Deseada por mi esposo y su enemigo

Capítulo 16: Jenny, ya no hagas berrinche

Sebastián apretó el botón del elevador. Las puertas se abrieron con un timbre suave y ahí, recargado con desgano en la pared del fondo, estaba el muchacho.

Lucas no se movió. Ladeó apenas el cuello, un gesto calculado, y el cuello de la camisa se abrió lo justo para dejar ver, en la piel, una marca roja e inconfundible. Una marca de beso. La exhibió medio segundo, y luego alzó la vista con una sonrisa perezosa.

—¿Tú qué haces aquí? —La voz de Sebastián salió plana, pero los ojos se le entrecerraron.

—Ah, el señor Alcántara. —Lucas arrastró las palabras con un retintín deliberado—. Supe que el abuelo estaba internado. Vine de nieto a verlo. —Dejó que la frase colgara un instante, disfrutándola, antes de corregir con inocencia—. Bueno, en realidad vine a ver a mi abuela. Está aquí, en este piso. Me topé con su coche allá abajo, y con su asistente.

Sebastián lo midió en silencio. Recordó, en efecto, que la abuela del muchacho —doña Emma— estaba internada en la sala general de ese mismo piso desde hacía años. El dato encajaba. La sospecha que le había cruzado por la nuca, filosa, se retiró a regañadientes.

—Ya que estoy aquí —dijo Sebastián, y entró al elevador con una arrogancia tranquila—, voy a saludar a tu abuela.

Fue una jugada de dueño: pisar el territorio del otro para dejar claro quién era el amo del tablero. Pasó media hora en la sala general, sentado junto a la cama de doña Emma —la abuela del muchacho, postrada desde hacía años, ajena al mundo—, cortés e impenetrable, preguntándole a la enfermera por su estado con esa amabilidad de hielo que era su forma de marcar terreno. Afuera, Lucas lo esperaba con las manos en las bolsas y la mandíbula tensa, tragándose la rabia de ver a ese hombre sentado junto a la única familia que le quedaba, como quien inspecciona una propiedad ajena.

Desde la ventanilla del coche, después, Lucas vio a Sebastián inclinarse sobre la Jenny dormida en el asiento y acomodarle la bufanda con cuidado alrededor del cuello. Bufó por lo bajo. Le vino a la memoria la noche anterior, cuando Jenny, medio dormida entre sus brazos, lo había abrazado creyendo abrazar a otro y había murmurado, con una tristeza que le partió algo adentro: Sebastián... ¿por qué no me amas? El punto exacto donde a ella le dolía. El muchacho apretó los dientes y se guardó ese dolor ajeno como quien guarda un arma.

En el coche, Sebastián miró largamente a su esposa dormida, las ojeras violáceas, la boca entreabierta, el modo en que se acurrucaba contra la ventanilla como buscando calor. Por sus ojos cruzó algo — ternura, o pena — que ni él mismo alcanzó a nombrar, y que se apagó apenas él lo notó, como avergonzado de existir. Le acomodó otra vez la bufanda, que se había resbalado, sin sospechar lo que tapaba.

En la mansión de las Lomas cargó él mismo a la Jenny dormida, en brazos, por toda la escalera de mármol hasta la recámara principal. Iker, que sostenía la puerta, lo observó de reojo. En los años que llevaba de asistente jamás había visto al patrón cargar a nadie; el patrón no cargaba, el patrón ordenaba que cargaran. Y por primera vez se le ocurrió, con sorpresa, que quizá el señor Alcántara sí la quería, aunque no supiera decirlo en ningún idioma.

Jenny despertó al caer la tarde. Lo primero que hizo fue ir al espejo, ver las marcas del cuello y ponerse a toda prisa un suéter de cuello alto. Apenas se lo había acomodado cuando tocaron a la puerta.

Era Sebastián, con un vaso de leche tibia en la mano.

—Te la traje —dijo, dejándola en la mesita. Se sentó al borde de la cama, incómodo en su propio gesto—. Estos días de viaje... le hablé a doña Remedios para preguntar si ya habías vuelto a la casa.

—¿Y por qué no me hablaste a mí directamente? —Jenny se abrazó las rodillas—. ¿Flojera de contentarme, o de plano no querías?

