El Don en quien confiaba mi hermano

Capítulo 12: El agua resbalando por sus caderas tatuadas

Sienna

Owen tenía el día libre de hacerme de niñera.

Me necesitan en otro lado, decía su mensaje. Nada más.

Así que tomé un auto al trabajo. El tráfico estaba terrible, así que me bajé unas cuadras antes y caminé. El sol estaba tibio. Las aceras estaban llenas de turistas, compradores y gente paseando perritos diminutos.

Por una vez sentí que pertenecía a este lugar. Entonces alguien gritó mi nombre.

—¿Sienna? ¿Sienna Hale?

Me volví. Una mujer se abría paso entre la multitud hacia mí. Pelo rubio enorme. Pestañas postizas gigantes. Un top rosa diminuto estirado sobre un busto muy grande. El estómago se me hundió hasta debajo de la acera.

—Dawn —dije.

—¡Dios mío, eres tú! —Me echó los brazos al cuello y me apretó—. ¡No lo puedo creer! ¡En una ciudad tan grande!

Le devolví el abrazo con los brazos rígidos. Nunca fuimos cercanas. No de verdad, pero ella me conocía.

Sabía quién había sido yo.

—¿Qué has hecho, chica? —preguntó, sujetándome por los hombros.

—Estudiar —dije—. Y luego me mudé aquí.

Lo dejé corto. No quería darle nada. Porque Dawn lo conocía a él.

—Mírate —dijo, repasándome de arriba abajo—. Toda elegante ahora.

—No tanto.

—Yo me mudé el año pasado. Me encanta. —Sonrió—. Sigo bailando, ¿sabes? Igual que siempre.

Igual que siempre.

Las palabras me cayeron como una bofetada.

Voy a contarte algo que nunca le he contado a nadie. Antes de la costurera, antes de su cuartito trasero, antes de Westbrook, estuvo Cole Brannigan. Tenía diecisiete años cuando me escapé de casa. No tenía adónde ir ni a quién llamar. Cole tenía veintisiete. Guapo. Encantador. Dijo que cuidaría de mí.

Me dejó mudarme con él, y luego me puso a trabajar. Su tío tenía un club de striptease en Holloway, y Cole lo administraba. Todas las noches, durante un año, bailé en ese escenario. Les sonreí a hombres que odiaba. Tomé su dinero con las manos temblorosas.

Cole sentía celos de cada uno de ellos. Me hacía bailar. Luego me gritaba por bailar. Luego me golpeaba, y pedía perdón, y me compraba flores, y volvía a hacerlo.

Me quedé demasiado tiempo. No se sentía tan distinto de la casa de mi padre. Esa es la parte triste. Estaba acostumbrada. Pero ahorré cada dólar que pude, y cuando encontré a la costurera, dejé de volver a casa. Cuando llegó la beca, me fui de Holloway en plena noche y nunca regresé.

Dawn bailaba en el escenario junto al mío.

—Escucha, tengo que ir a trabajar —dije—. Fue un gusto verte.

Mentira.

—¡Ah! ¿Dónde trabajas?

Miró las tiendas a mi espalda. No quería decírselo. ¿Y si todavía hablaba con Cole? ¿Y si le contaba que me había visto? Tenía demasiado miedo para preguntar.

—En la tienda de tatuajes de la calle —me oí decir—. Marchetti Ink.

¿Por qué lo dije? ¿Por qué se lo dije?

—¡Qué lindo! Ven a verme al club alguna vez. —Dijo el nombre. Ni siquiera lo oí. Estaba demasiado ocupada asintiendo, sonriendo y queriendo vomitar.

Me abrazó otra vez. Luego se fue.

Me quedé en la acera y respiré. Adentro. Afuera. Adentro. Afuera. ¿Qué pensaría Wes si lo supiera? ¿Su hermanita, bailando por dinero en un escenario, dejando que un hombre le pegara porque no sabía más?

Se pondría furioso. Quizás no conmigo, pero se culparía a sí mismo. Y yo no soportaría volver a ver esa expresión en su cara.

Me compuse la cara. Me puse la sonrisa y entré al trabajo como si nada hubiera pasado.

Fue un día largo. Marcus me mostró su pieza más reciente, un personaje de caricatura en el omóplato de un tipo, y traté de que me importara. Pia llegó a sonreírme una vez. Juno me hizo reír dos veces.

Pero cada vez que se abría la puerta, levantaba la vista. Cada vez que un hombre de pelo oscuro pasaba frente a la vitrina, el corazón se me detenía.

Nunca era Cole.

Daba igual. Lo sentía de todos modos.

Cuando llegué a casa, el penthouse estaba vacío. No podía quedarme quieta. No podía leer. No podía ver tele. Sentía la piel demasiado tensa, y mi mente volvía una y otra vez a ese escenario, a esas luces y a sus manos.

Así que subí a la azotea.

La piscina de la azotea de Larkspur Tower era lo más hermoso que había visto en mi vida. Larga, de un azul luminoso, con paredes de vidrio por todos lados, así que parecía que flotabas sobre la ciudad. El agua estaba templada. Pequeñas luces brillaban desde el fondo. De noche, todo Vale Harbor centelleaba a su alrededor como una corona.

Pensé que estaría vacía. No lo estaba. Alguien nadaba largos. Brazadas largas y potentes que cortaban el agua sin una salpicadura. De ida y de vuelta. De ida y de vuelta.

Supe quién era antes de verle la cara.

Llegó al extremo de la piscina donde yo estaba y se detuvo. Luego apoyó las manos en el borde y se impulsó fuera del agua.

Y por primera vez, Ronan Kestrel no llevaba camisa.

Olvidé cómo respirar. Estaba cubierto de tinta. El pecho. Los hombros. Los dos brazos, hasta las muñecas. Un enorme pájaro oscuro en la espalda con las alas extendidas. Rosas y espinas y números y palabras que no pude leer.

Y por el costado, el poema. La línea de letras negras empezaba bajo el brazo y bajaba por las costillas. Sobre los duros surcos del abdomen. Bajaba por la cadera y desaparecía bajo su traje de baño negro.

El agua le corría por el cuerpo. Por el pecho. Por el poema. Gotitas seguían las letras sobre el hueso de la cadera y se deslizaban hacia abajo, abajo, abajo, bajo la cintura del traje. Las seguí con los ojos.

No pude parar.

Tomó una toalla de una silla. No se la puso. Solo la sostuvo. Luego se agachó en el borde de la piscina, justo frente a mí. Tan cerca que veía el agua en sus pestañas.

Me miró la cara. La miró de verdad. Como si la leyera.

—Te ves fatal —dijo.

—Vaya. Gracias.

—¿A quién viste hoy?

El corazón se me detuvo. ¿Cómo lo sabía?

¿Cómo podía saberlo?

—A nadie —dije.

No parpadeó. No se movió. El agua goteaba de su barbilla a la piedra entre nosotros.

—Eres pésima mentirosa, Sienna.