Tuve Trillizos del Alfa que Me Odia

Dagon Drakhar

Desperté con sabor a invierno en la boca y furia en el pecho.

La noche entera había sido un desastre, pero la madrugada logró ser peor, porque durante once segundos, once malditos segundos, casi lo conseguí.

Ocurrió poco después de las tres de la mañana.

Estaba entre el sueño y la vigilia cuando la marca explotó de calor dentro de mi pecho, y lo que atravesó el vínculo no fue el eco amortiguado de siempre. Fue fuerte. Denso. Demasiado vivo. Añoranza pura, deseo sin filtro, y en medio de todo eso lo que me arrancó de la cama de golpe:

Ella me llamó.

No por pensamiento. Por el vínculo entero. Cada fibra de ella gritó mi nombre al mismo tiempo, y durante once segundos la pared de magia que me separaba de ella se volvió fina como papel mojado. Sentí dirección. Sentí distancia. Sentí el comienzo de un camino dibujándose en la oscuridad detrás de mis ojos, al este, ella está al este, ella está a menos de…

Y se acabó.

La pared volvió. Gruesa, fría, impenetrable como siempre.

Lancé la lámpara contra la pared.

Lizandra me dijo después que el estruendo despertó tres cabañas vecinas. No me importó. Si aquello hubiera durado algunos segundos más, solo algunos más, habría tenido la dirección completa. Habría tenido al menos la región. Podría haber salido esa misma madrugada y estrechado el mundo entero hasta el tamaño de una ciudad.

Once segundos.

Ella me deseó con fuerza suficiente para agrietar un hechizo de Suprema durante once segundos, y después me encerró del lado de afuera otra vez.

Y esa era la parte que me estaba destruyendo.

Ella me quería.

Lo sabía ahora con certeza absoluta. No era suposición, no era esperanza de Alfa abandonado. Había sentido la verdad desnuda de ella atravesar el vínculo, y la verdad era que ella me deseaba del otro lado de esa pared tanto como yo la deseaba de este.

Y aun así elegía la pared.

Las noches ya eran tortura antes de eso.

Mi cuerpo la había memorizado. Ese era el problema del que ningún registro antiguo me había advertido. Cinco días fueron suficientes para que mi cuerpo aprendiera el encaje de ella y decidiera que cualquier otra configuración del mundo estaba equivocada.

Me acostaba en la cama enorme y sentía su ausencia como un miembro fantasma: el lado donde ella debería estar, el peso que debería existir contra mi pecho, el frío.

Sobre todo el frío.

La fiebre Lycan nunca baja. Cuarenta años conviviendo con un cuerpo que hierve, sábanas que necesitan cambiarse, ventanas abiertas en invierno. Había aceptado eso como condición permanente de mi existencia.

Hasta pasar cinco días con el invierno encarnado durmiendo encima de mí.

Su frío contra mi fiebre fue la única vez en la vida en que mi cuerpo estuvo en paz. Y ahora mi cuerpo sabía que esa paz existía, conocía el olor y la textura y la temperatura exacta de ella, y me cobraba todas las noches por su ausencia.

La quería ahí.

Y me odiaba por quererla.

Ella era una bruja. La frase giraba en mi cabeza en bucle durante las madrugadas:

—Ella es una bruja, es de la especie que mató a tu madre, es todo lo que juraste destruir —y el odio era real, juro que era real.

Pero entonces la marca pulsaba.

Y el odio compartía espacio con otra cosa.

Ella era una bruja. Pero también era mi Invierno.

Y ya no sabía cuál de las dos verdades pesaba más.

Los sueños comenzaron en la primera semana después de sentir a mis cachorros y empeoraron desde entonces.

No eran sueños normales. Conocía mis sueños, cuarenta años durmiendo con mi propia cabeza, y aquello era otra categoría. Demasiado vívidos. Demasiado continuos. Con lógica y memoria entre una noche y otra, como si ocurrieran en un lugar real que los dos visitábamos.

Ella siempre estaba en un jardín cubierto de nieve.

Siempre en camisón blanco, el cabello rojo suelto contra todo ese blanco, y siempre giraba el rostro cuando yo llegaba, como si me esperara.

En los sueños no peleábamos.

Esa era la parte más cruel.

En los sueños yo la besaba y ella me besaba de vuelta sin pared alguna entre nosotros. Le sostenía el rostro entre las manos y le suplicaba, yo, suplicando, sin ninguna vergüenza de suplicar:

—Déjame encontrarte. Quita la pared. Déjame ir hasta ti.

Y ella apoyaba la frente en mi pecho y confesaba:

—Lo deseo con cada latido de mi corazón.

—¿Entonces por qué?