Sebastián guardó silencio un momento. Buscó las palabras y no las encontró; nunca las encontraba.

—Jenny. —Suspiró—. Ya no hagas berrinche.

Ella lo miró. Cuatro palabras. Toda la disculpa que aquel hombre era capaz de darle cabía en cuatro palabras planas.

—Si no lo has pensado bien —dijo Jenny, y su voz salió cansada, sin filo siquiera—, mejor sal.

Era la misma palabra que él le había lanzado a ella una semana antes, en el estudio, la noche que todo se rompió. Sal. Se la devolvía ahora, sin rencor, casi sin fuerzas, y quizá por eso dolía más.

Sebastián se quedó quieto. Le dedicó una mirada honda, larga, de esas que no sabía traducir a voz, y se levantó. Se detuvo un segundo en la puerta, como si fuera a decir algo. No lo dijo. Salió sin más, y ella se quedó con la leche enfriándose en la mesita, mirando el techo, con las marcas de otro hombre ardiéndole bajo el cuello alto.

Al día siguiente, Jenny volvió al Estudio Ocote por primera vez en mucho tiempo.

Era su primer encuentro con Lucas en el terreno del trabajo, después de todo. Ximena andaba de aquí para allá, ajena a todo, tarareando. Jenny se sentó en su lugar y encendió la computadora, y a los dos minutos, en la ventana del chat interno del estudio, apareció un mensaje de Lucas desde el escritorio de enfrente.

Lucas: hueles rico hoy, reina.

Jenny fingió no ver. Tecleó una corrección de trazos en el archivo compartido. Otro mensaje.

Lucas: no traigo nada debajo de la sudadera. ¿me vas a tocar al rato?

Sintió la cara arder y le lanzó una mirada de advertencia por encima de las pantallas. Él le sonrió, angelical, y siguió dibujando.

—Oye, Lucas —gritó Ximena desde su mesa, levantando una hoja con un boceto suyo—, qué feo te sale el plátano, ¿eh? Parece cualquier cosa menos fruta.

Lucas se atragantó de risa. Jenny quiso que la tierra se la tragara.

—Es que le falta práctica al maestro —dijo él, con la cara más seria del mundo, levantándose para ir a "corregirle" el dibujo a Ximena. Se le pegó por detrás de la silla y forcejearon entre risas cuando ella intentó apartarlo; justo entonces sonó el teléfono de Ximena.

—¡Ash, la factura del proveedor! —Se levantó de un salto—. Ahorita vengo, no toquen nada.

Salió casi corriendo. Y por un instante quedaron solos. Lucas se giró hacia Jenny en la silla, la sonrisa cambiada, más lenta, y el estudio entero pareció encogerse. Ella se aferró al ratón de la computadora como a un salvavidas.

—Ni se te ocurra —murmuró.

—No dije nada. —Él levantó las cejas, todo inocencia, pero no le quitó los ojos de encima—. Aunque Xime tarda como diez minutos en esas llamadas. Por si te interesaba el dato.

—No me interesa.

—Lástima. —Volvió a su mesa, silbando, justo cuando la puerta se abría de nuevo y Ximena entraba peleando con el proveedor por teléfono. Jenny soltó el aire que ni sabía que estaba conteniendo.

Después, en la comida, entre tortas y refrescos, salió el tema de los cumpleaños. Se confirmó que Lucas acababa de cumplir veinte: el once de octubre, justo el día en que había ido a la entrevista al estudio. Ximena cumplía el veintisiete de mayo; Jenny, el veintiséis — un día menor que su amiga, para eterna burla de esta.

—A ver, el bebé del estudio —dijo Ximena, apuntando a Lucas con el tenedor—. Veinte añitos. ¿Y novia? ¿Nunca has tenido?

—Nunca. —Lucas se encogió de hombros—. Viví muchos años fuera, y como me gradué antes de tiempo, nunca me dio para eso.

—Ay, pobrecito. —Ximena se inclinó sobre la mesa, la sonrisa afilada de puro chisme, los ojos brillándole de curiosidad—. Entonces, dime una cosa, chiquito. ¿Todavía eres virgen?

El refresco de Jenny se quedó a medio camino de su boca.