Me Iban A Sacrificar Por La Protagonista, Así Que Renuncié

Capítulo 16: Ella cuenta mejor que nosotros

—Doscientos cincuenta mil cristales —leyó el Archimaestro Zaragoza—. Sin fecha.

Dejó la obsidiana sobre la mesa del Salón del Consejo con un golpe seco. La piedra se quedó encendida, boca arriba, para que nadie tuviera que imaginarse nada.

Darío no necesitaba verla. Había estado ahí.

En la superficie negra brillaba el Muro de Humo. Dos publicaciones se peleaban el primer lugar: #QueBarato y #ElAceroDebe. Debajo, alguien con un espejo de humo y muy buen pulso había subido la escena completa. Él, de pie frente a un pagaré de papel amate. Él, firmando. Él, apretando el pulgar entintado junto a su nombre. Y al fondo, clarita, una voz de muchacha que gritaba que qué barato.

Habían bajado de la barcaza al atardecer, con el lodo del Encierro Grande todavía en las botas. Nadie les dio tiempo de lavarse. Los veinte del círculo interno estaban hincados en fila junto a la pared, con las rodillas cafés de tanto gatear. No decían nada. Tampoco los habían dejado.

Rafa dio un paso al frente.

—Maestro, con todo respeto, el Primero no tuvo opción. Esa estafadora nos tenía encerrados, y las fieras…

Ariadna le pisó el pie. Fuerte. Rafa cerró la boca con un ruido de olla exprés.

Zaragoza ni lo había mirado. Miraba a Darío.

—El Primero del Acero. El heredero de Casa Robles. Mago Adepto pleno. —Contaba con los dedos, como si cada título le costara dinero—. Metido en un círculo y rematado al mejor postor por una de núcleo apagado de la Llama. Una apagada. De la Llama.

Uno de los ancianos del Consejo carraspeó. Otro se tapó la boca, y no quedó claro si era por vergüenza o por risa.

—Explícame cómo —dijo Zaragoza.

Darío lo había pensado durante todo el viaje. Rafa le había ofrecido seis versiones en la barcaza: que ella hizo trampa, que traía un artefacto prohibido, que la Luna Clara la había mandado, que las fieras estaban compradas. Ninguna era cierta.

—Porque ella cuenta mejor que nosotros —dijo—. Nosotros contamos espadas. Ella cuenta cuánto vale cada quien. Y cuándo.

El Salón se quedó callado. Hasta los veinte de la pared levantaron la cabeza.

—Entonces aprende a contar —dijo Zaragoza.

—O deja de firmar —añadió el anciano de la izquierda.

Darío no bajó la vista.

—Ella no hizo trampa, Maestro. Hizo cuentas. Y las cuentas le salieron.

No lo dijo para defenderla. Lo dijo porque era exacto. Ella había sabido qué camino iba a cerrarse, cuántas fieras cabían detrás de ella y cuánto aguantaba un círculo antes de romperse. Lo había sabido antes que nadie. Eso no era suerte, y él no tenía otra palabra para nombrarlo.

La obsidiana de la mesa volvió a vibrar. Esta vez con una luz dorada y el sello de Casa Robles. Zaragoza la miró un instante y, con una cortesía que no le salía natural, la empujó hacia Darío.

—Es para ti.

Darío la tomó. La voz salió de la piedra sin saludo.

—Casa Robles paga lo que se le nombra —dijo don Aurelio Robles—. Pero Casa Robles no firma sin fecha. ¿Quién te enseñó eso?

Darío sintió los ojos de todo el Consejo encima.

—Nadie. Lo inventó ella.

Silencio. Una respiración. Dos. Tres.

Luego la luz dorada se apagó. Su padre había colgado la obsidiana.

Darío la dejó sobre la mesa. Algo raro le subía por la garganta y tardó en reconocerlo: ganas de reírse. No de su padre. De la cláusula. Una deuda sin fecha no vence nunca. No se puede liquidar con prisa, ni renegociar, ni dar por cerrada. Se queda abierta, como una puerta que solo ella sabe dónde está.

Era una cláusula muy bien hecha.

Apretó la mandíbula hasta que se le pasó.

—Rafa y los veinte —dijo Zaragoza—: treinta días barriendo la Explanada. Toda. Con escoba de mano.

—Maestro, la Explanada mide…

—Treinta y uno.

Rafa se calló.

—Y tú —Zaragoza volvió a Darío— vas a hacer guardia en la puerta del Vedado del Acero. Siete noches. Ahí no hay nadie a quien venderle nada.

Darío inclinó la cabeza.

