Lo firmó con la misma mano con la que dicta sentencias: Elena Rossi será suya, quiera o no.
Dante Moretti tiene treinta y tres años, un imperio de hoteles y clubes que recorre la noche de Milán hasta el submundo y una única regla: nadie le dice que no al Don. Por eso, cuando los Rossi le entregan a su hija menor para sellar un trato, no espera resistencia. Espera una novia dócil frente al altar.
Lo que encuentra es un altar vacío.
Elena lleva toda la vida pagando por existir: golpes, hambre y una familia que la trata como mercancía. El día de su boda con un hombre al que ni siquiera conoce, se esfuma entre una multitud de turistas con documentos falsos y el dinero justo para sobrevivir. Dalila Romano, una mesera cualquiera en una ciudad ajena, debería ser invisible.
Pero hay un club en Milán donde nada pasa inadvertido, y su dueño lleva días buscándola.
Ahora Dante quiere saber por qué huyó. Y Elena empieza a sospechar que el monstruo del que escapaba tal vez no sea el que la espera.
Entre mansiones blindadas, secretos de mafia y una pasión que quema más de lo que protege, ella tendrá que decidir qué hacer con la libertad que tanto le costó conseguir… y con el hombre que jura que no volverá a perderla.
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Mis elecciones
Empujé la puerta de la sala de pruebas con la frente en alto, llevando conmigo el valor que Dante me había recordado que poseía. Adentro, el ambiente exhalaba el lujo refinado de Milán: percheros repletos de telas nobles, espejos de marcos dorados y la luz suave de la mañana bañando el espacio.
Mi futura suegra, Isabella, ya nos esperaba junto a Gianna Vianello. Lo que me sorprendió de inmediato fue la familiaridad con que Isabella trataba a la diseñadora mundialmente famosa; poco después supe que Isabella era madrina de bautizo de Gianna. La manera cariñosa e íntima en que conversaban rompió la rigidez del momento y me hizo respirar un poco más aliviada.
En cuanto crucé el umbral, los ojos de Gianna brillaron con entusiasmo genuino. Dio un paso al frente y me tomó las manos con una gentileza que jamás había experimentado de figuras de esa talla.
—Santa Madonna… madrina, ¡no me dijiste que la novia era una obra de arte viva! —exclamó Gianna, evaluándome de arriba abajo con una sonrisa cálida—. Querida, eres deslumbrante. Olvida cualquier estándar; aquí el vestido nacerá de tu alma. Puedes elegir cada pieza, cada detalle, cada bordado que quieras. Este día es completamente tuyo.
Sentí un calor extraño y reconfortante subirme por el pecho, un contraste rotundo con cómo me habían tratado toda la vida.
Antes de que pudiéramos inclinarnos sobre los bocetos, la puerta se abrió un poco más y Enzo pasó por ahí para dejarle un recado rápido a Isabella. La presencia imponente y la sonrisa burlona de Enzo atrajeron al instante la mirada de la diseñadora. Gianna se detuvo a medio camino, intercambió un guiño rápido y una gracia encantadora con mi cuñado en un coqueteo tonto y relajado que duró apenas segundos, pero lo suficiente para hacer hervir la sangre de Olivia.
Vi por el rabillo del ojo cómo mi hermana se clavaba las uñas en la falda, verde de envidia e indignación al ver que otra mujer llamaba la atención de un hombre de esa familia.
—¡Bueno, a lo que vinimos! —rio Gianna con suavidad, volviéndose hacia mí y abriendo sobre la mesa de caoba un catálogo de bocetos exclusivos—. Vamos a crear algo inolvidable. ¿Qué tienes en mente para el gran día, Elena?
Me acerqué a la mesa, balbuceando las primeras ideas sobre telas fluidas y cortes que transmitieran ligereza y poder a la vez. Sin embargo, bastó con que sugiriera un detalle más atrevido y sofisticado para que mi madre y Olivia no lograran contenerse.
—¡Pero qué disparate! ¡Eso va a quedar de un gusto horrible, vulgar! —soltó mi madre, poniendo los ojos en blanco con desdén—. Ella nunca ha tenido idea de lo que se pone, va a terminar pareciendo una payasa de circo en el altar.
