Nahela, Mi Dulce Morena.

Nahela 🤎

Siento que el mundo deja de girar.

—¿Qué dijiste? —mi voz sale rota, pequeña.

Incapaz de comprender lo que acabo de escuchar. Mamá baja la mirada.

—Tú no eres mi hija, Nahela —lo repite y siento que mi corazón se pone chiquito.

Niego inmediatamente con las lágrimas al borde de mis ojos.

—No puede ser cierto.

—Sí lo es.

—No.

—Lo siento.

Me pongo de pie tan rápido que casi tropiezo.

—¿Qué clase de broma es esta, mamá?

—No es una broma.

—¡Claro que sí!

Las lágrimas vuelven a llenar mis ojos y se derraman, bailando mis mejillas.

—Estás molesta porque quiero irme.

—No es eso.

—O porque ellos me están ayudando.

—No, Nahela.

—Entonces deja de decir tonterías.

El silencio que sigue me asusta porque mamá no retrocede, no se retracta.

No dice que estaba mintiendo, simplemente me mira con una tristeza que jamás le había visto.

—Siéntate, por favor —me pide.

—No quiero sentarme.

—Necesitas escucharme.

—No quiero escuchar nada.

—Pero debes hacerlo. Debes saber la verdad antes de irte.

Mi respiración se vuelve agitada.

Gabriele se acerca un paso. No me toca, no dice nada, pero su presencia me sostiene.

Mamá toma aire profundamente como si estuviera reuniendo valor para algo que lleva demasiados años guardando.

—Hace veinticinco años yo estaba embarazada.

Parpadeo.

—¿Qué haces?

—Tu padre estaba feliz —una sonrisa amarga cruza su rostro—. Bueno... feliz a su manera.

Nadie dice nada. Ni siquiera Alessandro.

Todos escuchan.

—Los médicos dijeron que sería una niña. Y eso era bueno después de haber tenido ya dos niños.

Mi corazón comienza a latir con fuerza.

—Yo ya había elegido su nombre —sus ojos se humedecen—. Compraba ropa.

—Mamá...

—Déjame terminar, Nahela —su voz se quiebra—. Había decorado una habitación. Estaba tan ilusionada.

—¿Qué tiene que ver eso conmigo?

Las lágrimas caen por sus mejillas.

—Porque esa niña murió.

El silencio explota dentro de mi cabeza.

—¿Qué?

—Mi hija nació muerta.

Siento que el aire abandona mis pulmones, mamá aprieta las manos sobre su regazo.

—La noche que di a luz también estaba dando a luz otra mujer en esta hacienda.

Mi corazón golpea con violencia.

—¿Quién? —pregunto.

—Una empleada —mi garganta se seca—. Tu verdadera madre.

La habitación queda completamente inmóvil.

—No puede ser...

—Sí pasó.

—No digas más —le pido, pero ella continúa.

—Ella murió después del parto.

Mis piernas pierden fuerza y termino sentándome otra vez porque siento que voy a caer.

—No...

—Y tú sobreviviste.

Las lágrimas ya no dejan de correr por mi rostro.

—¿Qué estás diciendo?

—Que la mujer que te dio la vida murió aquella noche al igual que mi hija.

—No es cierto —digo negando.

—Y que cuando José Joaquín descubrió lo ocurrido tomó una decisión.

Mi corazón se encoge.

—¿Qué decisión?

Ella se ríe sin alegría.

—La misma decisión que ha tomado siempre.

—¿Cuál?

—La que más le convenía.

Sus ojos brillan de rabia por primera vez. Rabia verdadera.

—No quería perder a su hija.

—...

—No quería escándalos.

—...

—Y tampoco quería que la gente hablara de la mujer con la que había estado acostándose.

El golpe es brutal.

—¿Mi padre tuvo una amante?

—Sí, tuvo una amante en mis propias narices.

Mi respiración se corta.

—¿Y ella era mi madre?

—Sí.

Siento náuseas. Siento frío. Siento que toda mi vida acaba de romperse.

—Entonces...

Mi voz apenas existe.

—Entonces tú...

Mamá me mira con algo indescifrable en su mirada.

—Yo crié a la hija de otra mujer —las lágrimas continúan bajando por sus mejillas—. Durante veinticinco años.

La habitación permanece en silencio. Un silencio pesado, doloroso, irreal. Porque ya no sé quién soy, porque ya no sé qué es verdad.

Porque la mujer que me crió no es mi madre. Porque la mujer que me dio la vida está muerta y porque el hombre que siempre me ha controlado me ha estado ocultando todo esto desde el día que nací.

—¿Por qué me lo dices ahora?

Ella cierra los ojos unos segundos.

—Porque si te vas de aquí sin saber la verdad jamás volveré a tener el valor para contártela y porque después de esta noche comprendí algo.

—¿Qué?

—Que José Joaquín ya me arrebató demasiadas cosas —sus ojos se encuentran con los míos—.Y no pienso permitir que también te arrebate la vida. Intenté amarte como a una hija, pero no lo logré, te quiero Nahela, pero José Luis y José Carlos son lo más importante para mí.

El llanto me sacude, siento, dolor, rabia, impotencia. Quiero gritar tan fuerte hasta desgarrar mi cuerdas bucales.

—Muy bien, entonces hoy te libraras de esta bastarda —le digo mientras limpio mis lágrimas—. ¿Ya estudiaron los planos? —les pregunto a Gabriele y a su primo.

—Sí, tenemos varios puntos ciegos y una sola salida —responde Gabriele seguro.

—Muy bien, entonces nos vamos, ya no tengo nada que hacer aquí.

—Nahela... —intenta decir la que hasta hoy creí mi madre.

—No digas nada, por favor, Yadira. Haz tu último sacrificio por esta bastarda y ayúdame a salir de aquí y te juro que nunca más volveré para que no tengas recuerdos de la traición de tu marido —espeto firme.

Ella asiente sin decir nada más. Gabriele hace una llamada y parece que habla en clave porque no entiendo nada, además de que habla en italiano.

Tres minutos después se dirige a mi.

—Te voy a sacar de aquí, pero no Alessandro ni yo podemos irnos de aquí, así que te daré los contactos que estarán esperando y lo que deberás hacer. Confía en mí.

Asiento y suspiro.

—Llevate a Edith Villamizar —me pide Yadira.

—¿Por qué?

—Porque si se queda... José Joaquín la matará y estoy segura que tu no quieres eso.

Claro que no quiero que a mi Nana le pase nada malo. Miro a Gabriele como buscando su aprobación y él asiente.

—Vaya usted por la Nana, mientras nosotros buscamos la salida —le ordena Gabriele a mi madre—. Y no se le ocurra traicionarnos, señora, porque si nos descubren por su culpa aquí habrá una guerra muy sangrienta.