—Porque amarte cuesta demasiado, y no soy solo yo quien paga.

Y cuando la apretaba contra mí, cuando los besos se volvían más profundos y los dos cuerpos recordaban los cinco días y estábamos a punto de entregarnos de verdad…

Ella desaparecía.

Simplemente desaparecía. Sin despedida, sin desvanecerse poco a poco. De un parpadeo al siguiente, mis brazos se cerraban alrededor de nieve cayendo y despertaba solo en la cama con el corazón desbocado.

Y con frío en los labios.

Esa era la parte que me perseguía. Cada vez. Despertaba y me llevaba los dedos a la boca y los labios estaban fríos, helados de fuera hacia adentro, como si acabaran de tocar los de ella.

Como si hubiera ocurrido de verdad.

Esa madrugada, después del sueño y de los once segundos perdidos, dejé de intentar dormir. Los labios fríos, la marca caliente, el lobo caminando en círculos por dentro. Me levanté, me vestí con lo primero que encontré y salí a hacer la primera ronda de la madrugada yo mismo.

En el borde del bosque, dejé al lobo salir.

La transformación desgarró el mundo en sentidos. Olores en capas, sonidos a kilómetros, el suelo helado bajo las cuatro patas, y corrí. Corrí por el bosque de la manada sin dirección, solo por la quemadura de los músculos, hasta que otro olor cruzó el mío.

La loba de Lizandra apareció entre los pinos, gris y atenta, y se emparejó conmigo sin pedir permiso.

Corrimos juntos un rato. Después, en el claro del bosque alto desde donde se ve el valle entero, nos detuvimos, y la conversación llegó por el enlace de manada, mente a mente, del modo en que solo los lobos hablan.

—Tres cabañas despertaron con el ruido —dijo ella—. ¿La lámpara perdió la pelea?

—La lámpara pagó por crímenes que no cometió.

—¿Quieres hablar de eso?

Miré hacia el valle. La luna estaba baja, casi poniéndose.

—Está embarazada, Lizandra.

La loba gris giró la cabeza entera hacia mí.

—¿Tu compañera?

—Tres cachorros. Sentí los corazones por la marca hace unos días. Tres. —Dejé que la información asentara antes de la segunda mitad—. Y es una bruja. Lunar. Una maldita bruja que entró en la habitación equivocada, se llevó mi alma y mi corazón cuando desapareció, y ahora carga a mis cachorros del otro lado de una pared de magia, sin darme el derecho de vivir nada de esto junto a ella.

Lizandra se quedó en silencio un largo momento. La sentí procesando por el enlace, práctica como siempre, separando el problema en partes.

—Una bruja va a ser un problema en la manada —dijo al fin—. No voy a mentirte. Los más viejos perdieron familia en guerras contra clanes lunares. Las primeras semanas van a ser feas.

—Lo sé.

—Pero solo las primeras semanas. —Su loba se giró hacia mí—. Porque el día en que se enteren de que ella carga tres herederos de la Corazón de Fuego, tres cachorros del Alfa en una sola camada, algo que no pasa desde hace generaciones… van a olvidar rápido lo que ella es. Un cachorro es un cachorro, Dagon. La manada perdona cualquier cosa por un cachorro.

—Eso también lo sé.

—Entonces, ¿qué es lo que todavía te carcome?

Miré hacia el horizonte este, donde ella estaba en algún lugar detrás de la pared.

—Hay un problema en el que no has pensado, Lizandra. Los cachorros son Lycans. De eso tengo toda la certeza que existe en mí, sentí los corazones, son míos. —Hice una pausa—. Pero también van a ser brujos. Mitad de ella. Mitad lunares, mitad invierno, mitad de una magia que pasé la vida odiando y de la que no entiendo nada. Y no sé qué esperar de esa otra mitad. No sé qué va a crecer junto con ellos. No sé siquiera si la manada tiene cómo proteger lo que ellos van a ser.

Lizandra no tenía respuesta para eso.

Nadie la tenía.

Nos quedamos lado a lado en el claro viendo la luna tocar el paredón oeste, y antes de bajar de vuelta, ella hizo la única pregunta que importaba:

—¿La odias de verdad, Dagon?

Tardé en responder.

Porque la respuesta honesta era la frase más ridícula y más verdadera de mi vida, y decirla en voz alta, aunque fuera solo por el enlace, aunque fuera solo a mi Beta, iba a volverla oficial.

La dije de todos modos.

—Odio a esa bruja. Con todo lo que tengo. —El lobo bajó la cabeza—. Pero amo a mi Invierno.

Y allá en el fondo del vínculo, detrás de la pared, como si ella hubiera escuchado…

La marca pulsó tres veces.