—¡Es ridículo, no tienes ninguna clase para elegir eso! —remató Olivia, cruzándose de brazos con un puchero rabioso, aún agria por la escena de Enzo.
Antes de que pudiera tragarme el impulso de contraatacar, Gianna Vianello enderezó la postura, alzó la barbilla y las fulminó a las dos con una mirada cortante y definitiva.
—Con permiso, pero el mal gusto aquí solo habita en las palabras de ustedes —replicó Gianna, con la autoridad de quien viste a las reinas de Europa—. La visión de ella es impecable, moderna y perfectamente elegante. No solo no es cursi, sino que yo misma voy a encargarme de convertir ese diseño en la pieza más perfecta que Milán haya visto.
El silencio cayó sobre mi madre y mi hermana como un balde de agua fría. Olivia tragó saliva, se recargó en la pared con los brazos cruzados, roja de rabia, mientras a mí se me escapaba una sonrisa victoriosa, sintiendo por primera vez en la vida que había alguien dispuesta a dibujar mi propio destino a mi lado.
En cuanto Isabella se retiró con discreción de la sala para afinar con los organizadores los detalles de la decoración del gran día en la mansión, el ambiente cambió de un refugio seguro a un campo minado disfrazado de atelier de alta costura.
Gianna Vianello, completamente ajena o indiferente a la tensión familiar, siguió inclinada sobre la mesa de caoba, trazando con líneas firmes y elegantes los primeros esbozos de lo que sería el vestido más comentado de Milán.
Mi madre y Olivia, en cambio, no perdieron un solo segundo. Al verse momentáneamente sin la barrera que imponía Isabella, aprovecharon la cercanía para destilar su veneno de siempre.
—Es realmente patético verte fingir ser lo que nunca fuiste, Elena —siseó mi madre en un susurro arrastrado, inclinándose hacia adelante con los ojos entrecerrados de desprecio—. Una muchacha que se pasó la vida escondida en los rincones de esa casa, usando trapos de segunda mano, creyendo que un pedazo de tela caro va a borrar su origen. Al final, sigues siendo exactamente lo que siempre fuiste: una intrusa.
Olivia soltó una risa nasal, cargada de una amargura venenosa, y se cruzó de brazos con fuerza.
—Es ridículo. Se te nota en los ojos que estás aterrada de estar aquí —siseó Olivia, con la voz cortante y el rostro retorcido de odio—. ¿De verdad crees que Don Moretti va a mirarte por mucho tiempo? Dentro de un mes, cuando se harte de esta fachada de pobrecita vengativa, te van a tirar como basura. ¡El lugar que por derecho estaba junto a un hombre como él era mío! Nuestro padre se equivocó al quitarme ese derecho.
Las palabras llegaban cargadas de aquella vieja intención de empequeñecerme, de hacerme encoger y retroceder, como hacían en la infancia. Pero, mientras Gianna seguía garabateando el papel con una concentración serena, yo las miré a las dos con una calma absoluta que parecía irritarlas todavía más.
Sabía exactamente qué había detrás de esos insultos. Olivia no solo estaba furiosa; la consumía la envidia más honda, porque quería estar en mi lugar, con ese vestido, reinando sobre la mafia de Milán. Y mi madre, por su parte, intentaba desesperadamente recuperar el control de una narrativa que se había derrumbado por completo. La verdad es que ellas lo sabían: Francesca sentía en el fondo del estómago que todas las comodidades, el dinero, el prestigio y el poder se habían evaporado junto con la autoridad del patriarca Rossi.
Incliné la cabeza a un lado, manteniendo una sonrisa irónica y serena en los labios, y respondí con la voz baja, letal y perfectamente tranquila:
—Puedes seguir ladrando, Olivia. Gasta todo el aliento que todavía te queda. Porque, por más que te revientes de envidia y quieras arrancarte la piel de rabia, mi lugar aquí es intocable. Ninguna palabra de ustedes, ninguna ofensa barata ni ningún berrinche me va a sacar del puesto de reina de esta casa.
La sangre abandonó al instante el rostro de mi madre, mientras Olivia abría la boca, tragando saliva, con la rabia atorada en la garganta al comprender que sus armas ya no tenían ningún efecto sobre mí.
