Evellyn creía haber encontrado al hombre perfecto. Otávio Morello le prometió amor, estabilidad y el mejor tratamiento médico para su madre enferma. A cambio, ella le entregó su vida.
Tres meses de matrimonio bastaron para destruir la ilusión. Otávio la engaña con su mejor amiga, la humilla a puertas cerradas y la obliga a someterse a procedimientos de fertilidad para producir un heredero que satisfaga las exigencias de su padre: el temido Don Theo Morello, patriarca de la Cosa Nostra en Nueva York.
Atrapada en un matrimonio sin amor, chantajeada con la vida de su madre y sin ninguna salida, Evellyn jamás imaginó que su salvación llegaría de la última persona posible: su propio suegro.
Theo Morello tiene cincuenta años, un imperio construido sobre sangre y un código de honor inquebrantable. Cuando regresa de Italia y descubre lo que su hijo le hace a Evellyn, la furia que siente no es solo la de un Don traicionado. Es algo mucho más peligroso.
Porque Theo la desea.
Y ella, contra toda lógica, contra todo instinto de supervivencia, también lo desea a él.
Lo que comienza como una atracción prohibida se transforma en una pasión arrolladora que amenaza con derrumbar las reglas de la organización, destruir los lazos de sangre y desatar una guerra dentro de la familia más poderosa de la ciudad. Pero cuando Evellyn descubre que lleva en el vientre al verdadero heredero del Don, el secreto se convierte en una bomba de tiempo.
En un mundo donde la lealtad se paga con balas y la traición se castiga con la muerte, ¿puede el amor más prohibido sobrevivir?
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Capítulo 17
Cerré la puerta de mi estudio, dejando el sonido amortiguado del resto de la mansión afuera.
Otávio ya estaba adentro, caminando de un lado a otro como un animal enjaulado. Su postura defensiva, los puños cerrados dentro de los bolsillos del pantalón de vestir y la respiración desordenada delataban el pánico que intentaba esconder. Él sabía que, cuando la puerta de esa habitación se cerraba sin testigos, la figura del padre benevolente le cedía el lugar únicamente al Don de la familia Morello.
Caminé sin prisa hasta mi escritorio de caoba, rodeé el mueble pesado y me senté en el sillón de cuero. No lo invité a sentarse. Dejé que permaneciera de pie, acumulando el peso del silencio que yo prolongaba a propósito mientras me acomodaba las mangas del saco.
— Padre, sobre los informes de la empresa que usted mencionó en la mesa... — comenzó, la voz saliéndole un tono más alto de lo necesario, desbordando una urgencia patética. — Hay una explicación para esos números. Nuestro socio en Italia exigió un aporte de emergencia para cubrir los nuevos contratos corporativos, y tuve que redistribuir el flujo de caja para no comprometer las operaciones del grupo.
Observé a mi hijo en silencio. Era fascinante y despreciable ver la facilidad con que inventaba mentiras ridículas para tapar sus propios huecos.
— Deja de hablar, Otávio — ordené, con la voz baja y tranquila, pero con una carga de autoridad que hizo que sus palabras murieran en la garganta. — No estás en una junta directiva y no estás hablando con uno de tus amigos idiotas. Estás hablando conmigo. ¿De verdad crees que no sé a dónde carajo se está yendo el dinero de la empresa? Al departamento de lujo en el centro y a costearle los caprichos a Paloma. Te las ingeniaste de la forma más estúpida para ir a buscarla adonde yo la había mandado, y la trajiste de vuelta.
Otávio palideció. La sangre huyó de su rostro de golpe, dejándole la piel con un tono ceniciento.
— Sé de cada centavo que sale de mis cuentas, muchacho estúpido — continué. — Y sé dónde pasaste tu tarde de hoy. ¿Crees que me engañas saliendo de mi cochera para encontrarte con tu amante, mientras tu esposa se queda en esta casa intentando cubrir tu incompetencia?
— Usted... ¿usted mandó a seguirme? — tartamudeó, el orgullo derrumbándose por completo.
— Esta ciudad entera me rinde cuentas, Otávio. Yo construí este imperio sobre disciplina, respeto y control. Tú no tienes nada de eso. Eres un niño mimado jugando a ser mafioso.
