la Prueba del Rayo del rango Adepto encima. Pero no lo mataba el rayo. Lo mataban todas esas voces juntas, el día que por fin le tocaba romper y no se creía capaz. El rayo nada más terminaba el trabajo.

No le dije que no era cierto. No le dije que sí se esforzaba. Esas cosas ya se las habían dicho, y ya ves.

Me senté junto a él, en medio de la tinta, y puse el plato en el suelo entre los dos.

—Dicen que el que no arriesga no gana. Pues el que no compite tampoco pierde. Tadeo… ¿y si nos rendimos juntos?

Tadeo parpadeó.

—¿Rendirnos?

—Rendirnos de ganarles. Que se rían. Nosotros comemos.

Se quedó callado mucho rato. La tinta del suelo dejó de arrastrarse. Primero una línea, luego otra, como si se le hubieran acabado las ganas. El humo de los ojos se le adelgazó, no del todo, pero lo suficiente para que se viera el café de abajo.

La mano dejó de temblarle.

Agarró el bolillo. Yo levanté el plato del suelo, para que la tinta no se subiera a los frijoles.

—…Primero duermo —dijo—. Después te contesto.

No se le fue. Eso no se va con un bolillo. Pero se había dormido, como un perro bravo después de comer, y por esa noche alcanzaba.

Tadeo le dio la primera mordida al bolillo.

Y en ese momento la puerta del patio se abrió de una patada, con todo y tranca. Julián entró corriendo, con una obsidiana encendida en la mano.

—¡Paloma! ¡El Muro dice que la hermanita de la Luna…! ¡Rompió a Maga Adepta! ¡En medio año!

No se me cayó el plato. Lo tenía bien agarrado.

Pero sentí cómo se me iba la sangre de la cara. Porque yo había leído el libro. Y en el libro, la página que seguía después de esa era la mía.