—Sí, Maestro.

Ariadna lo acompañó hasta la puerta de su patio. No dijo nada en todo el camino, que era su manera de avisar que iba a decir algo.

—Tú ya no estás enojado con ella —dijo al fin—. Estás enojado porque te gustó cómo lo hizo.

Darío abrió la puerta.

—Buenas noches, Ariadna.

—Eso es un sí.

Él cerró.

Adentro se quitó las botas y se sentó en la orilla del catre. En el Encierro, la primera noche, había pensado una palabra para ella: estafadora. La repitió ahora, en voz baja, para ver si seguía sirviendo.

No servía. Una estafadora se lleva de más. Ella había contado tres mil y se había quedado con tres mil.

Calcula, pensó. Eso hace. Calcula.

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El Vedado del Acero estaba en lo más alto del monte, detrás del Salón, donde las nubes de Ciudad Bruma se quedaban atoradas. Una puerta de piedra sin adornos, alta como tres hombres. Detrás, según las crónicas de la academia, el Libro Oscuro: casi mil años sellado, sin que nadie lo hubiera vuelto a abrir.

La primera noche no pasó nada. La segunda, tampoco. Darío se sentó en el escalón con la espada sobre las rodillas y se dedicó a lo único que se podía hacer ahí: repasar. El camino seguro de Celeste. La advertencia de la del Roble, que nadie oyó. El círculo. Las fieras pegadas a la espalda de ella como perros tras el carnicero. El precio subiendo de diez en diez.

Quien busca atajos, tarde o temprano se cae. Se lo había dicho a la cara. Ella le había contestado que si alguien tenía que perder, que perdieran ellos.

Y habían perdido ellos.

La tercera noche, pasada la medianoche, oyó una página.

No era viento. El viento no suena así. Era papel grueso, viejo, dándose vuelta despacio. Luego otra. Venía de detrás de la piedra.

Darío se puso de pie.

El frío llegó después. No era frío de montaña. Era un frío que se pegaba a los dientes y no venía de afuera, sino de adentro del pecho, como si alguien hubiera abierto una ventana en él. Lo conocía sin haberlo sentido nunca: las crónicas del Acero describían así la Mancha, el aliento de los Sombríos. A los doce años, leyéndolo, le había parecido exagerado.

No era exagerado.

En la puerta había una rendija. Darío llevaba tres noches mirando esa piedra y la rendija no estaba ahí antes. Era delgada como un cabello. Se acercó.

Del otro lado, donde no debía haber nadie, había alguien. Un viejo, de espaldas. Darío intentó verle la cara cuando el viejo giró un poco la cabeza, y no pudo: era como si se la hubieran tallado con humo, y cada vez que la vista se le asentaba, los rasgos se le resbalaban hacia otro lado. Hablaba bajito, hacia la oscuridad.

La oscuridad le contestaba. Con una voz como ceniza mojada. Darío nunca había oído hablar a un Sombrío, pero no había otra cosa que pudiera sonar así.

Solo alcanzó media frase. La del viejo.

—…la del Roble no estaba en el guion.

Darío dio un paso. Su mano ya estaba en el puño de la espada.

El viejo y la voz desaparecieron al mismo tiempo, como una vela soplada. La página dejó de sonar. El frío se fue. La rendija tampoco estaba. Darío pasó los dedos por la piedra: lisa, sin una grieta.

Bajó a despertar a su Maestro.

Zaragoza abrió en bata, con el pelo de lado y cara de estar contando cuánto le costaba esa interrupción. Subió de todos modos. Puso la palma abierta sobre la puerta del Vedado, los sellos de la piedra se encendieron bajo sus dedos, y cerró los ojos un rato largo.

—Completo —dijo—. Ni una fisura.

—Había alguien adentro, Maestro. Hablando con un Sombrío.

—Adentro no cabe nadie. Ni yo. —Zaragoza se ajustó la bata—. El Libro sueña, Darío. Lleva mil años soñando. A veces sueña en voz alta. Vuelve a tu puesto.

Se fue escaleras abajo arrastrando las chanclas.

Darío volvió al escalón. Se sentó. No soltó la espada.

Guion.

Conocía esa palabra de un solo lugar. De niño, cuando su padre contrataba compañías de teatro para las fiestas de la Casa, los criados repartían hojas impresas con el nombre de la obra y, abajo, con letra chiquita: guion de tal y tal. Lo que cada quien tiene que decir. Y cuándo.

La del Roble no estaba en el guion.

¿Cuál guion? ¿Escrito por quién?

Darío no lo sabía. Alguien, allá adentro, sí.