— ¡Usted no puede juzgarme por tener una mujer por fuera! — Otávio explotó, la desesperación haciendo que su voz se quebrara en un tono agudo, atreviéndose a gritar dentro de mi espacio. — ¿Usted quiere hablar de respeto y matrimonio? ¡Mi madre aguantó sus porquerías toda la vida! ¡Ella murió de tristeza por estar casada con un monstruo frío como usted, un hombre que nunca amó a nadie!
La mención a mi difunta esposa salió de su boca como un veneno cobarde, dicha en el mismo tono alterado de quien cree que tiene algún derecho a reclamarme algo.
El silencio en el estudio se congeló.
En un movimiento rápido y brutal, me levanté de la silla, rodeé el escritorio y le asesté una bofetada seca y pesada con la palma de la mano en el rostro.
El chasquido del impacto resonó por las paredes del cuarto. La fuerza del golpe le hizo girar la cabeza hacia un lado con violencia, cortándole la parte interna del labio contra los dientes. Otávio trastabilló hacia atrás, en shock, la mano volándole instintivamente a la mejilla enrojecida.
Antes de que pudiera recomponerse o dar el segundo paso, avancé. Mi mano derecha disparó hacia adelante y le agarró el cuello de la camisa de vestir con fuerza, retorciendo la tela cara. Le jalé el rostro junto al mío. La sangre le escurría por la comisura de la boca, goteando sobre el cuello blanco de la camisa que yo mantenía preso en mi puño rígido.
— Lávate esa boca inmunda antes de atreverte a pronunciar el nombre de tu madre en este estudio — siseé, mi voz descendiendo a un tono peligrosamente bajo, áspero, resonando directo en los ojos desorbitados de terror de Otávio. — No tienes un tercio del carácter que aquella mujer tenía, y no vas a usar su memoria para justificar tu podredumbre y tu incapacidad como hombre. Si me levantas la voz una vez más, el próximo golpe no va a ser con la mano abierta.
Otávio intentó sujetarme la muñeca con las manos temblorosas, pero mi agarre en su cuello no cedió un solo milímetro. La boca le sangraba, el hilo de sangre escurriéndole por el mentón mientras tragaba en seco, sintiendo mi fuerza sofocarle la garganta.
— ¿Entendiste bien lo que dije, mocoso? — exigí, sacudiéndolo por la camisa con violencia.
— En... entendí, padre — se atragantó, la voz ronca y entrecortada por la presión, los ojos vidriosos de puro pavor y dolor.
Solté el cuello de su camisa de golpe. Otávio se desplomó de rodillas en el suelo, tosiendo seco, pasándose la manga del saco por la boca para limpiar la sangre que seguía manchándole la piel.
— A partir de mañana, no pisas la empresa — decreté, mirándolo desde arriba con el asco que merecía. — Mayck asumirá todo, incluso la gestión de las rutas y la fiscalización de los almacenes. Todas tus cuentas personales están bloqueadas a partir de este preciso segundo. Si quieres un solo dólar para comprar cigarros o pagarle a tu amante, tendrás que trabajar dignamente, derramando tu maldito sudor.
Permaneció en el suelo, la respiración acelerada, sin atreverse a levantar la cabeza para encararme.
— Y escucha bien — continué, dando un paso cerca de su cuerpo encogido. — Si me entero de una sola amenaza más, si veo una sola marca de violencia más en el cuerpo de Evellyn, te saco de la línea de sucesión antes de que termine la semana. Y te garantizo que tu vida sin el apellido Morello no dura veinticuatro horas en esta ciudad.
Pasé junto a él, caminando de vuelta detrás del escritorio de caoba.
— Límpiate esa boca, sal de mi estudio y ve a tu habitación — ordené, sin mirar atrás. — Reza para que no pierda la paciencia de una vez contigo antes del amanecer.
Otávio no dijo una palabra más. Escuché el sonido de él levantándose con dificultad del suelo, la respiración pesada mezclada con el sonido de los pasos torpes. Abrió la puerta con las manos temblorosas y salió apresurado por el pasillo, limpiándose la sangre del rostro.
Solo en el cuarto, ajusté mis puños y miré la pequeña mancha de sangre en mi propia mano. Saqué el pañuelo del bolsillo y la limpié, descartando el trozo de seda enseguida, y volví a trabajar.
